OÍR LEER

mi generación
felina

no hay por qué temer

agotados en una épica formal
sin mayores consecuencias

no tenemos muertos
que no hayamos heredado

y la Gloria que soñé
no es distinta
al vaso de vino
que anoche brindaba
a la salud
de los que quiero.

(de Larvas,
El mal paso, Bs.As., 09')

Matías Laje

Matías Laje, poeta porteño, amigo de Ale Raymond con quien hacen la editorial artesanal El mal Paso. Ambos han partipado de la feria de libros Flia. Director de la Revista Toro, integrante de El Terceto de la Suerte y organizador de ciclos literarios en el Pacha, entre muchas otras cosas. 

NARRAR SIN PROSA

apagaste
la luz de la cocina

y desde el patio a oscuras
apareciste

nocturna
arrastrando los harapos
de todo eso que dejabas atrás

no sé
si fue mi música
o mi luz
lo que te atrajo

pero cuando te vi
tuviste la delicadeza
de no dejarme solo

(de Larvas,
El mal paso, Bs.As., 09')

Matías Laje



IMAGEN: Fotografía de Yuri.

CELESTE CID

Una cosa de locos,
yo venía por la calle,
mirá, piel de gallina,
es que Celeste Cid, mamita querida,
está más buena que el paraíso,
por ella mataría una ballena a chancletazos.
Escuchá,
entonces Celeste Cid, diosa,
yo venía caminando por la calle,
y me tocan la bocina,
me doy vuelta
¿y a qué no sabés quién era?
Bueno, no, no era,
pero era una mina igualita igualita,
no era porque le pregunté,
la invité a tomar una birra
y me sacó cagando.


Ale Raymond

(de: Poemas con famosos,
El mal paso, Bs.As, 2009

Ale Raymond. Joven vate porteño. Director de la Revista Pipí Cucú. Ha participado de la Flia., con la Editorial El Mal Paso. Y no sé mucho más de su biografía. Esos datos son los únicos que hay en la red. Así que el que sepa algo más, será bienvenido.

(El Administrador)

VICTOR HUGO MORALES

Pero eso no era nada,
en una mesa estaba Francescoli
con el Manteca Martinez y Forlán,
en otra China con la Oreiro y Fernando Peña,
en otra los pibes de la Vela Puerca con Osvaldo Laport,
todos cantaban el estribillo
y estaban contentos;
yo, saltando en una pata, saqué lápiz y papel
listo para pedir autógrafos
cuando siento que me ponen una mano en el hombro,
era la de Victor Hugo Morales,
me dice: ¿vos no sos Ale Raymond?
Me quedé como culo en pileta.
le dije que sí con la cabeza.
Entonces quedate tranquilo, gurí,
esto es Uruguay,
acá no hay sistema de famosos, ta.


Ale Raymond

(de: Poemas con famosos,
El mal paso, Bs.As, 2009

LEONARDO FAVIO

Leonardo Favio es un genio,
no sé exactamente cuándo me di cuenta de eso,
pero lo sé, es así.
2 años fue cantante
y conmovió a toda América
y juntó unos mangos para seguir filmando
y para comprarse un pañuelo.

Leonardo Favio, lo vi sentado en una esquina.
fui a buscar a un amigo con celular que saca fotos.
Maestro, ¿me puedo sacar una foto con usted?
me mira y me dice: yo me quería sacar una foto con vos
y no me animaba a pedirte.
Un grande.

(de: Poemas con famosos,
El mal paso, Bs.As, 2009

Ale Raymond

LOS AMANTES

Se conocieron en un viaje. Ella tenía veinte años y él diecinueve. Vivieron un amor apasionado, intenso y fugaz. Se juraron, entre risas, volver a verse cincuenta años después, en esa misma plaza. Sellaron el pacto con un beso. Cada cual volvió a su mundo y construyó su historia. Nunca dejaron de pensar en el otro, pero había que seguir adelante: Cada uno vivió sus dichas y sus desdichas. Y pasaron los cincuenta años. A pesar del tiempo, la plaza era la misma y ellos, en esencia, también. Bastó una sonrisa para entender que siempre se habían amado.

TRIÁNGULO

Él prefería la lluvia. Ella, el sol. Yo, la nieve.
Ella miraba todas las telenovelas. Él, los partidos de fútbol. Yo, demasiado menos.
Ella amaba a Dios por sobre todas las cosas. Él era ateo. Yo, agnóstico.
A él le gustaba ir a bailar. A ella los conciertos. A mí, el cine.
Ella lucía un premeditado desaliño. Él estaba siempre impecable. Yo, no tanto.
Éramos buenos amigos, pero ella estaba enamorada de él. El problema era que él me amaba a mí. Y yo, claro, la amaba a ella.

