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miércoles, 6 de mayo de 2015

COMO MUESTRA


















Soy el silencio del desierto y también el de los peces.
Soy el absurdo de la palabra "nuevamente".
Soy la distancia mantenida
entre los copos de nieve.
Soy la extensión del camino,
Soy la diferencia entre
los varones y las mujeres.
Soy la soledad de las islas.
Soy el objeto.
Soy la predicción de las gitanas.
Soy la tarifa de transporte.
Soy el hábito del canario.
Soy el primer sorbo de cerveza.
Soy la desviación del incrédulo.
Soy la inmortalidad del muñeco de nieve.
Soy la chatura de los cuadros.
Soy el borrador de Tigran P.
Soy la inutilidad de la mercancía.
Soy la trayectoria de la caída.
Soy la encrucijada.
Soy el perímetro de los lagos pequeños.
Soy la orilla opuesta de los grandes mares.
Soy la inmovilidad de los monumentos.
Soy el ciclista yendo del punto A al punto B.
Soy la seguridad de la pesa.
Soy casi mi fotografía.
Soy la lisura del canto rodado.
Soy la convulsión de las ciudades.
Soy Babilonia.
Soy la ciudad-fortaleza del Erebuní
Soy el valle de Vayq:
Soy el carro encontrado en Lchashen.
Soy el salario de las putas.
Soy los camiones de la basura.
Soy la libertad de los sindomiciliofijo.
Soy la coima dada a los jueces.
Soy el roce del trineo y de la nieve.
Soy la habladuría.
Soy la estupidez del Artavazd.
Soy la monótona rima de los ashugh.
Soy el ciclista
volviendo del punto B al punto A.
Soy el parecido de alguna cosa.
Soy la vidriera de los negocios.
Soy la inexactitud de la palabra 'maravilloso'.
Soy el tiempo lindo del año pasado.
Soy el dorso del papel blanco.
Soy la sala de espera de la estación.
Soy la telaraña.
Soy la imagen perdida de los ancestros.
Soy la gaviota Juan Salvador de Richard Bach.
Soy un estúpido.
Soy el momento antes de la madrugada.
Soy el guarda horas.
Soy el intérprete de los sueños de los estúpidos.
Soy el vagabundo.
Soy el último caso.
Soy el corcho del vino de cíen años.
Soy la hierba curtida.
Soy la duración de la paz.
Soy el momificante del cuerpo del faraón.
Soy los dos puntos.
Soy 'La carroña' de Baudelaire.
Soy la medida del miedo.
Soy el precio del agua.
Soy el gruñido del perro.
Soy el corte de los viejos robles.
Soy la divinidad que muere-resurge.
Soy el minutero del reloj.
Soy Ardjuna.
Soy el ajo, colgado en el balcón.
Soy la causa de la muerte de Abovyan.
Soy el pibe que jura "en nombre de la vida del padre"
Soy el tren que sale a las seis.
Soy el prado del Gandzasar.
Soy los pétalos del crisantemo blanco.
Soy Horacio.
Soy los cincuenta drams caídos en el camino.
Soy la oscuridad de la aldea.


Tigran Paskevichyan

(Traducción: Alice Ter- Ghevondian
Versión poética: Ana Arzoumanian)


(Edición no bilingüe)




Tigran Paskevichyan, poeta, periodista, guionista. Nació en el año 1965 en Erevan. Publicó el libro "Rezo independiente" en el año 2001. Algunos poemas suyos fueron traducidos al francés, inglés, albano, georgiano, rumano y  catalán. Paskevichyan es columnista del periódico "Haykakan Jamanak" y escribe en el blog personal del diario "Tert.am". Es autor de guiones de unas dieciocho películas  documentales que fueron filmadas entre los años 1999 y 2012.



lunes, 4 de mayo de 2015

ME QUEDÉ SOLA...





















