si juntás las puntas de un papel
sin quebrarlo, que puedas
mirar como un vigía, detenerte
en un detalle de la casa. una flor
que amarilla se desprende
en la unión de unas lajas, la huella
de un caracol hace mil años, esa forma
tiene el universo. si lograras
pasar por la curva, de un lado a otro
nadar contra el vacío, ileso
en una pileta oscura, salir
sin aire desde el fondo, no sé
qué es lo que verías: estos árboles
que se inclinan un poco hacia el agua
o la cara de sorpresa de alguien
que te ve llegar un día antes
de que te hayas ido.
Laura Lobov (Buenos Aires, Argentina, 1978)
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