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lunes, 22 de abril de 2024

ELLA CANTA

 


ELLA CANTA, pobre segadora,
Creyéndose feliz tal vez;
Canta y siega, y su voz, llena
De alegre y anónima viudez,

Ondula como un canto de ave
En el aire limpio cual umbral,
Y hay curvas en la trama suave
Del sonido que tiene al cantar.

Oírla alegra y entristece,
En su voz hay campo y brega,
Y canta como si tuviese
Más razones para cantar que la vida.

¡Ah, canta, canta sin razón!
Lo que en mí siente está pensando.
¡Derrama en mi corazón
Tu incierta voz ondeando!

¡Ah, poder ser tú, siendo yo!
Tener tu alegre inconsciencia,
Y la conciencia de eso! ¡Oh cielo!
¡Oh campo! ¡Oh canción! ¡La ciencia

Pesa tanto y la vida es tan breve!
¡Entrad dentro de mí! ¡Tornad
Mi alma vuestra sombra leve!
¡Y después, llevándome, pasad!
 
1914
Fernando Pessoa

(Fernando António Nogueira Pessoa (Lisboa, 13 de junio de 1888-ibidem, 30 de noviembre de 1935)

Traducción: Miguel Ángel Flores
 



miércoles, 16 de junio de 2021

De: MEDITAÇAO SOBRE RUÍNAS (1994)


 









COTIDIANO
 
Nunca son las cosas más simples las que aparecen
cuando las esperamos. Lo que es más simple,
como el amor, o la más evidente de las sonrisas, no se
encuentra en el curso previsible de la vida. Sin embargo, si
nos distraemos del calendario, o si el azar de los pasos
nos empujó hacia fuera del camino habitual,
entonces las cosas son otras. Nada de lo que se espera
transforma lo que somos a no ser esto:
un desvío en el mirar; o la mano que se demora
en tu hombro, forzando una aproximación
de los labios.
 
(De: “Antología”, Visor, 2003)
 
Nuno Júdice 
 (Algarve, Sur de Portugal, 1949)

(Traducción: Vicente Araguas
 
 

QUOTIDIANO


Nunca são as coisas mais simples que aparecem
quando as esperamos. O que é mais simples,
como o amor, ou o mais evidente dos sorrisos, não se
encontra no curso previsível da vida. Porém, se
nos distraímos do calendário, ou se o acaso dos passos
nos empurrou para fora do caminho habitual,
então as coisas são outras. Nada dq que se espera
tranforma o que somos se não for isso:
um desvio no olhar; ou a mão que se demora
no teu ombro, forçando uma aproximação
dos lábios.
 
 

NOTA del administrador: Pueden LEER la biografía del autor en una entrada suya anterior.





lunes, 14 de junio de 2021

De: A FONTE DA VIDA (1997)

 
















ENCANTAMIENTO

 
Vi las mujeres azules del equinoccio
volando como pájaros ciegos; y sus cuerpos
sin alas ahogándose, despacio, en los lagos
volcánicos. Sus labios vomitaban el fuego
que traían de una infancia de magma
calcinado. El agua estaba negra, a su vuelta;
y los ramos de las plantas sumergidas por las lluvias
primaverales las abrazaban, empujándolas en un
estertor de imágenes. Las tapé con el cobertor
del verso; las extendí en la arena gruesa
de la orilla, viendo las culebras de agua huir
por entre los cañaverales. Les aceché
el sexo por donde se escurría el líquido blanco
de un inicio. Pude decirles que las amaba,
abrazándolas, como si estuviesen vivas; y
oí un rastrojar de criaturas por entre
los arbustos, repitiéndome las frases con una
entonación de risa. ¿Dónde están esas mujeres?
¿En qué lecho de río duermen sus cuerpos,
que mis dedos buscan en un gesto
vago de inquietud? Navego contra corriente;
busco la fuente, el silencio frío de una génesis.
 
