EL LIBRO DE LAS COSAS Y LOS CUERPOS

 

EL LIBRO DE LAS COSAS

PASAS

De quién son las venas, los amores, las huellas?

De quién el tiempo que se evaporó en las arrugas de las pasas?

Frías semillas de estíos pasados. Las comes y comes

cmo si comieras la punta de los dedos de un Dios que todo lo

sostiene.

Encogidas hasta la total humildad de los ancianos.

Como Un puñado de pensionistas en excursión religiosa.

Se levantan de la mesa y se precipitan contra el cielo de tu boca.

Todo el racimo resucita. En verdad, resucita.

¿De quién son las arterias, los miedos, las huellas?

¿De quién las gárgaras que tragas en las arrugas de las pasas?

Dedos añosos te agarran por dentro, 

Te ahogan hasta que no escupas su nombre.

ESTÓMAGO

¿Qué dice el encargado del estómago?

Que ayer lo vieron cruzar la calle.

Que no pagó el mondadientes en el restaurante.

Que vuela muy alto, y que tarde o temprano las pagará todas juntas.

¿Qué dice el filete de ternera y el vaso de tinto?

Que de repente se cortó la luz.

Que todo se volvió angosto y enrarecido, aunque todavía no se 

habían despedido.

Que es bastante triste cuando uno cae tan bajo.

¿Qué dice la pierna que pasta detrás de la cabeza de la vaca? 

Que su valor bruto crece con cada bocado.

Que entrará en las almas de quince comensales y dos perros a la vez. 

Que no hace frío mientras haya suficientes pastizales y caminos 

en el horizonte.

¿Y qué murmura ese gruñido, esas gárgaras salivosas?

Que no hace frío mientras haya suficiente carne y patatas.

Que de veras es bastante triste cuando caes tan bajo.

Pero que todos los seres que vuelan, tarde o temprano 

terminan aterrizando.

ZAPATOS

Te cuidan.

Para que el camino se imprima suavemente en ti. 

Crepitantes mensajeros entre tú

Y el mundo de huellas que se borran entre sí.

De piel y costura.

Y los tuyos están cosidos de las palabras piel y costura. 

Protégelos.

Puedes estar desnudo y sin nada,

Pero con los zapatos en los pies nunca serás pobre. 

Por eso, que nunca queden ocultos,

Volcados debajo de la cama,

Tirados en el armario, olvidados en el desván. 

Duerme con ellos,

Báñate con los zapatos puestos.

Haz el amor calzado.

Que siempre te adviertan,

Que aquí estás sólo de breve visita.

Y que pronto habrá que partir.

No te descalces nunca.

Cuando lo bagas, el viaje habrá concluido.

Te enterrarán como a un pordiosero.

Descalzo y sin nombre.

EL LIBRO DE LOS CUERPOS -ENTONCES-

La palabra JIRONES. 

Trozos desgastados 

De melodías Antiguas,

Citas

Solapadas 

En los bolsillos 

De las nuevas, ¡ay!, 

Siempre nuevas 

Palabras.

Se desgastan.

Las carcomen 

Las pullas,

Las revoluciones 

Y los poetas.

El nombre Aún

No pronunciado 

Ya zurce 

Los actos 

De los verbos 

Futuros.

Como la llaga 

Del cuerpo 

En la tierra 

Se descompone 

la palabra,

La forma de la palabra,

Un lenguaje que nunca 

Será recordado,

Salvado por completo 

Dentro de la impotencia 

Del espacio.

Alguien camina.

Un nadie 

Que zurcirá 

Otra vez 

Los ecos

De los pasos exánimes 

Y la salida.

Este cuando del porvenir

Sin utopía

Ni lugar

Es el canto

Del menguar actual.

La palabra MANCHA 

El recuerdo.

El amor 

Mancha 

La vida.

La oscuridad se 

Mancha 

Con el día,

Se lava,

Vuelve a anochecer.

Por los suelos quemados 

Y por las ciudades 

Que arderán,

Marcha la palabra, 

Mancha

Lo que es hombre.

No se puede limpiar.

Lo que está aniquilado 

Está sucio 

Hasta el hombre.

El hombre limpio 

Estar no puede,

Aunque a veces lo intente. 

La boca 

Se mancha 

Con la comida.

