KEATS ESTÁ VIVO (2015)

En el museo textil

Para M. Cannon (1915-2005)

Estas son las telas de Egipto: 

un gorro de seda de bebé, 

acolchado y forrado,

con tiras de lino descolorido rojo y verde 

finamente cosidas;

una guarda ornamental para túnica 

con la imagen tejida 

de una mujer en una túnica corta 

con un bebé en la espalda 

cruzando un río;

una cortina de fina lana

cuyos peces perfectos, deshilachados

azules, verdes y naranjas

han destellado aquí y allá

por diecisiete siglos

entre su trama acuosa;

nunca conoceré a las tejedoras

de Antinoé en el Nilo

pero recuerdo el clic-clic-clic

de la máquina de coser a pedal de mi madre

al inclinarse sobre ella, atenta;

el susurro de la tela estampada de un vestido

cuando ella lo trozaba

con sus tijeras buenas;

y su ojo experto, junto al fuego del living,

al medir un tejido en crecimiento

contra el brazo de uno u otro niño que crecía,

mientras detrás suyo, en un estante alto

sus libros de poesía,

comprados antes de casarse,

permanecían bajo una fina capa de polvo.

El amor se desliza fácilmente a través del ojo de una aguja, 

las palabras nos arropan; 

no todo termina en un libro.

(Musée des Tissus, Lyon)

(De:"No todo termina en un libro"

-poemas 1990-2015-;

Gog y Magog, 2025)

Moya Cannon

(Traducción: Florencia Fragasso y Julián Massaldi)

In the Textile Museum

for M. Cannon (1915-2005)

These are the cloths of Egypt:

a baby's silk bonnet,

padded and lined, and trimmed

with strips of faded,

finely-stitched

red and green linen;

a tapestry tunic ornament 

with its woven image 

of a woman in a short tunic 

carrying a baby on her back 

across a river;

a fine wool curtain 

whose perfect, threadbare 

blue, green and orange fish 

for seven centuries 

have flashed to and fro 

through its watery weave;

I will never meet the weavers 

of Antinoe. on the Nile

but I remember the swish and click-click-click 

of my mother's treadle sewing machine 

as she bent to it, intent; 

the tissue rustle of a dress pattern 

as she sliced through it

with her good scissors;

her appraising eye, by the sitting-room fire,

as she measured a growing piece of knitting

against the arm of one or other growing child,

while behind her, on a high shelf

her books of poetry,

bought before she was married,

sat under light dust.

Love slips easily through the eye of a needle, 

words clothe us;

not everything ends up in a book.

(Musée des Tissus, Lyon)

Moya Cannon (Co. Donegal, Irlanda, 1956) es una poeta irlandesa que ha publicado hasta el momento seis títulos. En 2021 Carcanet Press publicó sus Poemas reunidos. Obtuvo una licenciatura en Historia y Política de la University College de Dublín y una maestría en Relaciones Internacionales de Corpus Christi College de Cambridge. Recibió el premio Brendan Behan inaugural y el premio O'Shaughnessy, fue profesora Heimbold de estudios irlandeses en la Universidad de Villanova y en 2004 fue elegida miembro de Áosdána, la afiliación de artistas creativos irlandeses.

Pueden LEER más poemas en entradas anteriores. 

LLEVAR LA VOZ CANTANTE (2007)

Estorninos

Algunas cosas no pueden ser atrapadas en palabras,

los estorninos sobre un río de octubre, por ejemplo:

el modo en que se elevan desde el borde de un tejado en una nube

dirigida por un coreógrafo ocidto;

el modo en que suben, se agrupan y descienden,

tirando de alguna arteria desconocida del corazón humano;

el modo en que la nube se rompe y fusiona

las partes inferiores de las alas recogiendo toda la luz

que quedaba en el cielo del crepúsculo;

el modo en que vuelan y confluyen hacia el tejado de un depósito, 

un pájaro marrón tras otro.