(De: “Antología”, Visor, 2003)
 
Nuno Júdice  (Algarve, Sur de Portugal, 1949)


(Traducción: Vicente Araguas
 
 
ENCANTAMENTO
 
Vi as mulheres azuis do equinócio
voarem como pássaros cegos; e os seus corpos J
sem asas afogarem-se, devagar, nos lagos
vulcânicos. Os seus lábios vomitavam o fogo
que traziam de uma infância de magma
calcinado. A água ficava negra, à sua volta;
e os ramos das plantas submersas pelas chuvas
primaveris abraçavam-nas, puxando-as num
estertor de imagens. Tapei-as com o cobertor
do verso; estendi-as na areia grossa
da margem, vendo as cobras de água fugirem
por entre os canaviais. Espreitei-lhes
o sexo por onde escorria o líquido branco
de um início. Pude dizer-lhes que as amava,
abraçando-as, como se estivessem vivas; e
ouvi um restolhar de crianças por entre
os arbustos, repetindo-me as frases com uma
entoação de riso. Onde estão essas mulheres?
Em que leito de rio dormem os seus corpos,
que os meus dedos procuram num gesto
vago de inquietação? Navego contra a corrente;
procuro a fonte, o silêncio frio de uma génese.

 
 
IMAGEN: "The Nymphaeum"(1878)--pintura de William Bouguereau




sábado, 12 de junio de 2021

De: AS REGRAS DA PERSPECTIVA (1990)


 









RETRATO
 
 
Se arrima a la pared. La blancura
de las piernas contra el negro de la sombra.
La raya de la media en la raya del papel; y
los dedos que horadan la piel. Los ojos
cerrados en el exceso de la luz. Entreabre
los brazos, dejando que los senos
salten hacia el sol. El rigor del viento
ablanda esa imagen.
 
(De: “Antología”, Visor, 2003)
 
Nuno Júdice  (Algarve, Sur de Portugal, 1949)


(Traducción: Vicente Araguas
 
 
RETRATO
 
Encostase à parede. A brancura
das pernos contra o negro da sombra. O
risco  da meia no risco do papel; e
os dedos que furam a pele. Os olhos
fechados no excesso da luz. Entreabre
os braços, deixando que os seios
saltem para o sol. O rigor do vento
abranda nessa imagem.
 



IMAGEN: (De archivo).



jueves, 10 de junio de 2021

De: NAS BRAÇOS DA EXÍGUA LUZ (1976)


 



















“FEMME À L’OMBRELLE”, 1886 (*)


La Revolución nace del paraguas de Monet,
no por azar, sino porque era un día de lluvia. O mejor,
las nubes que cubren la parte superior de los dos lados
de la tela vuelven inevitable y evidente la aparición del
paraguas

en manos de la mujer. Es que en alguna parte, por detrás
         de aquello que se ve
y es claro, una sombra próxima, y de cuya transparencia se
hace eco
el poema, concentra las diversas tensiones convergentes en
la proximidad
de lo temporal. ¿Por qué razón, se preguntaría a propósito,
         aquella mujer
está allí, en espera de la lluvia, batida por los vientos y desgarrada
por los arbustos? También la impresión, que tengo en mi
         frente, poco
transmite del color original. Sólo un brillo, sobre todo
        cuando únicamente
entreabro la ventana, no dejando entrar un exceso de luz,
        se suelta y bate
en la pared, sobre la tapa de la escribanía en que escribo, y
        momentáneamente
reproduce aquella figura solitaria - ahora que este adjetivo
inesperado, aquí surge lógicamente solicitado por el poema.
Finalmente, la propia pared se identifica con el horizonte:
hacia donde me dirijo, en cierta manera sin la esperanza
en un próximo regreso.
 
(De: “Antología”, Visor, 2003)
 
Nuno Júdice  (Algarve, Sur de Portugal, 1949)

(Traducción: Vicente Araguas)
 
 
 
