Es un jardín y una casa en medio del jardín
Una casa de ventanas abiertas a la luz del mundo
—al claroscuro de la música del mundo—
como los ojos amados que la habitan
Hay una mano lograda con un toque único de pincel
saludando en la ventana
Una sonrisa se insinúa en los ojos
y en los labios la mirada se humedece y abrillanta
Como la imagen del espejo
todo está cerca y a la vez distante
Los dedos ensayan una caricia que el cristal rechaza
con otros dedos fríos y simétricos
De este lado del cuadro hay un hombre y una verja
que no fueron pintados
Permanecen suspendidos en la zona imprecisa de lo dubitable
El hombre es tan sólo un detalle de lo cotidiano
como el rayo de sol en el alféizar
la cinta de plata del caracol en la hoja de hiedra
la tierra de los libros
el adagio de una sonata salzburguesa
o la mano que quita el polvo
mientras los ojos leen la estrofa
el mero verso de Cavafis
el párrafo de Conrad
-agua ciega
pozo de la memoria—
del libro que no habrá tiempo de releer
Y de pronto el horror de los pequeños
huevos color caramelo
de las pequeñas alas chamuscadas
en el Pound comido por las hormigas
(De: Naufragios)
Hugo Foguet (Argentina, San Miguel de Tucumán, 1923 - Yerba Buena, 1985)
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