MANOS (2011)

Manos

          Para Eamonn y Kathleen

Fue en algún lugar sobre la costa noreste de Brasil, 

sobre Fortaleza, una ciudad de la que nada sé, 

salvo que está llena de gente 

cuyas vidas son un misterio 

mayor que el río Amazonas;

fue ahí, mientras el avióncito del monitor de vuelo

se desplazaba al ecuador

y viraba al este hacia Marruecos,

cuando empecé de nuevo a pensar en las manos,

en lo extraño que es que nuestras vidas

-la vida de la francesita pelirroja a mi izquierda,

la vida del niño argentino a mi derecha,

mi vida y las vidas de todos los pasajeros dormidos

que están siendo rápidamente transportados en la oscuridad

sobre el oscurecido Atlántico-,

todas esas vidas ahora estuvieran siendo sujetadas

por las manos del piloto,

por la consciencia del piloto,

y pienso en otras manos que pueden sostener nuestras vidas, 

las manos del cirujano

a quien tendré que volver a ver cuando llegue a casa,

las manos de la enfermera de cabello negro

que desenrolló de mi cuello el cordón umbilical,

las suaves manos de mi madre,

las manos de esos otros

que me quisieron

hasta que parece casi

como si esto tuera lo que es la vida humana:

ser pasado de mano en mano,

ser, improbablemente, llevado sobre un océano.

(De:"No todo termina en un libro"

-poemas 1990-2015-;

Gog y Magog, 2025)

Moya Cannon (Co. Donegal, Irlanda, 1956)

(Traducción: Jorge Fondebrider)

Starlings

Some things can't be caught in words,

starlings over an October river, for instance-

the way they lift from a roof-ridge in a cloud

directed by a hidden choreographer;

the way they rise, bank and fall,

tugging at some uncharted artery of the human heart

the way the cloud tilts, breaks and melds

the undersides of wings garnering all the light

that s left in an evening sky;

the way they flow down onto a warehouse roof, 

bird by brown bird.

Hands

It was somewhere over the north eastern coast of Brazil, 

over Fortaleza, a city of which I know nothing, 

except that it is full of people, 

the life of each one a mystery, 

greater than the Amazon river, 

it was there, as the toy plane on the flight monitor 

moved over the equator 

and veered east towards Marrakech, 

that 1 started to think again of hands, 

of how strange it is that our lives -

the life of the red-haired French girl to my left, 

the life of the Argentinean boy to my right, 

my life, and the lives of all the dozing passengers, 

who are being carried fast in the dark 

over the darkened Atlantic -

all of these lives are now being held 

in the hands of the pilot, 

in the consciousness of the pilot, 

and I think of other hands which can hold our lives, 

the hands of the surgeon

whom I must meet again when I return home, 

the hands of the black-haired nurse 

who unwound the birth-cord from my neck, 

the soft hands of my mother, 

the hands of those others 

who have loved me, 

until it seems almost

as though this is what a human life is,

to be passed from hand to hand,

to be borne up, improbably, over an ocean.

IMAGEN; Bandada de estorninos (Sin créditos)

 Pueden LEER más poemas en entradas anteriores. 

EL BOTE DE PREGAMINOS (1997)

Viola d'amore

A veces el amor se muere,

pero a veces, como un torrente sobre roca porosa, 

desciende en la oscuridad interior de una colina, 

se une a otros torrentes ocultos

para viajar a ciegas como los peces blancos que allí viven. 

Renuncia a un cauce subterráneo 

por la caverna que pasa por debajo.

Sin ser visto, modela la colina,

y, como las cuerdas ocultas de la viola d' amore,

hace que la colina reverbere,

de modo que la gente que allí pasa

se pregunta por qué canta la colina,

se pregunta por qué encuentra pozos.

Gaviotín ártico

El amor tiene que tomarnos desprevenidos 

porque ninguno de nosotros pagaría el precio del amor si lo 

       / supiéramos.

Porque, ¿quién pagará para ser destruido?

La destrucción es tan segura, 

tan evidente.

Mucho más difícil de trazar, 

menos evidente, 

es la segunda vida del amor, 

un huevo de gaviotín, 

revelado y escondido 

en un nido de piedras 

sobre una costa pedregosa.

Lo que parece una piedra 

no es piedra.

