TODOS LOS DÍAS

 

No se declara ya la guerra,

se la continúa. Lo inaudito

se ha vuelto cotidiano. El héroe

permanece lejos de los combatientes. El débil

ha entrado en las zonas de fuego.

El uniforme del día es la paciencia,

la distinción esa estrella miserable

de la esperanza encima del corazón.

 

Se la otorga

cuando no ocurre  nada más,

cuando calla el fuego graneado,

cuando el enemigo está invisible

y la sombra de la armadura eterna

cubre el cielo.

 

Se la otorga

por el abandono de las banderas, 

por la valentía hacia el amigo,

por la delación de secretos indignos

y la desobediencia

a toda orden.

 

Ingeborg Bachmann (Kalgenfurt, Austria, 1926 - Roma, 1973), Poesía alemana de hoy (1945-1966). Traducción de Rodolfo Alonso y Klaus Dieter Vervuert, Editorial Sudamericana, Buenos Aires, 1967.

Alle Tage

Der Krieg wird nicht mehr erklärt,/sondern fortgesetzt. Das Unerhörte/ist alltäglich geworden. Der Held/ bleibt den Kämpfen fern. Der Schwache /ist in die Feuerzonen gerückt./ Die Uniform des Tages ist die Geduld,7 die Auszeichnung der armselige Stern/ der Hoffnung über dem Herzen. //Er wird verliehen,/ wenn nichts mehr geschieht,/ wenn das Trommelfeuer verstummt,/wenn der Feind unsichtbar geworden ist/ und der Schatten ewiger Rüstung/ den Himmel bedeckt.// Er wird verliehen/ für die Flucht von den Fahnen,/für die Tapferkeit vor dem Freund,/ für den Verrat unwürdiger Geheimnisse/ und die Nichtachtung / jeglichen Befehls.

Pueden LEER biografía y más poemas en entradas anteriores.

 

SIN TÍTULO

Observad, amigos, ¡acaso no lo veis!
que no lo he sobrevivido ni menos resistido,
no lo veis,
que voy hacia adentro, que
para aquel de ahí yo voy hablando por dentro, que
me repliego y desdeño
mi cabello, que embolso mis manos
retiro mi palabra, no lo veis,
observad,

que me marcho, que voy
cayendo, que me entrego

y grito, porque los locos
buscan tanteando a sus protectores, como
yo a mi guarda.



Ingeborg Bachmann

Ingeborg Bachmann (Klagenfurt, 1926-Roma, 1973) Escritora austríaca. Miembro del Grupo 47, es autora de cuentos y de dramas radiofónicos de carácter experimental. Son notables su obra lírica y su testamento literario, la novela Malina (1971). Fue también ensayista. Publicó los libros de poemas: El tiempo postergado (1953); Invocación a la Osa Mayor (1956), Obras completas (1978) y No sé de ningún mundo mejor, una importante colección de textos que se habían mantenido inéditos por decisión de la familia, dado su carácter de inconclusos, pero que finalmente en Munich, en el año 2000, presta el consentimiento para su publicación, teniendo en cuenta que su autora, aun sin haberlos corregido y revisado, no los destruyó, como hizo con otros borradores.

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LA NOCHE DE LOS PERDIDOS. El final del amor

Una luna, un cielo
y el mar obscuro.
Tan sólo eso, y todo obscuro.
Tan sólo eso, porque es de noche,
Y nada humano
entreteje además esa acción efectiva,
Que me reprochas también tú
y semejante amargura
No lo hagas.
Nada mejor hay que yo pudiera conocer
sino amarte, nunca
pensé,
que a través del sudor de la piel,
se me haría presente
el (...) mundo.



Ingeborg Bachman (Alemania, Klagenfurt, 1926-Roma, 1973)

(Traducción: Breno Onetto)

IMAGEN: Bachmann y Paul Celan.

ESTAR PERMANENTEMENTE EN LAS PALABRAS

Estar permanentemente en las palabras, quieras o no,
Estar siempre vivo, lleno de palabras por la vida,
como si las palabras estuviesen vivas, como si la vida fuera
palabra.

Tan distinto es, creedme.
Entre una palabra y un objeto
sólo te entremetes tú mismo,
como con un enfermo yaces con los dos
ya que ninguno se arrima jamás al otro
degustas un sonido y un cuerpo,
y te gustan los dos.

Sabe a muerte.

Pero vida y muerte, si existen las dos,
quién sabe,
como hay tanto muerto lejano en mí,
como ya me ha afectado
tanto fallecido
y también los muertos.

una amiga que antes me conocía,
un jarro del que brindé por ti




Ingeborg Bachman (Alemania, Klagenfurt, 1926-Roma, 1973)

(Traducción de Jan Pohl)

Immerzu in den Worten sein, ob man will oder nicht,
Immer am Leben sein, voller Worte ums Leben,
als wären die Worte am Leben, als wäre das Leben am Wort.

So anders ists, glaubt mir.
Zwischen ein Wort und ein Ding
da dringst du nur selber ein,
wie bei einem Kranken liegst du bei beiden
da keins je ans andre sich drängt
du kostest einen Klang und einen Körper,
und kostest beide aus.

Es schmeckt nach Tod.

Doch Tod und Leben, ob es beides gibt,
wer weiB,
da soviel Totes Fernes, in mir ist
mich soviel Totes,
mich Tote auch
schon mitgenommen haben.

eine Freundin, die mich früher kannte,
ein Scherben, aus dem ich dir zutrank