La tierra 

Se mancha

Con las huellas.

Lo que era

Se mancha con

Lo que se ha perdido de ser

La palabra mancha

El recuerdo.

En el cuerpo 

Esconde 

El hombre 

Al hombre 

Al anochecer.

(Del libro homónimo,

Valparaíso Edic.,2023)

Aleš Šteger

(Traducción: Pablo Fajdiga y Tina Silc)

Aleš Šteger es un poeta y prosista de Liubliana, Eslovenia, nacido en 1973. Sus libros han sido traducidos a 20 idiomas y sus poemas han aparecido en revistas y periódicos de renombre internacional como The New Yorker, Boston Review, Die Zeit, Neue Zürcher Zeitung, Süddeutsche Zeitung, TLS y muchos otros. Además de escribir y traducir del alemán, el inglés y el español, es también el director del programa de la editorial académica Beletri-na, de la que es cofundador (www.beletrina.si). Fue co-iniciador y director del programa del festival internacional de poesía Days of Poetry and Wine (www.stihoteka.si). Ha iniciado y dirigido proyectos artísticos de ámbito europeo, entre los que destaca Versopolis, una plataforma europea para poetas emergentes y festivales internacionales de poesía. Entre otros premios y honores, su traducción al inglés de Knjiga reci (£/ libro de las cosas, BOA Editions, 2010) ganó dos importantes premios de traducción en Estados Unidos (premio BTBA y AATSEL). En 2016 recibió el Premio Internacional Bienek de poesía de la Academia de Bellas Artes de Baviera. Ha recibido el título de Caballero de las Artes y las Letras del Estado francés. Es miembro de la Academia de las Artes de Berlín, miembro de la Academia Alemana de Lengua y Literatura.

Pueden LEER más poemas en entradas anteriores. 

MURO

MURO 


No pasa un día sin que pienses
Que también a ti te han amurallado fuera del mundo.
Te han quitado perspectivas. Expulsado.
No pasa una mañana sin que te jures
Que hoy destruirás ese muro, ni una noche
Sin que vuelvas destruido. Tú rebelión no tiene sentido.
No hay nadie que te brinde la seguridad de la oposición.
Los ladrillos se abren solos, suavemente como las horas.
Te dejan pasar aun antes de que los toque tu mano.
Aunque no hay ningún otro lado, ningún otro lugar.
No llegas a ninguna parte y nada te retiene.
No tienes un muro donde todo eso tenga fin.
Y tu muro es nunca nadie en ningún lugar.




Ven, Tumi

Ven, Tumi
Ven a través de la vasta pampa
En mis ojos,
Déjame tender bajo las oscuras nubes.

Como esperma, Tumi
Como esperma reduces a cenizas a aquellos
Que miran dentro de ti: yo sé,
Yo te vi, Tumi, a través
De la expandida ventana de un tren en aceleración
te vi en primer plano
De pie, volviéndote más y más grande
Sobre un talud sin árboles
Cada vez más poderoso.

Te pedí que vinieras
Entonces,
Las llamas volaron a través del cielo
Y la niebla se unió a la niebla
Cuando tú los arrojaste, Tumi,
Los arrojaste como la negra nieve
Que resplandece bajo las escamas
e una serpiente, en las fauces de un puma,
Entre las huesudas alas de un cóndor.
Negra nieve.
En la estratosfera, los rápidos del río, las vigas de la mina.
Tumi,
Tu lustroso dedo gordo, Tumi,
Tu frío dedo gordo, Tumi
Lamiéndolo con palabras
Amamantándome de él
Cada vez más cerca de ti
Sólo un poco más, un milímetro más cerca del mañana
Entonces, sí.
Entonces, si no te eriges sobre mi
Yo que estoy aquí, Tumi,
Si no te libras de tu decapitador,
Si me dejas y no
Lo liberas desde tu oscura frontera de nieves,
En la que estoy atrapado,
Entonces, Tumi,
Entonces será un placer, Tumi,
Que me dejes, Tumi,
Que te vayas lejos, Tú
De mí.




Aleš Šteger
 (Eslovenia, 1973)

(Traducción de Pablo J. Fajdiga)
-Edición no biligüe-

Imagen: muro invisible de Berlin a 28 años.

