ES UNA LUNA DE MIEL ALEMANA

 

Están cazando colibríes
las joyas del nuevo mundo
el colibrí rufo se sumerge
a lo largo de su parábola
de puro éter. Nos olvidamos:
un imponderable
el invisible cristal elástico
es la matriz del espacio.
Ellos esperan con cámaras preparadas
lentes telescópicos enfocados más allá
de la vid de trompeta carmesí.
Él vuelve cantando contra el cielo
más profundo que seis mil millones
de años luz, y se hunde a través del resplandor
del sol en la flor rojo sangre de la matriz.
Una nota giratoria en el lente del espacio.
“Los pájaros son dioses”, dice Morris
Graves. “Viven en un mundo
sin karma.” Sin avaricia,
sin consecuencia, sólo
la gracia de los vectores que forman
el entramado del infinito
cristal imponderable.
El joven hombre rubio y apuesto
y la mujer son felices, ellos
se aman, cuando hayan recorrido
el mundo entero se sentarán
en el Grünewald y verán
una imagen de un colibrì californiano.
Nadie puede nadar a través
del Gran Rio. Volvé la espalda
y estudiá la pared moteada.
Da la vuelta por la orilla más lejana.
Nueve dados se lanzan, uno por uno.
El ratón los come. Nunca estuvieron.
Las cien flores ponen
sus cabezas juntas, estambres amarillos y
pistilos hinchados. Entre ellos
en un espacio intermedio generan
una sola semilla. No podés
encontrarla en el telescopio.
Encontrada, no podrías verla
en un microscopio electrónico.
 

(De: El amor es un arte del tiempo,

Ed. Mansalva, 2021)

 

Kenneth Rexroth (South Bend, Indiana, Estados Unidos, 1905-
Montecito, California, Estados Unidos, 1982)
 

(Traducción: Laura Crespi)

It is a German Honeymoon

 
They are stalking humming birds
The jewels of the new world
The rufous humming dives
Along his parbola
Of pure ether. We forgot –
An imponderable and
Invisible elastic
Cristal is the womb of space.
They wait with poised cameras
Focused telescopic lens
Beyond the crimson trumpet vine.
He returns squealing against
The sky deeper tan six billion
Light years, and plunges through sun
Blaze to the blood red flower womb.
A whirling note in the lens of space.
“Birds are devas”, says Morris
Graves. “They live in a world
Without Karma.” No grasping,
No consequence, only the
Grace of the vectors that form
The lattices of the unending
Imponerable cristal.
The bond and handsome young man
And women are happy, they
Love each other, when they have
Gone around the world they will
Sit in the Grünewald and
Look at a picture of a
California hummingbird.
Nobody can swim across
The Great River. Turn your back
And study the spotted wall.
Turna round on the farther shore.
Nine dice roll out, one by one.
The mouse eats them.
They never were.
The hundred flowers put their
Heads together, yellow stamens and
Swelling pistils. Between them
In midspace they generate
A single seed. You cannot
Find it in a telescope.
Found, you could not see it in
An electron microscope.
 

Pueden LEER la biogfrafía en una entrada anterior del autor.

HOJAS ROJAS DE ARCE

 

Las hojas del arce están brillantes
sobre las calles bordeadas de árboles.
La sombra profunda se llena
con una suave luz rojiza.
Pronto todas las hojas habrán caído.
La pálida luz invernal del sol
destellará sobre el césped cubierto de nieve.
Aquí fuimos jóvenes juntos
y nos amamos
sabios más allá de nuestros años.
Dos existencias pasaron.
Sólo nosotros dos quedamos de esos días.
Todos los demás se fueron con los años.
No nos vimos más desde entonces.
Esta es la primera vez que vuelvo.
Manejo despacio pasando por tu casa,
alrededor de la manzana una y otra vez.
Más allá del porche con columnas
alguien está sentado en la ventana.
Manejo hasta el río
y veo un chico pescando desde el puente
en el agua clara entre
hojas caídas y flotantes.
Y después voy al Oeste hacia el atardecer de humo.
 

