MÚSICA PARA VIOLAS

(Nuevamente bien de Tobías Hume)*

Nuevamente bien
esta noche, tan tarde
para escuchar esa melodía y caer
nuevamente, la lenta y oscura resistencia,
textura
de gruesas ramas de árboles
hamacándose sobre el agua,
de sonido cayendo
por el distante abismo.
Dios y el demonio
deben tocar la viola.
La puerta del mundo
se abre
sobre la emocionada figura de Hume.
Después de la tristeza, del hambre,
ceguera real
a la gran vergüenza de esta tierra
y aquellos que no me ayudan
después de una panzada de caracoles
y de las ráfagas de los laudistas
también buenas
para pasar la noche
en manos de Jordi
y escuchar
e internarse
tan lejos como llegue la melodía.


Peter Sirr

(Versión © Silvia Camerotto)

Music for Viols
(Tobias Hume's Good Againe)*

Good again
this night, this late
to hear that tune and fall
again, the slow dark drag,
texture
of thickly branched trees
swaying above water,
of sound moving
from the farthest pit
to pour down.
God and the devil
must play the viol.
The door of the world
swings open
on Hume's excited figure.
After sadness, hunger,
royal blindness
to the great shame of this land
and those that do not help me
after a bellyful of snails
and the sniping of lutenists
good again to stand
with the night
in Jordi's hands
and listen
and walk in
as far as the tune will go.

Peter Sirr nació en Waterford (Irlanda) en 1960 y en la actualidad vive en Dublin donde, hasta 2003, dirigió el Irish Writers' Centre. En la actualidad trabaja como escritor free-lance, editor y traductor. En los últimos años estuvo a cargo de la edición de la Poetry Ireland Review. A la fecha, la editorial Gallery Press publicó sus siguientes libros de poesía: Marginal Zones (1984), Talk, Talk (1987) Ways of Falling (1991), The Ledger of Fruitful Exchange (1995), Bring Everything (2000) y Selected Poems 1982-2004 (2004).



http://www.youtube.com/watch?v=gpVVqF_xAxA





*Tobias Hume - Good againe (Sol majeur)

Version pour viole de gambe seule: Jordi Savall

PETER STREET

Casi llegué a querer esta calle;
cada vez que pasaba mirando hacia arriba
para colgarle el rostro de mi padre a una ventana, me sentía

contenido en su mirada. Hoy hay una obra en construcción
donde estaba el hospital, y me detengo y miro
estúpidamente el aire vacío, buscándolo.

Casi rogaría que aún hubiera algún dolor
como una imperfección de la estructura, algo inaliviable
esperando en el encofrado, entre los pisos, en algún

cuarto secreto, obstinado. Una grúa se mueve
delicadamente en el cielo, con su propio lenguaje.
Olvida todo eso, me digo al pasar, que sea

una casa maravillosa, que la música deambule por los pasillos,
que haya alegría fácilmente, que el terco corazón
de San Valentín llegue flotando desde Whitefriar Street

para imponerse, para curar las heridas, para levantar a mi padre
de su cama,
para dejarlo descolgarse por el ladrillo apagado, sin esfuerzo,
y salir corriendo con su vida en las manos.



Peter Sirr ( Irlanda, Waterford 1960)

(Traducción de Jorge Fondebrider
y Gerardo Gambolini)*

PETER STREET

I'd grown almost to love this street,
each time I passed looking up
to pin my father's face to a window, feel myself

held in his gaze. Today there's a building site
where the hospital stood and I stop and stare
stupidly at the empty air, looking for him.

I'd almost pray some ache remain
like a flaw in the structure, something unappeasable
waiting in the fabric, between floors, in some

obstinate, secret room. A crane moves
delicately in the sky, in its own language.
Forget all that, I think as I pass, make it

a marvellous house; music should roam the corridors,
joy readily occur, St Valentine's
stubborn heart come floating from Whitefriar Street

to prevail, to undo injury, to lift my father from his bed,
let him climb down the dull red brick, effortlessly,
and run off with his life in his hand.