(Ambos microrelatos tomados del libro:

Con las palabras contadas,
El Mandril Ediciones, Madrid, abril, 2003)

NOTA DEL AUTOR:

Al incontable lector. Los 25 microrelatos que integran este librito, son combinaciones de cien palabras. Usted dirá, y a quién le importa cuántas palabras tiene un cuento. Yo le diré, que la exactitud es un mérito. Usted me replicará que quiere leer textos buenos, no textos exactos. Yo le diré que es difícil dictaminar la bondad o maldad de un texto, en cambio, es fácil contar la cantidad de palabras. Usted alegará que no quiere comprobar, que quiere leer, simplemente leer. Yo le diré que, entiendo su lógica, pero que nuestro diálogo debe terminar porque ya hemos empleado cien palabras.

Fabián Vique

Fabián Vique. Escritor argentino. Nació en Buenos Aires en 1966. Es profesor de lengua y literatura (ISFD nº 45, Haedo). Publicó la colección de minilibros Minicuentos, Morón, 1994, y los libros Con las palabras contadas, Madrid, 2003, y La vida misma y otras minificciones, Belgrado, 2007. Cuentos, poemas y minificciones suyas aparecen en antologías y revistas de Argentina, España y Serbia, países en los que vivió. Actualmente reside en Morón, provincia de Buenos Aires, escribe ficciones y una tesis sobre la minificción en Argentina. Tiene un blog poco personal y bastante literario: http://delasavesquevuelan.blogspot.com/.

IMAGEN: Los amantes de Mantua.

Amor y Cash – Algunos pocos -

(Glosa sobre la balada de Bertolt Brecht,
el personaje de Hanna Cash)

Sonrió y se dejó besar
sin abrir los ojos sin haber llorado
estiró los brazos los unió y giró
como si en vez de haber nacido hubiera
apagado el despertador para seguir durmiendo

bonita y parecida sí a una flor blanca
pero no

sin que nadie la viera abrió párpado por párpado
dos ojos de mares negros
directos, disolutos
dos cenizas negras como nubes que revelan
lo cerca que se está de una tormenta

sonámbula y con miedo Hannita creció
con la astucia y el encanto de una flor, bella sí
pero cortada que
sin vestido ni zapatos a los trece años enjabonó a los gentleman
delgada y sin pechos
de pelo negro que suelto le llegaba hasta los negros dedos de los piés
Pasó la infancia sabiendo que huía hacia alguna parte
se preguntaba si la falta de talento habrá sido
una idea benévola

arrastrada hacia la gran ciudad borracha perdida
en la segunda copa Hanna Cash hija suya
se volvía una pequeña gata gris atascada
en el beso de cualquiera

siempre fui buena en la cama, complaciente
capaz de andar entre cadáveres sin perder
la compostura

Desde niña además de caprichosa fui obstinada
y comencé efectivamente a volverme
un poco loca
y en una maniática búsqueda levante negro
un gato de la calle

Si pensar es coleccionar cosas tengo
una maleta llena de insectos y
la porción de un pétalo guardado
en el bolsillo

toda acumulación se paga con miedo

los pómulos rosados las piernas blancas
con el vientre hinchado vivió lo bastante conforme
de sus pedazos redondos quizá crédulos
es un único soplo la desesperación

la Cash que fue salvaje se columpia en el corazón de un gato
maúlla el silencio enfermo acurrucada a la espera de los otros

(De: Escritos en la cama)

Paula Oyarzábal

Paula Oyarzábal. Poeta argentina. Nació en 1979. Estudió comunicación y fotografía.Vivió en Córdoba y Buenos Aires.Actualmente vive en Salsipuedes. Tiene un blog, que los lectores pueden visitar, aquí.

La que nació sin sexo

¿Qué conflicto entre las doce hadas de los nacimientos
la privó de su joya primaveral para plantarla no se sabe; dónde?
¿Qué más da que sus grititos sean de rata
o que bordonee como el abejorro cuyas picaduras se hinchan?
Desafio a cualquiera a saber si es tubérculo o flor.
¿Quién podrá distinguir si es tallo o es corola?
Ya que es así, así sea, de acuerdo, poco importa;
nunca en toda su vida se oirá llamar nuera.