DEL AMOR

Debés ser lo más simple posible
esa es la entereza perfecta
cuando sos fresco y nuevo
bien sabés que todo es pobre
menos el silencioso acto de amar.
Las fuerzas me llegan de las raíces amargas
y de las ceremonias de la tierra invisiblemente profundas,
donde todos estamos en casa y estamos ahora
solo en un corto y alegre viaje.
Amar es el acto más completo del hombre,
solo podés cumplirlo como un ser vivo
dispuesto para el viaje inesperado,
todas las otras maneras son logros ficticios.
Todo lo demás es una fuerza mentirosa y aparente.
Solo en el acto de amar nos purificamos
para el futuro y nos preparamos
para la vida del espíritu. Por eso
las jóvenes bellas conocen el desdeño
y son en el amor alegremente indolentes.
Bajo las estrellas hay justo espacio 
para el acto de amor completo. Vayamos en paz
hacia la noche desconocida y fértil.



Edvard Kocbek

(Traducción y biografía: Julia Sarachu)

(Tomado de la Revista digital 

No-Retornable v9)

CAS PESMI


Pravijo: cas pesmi zahaja, 
clovek je prodal presezke, 
primanjkljaji so utrudljivi, 
strah pred smrtjo unicuje 
poetiko za poetiko, 
kar pisemo, so le znamenja, 
samo norec je to, kar ni. 

Vs ismo utrujenem prostoru. 
Cas zahaja in zopet vzhaja. 
Sleherna tema je cudezna. 
Sleherna zmeda je zdravilo. 
Sila in nemir se ne ustavita. 
Domacija je odsla na tuje 
kakor deklica pred zrcalo, 
razveselila se je obraza, 
morje je neznansko globoko. 

Zdaj se vracam, mila moja. 
Vrtnarici sije dlan od carov. 
Nikoli ne ponovi kretnje. 
Posnemam jo v tetoviranju 
vsega zivega in izgubljam strah. 
Iz sedmih ran svete norosti 
puhti omama neverjetne govorice. 
Odhajam v podivjane pokrajine. 
Vse svoje njive sem dal v prelog. 
Matica mi je kar naprej na prahi. 
Spoznali me boste po bosih nogah 
in po globokih sanjah o gori, 
ki je odsla k preroku.

Edvard Kocbek (Eslovenia 1904/ 1981) es uno de los autores más importantes de la literatura eslovena del siglo XX, fue poeta, narrador, ensayista y traductor. Se unió a los partizanos (guerrilleros comunistas que luchaban contra la ocupación nazi) durante la segunda guerra mundial, fue héroe de guerra y luego funcionario del régimen socialista durante la época de Tito. Se transformó en una figura muy controversial; en sus escritos intentaba demostrar las coincidencias entre el cristianismo (su fe religiosa) y el socialismo (su idea política), esto lo puso en la mira del régimen del cual formaba parte, fue espiado y confinado a vegetar en un cargo políticamente irrelevante de por vida. Por otro lado, también fue criticado por la derecha por haber sido parte del régimen, y acusado de complicidad por no denunciar oportunamente las matanzas que llevó a cabo el socialismo después de la guerra. No encajaba en los moldes convencionales y murió incomprendido, recién a partir del 2000 se comienza a rescatar su figura, reeditan sus escritos y actualmente se considera uno de los autores más influyentes de la poesía eslovena contemporánea.

RITMO

ES TIEMPO

Es tiempo
de hablarnos,
si hubiese siquiera algo de qué hablar,
y de compartir,
si hubiese siquiera algo que compartir.
Es tiempo
y pronto nos quedaremos
también sin él.



VÍBORAS

Y pienso: así se aman las víboras
en su guarida,
entrelazadas, anudadas, un leve mordisco mortal
un mordisco cautivador
casi un beso, casi de amor.
Me lames como un helado con tu lengua bífida,
fisgadora, en mi mente martillean 
tus venenosos dientes.