A Revolução nasce do chapéu de chuva de monet,
não por acaso, mas porque estava um dia de  Chuva. Ou antes,
as nuvens que cobrem a parte superior dos dois lados
da tela tornam inevitável e evidente a aparição do chapéu de
          chuva
nas mãos da mulher. É que algures, por detrás daquilo que se
          vê
e é claro, uma sombra próxima, e de cuja transparência se faz
         reflexo
o poema, concentra as diversas tensões convergentes na proximidade
do temporal. Por que razão, perguntar-se-ia a propósito,
       aquela mulher
está ali, à espera da chuva, batida pelos ventos e rasgada pelos
arbustos? Também a impressão, que tenho na minha fente,
      pouco
transmite da cor original. Só um brilho, sobretudo quando
apenas entreabro
a janela, não deixando entrar um excesso de luz, se solta e
     bate
na parede, sobre o tampo da secretaria em que escrevo, e
    momentaneamente
reproduz aquela figura solitária - agora que este adjectivo,
inesperado, aqui surge logicamente solicitado pelo poema.
Por fim, a própria parede se identifica com o horizonte:
para onde me dirijo, de certo modo sem a esperança
num próximo regresso.
 
 
 (*) Pintura de Monet, Femme à l'ombrelle, 1875.


miércoles, 12 de junio de 2019

ME HE QUITADO LA MÁSCARA

























POEMAS DEL INGENIERO ÁLVARO DE CAMPOS



Me he quitado la máscara y me miro al espejo.
Era el niño de hace cuántos años...
no había cambiado nada...

Esta es la ventaja de saberse quitar la máscara.
Seguimos siendo niños,
ese pasado que permanece,
el niño.

Me he quitado la máscara y me la he vuelto a poner.
Así está mejor.
Así soy la máscara.

Y vuelvo a la normalidad como a una terminal de línea.



Hace más de media hora
que estoy sentado al escritorio
con la única intención
de mirarlo.

(Estos versos están fuera de mi ritmo.
Yo también estoy fuera de mi ritmo.)

Tintero (grande) delante.
Plumas con sus plumines, menos delante.
Más hacia aquí papel muy limpio.
A la izquierda, un tomo de la Enciclopedia Británica,
a la derecha
¡ah, a la derecha!
ese abrecartas con el que ayer
no tuve paciencia para abrir completamente
ese libro que me interesa y que no voy a leer.

¡Quién pudiese hipnotizar todo esto!



Los antiguos invocaban a las Musas.
Nosotros nos invocamos a nosotros mismos.
No sé si las Musas se aparecían,
dependería sin duda del invocado y de la invocación,
pero sé que nosotros no nos aparecemos.
Cuántas veces me he asomado
sobre el pozo que me supongo ser
y ululado “¡Uh!” sólo para oír un eco
y no he oído más de lo que he visto:
ese tenue albor oscuro con que el agua resplandece
en la inutilidad del fondo.
Ningún eco para mí...
Sólo tenuemente una cara, que debe de ser la mía porque
no puede ser la de otro,
es una cosa casi invisible,
excepto cómo luminosamente surge
en el fondo...
En el silencio y en la luz falsa del fondo...


¡Qué Musa!



Fernando Pessoa 

(Traducción: Eloísa Álvarez)



Depuz amascara e vi-me ao espelho...
Era a creança de ha quantos anos...
Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a mascara.
É-se sempre a creança,
O passado que fica,
A creança.

Depuz a mascara, e tornei a pol-a.
Assim é melhor.
Assim sou a mascara.

E volto á normalidade como a um terminus de linha.


Ha mais de meia hora
Que estou sentado á secretaria
Com o unico intuito
De olhar para ella.

(Estes versos estão fóra do meu rhythmo.
Eu também estou fóra do meu rhythmo).

Tinteiro (grande) á frente.
Canetas com aparos menos á frente.
Mais para cá papel muito limpo.
Ao lado esquerdo um volume da Encyclopedia Británica,
Ao lado direito –
Ah, ao lado direito! —
A faca de papel com que hontem
Não tive paciência para abrir completamente
O livro que me interessa e não lerei.

Quem pudesse hypnotizar tudo isto!



Os antigos invocavam as Musas.
Nós invocamo-nos a nós mesmos.
Não sei se as Musas appareciam -
Seria sem duvida conforme 0 invocado e a invocação -
Mas sei que nós não apparecemos.
Quantas vezes me tenho debruçado
Sobre o poço que me supponho
E balido “Uh!” p’ra ouvir um echo,
E não tenho ouvido mais que o visto –
O vago alvor escuro com que a agua resplandece
Lá na inutilidade do fundo.
Nenhum echo para mim...
vagamente uma cara, que deve ser a minha porque
não ser de outro.
É uma coisa quasi invisível,
Excepto como luminosamente surge Lá no fundo...
No silencio e na luz falsa do fundo...