Ho Xuan Huong (Vietnam, 1772-1822)

Creían los vietnamitas que los nacimientos de los niños eran protegidos por diversas divinidades, entre ellas doce matronas (mu) equivalentes a nuestras hadas, que otorgaban al recién nacido dones físicos o morales.
"Joya primaveral" (xuan tinh) : sexo femenino.
"Grititos de rata" (ruc rich): onomatopeya. La rata aludida, nhat, es una de pequeño tamaño.
Todo el verso cuarto es una alusión al sexo masculino.
En los versos 5° y 6° la ñor designada es la del flamboyán, vong, roja y abierta; el tubérculo, choc, es de una planta serpentaria. Aluden en este verso respectivamente a los sexos femenino y masculino. La alusión continúa
en el verso siguiente, ya que el choc, antes de florecer, tiene forma de verga, y el vong hojas triangulares.
El poema concluye aceptando que su defecto físico impedirá casarse a la protagonista, pero también la librará de los inconvenientes que ello comporta.

Versión, notas y biografía: Jesús Munárriz *

Xuân Hương. Poeta vietnamita (1772-1822 - 胡春香, pinyin Hú Chūnxiāng), nacida al final de la dinastía Lê. Considerada una de las figuras más importantes de la poesía de su país. Vivió en Vietnam a mediados del siglo XIX. Fue autora de un centenar de poemas, que corrieron de boca en boca o en copias manuscritas y que, ya en nuestro siglo, fueron objeto de recopilaciones, traducciones y ediciones críticas, como la del vietnamólogo francés Maurice Durand, en cuyo exhaustivo trabajo está basada fundamentalmente la versión española que publicamos, complementada con otras fuentes. Mujer rebelde, independiente, crítica, los hechos de su vida se desconocen. Por sus poemas se sabe que estuvo casada en dos ocasiones como segunda mujer o concubina y que, tras enviudar por segunda vez, se mantuvo libre, relacionándose con letrados y poetas, que admiraban su labor y su personalidad. Al ser una concubina en una sociedad confucianista, su trabajo le enseñó a resistirse a las normas sociales. Se adelantó a su tiempo en su denuncia de la injusticia y en la defensa de sus congéneres, aun en las situaciones más difíciles. Pero frente a cierto feminismo pacato y reprimido, Ho Xuan Huong apuesta por la sensualidad y la sexualidad sin trabas ni complejos, siendo una maestra en la escritura de poemas con doble lectura: una "de frente", aparentemente inocente, y otra "al sesgo", plagada de picardía y erotismo. Entre la poesía escrita por mujeres a lo largo de la historia, la de Ho Xuan Huong, pese a su brevedad, ocupa un lugar relevante. Su deseo de escribir en nôm en vez de en chino tradicional contribuyó a su prominencia en el siglo XVIII.

*Tomado del libro Perfume primaveral de Ho Xuan Huong,
Ediciones Hiperión, Madrid 1996

La joven dormida en pleno día

La brisa de verano la acaricia.
Apenas se ha tumbado, ha quedado dormida.
Se le cae del pelo la peineta,
se le ha desanudado la pechera.
Ni rastro de rocío sobre las dos colinas del País de las Hadas.
La fuente de las flores de durazno no brota todavía.
El hombre honrado, aunque vacila, no puede apartar la vista;
partir le duele, pero no debería quedarse.


Ho Xuan Huong (Vietnam, 1772-1822)

(Versión y nota de Jesús Munárriz)*

La "pechera" o "cubrepechos" designa un pañuelo o prenda femenina que rodea el cuello por detrás, se cruza por delante cubriendo y sosteniendo los pechos, y se anuda finalmente a la espalda. Es de uso común en el sudeste asiático.
El confucionismo impidió la aparición de desnudos en el arte y la literatura vietnamitas. El único ejemplo clásico conocido, junto a este poema de Ho Xuang Hongh, son estos tres versos del poeta Nguyen Du (1768-1820):

Kieu sumerge su cuerpo, flor de primavera, en un baño de orquídeas:
Pureza de jade, blancura de marfil
Modelada impecablemente, obra maestra de los dioses.

*Tomado del libro Perfume primaveral de Ho Xuan Huong,
Ediciones Hiperión, Madrid 1996.

Paisaje

Bajo la fina lluvia se vislumbran unas cataratas.
Reto a quienquiera a describir este paisaje desolado:
Viejos árboles verde oscuros despliegan altos sus doseles,
el gran río blanco y brillante luce su cinta siempre inmóvil,
el cuerno del boyero resuena y se extiende por el campo desierto,
tendida al viento está la red del pescador en la playa de compactas arenas.
¿Qué campana es aquélla que suena por allí de vez en cuando?