y te deseo
el borracho se sentó
y quiere dinero para un vodka
allá hay hombres
y quieren respuesta
mi lengua se endureció
y quiere agua
fríen papas
y quieren aceite
se levantan puños
y quieren que éstos se vayan
la ceja está estirada
y quiere engañar
el polvo que cubre
no quiere que se lo quite
se encuentra el insecto en un rincón
y no sabes qué quiere
estás frente a mí
y querés acercarte
la televisión está prendida
y quiere una antena nueva
mis labios están apretados
y quieren gritar
el alumno está en el aula
y quiere escaparse
el pene está fuertemente erguido
y quiere una mujer
el actor actúa en el escenario
y quiere aplausos
el cerebro está vacío
y nada quiere
danza entusiasmado
y quiere zapatos cómodos
por fin dieron electricidad
y quieren apagarla
la vejez se ralentiza
y quiere volver atrás
el estómago hace ruido
y quiere alimento
estoy tiritando de frío en la parada del autobús
quiero la estufa a gas que está en mi casa
silba mi teléfono móvil
y quiere cargarse
el nervio de mi mejilla temblequea
y mi rostro no quiere verlo
la vida ha empezado
y me quiere a mí
el pollo asomó la cabeza
y quiere cebo
el dedo levantado arriba
quiere hacer preguntas
el agua corre
y quiere calentarse
el soldado está herido
y quiere morir
el oficinista está sentado
y se quiere ir a casa
el candidato está hablando
y quiere convertirse en dirigente
el policía lo paró
y quiere coima
el niño  está en el jardín de infantes
y quiere a su mamá
el músico sacó un disco
y quiere vender muchas copias
el corazón late fuerte
y quiere descanso
tirada en la arena caliente
quiero cerveza fría

la vendedora mira por la ventana
y quiere una vida interesante
y sí...sueña.


Nanor Petrosyan

(Traducción: Alice Ter- Ghevondian
Versión poética: Ana Arzoumanian)


(Edición no bilingüe)


Nanor Petrosyan nació en Irán, en 1984. Desde la independencia de Armenia su familia se instaló en Ereván. Es poeta y actriz de teatro. Desde el año 2009 escribe en un blog.


sábado, 2 de mayo de 2015

EL JUGUETE SUAVE
























Cuando me abrazas, como si fuera antes de la muerte,
por tus ojos pasa tu niñez;
el chocolate prohibido en el armario,
tu madre prohibida en los brazos de tu padre,
el osito pegándose a vos en la oscuridad,
tierno y cálido como el cuerpo de tu madre...
Y ya no vas a dormir sin mí,
pondrás tus pies en el suelo,
vas a golpear tu cabeza a las paredes,
vas a exigirme, vas a gritar.
Por las noches me vas a repetir los mejores elogios de 

amor,
durante el día me arrojarás
tu  crueldad infantil.
Torturado, inválido, bañado en sangre,
gastado de un amor infinito
como habitante habitual de tu cama -
Menos traidor que una madre
Más inmóvil que un juguete,
Yo nunca, nunca dejo
que crezcas.



SOBRE EL VIEJO Y BUEN AGASAJO que es bueno para nada


Al principio llega el amor,
le sigue el detergente, el apresto, el enjuague
y los vendedores de diversos artículos de limpieza,
después llega la vecina — para tomar un cafecito,
y uno tras otro - los inspectores de luz, de agua y de gas,
los mendigos- que poseen diferentes talentos,
vienen los niños que no tienen nada que ver contigo,
los padres — apareciendo de algún lado, inesperados,
de golpe, empieza el olor a comida y el sonido del llanto,
después viene el llanto y la risa sobre el llanto,
luego, los amigos borrachos,
que inhalaron vodka durante 50 años,
los intérpretes del cuco para delirantes
los agentes de Godot -
con los diferentes proyectos de salvación,
finalmente llegan los segadores
y cortan todo lo que hay.


Así es,
si te equivocas y abrís la puerta — sonaste.


Arpi Voskanyan



Arpi Voskanyan nació en el año 1978 en la ciudad de  Stepanaván (Armenia). Es historiadora de arte y poeta. Publicó el libro de poesía "Tsic", en el año 2001, y  "Anterudus", en el 2010; el cuento infantil "Maradona y  Ronaldiño" fue publicado en el año 2011. Desde 2011 escribe  en el blog y sitio web literario "Groghutcav".




jueves, 30 de abril de 2015

UN DÍA























un día
cuando no limpien mis palabras con sus labios sucios
cuando sea grande
cuando sea adolescente
y prácticamente no nacida


un día
abriré la puerta
entraré
pondré la tetera para que hierva
pondré mi taza sobre la mesa
pondré mucha hierba de té y poca agua
me sentaré y escribiré
sobre su maldita tribu
insultaré sus viejos tabúes
algo así como: las mujeres que fuman
son inmorales
escupiré sobre Ustedes
y en lugar del cigarrillo inhalaré cerilla
y el mal sabor me producirá vómitos
y de veras me sentiré inmoral
ya que al escribir
fumar es condición obligatoria,
las palabras sobrantes
se apagan en el cenicero
y en el cuerpo sano de tus versos
aparecen solo palabras sanas de alma fuerte
esbeltas como una linda mujer
y ágiles
como el humo
que las sofoca.


un día, cuando escriba y destruya
cuando escriba y destruya
impotente a causa de su impotencia
escupa sobre mí porque de mí han nacido
entraré de nuevo al útero
y ovillaré el cordón umbilical sobre mi cuello,
cuando el mundo cambie lo suficiente
yo prometo nacer


un día,
cuando mis platos estén lavados
mi té bebido
y el último escarbadientes masticado y roto.