*SIRR, Peter; PETER STREET & OTROS POEMAS, Bajo la luna, 2008

LÍNEAS PARA ÁLVARO DE CAMPOS

La luz es fría y dura
y agudiza lo que toca.
La mesa, la silla, observa,
están decididamente aquí,
y las manos de alguien

van rápidamente al agua,
buscan la toalla,
un trapo viejo, deshilachado,
el sol que pega en el mismo lugar,
el rostro de ayer estampado allí.

Alzo la vista al espejo
y veo enturbiarse la mañana,
el cuarto luminoso se repliega
como asaltado de pronto por una duda
como si empezara a pensar

en cosas diferentes que acaso podría ser-
magníficamente arreglado,
el sitio más secreto del palacio
o el absurdo refugio del ermita.
Enciendo un cigarrillo

y aceptamos disentir,
no discutimos si
las nubes azules que flotan
son el humo escribiendo la luz
o la luz reducida a humo.

(Fragmento)

Peter Sirr (Irlanda, Waterford, 1960)

(Traducción de Jorge Fondebrider
y Gerardo Gambolini)*

LINES FOR ALVARO DE CAMPOS

The light is cool and hard
and sharpens what it falls on.
The table, the chair,
look, are utterly here,
and someone's hands

move swifrly for the water,
reach for the towel —-
oíd rag, threadbare,
the sun hitting the same spot,
yesterday's face printed there.

I raise my eyes to the mirror
and see the morning thicken,
the clear room retreat
as if a doubt had struck it,
as if it began to think

of all else it might be —
majestically arrayed,
the secretest place in the palace
of the hermit's foolish shelter.
I light my cigarette

and we agree to differ,
we don't argue whether
the blue clouds streaming
are the smoke writing the light
or the light come down to smoke.


*SIRR, Peter; PETER STREET & OTROS POEMAS, Bajo la luna, 2008

HABITAT

Busqué mucho tiempo, pero las cosas habían cambiado.
Ahora vengo de Iluminación con una lámpara pequeña
hasta donde una mujer se peina
como en privado, delante de un espejo de dormitorio.
El lugar se desvanece a su alrededor
y parejas extasiadas en cocinas tocan madera brillante
y desaparecen, como voy a hacer yo, flotando
en un cesto para la ropa, un arcón para la ropa limpia, 
todo un estante de alfombras.


Estoy yendo hacía el centro, sobre las campanas de chimenea,
las bóvedas ardientes; mi sombra se recuesta en infancias de jardín,
mi lámpara roza el cielo, en mis brazos
una mujer se peina
como en privado, ante un espejo de dormitorio.
Nos despertamos en un lugar para el que no tenemos nombres,
las almohadas que iluminan nuestras cabezas
llenas con las plumas de la luna, las estrellas aterciopeladas.

Y seguimos recorriendo un salón tras otro
en un aturdimiento de compra, asombrados por el deseo,
manoseando galaxias, abriendo cajones,
tocando la oscuridad
como si pudiera ser nuestra, como si pudiéramos elegir,
como si la tienda, las estrellas, nuestras vidas
estuvieran esperándonos,
las luces todavía encendidas, el lugar todavía abierto.



Peter Sirr (Irlanda, Waterford, 1960)

(Traducción de Jorge Fondebrider
y Gerardo Gambolini)*

HABITAT

I searched a long time but things had shifted.
Now I come from Lighting with a small lamp
to where a woman stands brushing her hair
as if privately, in a bedroom mirror.
The place vanishes around her
and couples tranced in kitchens finger shiny wood
and disappear, as I am about to, floating off
on a linen basket, a laundry chest, a whole rack of rugs.

I'm moving towards the centre, over the chimney breast,
the fiery domes: my shadow sprawls in garden childhoods,
my lamp brushes the sky, in my arms
a woman brushing her hair
as if privately, in a bedroom mirror.
We wake in a place we have no name for,
the pillows that lighr our heads
filled with the moon's feathers, the downy stars.

And still we wander from room to room
in a daze of purchase, amazed by desire,
fingering galaxies, opening drawers,
touching the darkness
as if it might be ours, as if we could choose,
as if the store, the stars, our lives
were waiting for us,
the lights still burning, the place still open.