Ho Xuan Huong (Vietnam, 1772-1822)

(Versión de Jesús Munárriz)

Tomado del libro Perfume primaveral de Ho Xuan Huong,
Ediciones Hiperión, Madrid 1996.

EL ESPEJO

Mirándote ante el espejo me pregunto
qué se sentirá ser tan hermoso
y por qué en vez de amarte a ti mismo
te cortas, rasurándote
como un ciego. Creo que me permites observar
de manera que puedas volverte contra ti mismo
con mayor violencia,
necesitado de mostrarme cómo rasgas la carne
desdeñosamente y sin titubeos,
hasta que te veo correctamente,
como un hombre herido, no
el reflejo que deseo.



Louise Glück (E.E.U.U., Nueva York, 1943)

(Traducción: R. Vargas)

THE MIRROR

Watching you in the mirror I wonder
what it is like to be so beautiful
and why you do not love
but cut yourself, shaving
like a blind man. I think you let me stare
so you can turn against yourself
with greater violence,
needing to show me how you scrape the flesh away
scornfully and without hesitation
until I see you correctly,
as a man bleeding, not
the reflection I desire.

POEMA

En el anochecer, ahora mismo, un hombre
se inclina sobre su mesa de trabajo.
Alza lentamente la cabeza: aparece
una mujer con rosas. Su rostro,
cubierto por los verdes tallos entrecruzados,
flota hacia la superficie del espejo.

Es una forma del sufrimiento: luego, la página transparente
se alza siempre hacia la ventana hasta que emergen sus venas
como palabras por fin trazadas con tinta.

Trato de comprender qué los liga uno al otro,
y los dos a la casa gris que el crepúsculo
arraiga firmemente en su sitio,

porque debo entrar en sus vidas:
es primavera y el peral se cubre
de blancas flores frágiles.


Louise Glück (E.E.U.U., Nueva York, 1943)

(Traducción: U. González de León)

POEM

In the early evening, as now, a man is bending
over his writing fable.
Slowly he lifts his head; a woman
appears, carrying roses.
Her face floats to the surface of the mirror,
marked with the green spokes of rose stems.

It is a form
of suffering: then always the transparent page
raised to the window until its veins emerge
as words finally filled with ink.

And I am meant to understand
what binds them together
or to the gray house held firmly in place by dusk

because I must enter their lives:
it is spring, the pear tree
filming with weak, white blossoms.

EL LIMITE

Una y otra vez, una y otra vez, ato
mi corazón a la cabecera de la cama
mientras mis acolchonados lamentos
se endurecen contra su mano. Está aburrido,
me doy cuenta. ¿Acaso no me trago sus engaños,
no pongo sus flores en agua? Lo miro cortar los trozos de carne
sobre el encaje de mamá,
distribuir magras porciones piadosamente...Puedo sentir sus muslos
contra mí por amor a los niños.
¿La recompensa? Por las mañanas, destrozada
por esta casa, lo miro tostar su pan
y probar su café, evadiéndose.
Las sobras son mi desayuno.


Louise Glück (E.E.U.U., Nueva York, 1943)

(Traducción: R. Vargas)

THE EDGE

Time and again, time and again I tie
My heart to that headboard
While my quilted cries
Harden against his hand. He's bored—
I see it. Don't I lick his bribes, set his bouquets
In water? Over Mother's lace I watch him drive into the gored
Roasts, deal slivers in his mercy...I can feel his thighs
Against me for the children's sakes. Reward?
Mornings, crippled with this house,
I see him toast his toast and testHis coffee, hedgingly. The waste's my breakfast.

EL JARDÍN DE LAS DELICIAS

El suelo está tan adolorido que se queja
dondequiera que alguien ponga pie,
como si hubiera aprendido el truco
del sufrimiento.
Pobre suelo.
He aquí el jardín de las delicias,
un hombre señalando a una mujer
y un pájaro parado
en un cilindro de cristal
observando. Ella tiene un tapón
en la boca o la pintura
se ha reventado hace mucho justo ahí.
Él se ve preocupado, pero no aterrado,
y no se mueve.
Es la ventaja de las pinturas.
No es necesario el movimiento.
Yo solía bautizar a las flores:
lengua de barba, cosecha de piedra,
perlado eterno.


