Pertenezco a una generación que heredó la incredulidad en la fe cristiana y que creó en sí una incredulidad en toda otra fe. Nuestros padres contaban todavía con el impulso creador, que trasladaban del cristianismo a otras formas de ilusión. Unos eran entusiastas de la igualdad social, otros eran adoradores exclusivos de la belleza, otros tenían fe en la ciencia y en sus beneficios, y aun había otros que, más cristianos todavía, iban a buscar a Orientes y Occidentes forgias religiosas alternativas con que entretener la consciencia, sin ellas hueca, de vivir sin más.
Todo eso es lo que nosotros perdimos, de todos esos consuelos nacimos huérfanos. Cada civilización sigue la línea íntima de una religión que la representa: pasarse al campo de otras religiones equivale a perder ésa y, finalmente, a perderlas a todas.
Nosotros perdimos ésa y también las otras.
Terminamos, por lo tanto, cada uno de nosotros, entregado a sí mismo, en la desolación de sentirse vivir. Un barco parece ser un objeto cuyo fin es navegar; pero su fin no es navegar sino llegar a un puerto. Nosotros nos encontramos navegando, sin idea del puerto al que nos deberíamos acoger. Reprodujimos así, en la especie dolorosa, la fórmula aventurera de los argonautas: navegar es preciso, vivir no lo es.
Sin ilusiones, vivimos tan sólo del sueño, que es la ilusión de quien no puede tener ilusiones. Viviendo de nosotros mismos, nos rebajamos, porque el hombre completo es el hombre que ignora. Sin fe, no tenemos esperanza, y sin esperanza no tenemos vida propiamente dicha. No teniendo una idea de futuro tampoco tenemos una idea del presente, porque el presente, para el hombre de acción, no es sino un prólogo del futuro. La energía para luchar nació muerta con nosotros, porque nosotros nacimos sin el fervor por la lucha.
Algunos de nosotros se estancaron en la conquista imbécil de lo cotidiano, mezquinos y bajos buscando el pan de cada día, y dispuestos a obtenerlo sin el trabajo sentido, sin la conciencia del esfuerzo, sin la nobleza del logro auténtico.
Otros, de mejor estirpe, nos abstuvimos de la cosa pública, no queriendo nada y no deseando nada, e intentando llevar hasta el calvario del olvido la cruz de tener que existir. Esfuerzo imposible en quien no cuenta, como el portador de la cruz, con un origen divino en la conciencia.
Están, además, los que se entregaron, atareados con todo lo que es ajeno al alma, al culto de la confusión y del ruido, creyendo vivir cuando se oían, creyendo amar cuando chocaban contra las exterioridades del amor. Vivir nos dolía, porque sabíamos que estábamos vivos; morir no nos aterraba porque habíamos perdido la noción normal de la muerte.
Y están aun aquellos, los que integramos la Raza del Fin, límite espiritual de la Hora Muerta, que no tuvimos el coraje de la negación y del asilo en nosotros mismos. Todo lo que vivimos, lo vivimos como negación, como descontento y desconsuelo. Pero lo vivimos por dentro, sin gestos, cerrados siempre, por lo menos en lo que atañe a la vida, entre las cuatro paredes del cuarto y los cuatro muros de la impotencia para actuar.
(Fragmento 266; FERNANDO PESSOA
como Bernardo Soares;
"Libro del desasosiego", Emecé, 2000)
como Bernardo Soares;
"Libro del desasosiego", Emecé, 2000)
Fernando Pessoa
Fernando António Nogueira Pessoa (Lisboa, 1888- id., 1935)
(Traducción de Santiago Kovadloff)
Pertenço a uma geração que herdou a descrença na fé cristã e que criou em si uma descrença em todas as outras fés. Os nossos pais tinham ainda o impulso credor, que transferiam do cristianismo para outras formas de ilusão. Uns eram entusiastas da igualdade social, outros eram enamorados só da beleza, outros tinham a fé na ciência e nos seus proveitos, e havia outros que, mais cristãos ainda, iam buscar a Orientes e Ocidentes outras formas religiosas, com que entretivessem a consciência, sem elas oca, de meramente viver.
Tudo isso nós perdemos, de todas essas consolações nascemos órfãos. Cada civilização segue a linha íntima de uma religião que a representa: passar para outras regiões é perder essa, e por fim perdê-las a todas.
Nós perdemos essa, e às outras também.