Que Musa!




Fernando António Nogueira Pessoa (Lisboa, 1888- id., 1935). Poeta portugués. Pasó su infancia y juventud en la República de Sudáfrica e inició estudios de derecho en la Universidad de El Cabo, y regresó a Lisboa en 1905. Inició su obra literaria en inglés, aunque a partir de 1908 creció su interés por la lengua portuguesa. Su obra es una de las más originales de la literatura portuguesa y fue, junto con Sá Carneiro, uno de los introductores en su país de los movimientos de vanguardia. También escribió poesía en francés y en inglés. A partir de 1914 proyectó su obra sobre tres heterónimos: Ricardo Reis, Álvaro de Campos y Alberto Caeiro, para quienes inventó personalidades divergentes y estilos literarios distintos. Y también desde su ortónimo: Fernando Pessoa -él mismo. Frente a la espontaneidad expresiva y sensual de Caeiro, Ricardo Reis trabaja minuciosamente la sintaxis y el léxico, inspirándose en los arcadistas del siglo XVIII. Álvaro de Campos evoluciona desde una estética próxima a la de Whitman hasta unas preocupaciones metafísicas en la tarea de explicar la vida desde una perspectiva racional. Sobre estos desdoblamientos del poeta en varias personalidades, se reflejan sus distintos yoes conflictivos,  y elaboró su propia obra poética, a veces experimental, una de las más importantes del siglo XX y que en su mayor parte permaneció inédita hasta su muerte. Su poesía, que supone un intento por superar la dualidad entre razón y vida, fue recogida en los volúmenes:  Obras completas: I. Poesías, 1942, de Fernando Pessoa; II. Poesías, 1944, de Álvaro de Campos; III. Poemas, 1946, de Alberto Caeiro; IV. Odas, 1946, de Ricardo Reis; V. Mensagem, 1945; VI. Poemas dramáticos; VII. y VIII. Poesías inéditas, 1955-1956. Su obra ensayística ha sido recogida en Páginas íntimas de  autointerpretación (1966), Páginas de estética y de teoría y crítica literarias (1967) y Textos filosóficos (1968). En 1982 apareció Libro del desasosiego, compendio de apuntes, aforismos, divagaciones y fragmentos del diario que dejó al morir, atribuido a un semiheterónimo: Bernardo Soares. 

Biografía tomada de: 



IMAGEN:  Fernando Pessoa, hacia 1928.




lunes, 10 de junio de 2019

Dame rosas rosas





















Dame rosas, rosas,
y lirios también,
todas las flores son bellas,
todas las flores consuelan,
pero en este momento de mis nervios,
sólo me agradan ciertas flores...
por eso, derrama a manos llenas,
por encima de mi alma,
tan sólo lirios y rosas...
Dame rosas, rosas,
y lirios también...

Mi corazón llora
en la sombra de los parques.
No tengo quien lo consuele
de verdad
a no ser esa misma sombra de los parques
que se me mete en el alma,
a través del llanto.
Dame rosas, rosas,
y lirios también...
Mi dolor es viejo
como frasco de esencia lleno de polvo.
Mi dolor es inútil
como jaula en lugar en que no hay aves,
y mi dolor es silencioso y triste
como esa parte de la playa a la que no llega el mar.
Me acerco a las ventanas
de los palacios en ruinas
y cavilo de dentro afuera
para consolarme del presente.
Dame rosas, rosas,
y lirios también…

Pero por más lirios y rosas que me des,
nunca me va a parecer que la vida es bastante.
Me va a faltar siempre algo,
me va a sobrar siempre qué desear,
como un escenario desierto.
Por eso, que no te importe lo que pienso,
y aunque lo que yo te pida
te parezca que no quiere decir nada,
mi pobre niño tísico,
dame de tus rosas y de tus lirios,
dame rosas, rosas,
y lirios también...