Robert Hass (E.E.U.U., California, 1941)

(Traducción: P. López Colomé)

THE GARDEN OF DELIGHT

The floor hurts so much it whines
whichever way they step,
as if it had learned the trick
of suffering.
Poor floor.
This is the garden of delight,
a man pointing at a woman
and a bird perched
on a cylinder of crystal
watching. She has a stopper
in her mouth or the paint
has blistered, long ago, just there.
He looks worried, but not terrified,
not terrified, and he doesn't move.
It's an advantage of paintings.
You don't have to.
I used to name the flowers—-
beard tongue, stone crop,
pearly everlasting.

LOS PUROS

Los caminos al norte de aquí son muy secos.
Los primeros brotes rojos trasplantan la primavera letal
y los cuervos, como un enjambre, bajan en nubes
sobre los campos desde París hasta Béziers.
He aquí la cosecha del Señor: el niño del pueblo
a quien le partieron la lengua en dos,
las comadres que se truenan las articulaciones
en las rodillas al ir arrastrándose hasta Carcassonne.
— Si el mundo no fuera malo en sí mismo,
dijo el bendito, entonces cada elección
no constituiría una pérdida.
La enfermedad del siglo es la carne,
dijo. Por tanto, hay que construir con piedra.
Los muertos con sus labios negros se amontonan
unos sobre otros, en una intimidad de amantes.


Robert Hass (E.E.U.U., California, 1941)

(Traducción: P.López Colomé)

THE PURE ONES

Roads to the north of here are dry.
First red buds prick out the lethal spring
and corncrakes, swarming, lower in clouds
above the fields from París to Béziers.
This is God's harvest: the village boy
whose tongue was sliced in two,
the village crones slashing cartilage
at the knees to crawl to Carcassonne.
—If the world were not evil in itself,
the blessed one said, then every choice
would not constitute a loss.
This sickness of this age is flesh,
he said. Therefore we build with stone.
The dead with their black lips are heaped
on one another, intimate as lovers.

MEDITACIÓN EN LAGUNITAS

Todos los nuevos pensamientos son acerca de la pérdida.
En eso se parecen a todos los viejos.
La idea, por ejemplo, de que cada detalle
borra la luminosa claridad de una idea general. De que ese pájaro
carpintero con cara de payaso, que está horadando la corteza muerta
y ya tallada de ese abedul negro, por su sola presencia,
es una suerte de desprendimiento trágico de un mundo primigenio
hecho todo de luz indivisa. O aquel otro concepto
de que como no existe en este mundo nada
que equivalga a la zarza de la mora,
toda palabra es elegía de lo que significa.
Anoche, tarde, hablábamos con un amigo de eso,
y había en su voz un dejo de tristeza, un tono casi quejumbroso.
Después de un rato comprendí que cuando se habla de esta forma
todo termina disolviéndose: justicia,
pino, mujer, cabello, vos y yo. Pensé en una mujer
con la que hacía el amor, y me acordé de cómo, algunas veces
al agarrarle los pequeños hombros con las manos,
sentía un violento asombro ante su presencia,
como una sed de sal, del río de mi infancia,
con sus islas de sauces, la música pueril de la lancha de paseo,
las zonas pantanosas en las que capturábamos
aquellos pececitos color naranja y plata
que se llamaban peces sol. Nada tenía que ver con ella.
Anhelo, le decimos, porque el deseo está lleno
de infinitas distancias. Para ella debe haber sido lo mismo.
Pero me acuerdo tanto de la forma en que sus manos
partían el pan, o aquello que su padre dijo que la había lastimado,
las cosas que soñaba. Hay algunos momentos en que el cuerpo y las palabras]
son igualmente numinosos, días
que son como la continuación de la carne,
Tanta ternura, de esas tardes y esas noches,
diciendo mora, mora, mora, mora.


Robert Hass (E.E.U.U., California, 1941)

