Hice
siete dibujos y recordé
a mi bisabuelo el escultor.
Duerme el bisabuelo
hecho un bollito
en el jardín.
Lo escucho decir:
-las violetas,
Antonia,
las violetas.
El viento
mece
los pastos
crecidos de su piel.
Ahora
se mueve un poco.
Lo veo
brillar.
Selva Dipasquale (Argentina, Buenos Aires, 1968)
Leer "El cloro turquesa nos ulcera los ojos" y más poemas, en su blog La infancia del procedimiento.
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