*SIRR, Peter; PETER STREET & OTROS POEMAS, Bajo la luna, 2008

CHINA

Hay un momento en que el aire se espesa y la luz cambia,
como si hubieran echado encima otro país, como si otra vida
prestara su halo... y de pronto las estrellas están aquí,
la leche se derrama por los cielos; quienquiera que seas,
te meces, divides, multiplicas,
todo lo que hay tiembla ante tus ojos,
y si el planeta se reduce lentamente, si finalmente el suelo
se estabiliza bajo tus pies y las lenguas que giran
se resuelven en la única frase en el único lugar, sigues caminando
con pies de gigante, sigues cayendo por el aire, sigues hablando
como si una sombra se extendiera por el idioma

o pasa algo así:
un repentino olor a carnicería en la calle
y el pavimento se abre, el cielo se separa,
algo vuelve flotando con tal claridad que te paraliza;
una vieja mañana del pasado, tu mano tendida hacía atrás y cayendo
en la mano de tu madre, unos metros de un brillo extraño,
primero una tienda verde, luego una azul, un reloj que da la hora
encima de tu cabeza y luego desaparece, luego una nebulosa,
el resto de la jornada, irrecuperable. ¿Qué quería eso? Tan sólo decir
que ese momento particular está en su propio carril, en su propio tiempo,
y si vas a caer en él de soslayo, cae alegremente

o estás mirando por la ventana, yendo a ninguna parte,
estás patrullando los jardines de China
y un arbusto abre su espléndida puerta, un determinado
aspecto de la grava, una delicada inclinación del planeta —
Pero qué absurdo haberlo imaginado de otro modo,
haber pensado que nuestros yo abandonados no seguirían sin nosotros,
sin ningún inconveniente, no haber notado
el pequeño ejército que marcha detrás de nosotros, de portal en portal,
en su camino a China, a Lipton's por provisiones.
Podríamos estar allí ahora, holgazaneando en las estrellas,
en una hamaca colgada desde hace días, observando la luz
que nos presta al futuro y a veces nos llama de vuelta
y a veces lava por medio de nosotros todo lo que ha tocado,
un detritus que se instala en nuestros huesos y nos dice
que ya no podemos vivir con la misma simpleza
con que cae la luz en un solo lugar.



Peter Sirr (Irlanda, Waterford, 1960)

(Traducción de Jorge Fondebrider
y Gerardo Gambolini)*

CHINA

There's a moment the air will thicken and the light shift, as if
another country has poured itself in, another Iife
lent its corona and suddenly the stars are here, milk spills
across the heavens; whoever you are ripples, splits, multíplies,
whatever there is flickers before your eyes
and if slowly the planet diminishes, if finally the ground
steadies under your feet and the spinning tongues resolve
into the one sentence in the one place, you'll still walk
with giant feet, still fall through the air, still speak
as if a shadow lengthened across the language

or it will happen like this:
a sudden, butchery odour on the street
and the pavement opens, the sky parts, something
floating back with such clarity it pulls you short:
an old early morning, your hand slipped back and falling
into your mothers, a few yards of strange brightness,
first a green shop, then a blue, a clock striking overhead
and then it's gone, then a blur, the rest of the journey
irrecoverable. What did it want? Nothing more than to say
this particular moment is on its own track, in its own time,
and if you should fall sideways into it, fall gladly

or you are staring out the window, going nowhere,
you are patrolling the gardens of China
and a shrub wíll open its bright door, a certain
aspect of gravel, a tender tilt of the planet —
Yet how foolish to have imagined otherwise, to have thought
our abandoned selves would not go on without us, quite
unconcerned,
not to have noticed the small army marching beside us, on its way
to China, to Lipton's fot groceries, to portal after portal.
We could be there now, loafing on stars, on a hammock
hung from days, watching the light
that lends us to the future and sometimes calls us back
and sometimes washes through us whatever it has touched, a drift
that settles in our bones, that tells us
we can no more live singly than light can fall on one place only.