(Traducción: Ezequiel Zaidenberg) *

MEDITATION AT LAGUNITAS

All the new thinking is about loss.
In this it resembles all the old thinking.
The idea, for example, that each particuiar erases
the luminous clarity of a general idea. That the clown-
faced woodpecker probing the dead sculpted trunk
of that biack birch is, by his presence,
some tragic falíing off from a first world
of undivided light. Or the other notion that,
because there is ín this world no one thing
to which the bramble of blackberry corresponds,
a word is elegy to what it signifies.
We talked about it late last night and in the voice
of my friend, there was a thin wire of grief, a tone
alrnost querulous. After a while I understood that,
talking this way, everything dissolves: justice,
pine, hair, woman, you and I. There was a woman
I made love to and I remembered how, holding
her small shoulders in my hands sometimes,
I felt a violent wonder at her presence
like a thirst for salt, for my childhood river
with its island willows, silly music from the pleasure boat,
muddy places where we caught the little orange-silver fish
called pumpkinseed. It hardly had to do with her.
Longing, we say, because desire is full
of endless distances. I must have been the same to her.
But I remember so much, the way her hands dismantled bread,
the thing her father said that hurt her, what
she dreamed. There are moments when the body is as numinous
as words, days that are the good flesh continuing.
Such tenderness, those afternoons and evenings,
saying blackberry, blackberry, blackberry.

* Tomado del Blog de Zaidenwerg

NOCHE EN LA CASA JUNTO AL RÍO

El año está muy avanzado;
El Ying y el Yang luchan a la
Breve luz del sol. En las
Montañas desérticas escarcha y
Nieve relucen en la noche
Helada. Pasada la medianoche,
Suenan tambores y cornetas
Violentos que parten el corazón.
Sobre el Triple Desfiladero
La Vía Láctea late por entre las
Estrellas. Por sobre el
Fragor de la batalla se oyen los
Amargos gritos de millares
De familias. Los trabajadores cantan
Por doquier con voz desaforada.
Los grandes héroes y generales de
Antaño son ya polvo amarillo
Para siempre. Así es la vida de
Los hombres. La poesía y las
Letras persisten en silencio y soledad.

(Traducción: Carlos Manzano,
de la antología en inglés de
Kenneth Rexroth, "Cien
poemas chinos",
Ed.no bilingüe)

Tu Fu

Tu Fu , también llamado Du Fu. Poeta chino. (Duling, 712-Leiyang, 770). Alcanzó una gran perfección en la técnica del género shi. Escribió poemas de temática social y política (Canciones de los carros de guerra), meditaciones (Sobre el otoño) y textos autobiográficos (Yendo de la capital a Feng Xian). Sufrió las consecuencias del hambre y la guerra que asolaban su país; su poesía es una desoladora pintura de la sociedad. "Era de constitución alta y delgada, también robusto pero de forma fina: sus maneras fueron exquisitas y su apariencia distinguida. Provenía de una familia de literatos y, como decía de sí mismo, desde sus siete años hasta los cuarenta el estudio y las letras ocuparon la mayor parte de su tiempo. A la edad de veintisiete años se movió en dirección de la capital China precedido de su fama y ahí el poeta Li Po y Ts’en-Ts’an se convirtieron en sus amigos y Ming Huang en su protector. Obtuvo un puesto similar al de Maestro de Ceremonias en la corte. Pero el poeta tenia algunas simpatías por la vida artística. Estaba tan fuera de éste mundo que cuando el Emperador Su Tsung retornó triunfante a la capital y lo ubicó como Censor Imperial, le comunicó a su majestad que la extraña y libre apología ornamental que utilizaba era en extremo desagradable. Gracias a esto, prontamente se lo recompensó con el exilio en una gobernación.Pero Tu Fu no era hombre de andar con intrigas. En los días de su presentación como funcionario público, retiró sus insignias de la oficina ante la sopresa de los notables. Dejando una por una sobre la mesa, les hizo una profunda reverencia y luego de ello tranquilamente los dejó sin empleo. Como su amigo, Li Po, se volvió un vagabundo sin hogar, pero, aun sin gustarle, conservó su brillante nombre, motivo por el cual obtenía comida y patronato para su deliciosa vida sin nombre y no para su reputación personal. Finalmente fue descubierto por el gobernador militar de la provincia de Ssuch’ Uan que le concedió el puesto de Restaurador de Monumentos Antiguos en el distrito Mantuvo el puesto por seis años. Pero los problemas con las hordas rebeldes. estallaron en la provincia y debió marchar nuevamente al exilio. El último acto de esta vida llena de incidentes tuvo lugar en su distrito nativo: un mandarín local dio un gran banquete en honor del distinguido poeta a quien rescatara medio ahogado y famélico de un mausoleo invadido por el agua de la costa.Las copas llenas de vino se repitieron, la comida fue apilada enfrente del invitado de honor hasta que éste, aguardando el inicio del festejo, cayó muerto. El final fue rápido, repentino y piadoso ya que el invitado murió frente al banquete de su rescate."

Noticia biográfica, tomada de la página de Raúl Racedo.