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miércoles, 28 de abril de 2010

RECUERDO DEL PADRE




Paso la mano por el borde de la mesa,
bajo el tacto se filtra la sensación:
siguiendo las tres aristas
viene la curva conocida.
Hay un infinitesimal cambio de luz,
reverberan los lápices,
en seguida mi mano adulta
reacciona y comprende.
No son aquellos estos bordes,
reconozco de nuevo
la lisa tabla de esta mesa.
La mano insistente
vuelve a deslizarse,
los bordes curvos reaparecen.
Allí cerca está mi mano
con el cigarrillo encendido,
en su deslizarse la mano
infantil va a tocarla:
«Cuidado, que vas a quemarte»
ha dicho. Me sobresalta.
Mi mano, de nuevo
adulta se contrae.
El reverbero se eclipsa
y las aristas curvas
y su mano, desaparecen.



(De: El estrecho límite)

Marilyn Contardi


(De: Las 40 - Poetas Santafesinas 1922-1981,Concepción Bertone, compiladora,Edic. UNL, 2008)



Marilyn Contardi. Poeta argentina, nació en Zenón Pereyra, provincia de Santa Fe, en 1936. Es docente en el taller de Cine de la Universidad Nacional del Litoral. Ha publicado los libros de poemas Los espacios del tiempo (en Venezuela, 1979), El estrecho límite (1992) y Los Patios (2000). Como cineasta realizó, entre otras obras, los films Zenón Pereyra, un pueblo de la colonización (1991) y Homenaje a Juan L. Ortiz (1992). Es también traductora. En los últimos años ha vivido entre Rennes (Francia) y Colastiné (Santa Fe).



viernes, 19 de diciembre de 2008

MOTHER



Mamá

espolvorea azúcar
sobre el pan
con manteca

cristales
de nieve
caen
sobre
el campo
amarillo

cuando muerdo,
una fina
escarcha
de rocío
entra,

helada,
a la boca,
y con ella

todos los iris
de esa mañana
inalterable.



Marylin Contardi (Argentina, Santa Fe, Zenón Pereyra, 1936)







sábado, 27 de septiembre de 2008

LEYENDO EL POEMA DE DAMSI FIGUEROA



Oh, Damsi, Damsilla

no creo que
tengas que pasar
por todo ese complicado
mecano: sexo
desvergüenza, escritura
sólo para decirnos
que querías olvidarte
del amor
y de todos nosotros

no somos ni tantos
ni tan interesantes
para dedicarnos
tal esfuerzo,
no te preocupes por nosotros

patinar por las hojas
podría ser un sueño
si no fueran ni tan idóneas
tan pasmosamente blancas
ni tan listas y tan ensimismadas
y mirando de cerca
por sus celosías
no se entreviese
esa escritura que puja
por aparecer en su blancura
y al mismo tiempo se escurre

e poi
l'amore
no es algo
que pasa
de uno a otro
como un mate

no se escribe
ni viene del sexo
ni va hacia él
ni sé dónde reside

pero es algo
que no tiene
miramientos
y va y viene
con ligereza
con violencia
con timidez
con tozudez
y deja marca

oh y ahora
a ver si nos
podemos despedir
sin resentimientos

como si empezáramos
a bailar
sin piruetas,
sin malabares
cada cual con su ritmo,
armoniosamente.



Marylin Contardi (Argentina, Santa Fe, Zenón Pereyra, 1936)

LEER poema de Damsi Figueroa, aquí.


sábado, 20 de septiembre de 2008

OTOÑO EN LAS HOJAS















Miro las hojas
de la morera
a través
de la ventana

el otoño
ha descansado
en ellas
sin estrujarlas,

fueron sólo
caricias
de color.

Ni saben
que las miro
ni que entran
por los ojos
bellas
gráciles

que animan
todo el ser
hasta hacerle
sentir que es
una rama
llena de hojas,
doradas
entibiándose
al sol.


Marylin Contardi (Argentina, Santa Fe, Zenón Pereyra, 1936)



IMAGEN: Morera en otoño.