ODIO A LAS MUJERES

MUJERES: CANCIÓN DE ODIO

Odio a las mujeres;
me ponen nerviosa.


Están las amas de casa.
Son las peores.
Cada momento está repleto de Alegría.
Respiran hondo
y dan largos pasos, corriendo eternamente
hacia su casa para ponerse a cocinar.
Son las que dicen, con una sonrisa tierna: 
"El dinero no es todo".
Siempre me confrontan con vestidos,
diciéndome: "Lo hice yo misma"
Leen las revistas para la Mujer
y prueban las recetas.
Oh, cómo odio esa clase de mujer.


Luego están las Flores Delicadas humanas;
las Bolas de Nervios.
Son diferentes a todas; incluso te lo dicen.
Siempre hay alguien pisoteando sus sentimientos.
Todo les duele...profundamente.
Los ojos de les llenan de lágrimas constantemente.
Siempre me quieren hablar de las Cosas Reales,
las cosas que Importan.
Sí, saben que podrían escribir.
Las convenciones las coartan.
Siempre están deseando olvidarse...¡Olvidarse De Todo!
...Rezo al cielo para que lo hagan.


Y luego están la que siempre tienen algún problema.
Siempre.
Normalmente tienen problemas con el Marido.
Las han tratado mal.
Son las mujeres que nadie...comprende.
Esbozan sonrisas tenues y melancólicas.
Y, cuando se les habla, se sobresaltan.
Empiezan diciendo que deben sufrir en silencio.
Nadie sabrá nunca...
Y entonces entran en detalles.


Luego están las Muy Informadas.
Son un plomo.
Saben Todo
y te lo dicen encantadas.
Creen que su misión es corregir 
las malas interpretaciones.
Se saben Fechas y Segundos nombres.
Verdaderamente exudan Actualidad. 
Oh, cómo me aburren.


Están las que sencillamente no son capaces de Comprender
por qué todos los hombres están locos por ellas.
Dicen que se han esforzado una y otra vez.
Te hablan del marido de alguien;
lo que dijo 
y qué aspecto tenía al decirlo.
Y luego suspiran y preguntan,
"Querida, ¿qué me ven?"
...¿No las odias?


Están las indefectiblemente Alegres.
Normalmente no están casadas.
Siempre se encuentran ocupadas en confeccionar Regalitos
y organizar pequeñas sorpresas.
Me dicen que mire, como ellas, siempre el Lado Positivo.
Me preguntan ¿qué harían si no tuvieran sentido del humor?
A veces me dan ganas de matarlas.
Cualquier jurado me absolvería.


Odio a las mujeres;
me sacan de quicio.




Dorothy Parker 

(Traducción de Guillermo López y Cecilia Ross)

WOMEN
A Hate Song

I hate Women;
They get on my nerves.

There are the Domestic ones.
They are the worst.
Every moment is packed with Happiness.
They breathe deeply
And walk with large strides, eternally hurrying home
To see about dinner.
They are the kind
Who say, with a tender smile, "Money's not everything."
They are always confronting me with dresses,
Saying, "I made this myself."
They read Women's pages and try out the recipes.
Oh, how I hate that kind of woman.

Then there are the human Sensitive Plants;
The Bundles of Nerves.
They are different from everybody else; they will even tell you so.
Someone is always stepping on their feelings.
Everything hurts them-deeply.
Their eyes are forever filling with tears.
They always want to talk to me about the Real Things,
The things that Matter.
Yes, they know they could write.
Conventions stifle them.
They are always longing to get away-Away from it All!
-I wish to Heaven they would.

And then there are those who are always in Trouble.
Always.
Usually they have Husband-trouble.
They are Wronged.
They are the women whom nobody---understands.
They wear faint, wistful smiles.
And, when spoken to, they start.
They begin by saying they must suffer in silence.
No one will ever know---
And then they go into details.

Then there are the Well-Informed ones.
They are pests.
They know everything on earth
And will tell you about it gladly.
They feel it their mission to correct wrong impressions
They know Dates and Middle names.
They absolutely ooze Current Events.
Oh, how they bore me.

There are the ones who simply cannot Fathom
Why all the men are mad about them.
They say they've tried and tried.
They tell you about someone's husband;
What he said
And how he looked when he said it.
And then they sigh and ask,
"My dear, what it there about me?"
----Don't you hate them?

