miércoles, 15 de julio de 2009

NUDO SIMPLE



Me compensa la luz de aguja

hasta el cristal del vaso
y el fondo de telón de las casas vecinas.
No puedo ver adentro.
Un círculo no somos,
sobrevive la oruga que come de las hojas
de los primeros días. ¿Por qué?
Un invierno es un cauce,
una mentira es otro.
Me despierta pensar en donde acabo cada vez,
en si alguien falta


Luis Muñoz (España, Granada en 1966)


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