Ficamos, pois, cada um entregue a si-próprio, na desolação de se sentir viver. Um barco parece ser um objeto cujo fim é navegar; mas o seu fim não é navegar, senão chegar a um porto. Nós encontramo-nos navegando, sem a idéia do porto a que nos deveríamos acolher. Reproduzimos assim, na espécie dolorosa, a fórmula aventureira dos argonautas: navegar é preciso, viver não é preciso.
Sem ilusões, vivemos apenas do sonho, que é a ilusão de quem não pode ter ilusões. Vivendo de nós próprios, diminuímonos, porque o homem completo é o homem que se ignora. Sem fé, não temos esperança, e sem esperança não temos propriamente vida. Não tendo uma idéia do futuro, também não temos uma idéia de hoje, porque o hoje, para o homem de ação, não é senão um prólogo do futuro. A energia para lutar nasceu morta conosco, porque nós nascemos sem o entusiasmo da luta.
Uns de nós estagnaram na conquista alvar do quotidiano, reles e baixos buscando o pão de cada dia, e querendo obtê-lo sem o trabalho sentido, sem a consciência do esforço, sem a nobreza do conseguimento.
Outros, de melhor estirpe, abstivemo-nos da coisa pública, nada querendo e nada desejando, e tentando levar até ao calvário do esquecimento a cruz de simplesmente existirmos. Impossível esforço, em que[m] não tem, como o portador da Cruz, uma origem divina na consciência.
Outros entregaram-se, atarefados por fora da alma, ao culto da confusão e do ruído, julgando viver quando se ouviam, crendo amar quando chocavam contra as exterioridades do amor. Viver doía-nos, porque sabíamos que estávamos vivos; morrer não nos aterrava porque tínhamos perdido a noção normal da morte.
Mas outros, Raça do Fim, limite espiritual da Hora Morta, nem tiveram a coragem da negação e do asilo em si-próprios. O que viveram foi em negação, em descontentamento e em desconsolo. Mas vivemo-lo de dentro, sem gestos, fechados sempre, pelo menos no gênero de vida, entre as quatro paredes do quarto e os quatro muros de não saber agir.
Tudo isso nós perdemos, de todas essas consolações nascemos órfãos. Cada civilização segue a linha íntima de uma religião que a representa: passar para outras regiões é perder essa, e por fim perdê-las a todas.
Nós perdemos essa, e às outras também.
Ficamos, pois, cada um entregue a si-próprio, na desolação de se sentir viver. Um barco parece ser um objeto cujo fim é navegar; mas o seu fim não é navegar, senão chegar a um porto. Nós encontramo-nos navegando, sem a idéia do porto a que nos deveríamos acolher. Reproduzimos assim, na espécie dolorosa, a fórmula aventureira dos argonautas: navegar é preciso, viver não é preciso.
Sem ilusões, vivemos apenas do sonho, que é a ilusão de quem não pode ter ilusões. Vivendo de nós próprios, diminuímonos, porque o homem completo é o homem que se ignora. Sem fé, não temos esperança, e sem esperança não temos propriamente vida. Não tendo uma idéia do futuro, também não temos uma idéia de hoje, porque o hoje, para o homem de ação, não é senão um prólogo do futuro. A energia para lutar nasceu morta conosco, porque nós nascemos sem o entusiasmo da luta.
Uns de nós estagnaram na conquista alvar do quotidiano, reles e baixos buscando o pão de cada dia, e querendo obtê-lo sem o trabalho sentido, sem a consciência do esforço, sem a nobreza do conseguimento.
Outros, de melhor estirpe, abstivemo-nos da coisa pública, nada querendo e nada desejando, e tentando levar até ao calvário do esquecimento a cruz de simplesmente existirmos. Impossível esforço, em que[m] não tem, como o portador da Cruz, uma origem divina na consciência.
Outros entregaram-se, atarefados por fora da alma, ao culto da confusão e do ruído, julgando viver quando se ouviam, crendo amar quando chocavam contra as exterioridades do amor. Viver doía-nos, porque sabíamos que estávamos vivos; morrer não nos aterrava porque tínhamos perdido a noção normal da morte.
Mas outros, Raça do Fim, limite espiritual da Hora Morta, nem tiveram a coragem da negação e do asilo em si-próprios. O que viveram foi em negação, em descontentamento e em desconsolo. Mas vivemo-lo de dentro, sem gestos, fechados sempre, pelo menos no gênero de vida, entre as quatro paredes do quarto e os quatro muros de não saber agir.
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