Hasmik Simonian

(Traducción: Alice Ter- Ghevondian
Versión poética: Ana Arzoumanian)


(Edición no bilingüe)




Hasmik Simonian (Armenia, Erevan, 1987).  En el año  2003 publicó el libro de poesía ''Palabras lunáticas" y en el 2010 "Los cuartos revueltos". Recibió distintos premios literarios armenios en los años 2005, 2006 y en 2010. Publicó su poesía en periódicos, y en las revistas impresas  y digitales Garun, Grakan tert, Narciso y otras. Es miembro de la Unión de Escritores de Armenia.



martes, 28 de abril de 2015

LOS DEDOS DE MARZO















Más blancos que mis dientes 
Más largos que mis dientes 
Más suaves que mis dientes 
Hay deditos en mi boca 
No los soltaré


Armstrong no estaba tan alegre al bajar a la Luna 
Como lo estoy yo — a causa del dueño de estos dedos.



Karen Karslyan



(Traducción: Alice Ter- Ghevondian
Versión poética: Ana Arzoumanian)


(Edición no bilingüe)





Karen Karslyan nació en Armenia, Ereván en el año 1979. En el año 2003, publicó su novela minimalista "X cuadros al segundo", y en el 2010,la antología poética "Al diablo".





domingo, 26 de abril de 2015

PANCITA

























A la mañana muy temprano
con el olor de las sábanas
con el dolor interminable de mis piernas
con el cerebro totalmente nuevo y vacío
y ella durmiendo impasiblemente todavía
me levanto me asomo al balcón como una sonámbula
desnuda
completamente desnuda


las barrenderas limpian las aceras cantando
no sé qué canción antigua
balcón terraza
si alguien decidiera mirar hacia arriba


yo
con la panza grande
con las tetas grandes
donde ya se acumula leche
cubiertas de estrías rojas
a causa de estirarse tanto
con los pezones que se muestran
más allá de mi voluntad.


¡me da lo mismo!
mis  amigas
siempre lo hacen
pechos al aire en la playa
en casa
en el balcón
en la vida
y hasta con la ropa puesta
yo sentía sus pechos


se sacude dentro de mí panza
palpo y adivino piernitas manitos
mamá te quiere, garita,
mamá te adora
quiere que nazcas
para jugar juntas
hace mucho que no juego


mi panza
ordenándola entre mis piernas de alguna manera
me siento frente a la computadora
llantos
amargos
con los pensamientos colgados de las orejas
de mis labios
entre mis manos
trato de escribir el poema de siempre



Anahit Hayrapetyan



(Traducción: Alice Ter- Ghevondian
Versión poética: Ana Arzoumanian)

(Edición no bilingüe)




Anahit Hayrapetyan, poeta y fotógrafa armenia, nacida en el año 1981. Su primera compilación de poemas se publicó en el  2002, seguida por su segundo libro "Tabú" en el año 2005.  Su poesía fue publicada en las revistas "Inknagtf",  "Bnagtf',  "Arte  Actual",   "Garun"   y "Greferf.  Participó en los días literarios del Word Express, de la Feria del libro y del festival literario "Tanpinar" en  Estambul en el ano 2009, también del festival del Día y la Noche en Rumania en el año 2010.




viernes, 24 de abril de 2015

YO VENGO














Cuando el dado se ha tirado, pero no se ven todavía
sus cifras, cuando la palabra ha sido dicha,
pero todavía no llegó del hablante al oyente,
cuando la canción ha sido cantada, pero todavía nadie
sabe de qué se trata la canción,
yo vengo, vengo, vengo,
no para irme, sino para quedarme.


Cuando ha sido tirado el dado y ya se ven
sus cifras, cuando la palabra ha sido dicha
y el oyente ya escucha al hablante,
cuando la canción ya ha sido cantada y todos
saben, de qué se trata la canción,
yo vengo, vengo, vengo,
no para irme, sino para quedarme.


Cuando el dado no ha sido tirado, pero ya se ven
sus cifras, cuando la palabra no ha sido dicha,
pero el oyente ya está escuchando al hablante,
cuando la canción no está cantada, pero todos ya
saben, de qué se trata la canción,
yo vengo, vengo, vengo,
no para irme, sino para quedarme.


Cuando el dado ni ha sido tirado y ni se ven sus cifras, 
cuando la palabra ni ha sido dicha ni el oyente escucha al 
hablante,
cuando la canción ni ha sido cantada y nadie sabe
todavía, de qué se trata la canción,
yo vengo, vengo, vengo,
no para irme, sino para quedarme.



