La pequeña tonada...

La pequeña tonada
es apenas audible,
a través del agua
las sombras se alejan
dejando atrás el naufragio.

Qué asombroso
dejar el pasado
así como abandonarías un barco
saliendo atontado
con luces sobre tu cara.

A través del agua
se pone muy oscuro
no podemos adelantar
ahora la pequeña construcción
ha perdido el rumbo.

¡Nos vemos! ¡Te amo!
cuando este río no sea más
que una metáfora del tiempo
todavía te amaré
Oh! resplandecen las antorchas.

Capitán, vamos a la deriva
he dejado mis notas
en el naufragio
y el cielo silencioso
se nos viene encima.


Peter Ackroyd

(Traducción: Daniel Durand)

The little tune...

The little tune
just about makes it,
across the water
the shadows steal away
leaving the wreck behind.

How amazing
to leave the past
as you wolud live a slip,
coming out dazed
the lights on your face.

Across the water
it gets so dark
we can go no further,
now the small craft
are being carried away.

See you soon! I love you!
When this river is no longer
a metaphor for time
I will still love you!
Oh shine the torches,

Captain, we drift.
I left my notes
upon the wreck,
and the tuneles sky
is rushing above us.

Peter Ackroyd. Novelista, biógrafo, crítico y poeta británico. Nació en Londres en 1949. Se graduó en la Universidad de Cambridge. Durante un tiempo disfrutó de una beca Mellon en la Universidad de Yale, Estados Unidos, y entre 1974 y 1982 fue director literario del Spectator. En 1986 fue nombrado jefe de la sección literaria de The Times.Ha trabajado como editor en distintos medios gráficos. Su biografía T. S. Eliot le dio cierta notoriedad, cuando se publicó por primera vez en 1984 y obtuvo el Premio Whitbread. Pero se hizo famoso con sus obras de ficción histórica, la mayoría situadas en Londres, como "El último testamento de Oscar Wilde" (1983), pastiche del último diario de Oscar Wilde, y "La sombra de Hawakmoor" (1985), que explora la vida de Nicholas Hawksmoor, arquitecto del siglo XVIII, narrada con el lenguaje de la época. Con este último libro ganó el Premio Whitbread a la mejor novela publicada en 1985. Chatterton, un relato ficticio de la vida del poeta del siglo XVIII Thomas Chatterton, fue finalista del Premio Booker. Sus biografías sobre escritores han sido muy elogiadas por la crítica: "Ezra Pound (1984) y "Dickens" (1990). La crítica literaria y la televisiva forman parte de su prolífica producción. Otras de sus novelas son "Música inglesa" (1992)y "La casa del doctor Dee" (1993). Posteriormente ha publicado "Londres: Una biografía" (2000), una heterodoxa aproximación a la capital inglesa.


Nota del traductor: Todos los poemas hasta aquí publicados pertenecen al libro The Diversions of Purley and Other Poems, Hamish Hamilton, 1987.

Todas estas...

todas estas partículas de conocimiento
son un palo que llevo en mi mano
proveniente del gran vacío
de un día en el mar

miro dentro de las ramas
y no veo nada
excepto el viento
y su desgraciada persistencia

los médanos se inclinan hacia mí
y la fétida verdad
es el saber
que tendrás que irte de este lugar

la rama flotando
obsesionada en si misma
como un cuerpo
que tiene que transformar lo que ama



Peter Ackroyd (Inglaterra, Londres, 1949)

(Traducción de Daniel Durand)

all these...

all these particles of knowledge
are stick which I carry in my hand
pulled out of the vast emptiness
of a day at the sea

I looked up into the branches
and I saw nothing
except the wind
and its persistent insect

the dunes incline towards me
and the noisome truth
is the knowledge
that you will have to leave this place

the branch floating down
haunted by itself
as a body
having to change what it loves

Sólo conectas...

III

Mi poema favorito es de 1638
miro hacia abajo y leo la fina impresión
llenando mi mente con objetos perdidos,
muy calmos y brillantes me ayudan a dormir

al levantarme y ver el día siguiente
como un grabado en una novela barata,
miro abajo y leo los rostros de la multitud
silenciosos como vistos a través de una ventana,

golpeando en vano, sus palabras como gas,
algo ha muerto con tremendo sufrimiento.
¿ Podría posar mi mano sobre esto, por diversión,
como mirando un pequeño bote desde un puente?