ÁLVARO DE CAMPOS



Fernando Pessoa (Portugal; Lisboa, 1888- id., 1935)

(Traducción: Eloísa Álvarez)


Dá-me rosas, rosas,
E lirios também,
Todas as flores são bellas,
Todas as flores consolam,
Mas neste momento dos meus nervos,
Só me aprazem certas flores...
Porisso deita-me ás mancheias,
Por cima da alma,
Só lyrios e rosas...
Dá me rosas, rosas,
E lyrios também...

Meu coração chora
Na sombra dos parques.
Não tenho quem o console
Verdadeiramente,
Excepto a propria sombra dos parques
Entrando-me na alma,
Atravez do pranto.
Dá-me rosas, rosas,
E lirios tambem...

Minha dôr é velha
Como um frasco de essencia cheio de pó.
Minha dôr é inútil
Como uma gaiola numa terra onde não ha aves,
E minha dôr é silenciosa e triste
Como a parte da praia onde o mar não chega.
Chego ás janellas
Dos palacios arruinados
E seismo de dentro para fóra
Para me consolar do presente.
Dá-me rosas, rosas,
E Iyrios tambem...

Mas por mais rosas e lyrios que me dês,
Eu nunca acharei que a vida é bastante.
Faltar-me ha sempre qualquer cousa,
Sobrar me ha sempre de que desejar,
Como um palco deserto.
Porisso, não te importes com o que eu penso,
E muito embora o que eu te peça
Te pareça que não quer dizer nada,
Minha pobre creança tisica,
Dá-me das tuas rosas e dos teus lirios,
Dá-me rosas, rosas,
E lirios tambem...


sábado, 8 de junio de 2019

Tal vez no sea más que un sueño

















Tal vez no sea más que un sueño...
Esa sonrisa será para otro, o provocada por otro,
rubia frágil...
esa mirada, tan casual para mí como un calendario...
ese agradecerme cuando impedí que se cayera del tranvía,
un agradecimiento...
Perfectamente...
Me gusta oír en sueños una continuación que no tuvo lugar
de cosas que no tuvieron lugar.
¡Hay gente que no es adulta ni práctica!
Creo, incluso, que hay gente que nunca llega a ser adulta
ni práctica,
y la que llega a ser adulta y práctica muere sin saberlo.
Rubia frágil, figura de inglesa totalmente portuguesa,
Cada vez que te encuentro recuerdo versos que había olvidado.
Claro que no me importas nada,
ni me acuerdo de que te he olvidado más que cuando te veo,
pero encontrarte le da sonido al día, al descuido
le da una poesía de simple superficie,
una cosa más a ese menos de infructuoso que es la vida...
Rubia frágil, feliz porque no eres enteramente real,
porque nada que valga la pena recordar es enteramente real,
y nada que valga la pena que sea real, vale la pena.



ÁLVARO DE CAMPOS



Fernando Pessoa (Portugal; Lisboa, 1888- id., 1935)

(Traducción: Eloísa Álvarez)





Tal vez não seja mais do que um sonho...
Esse sorriso será para outro, ou a proposito d’outro,
Loura débil...
Esse olhar para mim casual como um calendario.
Esse agradecer-me quando a não deixei cahir do eléctrico,
Um agradecimento...
Perfeitamente...
Gosto de lhe ouvir em sonho o seguimento que não houve
De cousas que não chegou a haver.
Ha gente que nunca é adulta nem practica!
Creio mesmo que pouca gente chega a ser adulta
e practica -
E a que chega a ser adulta e practica morre sem dar por isso.
Loura debil, figura de ingleza absolutamente portugueza,
Cada vez que te encontro lembro-me de versos que esqueci
É claro que não me importo nada contigo
Nem me lembro de te ter esquecido senão quando te vejo,
Mas o encontrar-te dá som ao dia e ao desleixo,
Uma poesia de superfície,
Uma coisa a mais no a menos daimproficuidade da vida...
Loura débil, feliz porque não és inteiramente real,
Porque nada que vale a pena ser lembrado é inteiramente real,
E nada que vale a pena ser real vale a pena.





IMAGEN: Marilyn Monroe.