There are the unfailingly Cheerful ones.
They are usually unmarried.
They are always busy making little Gifts
And planning little surprises.
They tell me to be, like them, always looking on the Bright Side.
They ask me what they would do without their sense of humour?
I sometimes yearn to kill them.
Any jury could acquit me.

I hate Women;
They get on my nerves.

Dorothy Parker (West End, 1893 - Nueva York, 1967) Escritora estadounidense. Espíritu versátil y brillante, escribió artículos para Vogue, y ejerció la crítica literaria y teatral en Vanity Fair y en  The New Yorker. Publicó tres volúmenes de poesía (Enough Rope, 1926; Sunset Gun, 1928; Death and Taxes, 1931), reunidos en 1936 en un único volumen, Not So Deep a Well. Una de sus obras, Big Blonde, ganó el Premio O'Henry al mejor cuento del año. También realizó varios reportajes desde España durante la guerra civil. Escribió guiones para películas junto con su marido Alan Campbell, y dos dramas también a cuatro manos: Close Harmony or the Lady Next Door (1929), con E. Rice, y The Ladies of the Corridor (1953), con A. D'Usseau. Vivió y trabajó en el ambiente intelectual más vivaz de su tiempo (en Nueva York, durante la década de 1920, en Hollywood durante la de 1930 y, más tarde, de nuevo en Nueva York), y se convirtió en una figura destacada. Sus breves poesías, de tono ligero, casi burlón, sus divertidos bocetos y sus cuentos son de hecho concisas representaciones de momentos de incomprensión, de soledad o de estúpida insensibilidad. 

ODIO A LOS HOMBRES

HOMBRES: CANCIÓN DE ODIO

Odio a los hombres.
Me ponen de la nuca.

I

Están los Pensadores Serios;
debería existir una ley contra ellos.
Ven la vida desolada como a través 
de un vidrio oscuro.
Siempre se pasan una mano cansada
por el entrecejo.
Hablan de la humanidad 
como si recién  la hubieran creado 
y tuvieran que ayudar a que sobreviva.
Se regocijan con las huelgas
y viven presentando demandas.
Hacen algo maravilloso por 
los Grandes Desposeídos:
viven abajo, entre ellos.
Con sus trabajos apenas pueden esperar 
a que las masas lleguen a los kioscos
y lean todas esas novelas rusas:
los best sellers del sexo.

II

Están los Hombres de las Cavernas,
los especímenes de la Virilidad de Sangre Roja.
Todo lo comen muy crudo,
rara vez dejan los baños fríos
y quieren que todos les toquen los músculos.
Hablan en  voz muy alta,
con palabras  cortas y anglosajonas.
Andan abriendo las ventanas,
dan palmadas en la espalda
y te dicen que lo que te hace falta es ejercicio.
Siempre están a punto de caminar hasta San Francisco,
de cruzar el océano en velero
o de atravesar Rusia en trineo...
— ¡Ruego a Dios que lo hagan!

III

Y luego están las Almas Sensibles
que hacen diseños de interiores por amor al Arte.
Huelen ligeramente a vainilla
y le echan unas gotitas de sándalo a sus cigarrillos.
Constantemente organizan bailes de disfraces
para poder asistir como un personaje
de Las mil y una noches.
Te sirven el té en su estudio,
donde la gente se sienta en almohadones
y ya está deseando no haber ido.
Miran a una mujer lánguidamente,
con los ojos semicerrados,
y le dicen en tonos suaves y pasionales
cómo debería vestirse.
El color es todo para ellos, todo:
un tono violeta incorrecto
les produce una crisis nerviosa.

IV

Luego están los que están
Totalmente Inmersos En El Crimen.
Te cuentan que no han dormido en cuatro noches.
Asisten a esas obras en que las únicas frases 
que están buenas son las del coro.
Van tambaleantes, de cabaret en cabaret
y te dan las cifras exactas de sus deudas en el juego.
Aluden sombríamente al terrible papel
que tiene el alcohol en sus vidas.
Y luego sacuden la cabeza
y dicen que el Cielo debe decidir
lo que será de ellos...
—¡Ojalá yo fuera el Cielo!


Odio a los hombres.
Me sacan de quicio.