*SIRR, Peter; PETER STREET & OTROS POEMAS, Bajo la luna, 2008

CUERDAS

Un anciano de mameluco verde pintando el palomar
que ocupa un buen tercio del minúsculo jardín.
Está siempre ahí, haciendo mejoras, siempre de botas
y mameluco verde, milagrosamente ocupado.
A veces se le une su mujer, le lleva té
y se queda a charlar un poco antes de entrar otra vez.
En general son él solo y un viejo gato cansado
atado por una cuerda a la soga de la ropa - pasó asi
toda su vida, cinco metros de pasto que patrullar,
de un extremo al otro de esa línea, como un tranvía.
Ahora ya apenas se mueve, echado el día entero
en el mismo lugar. Muy de vez en cuando, y con apatía,
con una visible renuencia, como obligado a probar su felinidad
una vez más, se levanta y da una vuelta,
se muestra algo feroz, desafiando los tejados y las cercas
y vuelve a su territorio habitual, y ahí se queda,
mirando las palomas que vienen a cagar a la casa,
jaladas por sus cuerdas invisibles. En días así
el cielo entero parece descolgado en nuestros hombros
como una sábana que no soltaremos. Falta una eternidad, sin embargo,
para la brillante mañana del alma: mientras tanto el poema
revolotea encima de los suburbios, tras haber perdido el rumbo,
desesperado por una cuerda que lo jale a destino.

(De: Ways of falling -1991)

Peter Sirr (Irlanda, Waterford, 1960)

(Versión de Jorge Fondebrider
y Gerardo Gambolini)

WIRES

An old man in green overalls, painting the pigeon coop
that takes up a good third of the tiny garden.
He's always there, tending and improving, always
in green overalls and boots, miraculously busy.
Sometimes his wife joins him, brings him tea
and stays to chat a little before going back inside.
Mostly it's just him and a tired old cat
tied by a long wire to the washing-line —he's spent
all his life like that, five square metres of grass
to patrol, up and down the length of the line
like a tram. These days he hardly moves, just sits
all day in the same spot, very occasionally, and with
a heaviness, a visible reluctance, as if he felt obliged
to prove his catness one more time, gets up and prowls,
looks a little fierce, challenging rooftops and hedges,
then goes back to his usual patch and stays there
watching the pigeons come shitting home
tugged by their invisible wires. Days like this
the whole sky seems pulled down around our heads
like a blanket we won't let go. An eternity yet
before the bright morning of the soul: meanwhile, the poem
circles above the suburbs, having lost its way,
desperate for a wire to tug it home.

EL ENÉSIMO BORRADOR

Por semanas nada encajó.
Había estado tratando de recordar
detalles, conexiones. En mi cuarto, todo
está sin terminar, a medio imaginar,
y cuando salí, la mitad de la ciudad
se había esfumado. Todo el viaje en tren
miré por la ventanilla una Atlantis
de canales aturdidos, cables de electricidad que se desvanecían
sobre abruptas propiedades, árboles arraigados
en el aire, tratando de poner todo en orden, ese persistente
manchón de ganado, la silueta
del tractor, la aldea que podrías perder para siempre,
como si todo el país fuera una elegía
que no podía completar, hectárea tras hectárea
vuelta yerma. Cuando bajé, estabas ahí
y también podría haber hecho algo con eso.
Podría haberte hecho caminar en el aire, tu cuerpo
una parafernalia espectral, tu sonrisa
categóricamente resuelta. En cambio, me besaste levemente
y me llevaste por las calles, por la niebla
que duró días, o que se disipó esa noche, no lo recuerdo.

(De: Talk talk -1987)

Peter Sirr (Irlanda, Waterford, 1960)

(Versión de Jorge Fondebrider
y Gerardo Gambolini)

THE N th. DRAFT


For weeks nothing had fitted.
I had been trying to remember
details, connections. Everything in my room
was unfinished, half-imagined,
and when I went out half the town
had crept away. The whole train journey
I stared out at an Atlantis
of dazed canals, power lines vanishing
above abrupt estates, trees rooted
in mid-air; trying to piece it together, that nagging;
blur of cattle, the silhouetted
tractor, the village you could lose forever;
as if the whole country was an elegy
I couldn't conclude, acre after acre
gone stale. When I stepped out you were there
and I would have made something of that too,
I'd have had you walk on air, your body
a ghostly paraphernalia, your smile
weirdly decisive. Instead, you kissed me lightly
and led me through the streets, the fog
that stayed for days, or lifted that night, I forget.