(De: El amor es un arte del tiempo,

Ed. Mansalva, 2021)

 
Kenneth Rexroth (South Bend, Indiana, Estados Unidos, 1905-
Montecito, California, Estados Unidos, 1982)
 

(Traducción: Laura Crespi)

 

Red Maple Leaves
 
The maple leaves are brilliant
Over the tree lined streets.
The deep shade is filled
With soft ruddy light.
Son the leaves will all have fallen.
The pale winter sunlight
Will gleam on snow covered lawns.
Here we were young together
And loved each other
Wise beyond our years.
Two lifetimes have gone by.
Only we two are left form those days.
All the others have gone with the years.
We have never seen each other since.
This is the first time I have ever come back.
I drive slowly past your home,
Around the block again and once again.
Beyond the deep pillared porch
Someone is sitting at the window.
I drive down by the river
And watch a boy fishing from the bridge
In the clear water amongst
Falling and floating leaves.
And then I drive West into the smokey sunset.

Pueden LEER la biografía en una entrada anterior del autor.

CONFUSIÓN DE LOS SENTIDOS

Luz de luna colma los laureles
como música. El aire iluminado
por la luna no se mueve. Tu cara
blanca se mueve hacia mi cara.
Una tristeza voluptuosa
nos sostiene como una telaraña
como una canción, un perfume, la luz de la luna.
Tu pelo cae y sostiene nuestras caras.
Tus labios se enroscan en los míos.
Tu lengua entra en mi boca.
Un murciélago vuela atravesando la luz de la luna.
Luz de luna que llena tus ojos
no tienen ni iris ni pupila
son sólo globos de fuego frío
como los ojos de los ciervos que van a nuestro lado
a través del bosque despejado.
Tu cuerpo esbelto tiembla y huele a alga marina.
Caemos juntos escuchando
nuestras respiraciones bajo la luz de la luna.
¿Escuchas? Respiramos. Estamos vivos.

(De: El amor es un arte del tiempo,

Ed. Mansalva, 2021)

 
Kenneth Rexroth (South Bend, Indiana, Estados Unidos, 1905-
Montecito, California, Estados Unidos, 1982)
 

(Traducción: Laura Crespi)

Confusion of the Senses
 
Moonlight fills the laurels
Like music. The moonlit
Air does not move. Your White
Face moves towards my face.
Voluptuous sorrow
Holds us like cobweb
Like a song, a perfume, the moonlight
Your hair falls and holds our faces
Your lips curl into mine.
Your tongue enters my mouth.
A bat flies through the moonlight.
The moonlught fills your eyes
They have neither iris nor pupil
They are only globes of cold fire
Like the deers eyes that go by us
Through the empty forest.
Your slender body quivers
And smells of seaweed.
We lie together listening
To each other breathing in the moonlight.
Do you hear? We are breathing. We are alive.
 

Pueden LEER la biografía en una entrada anterior del autor.

VACÍO SOLO

Tiempo como cristal
Espacio como cristal
Me siento en silencio
En cualquier parte cualquier cosa
Sucede
Muda sonora apacible turbulenta
La serpiente se enrosca
Sobre sí misma
Todas las cosas translúcidas
Después transparentes
Luego volátiles
Sólo vacío
Sin límites
Sólo la canción infinitamente
Apagada
De la mente enroscándose
Sólo



Kenneth Rexroth

(Traducción de Carlos Manzano)

Kenneth Rexroth. Nació en South Bend, (Indiana) en 1905, murió en Montecito (California) en 1982. La producción de Rexroth abarca todo lo imaginable dentro del mundo literario, desde la crítica literaria (escribe un clásico de la crítica literaria “RECORDANDO A LOS CLÁSICOS”), hasta la poesía, pasando por la prosa, el teatro, la traducción, los ensayos; es un “animal literario” . Dotado de una amplia cultura, autodidacta, Rexroth analiza el mundo desde unas posiciones políticas anarquista y revolucionaria (centradas en el mundo convulso que le tocó vivir ;desde las guerras mundiales hasta le guerra de Vietnam) . Sus análisis literarios y políticos estarán siempre basados en una lucha contra la injusticia, el poder establecido ( y no solo político) y una libertad absoluta de opinión . Corrosivo en sus palabras no aceptaba claudicar ante nadie ( criticaba tanto a los comunistas como al capitalismo , atacaba lo mismo a poetas triunfantes como a olvidados escritores o a la guerra, agriaba sus formas ante la cultura y mentalidad oficial reinante , como ante el aplanador de cerebros que es la televisión Le preocupaba la conformación de una mentalidad a través de las mentiras de esa cultura oficial (entendiendo cultura tanto los libros, como la televisión, el cine o la educación...) todo se resume en esta frase de unos de sus ensayos “El arte de ser una persona civilizada es el arte de aprender a leer entre las mentiras”.

