(10 de enero)
Anoche en tu vestido dormías
y yo escuchaba
los niños y las arenas levantarse.
Un sol rodaba quemando
incendiando
la estrella de tu vientre.
Noche y día
en tu espalda suavemente
ondula
un ruido de pasos desnudos en la playa.
Eres un ojo inmenso en la pulpa de tus ropas
tú lo sabes
en la pulpa salada de tu carne.
Escucho nuestra voz.
Profundo es tu vestido vacío.
Miguel Angel Bustos (Buenos Aires, Argentina, 1932 -Id., 1976)
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