Dorothy Parker (West End, 1893 - Nueva York, 1967)

(Traducción: Guillermo López y Cecilia Ross) 

MEN
A Hate Song

I hate Men;
They irritate me.

There are the Serious Thinkers---
There ought to be a law against them.
They see life, as through shell-rimmed glasses, darkly.
They are always drawing their weary hands
Across their wan brows.
They talk about Humanity
As if they had just invented it;
They have to keep helping it along.
They revel in strikes
And they are eternally getting up petitions.
They are doing a wonderful thing for the Great Unwashed----
They are living right down among them.
They can hardly wait
For "The Masses" to appear on the newsstands,
And they read all those Russian novels----
The sex best sellers.

There are the Cave Men----
The Specimens of Red-Blooded Manhood.
They eat everything very rare,
They are scarcely ever out of their cold baths,
And they want everybody to feel their muscles.
They talk in loud voices,
Using short Anglo-Saxon words.
They go around raising windows,
And they slap people on the back,
And tell them what they need is exercise.
They are always just on the point of walking to San Francisco,
Or crossing the ocean in a sailboat,
Or going through Russia on a sled---
I wish to God they would!

And then there are the Sensitive Souls
Who do interior decorating, for Art's sake.
They always smell faintly of vanilla
And put drops of sandalwood on their cigarettes.
They are continually getting up costume balls
So that they can go
As something out of the "Arabian Nights."
They give studio teas
Where people sit around on cushions
And wish they hadn't come.
they look at a woman languorously, through half-closed eyes,
And tell her, in low, passionate tones,
What she ought to wear.
Colour is everything to them--everything;
The wrong shade of purple
Gives them a nervous breakdown.

Then there are the ones
Who are Simply Steeped in Crime.
They tell you how they haven't been to bed
For four nights.
They frequent those dramas
Where the only good lines
Are those of the chorus.
They stagger from one cabaret to another,
And they give you the exact figures of their gambling debts.
They hint darkly at the terrible part
That alcohol plays in their lives.
And then they shake their heads
And say Heaven must decide what is going to become of them---
I wish I were Heaven!

I hate Men;

They irritate me.


IMAGEN:  Jean Paul Sartre -Caricatura de Pablo Morales de los Ríos- España, 2003

CANCIÓN DE AMOR

Supón que los dos fuéramos náufragos
en algún litoral desierto, 
donde las palmeras se mecen con la brisa:
un mundo maravilloso bañado por el sol; 
donde jamás ha dejado su huella un pie humano,
donde los pájaros de amor tropicales se cortejan, 
como Eva y Adán podríamos vivir,
en un paraíso para dos. 
¿Te cansarías de mí, me pregunto,
a medida que los días soleados pasaran, 
y recibirías con alegría
un vapor?... Yo también.

Supón que probásemos las formas bucólicas
y llevásemos una vida sencilla, 
lejos, como reza el alegre dicho,
del trabajo duro y las dificultades de las ciudades. 
Allí tú y yo podríamos vivir solitos,
y compartir nuestras esperanzas y temores. 
Como un Darby de pueblo con su Joan,
nos enfrentaríamos a nuestros años sosegados. 
¿Alguna vez, me pregunto, descubrirías
que mis encantos podrían dejar de gustarte, 
y dejarías que te atrajeran
otras personas?... También yo.

Supón otra vez que entre los dos
se hubiera interpuesto el agitado y profundo mar; 
que viajaras a una orilla extraña,
y me dejaras aquí a llorar.
Me pregunto si serías igual,
aunque estuviéramos lejos, 
y si siempre llevarías mi nombre
grabado en tu corazón. 
¿O te deleitarías con otras sonrisas,
y, encantado con la novedad, 
te olvidarías de la que está
tan lejos?... A mí me pasa igual.




Dorothy Parker (E.E.U.U., West End, 1893 - Nueva York, 1967)

(Traducción: Guillermo López Gallego

y Cecilia Ross)

LOVE SONG

Suppose we two were cast away
On some deserted strand, 
Where in the breeze the palm trees sway-
A sunlit wonderland; 
Where never human footstep fell,
Where tropic love-birds woo, 
Like Eve and Adam we could dwell,
In paradise, for two. 
Would you, I wonder, tire of me
As sunny days went by, 
And would you welcome joyously
A steamer?... So would I.