NAVIDAD

El árbol más grande de Provenza.
Una jofaina de barbero de loza blanca como
Leche. Un chaleco de terciopelo
Merde d'oie. Poesía medieval. Una falda
De cretona almidonada. Un jersey
Merde d'oie. Una mantilla. Seis ollas
De cobre. Un letrero de latón.
Muñecas. Un belén con figuritas. Boules.
Bolos. Vestidos. Docenas de
Paquetes llegados de América. Un ganso
Con ciruelas y almendras. Champán,
Chateau Simón, Coñac. Fuera los surcos están
Helados. Los pinos de Cézanne tienen
Un color gris acero. El Mont Sainte Victoire
No está azul ni verde lavanda en
El cielo: está brillante como piedra caliza.
Hace dos semanas que el viento
Del Sur trajo por sobre la colina el sonido
De las minas de Gardanne. Las niñas
Cantan canciones de «Mirille» y la «Pastourelle
Maurel» y representan la función por
Turnos. Pierre Lapin ronronea bajo la estufa
Humeante. Una nube de escarcha cuelga
Bajo los desnudos plátanos del Cour Mirabeau.
Bebemos grog en Les deux gargons.
Visitamos a dos amigos americanos y a una
Heroína de la Resistencia. En la
Misa, el obispo, al pasar ante nuestro banco
Ha ofrecido su anillo a nuestras niñas
Para que lo besaran, pero en la calle catedráticos
E intelectuales gaullistas aún nos miran
Con desdén. Visitamos la tómbola para la residencia
De ancianos inválidos. El letrero del
Arco festoneado dice: «Les souvenirs des jours
Heureux sont terribles a ceux qui
Souffrent et qui sont seuls». Medianoche,
Las estrellas de primavera ascienden
Por sobre el Mont Sainte Victoire, que se
Alza como un cristal de cuarzo
En el cielo y al final de la carretera.




Kenneth Rexroth (E.E.U.U.; South Bend, Indiana, 1905- California, 1982)

(Traducción: Carlos Manzano)

TU FU (China, Duling, 712-Leiyang, 770)

