Una media de seda ha caído sobre el mar. Una multitud
clamará por el regreso del caudillo y yo miraré
tristemente las carnes rosadas y nuevas: ha nacido
en mí la gorda literatura.
Afuera el viento agita árboles y caderas. Son los arcos
del amor, la leyenda; el aire y la tierra de los hombres.
La italiana sonríe suavemente. Su ternura es grande
como los pájaros, honda como su violencia.
La habitación se ha llenado de olores concretos.
Francisco Urondo (Argentina, Santa Fe, 1930 - Mendoza, 1976)
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