COHETES

Nunca lo comprenderán, aunque, sí, aman,
y quizá precisamente por eso  quieren acercarse cada vez más,
mientras que tú las necesitas lejos, más allá de las carreteras, bosques,
ríos y ciudades: tendrían que pasar siglos,
terminar grandes batallas, emerger reinos, y
desintegrarse; la gente tendría que salir de vacaciones
en cohetes y regresar bronceada
de las estrellas, y otras muchas cosas
tendrían que suceder -pero ellas ya a la mañana siguiente
se sientan todas fragantes e íntimas sobre tu escritorio,
balanceando sus desnudas piernas con seguridad desde
la ropa interior de encajes, y, al apresurarte 
a tocar esta risueña hermosura,
te das cuenta de que nunca lo comprenderán.



DOS TESTIGOS

Y de pronto estamos tan solos,
los únicos testigos,
y aunque nos contásemos todo, o nos callásemos todo,
es difícil que haya en alguna parte algún dios al que le importe,
y quedará aislado del destino cada beso, cada grito.
Esta proximidad es aterradora.
Con vientres y párpados fruncidos, nos ahogamos
en los ojos,
de pronto tan solos,
dos únicos testigos.




Alojz Ihan

(Traducción;Marjeta Drobnic y Francisco Javier Uriz)

Alojz Ihan (Ljubljana, Eslovenia, 1961). Escritor y Doctor en medicina, especialista en microbiología e inmunología clínicas. Publicó cinco libros de  poemas: La moneda de plata, 1985; Los jugadores de póker, 1989; Poemas, 1989;  Ritmo, 1993; y Chica del sur, 1995. Dos novelas: La casa, 1988; y Peregrinación de dos...y el perro, 1998; y un libro de ensayos: Un Platón entre los dentistas, 1997. Sus ensayos y artículos aparecen regularmente en diarios y revistas de Eslovenia.

UN GUIÓN SURREALISTA

Un hombre entra en la catedral.
Silencio sepulcral. A lo lejos, ante el altar,
hay una joven arrodillada rezando. De pronto se da vuelta.
El hombre se enamora al instante. Como en trance va hacia ella.
Sus pasos golpean regulares penetrando el tiempo.
La mujer lo observa inmóvil. Su belleza va encaneciendo,
las arrugas marcándose en su rostro. El hombre acelera.
Apresura el ritmo de sus pasos.
La mujer envecece patentemente. El hombre echa a correr,
el tic tacm de sus pasos se vuelve un sonido
regular, casi doloroso, descolorido. 
A la mujer se le caen los dientes, la piel se le vuelve áspera,
el cabello blanquísimo. El hombre se detiene aterrado.
Comienza a retroceder. La mujer va haciéndose más joven,
recupera su belleza anterior. El hombre
vuelve a acercarse. Y a retroceder. Y a acercarse.
Y a retroceder. Y un día se decide. Sin más
consideraciones se le acerca y le toca un hombro.
En las bóvedas de la catedral resuenan los sonidos del órgano.
La gente está reuniéndose, delante del altar aparece
un sacerdote. Va vestido de negro.


Alojz Ihan (Ljubljana, Eslovenia, 1961)


(Traducción;Marjeta Drobnic y Francisco Javier Uriz)

ACERCA DE LAS VIOLETAS

Al ver sus muslos me puse pálido.
Era primavera y automáticamente comencé a seguirla,
no fui el único. Pronto, íbamos todos tras ella en procesión 
por el parque y, cuando la chica se detuvo
de pronto, quedamos petrificados, coagulados,
y cuando se dio vuelta, toda atrevida, nos convertimos
en hierbas, flores de primavera, arbustos, 
reverdecimos todo el parque con nuestra pasión, y la verde, 
esbelta pendeja paseaba por ahí,
sus muslos dirigían nuestro metabolismo,
en su cartera, los cuadernos se reían de nosotros
con sus ángulos doblados, blancos,
y escondimos nuestros globos oculares
entre el follaje y los árboles
y los doctores se olvidaron de sus doctorados,
los peones camineros de sus carreteras,
los profesores de sus conferencias,
los comerciantes de sus beneficios;
todos nos sentimos unidos en una hermandad fatal, peligrosa,
y nos tapábamos implacables con las ramas mutuamente,
nos asfixiábamos con las raíces, nos apartábamos con las ramas,
de modo que las violetas comenzaron a perecer lentamente,
y luego los hierbas y los arbustos,
hasta que sólo quedaron los robles más altos,
la hermosa les hizo guiños con alegría
y también a ellos les estalló el sistema circulatorio
y comenzaron a secarse, descomponerse, derrumbarse,
mientras que la chica se alisó la falda y subió al autobús. 