por Kenneth Rexroth *

"En mi opinión, y en la de la mayoría de los que están capacitados para opinar, Tu Fu es el más grande poeta no épico ni dramático que jamás haya existido en lengua alguna."
Sin duda esto es verdad, pero evade el problema: ¿qué clase de poeta es Tu Fu? No se trata de un poeta épico, ni dramático, pero tampoco es lírico en el sentido aceptado del término. Aun cuando muchos de sus poemas, junto con otros de la Dinastía Tang, han sido cantados desde entonces, y a pesar de que los ritmos insistentes, las rimas y las pautas tonales del verso chino se pierdan en una traducción en verso libre, con lo cual no nos damos cuenta del grado de musicalidad del verso chino aun en sus momentos más irregulares (resulta peculiar que el verso más irregular deba su condición al hecho de que fue escrito para melodías que existían con anterioridad), casi ninguno de los versos de Tu Fu es lírico en el sentido en que lo son las canciones de Shakespeare, Thomas Campion, Goethe o Safo.
Sus textos son más bien poesía de ensueño, comparable a L'Infinito de Leopardi, el cual bien podría ser una traducción del chino, o a los mejores sonetos de Wordsworth. Esta suerte de ensueño elegiaco se ha convertido en la forma principal de la poesía moderna, en la medida en que la poesía ha dejado de ser un arte público para devenir —como Whitehead dice de la religión— "Lo que el hombre hace con su soledad".
Es esta convergencia de sensibilidades a lo largo de las barreras del tiempo, el espacio y la cultura la que explica la gran popularidad de la traducción de la poesía china hoy en día, así como su profunda influencia en todos los grandes poetas modernos de Estados Unidos. Asimismo, a pesar de que Tu Fu de ninguna manera estuvo "alienado" ni en guerra con la sociedad como Baudelaire, se lo marginó de ella y pasó su vida como exiliado errante, después de una breve carrera como alto funcionario de Ming Huang, el Emperador Luminoso. Su poesía está saturada de la nostalgia del exilio así como del permanente sentido de pathos de la gloria y del poder. Además, Tu Fu comparte con Baudelaire y Safo —los únicos que podrían competir con él en Occidente— una sensibilidad excepcionalmente exacerbada, aguda hasta lo increíble. Sentimos que Tu Fu da a cada situación poética, a cada grupo de sensaciones y de valores, un sistema nervioso completamente expuesto. A partir de esto viene la elección de las imágenes: conmovedora, asombrosa y sin embargo de apariencia cotidiana. Las siguientes generaciones de poetas chinos no harían de estas expresiones cotidianas de misterio y penetración sino fórmulas; en Tu Fu, empero, éstas son en extremo frescas, ecuaciones recién nacidas de la conciencia, las cuales sobreviven casi en las más vulgares traducciones.
Tu Fu no está libre de errores. En tanto que censor de la corte —una suerte de tribuno de los patricios— en el gobierno de Su Tsung —el hijo de Ming Huang—, Tu Fu parece haber sido un cortesano quisquilloso. Tomó su sinecura con seriedad, y como creyente no arrepentido en los clásicos del confucionismo, procedió a amonestar al emperador en cosas de moral y de política externa. Tu Fu fue despedido y pasó el resto de su vida vagando por las inmensidades de China. El mayor tiempo lo pasó en su célebre cabaña en los suburbios Ch'eng Tu en Sechuán. Cuando la dinastía se desintegró, y China entró en un interregnum, en una época de dificultades, Tu Fu volvió a su vida errante a lo largo del gran rio, añorando siempre la capital. La última parte de su vida la pasó en un sampán, y en él murió a la edad de 59 años, posiblemente debido a insolación durante una inundación y una tormenta.
Ésta es una vida en extremo difícil; sin embargo, Tu Fu escribe acerca de ella con una melancolía que a menudo limita con la compasión de sí mismo. Tu Fu es un valetudinario. A los 30 años se llamaba a sí mismo anciano de cabello cano. Siempre habla de su hogar como de una cabaña y se presenta a sí mismo en una situación de extrema pobreza. De hecho, a pesar de que siempre tuvieron techumbre de paja, sus diversas casas probablemente fueron palaciegas, y al parecer nunca renunció a la posesión de ninguna de ellas, recibiendo siempre ingresos de las granjas vecinas. Tu Fu tuvo la más moderada devoción literaria para con su esposa, a la cual dejó de ver por muchos años. No escribió poemas amorosos a las mujeres; como la mayoría de su estirpe, sus relaciones pasionales fueron con hombres. Mucho de esto es una convención, el tono aceptado de la poesía china de una clase social pudiente e ilustrada. Los errores de Tu Fu son microscópicos en comparación con las manchas que cubren a Baudelaire. Debajo de la coraza de Baudelaire está una sensibilidad que pugna siempre por la trascendencia. En Tu Fu la visión de la realidad espiritual es inmanente, e imbuye a cada uno de los objetos que se presentan a los sentidos. Bajo los convencionalismos y los errores que hacen de él un hombre semejante a todos nosotros, se hallan una sabiduría y una condición humana tan profundas como las de Homero.
Ningún otro gran poeta es tan completamente secular como Tu Fu. Viene de una cultura más madura y sana que la de Homero, y para él ni siquiera es necesario afirmar que los dioses —las abstracciones de las fuerzas naturales y de las pasiones humanas— son frivolos, lascivos, viciosos, pendencieros y crueles, y que sólo la constancia del hombre en su fidelidad, magnanimidad y compasión pueden redimir el lado oscuro del mundo. Para Tu Fu, el ámbito del ser y el del valor no están separados. El Bien, la Verdad y la Belleza no constituyen un Absoluto enfrentado a una realidad incoada que siempre se esfuerza en vano por acercarse al valor puro de lo absoluto. La realidad es densa, toda ella un solo ser. Los valores son la manera en que vemos las cosas. Ésta es la esencia de la cosmovisión china que supera aun al budismo filosofante más etéreo, distinguiéndose en ello de sus fuentes hindúes. Nada hay que sea absolutamente omnipotente, pero tampoco existe algo que sea puramente contingente.
Tu Fu está lejos de ser un poeta filosófico en un sentido ordinario; sin embargo, ninguna poesía china encarna de una manera tan cabal el significado chino de la inquebrantable totalidad de lo real. La cualidad es la cantidad; el valor es el hecho. La metáfora y los símbolos no son conclusiones que se extraen de las imágenes; son las imágenes mismas en su relación concreta. Es esta inmediatez de la locución la que ha hecho que las traducciones de la poesía china sean tan admiradas entre los poetas modernos de Occidente. Las complicadas referencias y evocaciones históricas y literarias desaparecen; los efectos sonoros no pueden transmitirse. Lo que llega hasta nosotros, libre de todo elemento accidental, es el simple esplendor de los acontecimientos: la situación poética, desnuda y transfigurada.
El concepto de la situación poética es en sí mismo un factor determinante en casi todos los poemas chinos de cualquier época. Los poetas chinos no son retóricos; no hablan del contenido de la poesía ni filosofan de un modo abstracto acerca de la vida: presentan una escena y una acción. "El viento del norte rasga las hojas de plátano": ésta es la parte sur de China durante el otoño. "Un ganso solitario vuela hacia el sur cruzando el ocaso": de nuevo el otoño, y un atardecer. "El humo asciende desde el animal de jade rosado hasta los cabríos de color": un palacio. "Ella toca ociosamente las cuerdas de un laúd con incrustaciones": una concubina. "De súbito, alguien chasquea debajo de sus enjoyados dedos": ella está tensa y cansada de esperar a su maestro. Éste no es el tema, pero sin duda es el método de casi todos los poetas del lenguaje moderno universal, ya se trate de Pierre Reverdy o Francis Jammes, Edwin Muir o William Carlos Williams, Quasimodo o de los primeros —y a mi juicio los mejores— poemas de Rilke.
Si Isaías es el más grande de todos los poetas religiosos, entonces Tu Fu no es un poeta religioso. Pero a mi juicio, la suya es la única religión que puede trascender el tiempo de dificultades con el que termina el siglo xx. Sólo se lo puede entender y apreciar mediante la aplicación de lo que Albert Schweitzer llamó "reverencia a la vida". Lo que existe es lo que es sagrado. He traducido gran parte de la poesía de Tu Fu y me he saturado de él por 40 años. Tu Fu ha hecho de mí un hombre más digno, un organismo más perceptivo y sensible, así como, espero, un mejor poeta. Su poesía responde, de entrada, a la pregunta que preocupa a los estetas y a los críticos literarios: "¿Para qué sirve la poesía?" Aquello que su poesía realiza de manera superlativa es el propósito de todo arte.