Henrik Edoyan


(Traducción: Alice Ter- Ghevondian
Versión poética: Ana Arzoumanian)

(Edición no bilingüe)





Henrik Edoyan nació en el año 1940 en Erevan, Armemnia. Es  poeta, crítico literario, traductor y profesor de literatura extranjera. Su poesía fue publicada en inglés,  francés, italiano, ruso, polaco, alemán etc. Es autor de muchos artículos e investigaciones sobre literatura y  crítica. Edoyan compiló y editó "La poesía del Oriente  antiguo",donde se puede encontrar  poesía de Egipto, Palestina, India, China y Japón traducida por él.





lunes, 20 de abril de 2015

EL PUEBLO

















Acá las personas son minoría
y a veces (muy raramente) se las puede ver
caminando preocupadas entre la multitud de vacas, de ovejas
y se ríen solo cuando tratas
de hablar con ellas sobre la justicia.
Se mueren de risa cuando les mostrás
un árbol y decís - miren qué belleza
en el resplandor de la puesta de sol,
y prácticamente se caen al suelo muertas de risa
torciéndose, cuando les lees
unas cuantas líneas
de poesía clásica de amor
y de belleza
eterna.
En general, acá oscurece temprano.
Aquí cenan con la luz apagada,
y la oscuridad universal se restriega
con crujido de cucharas que rozan platos,
En general, las personas acá viven poco,
morir aquí se considera
un asunto serio, digno de machos,
y aunque el camino al cementerio es corto,
a toda costa tratan de alargarlo
andando por el laberinto de las casas y los patios.
Se acuestan en el ataúd con Jas caras preocupadas,
colocándose el gorro hasta Jas orejas.
Calladas. Calladas como una roca.
Y solo ante el pozo, cuando el cura
rascándose la espalda,
empieza, apurado, a hablar de la justicia, del amor
y de la belleza eterna
en la tierra y sobre todo en el cielo,
una sonrisa leve aparece
en las caras pálidas y peludas
y algo se dicen entre ellas
moviendo los labios imperceptiblemente ...
¿Qué dicen?
Ay, si fuera posible entenderlos
entre el llanto fuerte de las mujeres, el cacareo de las gallinas
el mugido de las vacas
y los insultos caóticos de los perros...



Hovhannes Grigoryan

(Traducción: Alice Ter- Ghevondian
Versión poética: Ana Arzoumanian)


(Edición no bilingüe)




Hovhannes Grigoryan nació en la ciudad de Gyumrí en el año 1945. Publicó once libros de poesía. Su obra fue traducida al ruso y francés. Desde el año 2005 es Secretario de la Unión de Escritores de Armenia. Fue galardonado con distintos premios, entre otros, con el premio estatal de la República de Armenia en 2011 por el libro "Nunca mueras - éso es lo que te digo". Es autor de traducciones del ruso y  del español. Falleció en 2013.







sábado, 14 de noviembre de 2009

Volviéndonos grandes

Observamos a Goethe,
y Schiller,
enormes estatuas de bronce
en el parque,

y pensamos,
algún día seremos como ellos,
tú Goethe y yo Schiller.

Luego, por los angostos caminos del parque
nos arrastramos lentamente,
solemnes y confidentes,
ingeniosos y elocuentes,
ignorando a los chicos que pasan en bicicleta
y a las chicas en shorts
con sus raquetas de tennis.


Archie Minasian

(Traducción de Carolina Contino)

Becoming great

We look at Goethe,
and Schiller,
huge bronze statues
in the park,

and we think,
someday we'll be like them --
you Goethe and I Schiller.

Then through narrow park lanes
we crawl along,
solemn and confident,
eloquent and witty,
ignoring the boys that pass on bicycles
and the girls in shorts
carrying tennis rackets.


Los dos textos fueron publicados en ARMENIAN-NORTH AMERICAN POETS: AN ANTHOLOGY (St-Jean-sur-Richelieu, Manna Publishing, 1974), Lorne Shirinian, editor.

Extraídos de: http://armenian-poetry.blogspot.com

El Viento del Tigre


El viento,

jugando en las violetas
saltaba sobre mí.

Oh! pensé,
si pudiera serle a ella
así de familiar.

Un revolcón con el Viento

el viento me arrojó pétalos de rosa,
tiró de mi pelo
y me atropelló.

halagado
corrí con el viento
y lo insulté.


Archie Minasian

(Traducción de Carolina Contino)

The Tiger Wind

The wind,
playing in the violets,
sprang upon me.

Oh! I thought,
if I could be so familiar
with her.

A Romp With the Wind

the wind threw rose petals at me,
tugged my hair
and pushed me around.

flattered
I ran with the wind
and called it names.