Alojz Ihan (Ljubljana, Eslovenia, 1961)

(Traducción;Marjeta Drobnič y Francisco Javier Uriz)

CON LOS OJOS CERRADOS

Cuando cierras los ojos, ves el poema. 
Vaciado de la firmeza de todas las cosas que a escondidas deseas. 
Te recuerda a una habitación recién blanqueada 
Que el verano olvidó cerrarle la puerta y las ventanas. 
Pero también eso es sólo una alusión insuficiente a las imágenes del mundo físico. 
No existen entradas y salidas de ese poema. 
Ese poema es material sólo en estado gaseoso. 
Una corriente galáctica puede dispersar 
A las personas que flotan en él, las metáforas 
Que cuelgan de las paredes y convertirlas en algo distinto. 
Dos nubes desnudas que estaban a punto de amarse 
Son succionadas por las estrellas y expulsadas en nube 
De jabalí degollado que está rodeado por una nube gris 
De mi padre que fuma y todo lo observa 
Escondido en un rincón oscuro del poema. Casi seguro que es él 
Quien en verdad escribe cada poema. En la oscuridad 
No lo ves hasta que él mismo no llega, 
Sin hacer ruido, por detrás, te tapa, travieso, los ojos con las manos 
Y pregunta: ¿Quién soy? ¿Me vas a matar? ¿Eres mío? 


Aleš Šteger

(Traducción de Pablo J. Fajdiga)

-Edición no biligüe-

Ales Steger nació en Ptuj, Eslovenia(1973). Estudió Literatura comparada y alemán en la Facultad de artes de la Universidad de Liubliana, ciudad en la que vive actualmente. Escritor y periodista, escribe para diversos periódicos tanto eslovenos como austríacos, italianos y polacos. Además de poeta es escritor de libros de viajes, traductor del alemán (Gottfried Benn). Trabaja como editor en la Editorial Studenska zalozba. Es editor cultural en la revista Tribuna. Es el cofundador y director del Festival Internacional de Poesía Días de vino y poesía, que se celebra en Eslovenia desde 1996. Ha traducido a poetas como Pablo Neruda.  Ha publicado tres volúmenes de poesía: Sahovnice ur (Ajedrez de las horas) (MK, 1995), Kasmir (Cachemira)(Nova revija, 1997), Protuberance (Protuberancias) (2002),y un libro en prosa: de un viaje sobre el Perú: Vcasih je januar sredi poletja (A veces enero cae en medio del verano) (Beletrina, 1999). Sus libros se han publicado y traducido al inglés, italiano, eslovaco, checo, alemán, español, croata y búlgaro.Colabora para diversas publicaciones europeas, fue editor cultural de la revista Tribuna.

Ha participado en festivales de poesía de Austria, Alemania, Lituania, Argentina, Uruguay, Inglaterra, Italia, Croacia, Bulgaria y en El Salvador en el Segundo Encuentro Internacional de Poetas, El Turno del Ofendido en el 2005, entre otros.

CANCIÓN DE CUNA

Sólo te quedan cinco minutos
Antes de que apague la luz.
Ya que el poema que has estado esperando todo el día
No llegó, enumera simplemente lo que hay.
Pues bien, en la mesa descansan los fatigados libros.
Las plantas ya han plegado sus hojas y duermen,
El televisor está susurrando y sobre la mesa aletea una mariposa nocturna
Enamorada a muerte de la luz.
Sólo te queda un minuto. Treinta segundos.
Ahora estoy desnudo en la cama. Te oigo:
Diez, nueve, pero ¿no me habré olvidado de algo?,
Seis, sí, cinco, me olvidé del cuatro,
Tres, pero ahora viene el dos y ya es tarde
También para eso. Ya sólo me queda cerrar firmemente mis alas
Y esperar que al llegar a cero me despiertes.