Kenneth Rexroth (E.E.U.U.; South Bend, Indiana, 1905- California, 1982)

"Classics Revisited" (1965)

* ("Recordando a los clásicos",
Traducción de Carlos Ávila Flores, FCE, 1993.

Buda tomó unas hojas...

XCIX

Buda tomó unas hojas otoñales
En la mano y preguntó
A Ananda si eran ésas todas las
Hojas cobrizas existentes.
Ananda respondió que era otoño
Y no cesaban de caer hojas
A su alrededor, tantas, que sería
Imposible contarlas nunca.
Entonces Buda le dijo: «Te he
Transmitido unas cuantas
Verdades. Pero existen muchos miles
De verdades más, tantas, que
Sería imposible contarlas nunca».




Kenneth Rexroth (Poeta norteamericano, South Bend, Indiana, 1905- California, 1982)

(Traducción: Carlos Manzano)

EL TIEMPO ES UNA SERIE INCLUSIVA dijo McTaggart

5 poemas sobre este asunto

I

En sólo un minuto nos diremos adiós
Me iré conduciendo y te veré
Cruzar el bulevar en el espejo retrovisor
Quizás distingas mi cabeza
Perdiéndose en el tráfico
Y luego nunca jamás nos volveremos a ver
Esto ocurrirá en sólo un minuto



II

Calle Willow
Calle de hojas amargas
Tres generaciones de putas en las ventanas
Madre hija nieta
De quién eres la zorra
La zorra de nadie soy una zorra sola
Una negra zorra sola una triste zorra sola
Zorra triste asi soy yo
La mejor cabeza de la calle Willow
Está muerta Helen muerta Dolores muerta
La calle Willow es sólo una isla
En un complejo de viviendas de diez pisos
La calle Willow desapareció junto con
La calle de los chicos malos la calle de las chicas malas
La calle donde el corazón descansa
Dejarán al menos un pequeño corredor
Para ponerle mi nombre



