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viernes, 19 de septiembre de 2008

PATEANDO NEUMÁTICOS



















Puede existir un sitio en algún lugar al este
de Drumshando donde durante el descanso la conversación cotidiana
gira en torno de amoladoras de corte, carburadores,
cigüeñales y semiejes torcidos. Si yo supiera de esto,

no me considerarían un extraño, y descansaría
en overol frente a un taller, pateando los días
como si fueran neumáticos y reconocería la marca
y origen de los automóviles que pasan. Me inclinaría

con la destreza del experto sobre el motor de todo coche
que entrara al taller, luego enderezaría la espalda y para hacer
algo distinto olfatearía el aire. Mientras la radio engrasada como
una batería inservible parlotea cada hora las noticias del mundo.






Joseph Woods


(Traducción de Esteban Moore)



Joseph Woods. Poeta irlandés. Nació en County Louth, en 1966. Director de Poetry Ireland, organzación nacional para la promoción de la poesía en Irlanda dedicada a cuatro actividades básicas: publicaciones, educación, información y administración de eventos y recursos. Es miembro de la junta directiva de los Festivales Franco-Irlandés de poesía. Pertenece al comité editorial de New Writing, el diario internacional para la práctica y la escritura creativa con sede en la Universidad de Gales. Publicó: Navegando a Hokkaido, 2001; Relaciones, 2005; y Nuestro Japón compartido, 2007, antología de poesía irlandesa contemporánea. Ha escrito artículos para importantes revistas literarias, como Poetry Ireland (de la cual, es actualmente el Director), The Irish Times y The Cafe Review, entre otras. Entre las numerosas distinciones recibidas, se pueden mencionar, el Premio Patrick Kavanagh, por la mejor colección de poesía inédita. Woods se personifica a sí mismo en sus poemas, donde suele presentarse como un tímido viajero en contacto con culturas extremadamente diferentes, pero enriquecedoras, como por ejemplo, Japón y Sicilia.



BAILA SOBRE CORRIENTES DE AIRE...



Baila sobre corrientes de aire

que no me molestan,
una mota de polvo,
planeando el pequeño Bóreas del pasillo.
Me transformé en espera, y la mente
vaga sobre la distancia. En algún sitio,
una mariposa del caos, está batiendo
sus alas. No tengo oído
para el sonido de sus diminutos movimientos,
oscilaciones que sólo percibirá el ojo.
O quizás el pasillo sea la campana de cristal
de esa teoría. Me he vinculado
al polvo y lo siento en mis huesos-
si esta partícula se desvanece ante la mirada
era un pájaro de mal agüero.


Joseph Woods (Irlanda, County Louth, 1966)
(Traducción de Esteban Moore)