Con la muerte he procurado...

 

de Incontri e agguati, 2016

Con la muerte, he procurado hacer

un pacto, pero era astuta y discontinua

aparecía en el tráfico del amor,

se volvía amarillez y número fijo

era la respiración y la garra en la respiración

una hora amurallada

flotaba en el agua sucia de la bañadera.

*

Luego, de golpe, un lunes de febrero

todo volvió a ser como antes... salió

de su feudo

hizo incursiones, al amanecer,

a la casilla de correo, retomó

a su ceremonia incesante, difundió

su canto de puro hielo

nos buscó.

de: "El segundo novecento"- Poesía italiana 

contemporánea, Ed. en Danza,2020. 

Milo De Angelis (Milán, 1951)

Selecciones y versiones: Jorge Aulicino

Con la morte ho cercato ancora

un patto, me lei era astuta e discontinua

appariva nei traffici dell'amore,

diventava giallore e numero fisso

era il respiro e l'artiglio nel respiro

un'ora murata

galleggiava nel fradiciume della vasca.

*

Poi, di colpo, un lunedi di febbraio

tutto è tornato come prima... è uscita

dal suo feudo,

ha fatto incursioni, all'alba,

nella casella della posta, ha ripreso

la sua cerimonia incessante, ha diffuso

un canto di puro gelo

ha cercato proprio a noi.

Pueden LEER la biografía en entrada anterior del autor (N.del A.)

Ya no se da...

Ya no se da. El llanto se convertía
en un loco reír, las noches pasadas en la Via
Crescenazgo, corriendo, detrás del neón
de un kiosco. Ya no se da. Nuestro corazón
no palpita esperando la medianoche, esperándola
hasta que llegue a su verdadero tumulto,
al arrebato de todas las horas.
Ya no se da. El tiempo es uno solo, una sola
la muerte, pocas las obsesiones, pocas
las noches de amor,los besos pocos, pocas las calles
que nos llevan fuera de nosotros, la poesía no basta.




Milo de Angelis

(Versión de M.Leites)

Non è più dato. Il pianto che si trasformava
in un ridere impazzito, le notti passate
correndo in Via Crescenzago, inseguendo il neon
di un’edicola. Non è più dato. Non è più nostro
il batticuore di aspettare mezzanotte, aspettarla
finché mezzanotte entra nel suo vero tumulto,
nella frenesia di tutte le ore, di tutte le ore.
Non è più dato. Uno solo è il tempo, una sola
la morte, poche le ossessioni, poche
le notti d’amore, pochi i baci, poche le strade
che portano fuori di noi, poche le poesie.

Milo de Angelis. Poeta italiano, nació en Milán, en 1951. Graduado en Letras desarrolla su trabajo de profesor de literatura en el centro penitenciario de la misma ciudad. Ha publicado los siguientes libros de poesía: Somiglianze (Semejanzas), 1976; Milimetri (Milímetros), 1983; Terra del viso (Tierra del rostro), Milán, Mondadori, 1985); Distante un padre, 1989 y Biografia sommaria (Biografía sumaria), 1999. Posteriormente la antología Donde ya habíamos estado 1970-1999, 2001. Ha traducido del francés a Blanchot, Baudelaire, Maeterlinck, De Vigny y del latín a Lucrecio, Horacio, Claudiano y a Virgilio entre otros. También ha publicado las traducciones El amor, el vino, la muerte. Epigramas de la antología Palatina, 2005. Fue fundador y dirigió la revista literaria «Niebo» y actualmente dirige la colección del mismo nombre de las Ediciones “La vida feliz”. Su obra ha sido difundida en Francia, Argentina, España y en los Estados Unidos y fue invitado por la Casa de la Poesía Pérez Bonalde a participar en la IX Semana Internacional de la Poesía, Venezuela, 2001. Es además autor del libro de ensayos Poesía y destino, 1982 y de una obra narrativa: La carrera de las capas, 1979. En el 2005 ganó el Premio Viareggio-Rèpaci con su último trabajo poético Tema del adiós, 2005.

TEMA DELL'ADDIO

En ti se reúnen todas las muertes, todos
los vidrios rotos, las páginas secas, los desequilibrios
del pensamiento, se reúnen en ti, culpable
de todas las muertes, inacabada y culpable,
en la vigilia de todas las madres, en la tuya
inmóvil. Se reúnen ahí, en tus
débiles manos. Han muerto las manzanas de este mercado,
estas poesías vuelven a su gramática,
en el cuarto de hotel, en la barraca
de lo que no se une, almas sin pausa,
labios envejecidos, corteza arrancada al tronco.
Han muerto. Se reúnen ahí. Se equivocaron,
se equivocaron en la operación.



Milo de Angelis (Italia, Milán, 1951)

(Traducción de Javier
Barreiro Cavestany)

In te si radunano tutte le morti, tutti
i vetri spezzati, le pagine secche, gli squilibri
del pensiero, si radunano in te, colpevole
di tutte le morti, incompiuta e colpevole,
nella veglia di tutte le madri, nella tua
immobile. Sí radunano lì, nelle tue
deboli mani. Sono morte le mele di questo mercato,
queste poesie tornano nella loro grammarica,
nella stanza d'albergo, nella baracca
di ciò che non si unisce, anime senza sosta,
labbra invecchiate, scorza strappata al tronco.
Sono morte. Si radunano lì. Hanno sbagliato,
hanno sbagliato l'operazione.

(Tomado de la revista el poeta y su trabajo Nº24- Invierno 2007)

LA VENTANA

En el cuarto de hotel
detrás de las cortinas
que por primera vez permiten ver
una plaza entrañable
"sólo querría repetir, entiendes, nada más"
esta tarde es
impersonal, no se dirige a nadie
no lo elige, ya es una tierra
llena de huéspedes, que cumplen
en otro
su obra empezada
como ese puente permanece allá
calmo, no es más
lo que une dos orillas.



Milo de Angelis (Italia, Milán, 1951)

(Traducción de Pablo Anadón)

LA FINESTRA


Nella camera
d'albergo, dietro le tende
che fanno vedere per la prima volta
una piazza tenera
"vorrei soltanto ripetere, capisci, nient'altro "
questo pomeriggio
è impersonale, non si rivolge a qualcuno
non lo sceglie, è già una terra
plena di ospiti, che compiono
in un altro
la sua opera incominciata
come quel ponte rimane là
è calmo, non è più
ciò che unisce due rive.