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No hay raíz mineral que valga. Cuando uno se va el desamparo crece y no se vuelve nunca. A veces creo que vuelvo. Es cuando escucho el canto de una copla que la memoria tiembla y reconoce. Pero sólo memoria. Viene del aire, sin raíz, y es una liviandad imperdonable.
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Evoco la templanza de mis tías emparejando el mantel del desayuno. Mis tías aferradas a cepillos y esponjas. Mis tías decididas a alimentar sin pausa. Y cantata aguda de un responso por los santos difuntos. ¿Era la pesadez lo que espantaba? ¿O la muerte aludida que llegaba de lejos? Con cierta lucidez yo advertía el futuro, el claro porvenir expresado en la mosca encima del mantel y la manteca.
de: El Bostezo;
tomado de:
"Sylvester, Santiago;
Poesía joven del noroeste
argentino; FNA, Bs.As.,
2008)
tomado de:
"Sylvester, Santiago;
Poesía joven del noroeste
argentino; FNA, Bs.As.,
2008)
Carlos Juárez Aldazábal, poeta argentino, nació en Salta, en 1974. Dirige la Editorial el Suri Porfiado.
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