VI

Los consumidores en el gran centro urbano
escucharon esta canción y se emocionaron,
ella se eleva en línea recta con una luz diminuta
vista en el ojo de la mente como un fonema.
Era una idea que no había sida descubierta
y sus voces cambiaron con las notas suaves
construyendo sus rostros como en una factoría
oficinas y hogares, Afuera,
un niño cree que es un planeador y abre
los brazos.



Peter Ackroyd (Inglaterra, Londres, 1949)

(Traducción de Daniel Durand)

Only connect...

III

My favourite poem is from 1638
look down and read the fine print
filling my mind with lost objects
so calm so bright they help me sleep

on waking up and looking at the day
like an engraving in a penny dreadful
look down and read the faces of the crowd
silent as if seen through a window

knocking in vain, their words like gas,
something has died in tremendous suffering.
Could I lay my hand on it, as in amusement,
as you watch a small boat from a bridge?


VI

The consumers in the great urban centre
heard this song and were moved by it,
it rose in a straight line with a tiny light
seen in the mind's eye as a phoneme.
It was an idea which have not been discovered
and their voices changed on the soft notes
making their faces all alike in factories,
offices and homes. Outside,
a child pretends he is a plane and spreads
his arms.

Y los niños ven...

I

y los niños que ven todas las cosas
olvidadas: lo que está separado
está también en sucesión, la voluntad se vacía
y es reemplazada por la forma
de las cosas que se mueven

así como corrías detrás mío
y la noche se acercaba,
un cuarto es un lugar delicado
en el cual recordar
y atrapar el calor que se escapa

segundo por segundo
para recrear lo que no estaba creado,
construyendo la figura del modo
en que fue a primera vista,
la medialuz sobre el piso



II

sería fácil perderse
en una descripción prosaica de esta luz
sobre el agua, que desarrolle una
definición de la luz punto por punto
alabada por su delicadeza y lejanía

hablando en tu sueño
hay otro camino, la evidencia de los sentidos
que quedan perplejos
ante la vista de todo lo que hay
el alma se arrastra en la oscuridad

cada cosa con su intrínseco anhelo de florecer
y de dar vuelta la cara,
el hombre joven sin dinero
sonríe hacia la luz
que es lo más cercano al olvido



Peter Ackroyd (Inglaterra, Londres, 1949)

(Traducción de Daniel Durand)

I

and the children who see everything
forget: what is separate
in also in succession, the will empties
and is replaced by the shape
of moving things

as you were running beside me
and nighr comes on,
a room is a fragile place
in which to remember
and catch the warmth as it flies

second by second
ro recreate what was not created
making the figure still
as it was at first sight,
the half-light upon the floor



II

it would be easy to ger lost
in a prosaic description of this light
on water, clause upon clause
opening out into a definition of light
praised for its subtlery and distance

talking in your sleep
is another way, rhe evidence of senses
left in bewilderment
at the sight of all there is
the soul creeping into the dark

each thing with its own wish to grow
and avert its face,
the penniless young man
smiles at the light
the nearest thing to oblivion

Hay demasiadas cosas raras...

'Hay demasiadas cosas raras para hacer
y, a la inversa, hay fuerzas externas
que no pueden estar mucho más organizadas o controladas.
Pensá en todas las hojas de un solo árbol
y la manera en que las arrastra el viento
hasta que nada crecerá en los bosques.
Ahora las conecciones deben ser hechas con amor humano
como si fuera una historia en la que el final
nunca ha sido comprendido. Solo ando probando con esto
para ver que pasa.

En la página uno, los niños estiran los miembros
y después en la página cuatro corren hacia el bosque
donde los gigantes quiebran las hojas y se les aparecen.
En la pagina trece la oscuridad se agranda como un árbol,
y esta es la parte que uno no comprende.
Sería mejor comenzar por el principio
y analizar la historia, por ejemplo,la mala gramática
la caracterización lodosa, lo literal, y así sucesivamente...
'A la noche me gusta mirar las estrellas
y al despertar estoy contento de estar solo,
así como las cosas más brillantes cuando están detenidas
a mitad de carrera.'