(de: "Regreso a casa"
Ed. Beletrina)

 Aleš Šteger(Eslovenia, 1973)

(Traducción de Pablo J. Fajdiga)

USPAVANKA


Le še pet minut ti ostaja,
Dokler ne ugasnem luči.
Ker pesmi, ki si jo ves dan čakal,
Ni bilo, naštej za konec enostavno, karje.
Torej: na mizi ležijo utrujene knjige,
Rastline so že zvile svoje liste in spijo,
Televizor šumi in na mizi frfota vešča,
Do smrti zaljubljena v luč.
Le še minuto imaš. Trideset sekund.
Sedaj sem gol in v postelji. Slišim te:
Deset, devet, toda - ali nisem nečesa pozabil?-
šest, da, pet, pozabil sem na štiri,
Tri, toda sedaj je dva in je tudi za to
Prepozno. Lahko le še trdno zatisnem krila
In upam, da me ob nič prebudiš.

GRAVEDAD CERO

Cuando era todavía un niño
Estuve leyendo acerca de las dos maneras en que mueren las estrellas.
En el primer caso la estrella empieza a enfriarse.
A través de millones de años va perdiendo lentamente calor y luminosidad.
Todo lo que pueda haber de vivo en ella se extingue,
Hasta que finalmente se convierte en un frío infinito, muertos horizontes de un gigante.


En el segundo caso la estrella empieza a contraerse.
A través de millones de años cada uno de sus átomos, cada gota de luz,
Cada deseo, cada pensamiento, cada esperanza tiende a un centro inexistente.
La agonía termina cuando toda la estrella, con su atmósfera inclusive,
Se condensa hasta alcanzar el tamaño de una pelota de tenis.
Todo se convierte en centro, en masa y gravedad infinitas.


Cuando era todavía un niño
Estuve leyendo acerca de las dos maneras en que mueren las estrellas.
Cuando el niño desapareció, todo nacimiento pasó a ser una simple copia
De una de estas dos maneras de morir.
El surgimiento de una civilización. El nacimiento de la poesía.
Dos veces he nacido y dos veces perdió mi padre las esperanzas que había puesto en mí.
Estás demasiado enfrascado en tus libros, me dijo, eso no es bueno para la
salud.
Mejor aprende de una vez por todas cómo se agarra correctamente la raqueta
Y a lanzar la pelota más allá de la red.

(de: "Regreso a casa"
Ed. Beletrina)

Aleš Šteger

(Traducción de Pablo J. Fajdiga)

GRAVITACIJA NIč

Ko sem bil še otrok,
Sem prebiral o dveh načinih, kako umirajo zvezde.
Po prvem se zvezda prične ohlajati.
Skozi milijone let počasi izgublja toploto in svetlobo.
Vse morebiti živo na njej odmre,
Dokler se na koncu ne spremeni v neskončen hlad, horizonte mrtve
velikanke.
V drugem primeru se zvezda prične krčiti.
Skozi milijone let vsak njen atom, vsaka kaplja svetlobe,
Vsaka želja, misel, upanje teži k neki neobstoječi sredini.
Proces umiranja se konča, ko se cela zvezda s svojo atmosfero vred
Zgosti na velikost teniške zogice.
Vse pestane sredina, neskončna masa in gravitacija.


Ko sem bil še otrok,
Sem prebiral o obeh načinih, kako umirajo zvezde.
Ko je otrok izginil, je postalo vsako rojstvo le posnemanje
Ene od teh dveh oblik smrti.
Vznik civilizacije. Nastanek poezije.
Bil sem dvakrat rojen in moj oče je dvakrat obupal nad mano.
Preveč buljiš v te knjige, je rekel, to ni dobro za tvoje zdravje.
Raje se končno nauči pravilno prijeti lopar
In udariti žogico dije kot do mreže.

IMAGEN: Muerte de la estrella  estrella W26, la más grande del universo hasta ahora observada por los cienctíficos.

