Oigo un ruido de pasos
en la gravilla helada,
un chasquido vital y meridiano
que acucia en mis omóplatos.
Miro atrás, miro en torno,
y nada,
sólo el ruido de nuevo,
y nada.
(Arriba pasa el viento).
..................................Sólo
son las hojas que caen,
este morir incandescente de las hojas.
Jordi Doce (España, Gijón, 1967)
El texto fue tomado de http://jordidoce.blogspot.com/.
No hay comentarios:
Publicar un comentario