Peter Ackroyd (Inglaterra, Londres, 1949)

(Traducción de Daniel Durand)

'There are so many useless things to be done
and, conversely; there are external forces
which can no longer be organised or controlled.'
Think of all rhe leaves on a single tree
and the way that winter pulls them down
until nothing in the word will grow.
Connections must now be made with human love,
as if it were a story in which the ending
has never been understood. I am going on with it
just to see what happens.


On page one the children stretch their limbs
and then on page four they run into the forest
where giants part the leaves and peer at them.
On page thirteen the darkness grows like a tree,
and this is the part that no one understands.
It might be better to begin at the beginning
and read the story for examples of bad grammar,
sloppy characterisation, literals and so forth...
'At night I like to look up to the stars
and when I wake up I am glad m be alone,
just as things are brightest when they are stopped
in mid-career.'

Hacés las mejores cosas...

hacés las mejores cosas en silencio
andando por la mañana como si todavía
estuvieras moviendo los brazos en el sueño

la luz te recibe como un símil
que compara con su propio silencio
una imagen de la infancia

tomada de la versión paródica de "El lago del cisne"
tu juventud será libre y abierta
escribirás poemas enteros a mano

en aceptación de tus sentimientos verdaderos
entre los árboles enanos que te protegen :
esta es la calle donde he nacido

y aquí está la gente, en movimiento vacilante,
el cambio se vuelve incomprensible
mi vida es su vida en miniatura

cada uno se ha dispersado
alejándose del centro, que nunca existió
hacia una región de luz verdosa

como criaturas de "La Máquina Del Tiempo" de Wells
nuestra felicidad definida por nuestra labor
de voces humanas que se agitan en la distancia



Peter Ackroyd (Inglaterra, Londres, 1949)

(Traducción de Daniel Durand)

you do the best things in silence
moving around in the morning as if you were still
moving your arms in your sleep

the light greets you like a smile
which compares your silence with its own
an image of childhood

taken from the panromime versión of Swan Lake
your youth will be open and free
you will write out poems in long hand

in recognition of your true feelings
among the dwarf trees which shelter you:
this is the street where I was born

and here are the people, in see-saw motion,
change turning to strangeness
my life is their life in miniature

each one is getting dispersed
moving away from the centre, which never existed
into a region of greenish light

like creatures from Well's The Time Machine
our happiness defined by our labour
human voices stirred by the distance



IMAGEN: Fotografía de autor desconocido para ilustrar la novela de H.G. Wells: La máquina del tiempo. 

ESTE HERMOSO FRUTO...

Este hermoso fruto abierto lejos del árbol,
un recuerdo velado de toda esta realidad...
así que ahora voy navegando hacia el paraíso
donde mis poemas pueden destellar como autos:
no nos miraremos, dijo la chica,
y seremos felices. Noche, con su promesa
nocturna de no regresar. El perfecto extraño
ha zarpado conmigo, como tripulante fantasma.
"¡Sólo mirar las estrellas!¡Las estrellas!"

Sí, ellos están muertos. No podés ver el rostro
porque es el tuyo, sólo ves la luz
serpenteando en los barriales y arboledas infantiles
¿Qué es lo que hace existir aquellas cosas?
Deperté, y sus palabras fueron como árboles
a mi alrededor. Dijimos cosas, vivimos
de acuerdo a la vida, mientras gigantes resoplaban
y jadeaban en algún sitio; nosostros no nos educamos
y ahora estamos echados sin rimas ni razones.



Peter Ackroyd (Inglaterra, Londres, 1949)

(Traducción de Daniel Durand)

This beautiful fruit...

This beautiful fruit broken off the tree
a veiled remembrance of all this reality...
so now I go sailing into the empyrean
where my poems may glitter like cars:
we will not see each other, the girl said,
and we will be happy. Night, with its promise
of night, will not return. The perfect stranger
has sailed with me, like a phantom limb.
"Just look up at the stars! The stars!"


Yes, they are dead. The face you don't see
is your own, you see only the light
coiling through childish groves and swamps.
What is it that makes this thing exist?
I woke up, and her words were like trees
around me. We said things, and lived
in order to live, while giants were huffing
and puffing somewhere; whe do not grow wise,
wc are lyng down without rhyme or reason.