III

Hablar en una habitación oscura
Vuelan pájaros hacia el nublado espejo
Y nunca regresan
El espejo se desgasta



IV

Durante mucho tiempo
He estado siguiendo una negra hiedra
No puedo hallar la raiz
No puedo hallar la punta
Hay un alto muro de espinas
Hay un grueso muro de espinas
Alrededor de un castillo desconocido
Las espinas están cubiertas de flores
Cada flor es diferente
Pero su olor es el perfume
De un cuerpo que he perdido



V

Miles de pétalos blancos
Esparcidos en las aguas de las horas
Música de luz de luna mar ondeante
Sentimientos trillados
Desengaños y besos
Voces que cantan y voces
Lejanas en la playa brumosa
Junto a las fogatas
Cantando para siempre para siempre

Kenneth Rexroth (Poeta norteamericano, South Bend, Indiana, 1905- California, 1982)

(Versiones de Laura Wittner)

TIME IS AN INCLUSION SERIES SAID McTAGGART
5 poems on this subject

I

In just a minute we will say goodbye
I will drive away and see you
Cross the boulevard in the rear view mirror
Maybe you will make out the back of my head
Disappearing in the traffic
And then we will never see one another ever again
It will happen in just another minute now



II

Willow Street
Street of bitter leaves
Three generations of whores in the windows
Mother daughter grandaughter
Whose fox are you
Nobody's fox I'm a lone fox
A lone black fox a lone blue fox
Blue fox that's me
The best head on Willow Street
She's dead Helen is dead Dolores is dead
Willow Street is only an embayment
In a ten-story housing project
Willow Street is gone along with
The street of bad boys the street of bad girls
The street where the heart rests
Will they leave even a tiny alley
To name after me



III

Talk in a dark room
Birds fly into the clouded mirror
And never come back
The mirror wears out



IV

For a very long time now
I have been following a black vine
I cannot find the root
I cannot find the tip
There is a high wall of thorns
There is a thick wall of thorns
Around an unknown castle
The thorns are covered with flowers
Each flower is different
But their odor is the perfume
Of a body I have lost



V

Thousands of white scattered
Petals on the waters of hours
Moonlight music surging sea
Commonplace sentiments
heartbreaks and kisses
Singing voices and voices
Far down the misty beach
By the driftwood fires
Singing forever forever

The love poems of MARICHIKO

XV

Porque te sueño
cada noche
mis días solitarios
son sólo sueños




VI

A solas
en nuestra pequeña casa
lejos de todo
lejos del mundo
sólo el sonido del agua sobre la piedra.
Y entonces te digo,
"Escucha. Oye el viento entre los árboles"




CXXII

Cuando salía del baño,
me tomaste ante el largo espejo
y junto a la baja cama,
mientras mis pechos temblaban
en tus manos y mis nalgas
se estremecían contra tu cuerpo.




CVII

Me despiertas,
me abres los muslos y me besas.
Te doy el rocío
de la primera mañana del mundo.




XXXII

Sostengo tu cabeza tensa
entre mis muslos y me aprieto
contra tu boca y floto
para siempre, en un bote de
Orquídea sobre el Río de los Cielos.




CXI

Grito cuando me muerdes los
pezones y el orgasmo
me vacía el cuerpo, como si me
hubieran cortado en dos.




XXV

Tu lengua se mueve y rasguea
dentro de mi, y yo me vuelvo
hueca y ardo con luz
en torbellino, como el interior
de una basta perla expandiéndose.



XLI

En la montaña,
entregado,
perdido en la niebla, el faisán
grita, buscando su pareja.




CIX

La primavera ha llegado pronto este año.
Laureles, ciruelo, duraznos,
almendros, mimosas, florecen a la vez.
Bajo la luna, la noche huele a tu cuerpo.




CXIII

Ámame. En este momento
somos los seres
más felices del mundo.




CXIX

Un solo rayo en el amanecer. La
dicha de nuestro amor es incomprensible.
No brilla el sol ni la luna
Ni las estrellas ni el relámpago ni una
lámpara siquiera. Todas las
cosas están incandescentes con el amor
que ilumina el mundo entero.