Suppose we sought bucolic ways
And led the simple life, 
Away —as runs the happy phrase—
From cities' toil and strife. 
There you and I could live alone,
And share our hopes and fears. 
A small-town Darby and his Joan,
We'd face the quiet years. 
I wonder, would you ever learn
My charms could pall on you, 
And would you let your fancy turn
To others?... I would, too.

Between us two (suppose once more) 
Had rolled the bounding deep;
You journeyed to a foreign shore, 
And left me here to weep.
I wonder if you'd be the same,
Though we were far apart, 
And if you'd always bear my name
Engraved upon your heart. 
Or would you bask in other smiles,
And, charmed by novelty, 
Forget the one so many miles
Away?...That goes for me.

IMAGEN:  Darby and Joan by English School.

LA GALERÍA DE ARTE

Mi vida es como una galería de arte,
con pasillos estrechos en los que los espectadores pueden caminar.
Los cuadros están colgados para sacarles el máximo provecho;
de modo que los buenos captan enseguida la atención.
De cuando en cuando, uno está colgado con tanta inteligencia
que, aunque parece discreto,
capta la luz más favorecedora.
Incluso las pinceladas se muestran con tanto acierto
que las sombras las suavizan y las convierten en belleza.,.
Mi vida es como una galería de arte,
con unos cuantos cuadros vueltos discretamente hacia la pared.



Dorothy Parker (E.E.U.U., West End, 1893 - Nueva York, 1967)

(Traducción: Guillermo López Gallego

y Cecilia Ross)

THE PICTURE GALLERY

My life is like a picture gallery,
With narrow aisles wherein the spectators may walk.
The pictures themselves are hung to the best advantage;
So that the good ones draw immediate attention.
Now and then, one Is so cleverly hung,
That, though it seems unobtrusive,
It catches the most flattering light.
Even the daubs are shown so skillfully
That the shadows soften them into beauty....
My life is like a picture gallery,
With a few pictures turned discreetly to the wall.

CANCIÓN PARA UN ANOCHECER DE ABRIL

Háblame, cuéntame historias de un estanque con lirios
que duerme bajo el sol. 
Háblame de los bosques profundos y frescos,
donde corren los sátiros risueños. 
Háblame, con palabras ligeras y tintineantes,
de los arroyos ondulantes y murmurantes. 
Háblame de los pájaros de pecho radiante,
que cantan sus sueños amorosos. 
Habla de la malhadada mariposa
que echa a perder su hora. 
Destinada a vivir y a amar y a morir
antes de que muera el día.

Háblame, cuéntame historias de ninfas pálidas como la luz de la luna
cuya belleza nadie puede conocer. 
Háblame de noches secretas y plateadas
cuando las grandes estrellas rojas están bajas. 
Háblame de la primavera virginal, la hermosa,
que deambula por los años que giran. 
Con gotas de lluvia ensartadas en su cabello perfumado,
sus ojos empañados de lágrimas. 
Háblame de los elfos, que saltan para dar besos,
que triscan por la hierba aterciopelada. 
Háblame de cosas así,
¡y vaya si me aburriré!


Dorothy Parker (E.E.U.U., West End, 1893 - Nueva York, 1967)

(Traducción: Guillermo López Gallego

y Cecilia Ross)

SONG FOR AN APRIL DUSK

Tell me tales of a lilied pool
Asleep beneath the sun. 
Tell me of woodlands deep and cool,
When chuckling satyrs run. 
Tell me, in light and tinkling words, 
Of rippling, lilting streams. 
Tell me of radiant-breasted birds,
Who sing their amorous dreams. 
Tell of the doomed butterfly
That flings his hour away. 
Fated to live and love and die 
Before the death of day.

Tell me tales of the moon-pale sprites
Whose beauty none may know. 
Tell me of secret, silver nights
When great red stars are low. 
Tell of the virgin Spring, the fair,
Who roams the circling years. 
Rain-drops strung in her fragrant hair,
Her eyes a-mist with tears. 
Tell me of elves, who leap to kiss,
Who trip the velvet sward. 
Tell me stories of things like this,
And, boy, will I be bored!



IMAGEN: - Ninfas (1909), pintura de Henrietta Rae.