VINTAROVCI 48

Cómo entender que dentro de diez o
Quizás veinte años habrás de estar muerta.
Tú cuerpo ya está rígido, pero tus manos tienen aún tanto para dar.
Inclinadas sobre la mala hierba. Danzantes entre las agujas de tejer.
Descansando sobre el delantal. Esas únicas manos.
En el vencido sofá, en el que me cambiabas los pañales cuando todavía era
bebé,
Tomaste mi mano y pusiste mis dedos entre las arrugas
De tu palma marchita.
Dijiste que a partir de la muerte del abuelo te palpabas con frecuencia la
arteria,
Cerrabas los ojos y escuchabas la vida que se mecía dentro tuyo.
Dijiste que todo era más débil y mudo,
Y que impulsaba la vida de esas únicas manos hacia quién sabe adonde.
Luego volviste a cruzar tus manos
Y yo me fui a recoger las flores del arbusto que crece bajo tu ventana.
El implacable resorte de las tijeras de podar me obliga a abrir la palma de
la mano.
¿Cómo entender el tiempo, en el que incluso el más fuerte termina
cediendo?
Las venas de tus muñecas siempre serán para mí
Un arbusto de rosas que todavía no han florecido en este espeso atardecer
de primavera,
Rosas que despiden su fragancia en tus venas, tanto, tanto.

(de: "Regreso a casa"
Ed. Beletrina)

Aleš Šteger (eslovenia, 1973)

(Traducción de Pablo J. Fajdiga)

VINTAROVCI 48


Kako naj razumem, da boš čez deset,
Kvečjemu dvajset let mrtva.
Tvoje tela je že otrdelo, toda tvoje roke imajo še zmeraj toliko dati.
Sklonjene med plevel. Plešoče okrog pletilnih iger.
Odložene na predpasnik. Te edine roke.
Na vegasti zofi, na kateri si me previjala kot dojenčka,
Si me prijela za dlan in položila moje prste med kožne gube
V tvojem uvelem zapestju.
Rekla si, da si po dedkovi smrti pogosto otipavaš žilo utripalnico,
Zapreš oči in priluškujes življenju, ki se ziblje v tebi.
Da je vse bolj šibko in nemo, si rekla,
Da žene neznano kam življenje teh edinih rok.
Spet si jih prekrižala,
Jaz pa sem šel nabirat rože z grma pod tvojim oknom.
Kruta vzrnet med ročajema vrtnih škarij mi odpira dlan.
Kako naj razumem čas, v katerem tudi najmočnejši popusti?
Zame bodo žile v tvojih zapestjih zmeraj
Grm še nerazcvetelih vrtnic v tem gostem pomladnem večeru,
Vrtnic, ki dehtijo v tvojih žilah, tako zelo.

UN JARDÍN LLENO DE FLORES

Dijo que la gente somos un océano,
Mientras se llevaba otra cucharita de caviar
A su inmóvil boca finlandesa,
Que los celos son una ilusión de la posesión
Y que ella ya no sentía nada parecido
Ni junto a su marido,
Ni junto a ninguno de sus amantes,
Nada, nada, absolutamente nada,
Salvo quizás la fría calidez de las noches blancas,
Cuando se encuentra en un sudoroso abrazo,
Salvo quizás la falta de respeto,
Cuando el cuerpo de la amante de su marido no es más bello que el de ella.
Dijo que el amor es la conciencia de saber que no posee,
Mientras se llevaba un pedacito de salmón
A su pequeña boca finlandesa,
Que nada, nada, absolutamente nada queda en su poder,
Dijo ávidamente con todo muerto en su interior,
Que no entiende y que nunca va a entender
Cómo puede alguien con los ojos abiertos
Desear una sola rosa en un jardín lleno de flores.

(de: "Regreso a casa"
Ed. Beletrina)

Aleš Šteger (Eslovenia, 1973)

(Traducción de Pablo J. Fajdiga)

VRT,POLNROž

Da smo Ijudje ocean, je rekla
In zanesla še eno žličko kaviarja
V svoja nepremična finska usta.
Da je Ijubosumje utvara posesti
In da nič takega več ne čuti,
Ne ob svojem možu
Ne ob katerem od svojih Ijubimcev,
Nič, nič, čisto nič,
Razen mogoče hladne topline belih noči,
Ko jo držijo v potnem objemu,
Razen mogože nespoštovanja,
Ko telo moževe Ijubice ni lepše kot njeno.
Da je ljubezen zavest, da ne poseduje,
Je rekla in zanesla košček lososa
V svoja mala finska usta,
Da nič, nič, nič ne ostane v lasti,
Je rekla poželjivo z vsem ubitim v sebi,
Da ni, da ne bo nikdar razumela,
Kako si nekdo odprtih oči
želi le eno vrtnico v vrtu, polnem rož.