XXXVIII

Esperé toda la noche.
A medianoche ardía.
Al alba, tratando de
encontrarte en un sueño,
incliné mi fatigada cabeza
sobre los brazos cruzados,
pero el sonido de los pájaros
del amanecer me atormentó.




XXXI

Algún día en seis pulgadas de
cenizas estará todo
lo que reste de nuestras mentes apasionadas,
todo el mundo creado
por nuestro amor, su origen
y su muerte




Kenneth Rexroth (Poeta norteamericano, South Bend, Indiana, 1905- California, 1982)

(Traducciones de Diana Bellesi
y Carlos Manzano)

IMAGEN: La actriz Zhang Xinyi, en el film "Las flores", de Zhang Yimou.

CARTA A WILLIAM CARLOS WILLIAMS

Querido Bill,
cuando indago el pasado para ti,
algunas veces pienso que eres como
San Francisco, cuya carne se separaba
de él como alegre nube,
y se confundía con toda cosa amante
—burros, flores, leprosos, astros—,
pero pienso que te asemejas aún más
al Hermano Enebro, que sufrió
todos los ultrajes y glorias
sonriendo como un tonto manso.
Tú estás en alguna parte en las Florecillas,
porque eres un tonto, Bill,
como el tonto de Yeats, símbolo
de toda sabiduría y belleza.
Eres tú quien se eleva frente
a Elena en toda su sabiduría,
a Salomón en toda su gloria.

¿Recuerdas hace años, cuando
te dije que eras el primer
gran poeta franciscano desde
el medioevo? Perturbé
el tranquilo curso de la cena;
tu mujer pensó que estaba loco.

Y en cambio es verdad.
Y también eres "puro",
un auténtico clásico, aunque no lo grites
del todo como
las muchachas de la Antología.
No como la estridente Safo, que
con toda su grandeza debió
haber sufrido de endemitriosis,
sino como Anite que dice
sólo lo necesario, lentamente, como para
recordarlo durante milenios.

Es una calma maravillosa
la tuya, una manera de conservar
todavía el mundo y sus
sucios ríos, y los tachos de desperdicios,
carretillas rojas esmaltadas de lluvia,
frías ciruelas robadas de la heladera,
y encajes de la reina Ana, y margaritas.
y brotes que revientan
en calles fangosas, y vientres salpicados
con niños dentro, y Cortés
y Malinchc sobre la sangrienta
calzada, muerte de las flores del mundo.

Hoy, cuando la prensa se tambalea
con charlatanes, te quedas quieto,
cada año un manojo de silencio,
poemas que no tienen nada que decir,
como el silencio de Georgc Fox,
sentado tranquilo debajo de la nube
de todas las tentaciones del mundo,
cerca del fuego, en la cocina,
en el valle de Beavor. Y
el arquetipo, el silencio
de Cristo, cuando calló largamente,
y luego dijo: ''Tú lo has dicho".

Ahora, en un poema reciente, tú dices:
"Yo que estoy por morir".
Quizás no es más que una cita
tomada de los clásicos, pero me produce
un estremecimiento. ¿Dónde
conseguiste eso, William?
Presta atención. Vendrá el día
en que una mujer joven caminará
a lo largo del diáfano río Williams,
por donde corre a través de un idílico
paisaje de Ninguna parte,
y le dirá a sus niños:
" ¿No es hermoso? Se lo llama
con el nombre de aquél
que caminaba por aquí cuando lo llamaban
río Passaic, y estaba sucio
de venenosos excrementos
de enfermos y fábricas.
Era un gran hombre, sabía
que aún entonces era hermoso, aunque
ningún otro lo supiera, entonces,
en la Edad Oscura. Y el
hermoso río que él vio
todavía fluye en sus venas, como
lo hace en las nuestras, y fluye en nuestros ojos,
y fluye en el tiempo, y nos hace
parte de sí mismo y de él.
Esta, niños, es lo que se llama
una relación sacramental.
Y esto es lo que es
un poeta, niños, uno que crea
relaciones sacramentales
que duran para siempre".
Con afecto y admiración,
Kenneth Rexroth.




Kenneth Rexroth (E.E.U.U.; South Bend, Indiana, 1905- California, 1982)

(Traducción de Alberto Girri)