Ese pulso vulnerable

que puede sostenerse en la palma de una mano 

puede sobrevivir

para viajar por los océanos más cálidos y helados del mundo, 

sus alas estrechas, 

el latido de su pequeño corazón, 

la distancia entre los polos.

Atención

A veces no hay nada, 

absolutamente nada, 

que hacer sino observar 

y esperar

y dejar que el reloj que divide nuestros días 

nos suelte

hasta que la mente sea capaz

de confiar en la tormenta

de soportar nuestro peso de carne y hueso

de hacerse cargo de respirar

el ritmo de la sangre

un ritmo sostenido

entre dos respiraciones

un llanto de recién nacido

un último resuello.

(De:"No todo termina en un libro"

-poemas 1990-2015-;

Gog y Magog, 2025)

Moya Cannon (Co. Donegal, Irlanda, 1956)

(Traducción: Jorge Fondebrider)

Viola d'amore

Sometimes love does die,

but sometimes, a stream on porous rock,

it slips down into the inner dark of a hill,

joins with other hidden streams

to travel blind as the white fish that live in it.

It forsakes one underground streambed 

for the cave that runs under it.

Unseen, it informs the hill,

and, like the hidden strings of the viola d'amore,

makes the hill reverberate,

so that people who wander there

wonder why the hill sings,

wonder why they find wells.

Arctic tern

Love has to take us unawares

for none of us would pay love's price if we knew it.

For who will pay to be destroyed?

The destruction is so certain, 

so evident.

Much harder to chart, 

less evident, 

is love's second life, 

a tern's egg, 

revealed and hidden 

in a nest of stones 

on a stony shore.

What seems a stone 

is no stone.

This vulnerable pulse

which could be held in the palm of a hand

may survive

to voyage the world's warm and frozen oceans, 

its tapered wings, 

the beat of its small heart, 

a span between artic poles.

Attention

Sometimes there is nothing, 

absolutely nothing, 

to be done but watch 

and wait

and let the clock which breaks our days 

let go its grasp 

until the mind is able 

to trust the storm

to bear up our weight of flesh and bone

to take on the time of breath

the rhythm of blood

a rhythm held

between two breaths

a bright cry

a last rasp.

IMAGEN:  Viola d'amore- Aprox.1720-Alemania.

 Pueden LEER más poemas en entradas anteriores de la autora.

REMO (1990)

Remo

Camina y camina tierra adentro 

con tu remo,

hasta que alguien te pregunte 

qué es eso.

Construye entonces tu casa.

Porque sólo entonces necesitarás decir y saber

que el mar es inmenso e insondable,

que el remo que empuja

contra la ola

y con la ola

es todo.

Eros

Estar contigo, mi amor,

no es para nada como estar en el cielo

sino como estar en la tierra.

Como avellanas 

dormimos

y soñamos vagos recuerdos de una vida 

cuando estábamos arriba, verdes, entre hojas; 

una vida dada

en una época de inmadura inocencia, 

antes de que llegaran tormentas 

y cayésemos,

sacudiéndonos en fríos arroyos,

atrapados en las piedras,

mientras pasaban las bayas, las estaciones.

Luego las corrientes más rápidas, las anguilas, nos desplazaron,

nos impulsaron al torrente,

nos precipitaron con desechos negros de hojas

y nos barrieron

olvidándonos

en el recodo de un río o delta.

Para nosotros, juntos a la deriva,

es el momento en que las cáscaras están listas

para esa delicada ruptura.

La tierra profunda y tierna 

nos asalta con sueños,

nos rompe, 

nos nutre,

mientras separamos 

su propia corteza negra.

(De:"No todo termina en un libro"

-poemas 1990-2015-;

Gog y Magog, 2025)

Moya Cannon (Co. Donegal, Irlanda, 1956)

(Traducción: Jorge Fondebrider)

Oar

Walk inland and inland 

with your oar, 

until someone asks you 

what it is.

Then build your house.

For only then will you need to tell and know

that the sea is immense and unfathomable,

that the oar that pulls

against the wave

and with the wave

is everything.

Eros

To be with you, my love, 

is not at all like being in heaven 

but like being in the earth.

Like hazelnuts 

we sleep

and dream faint memories of a life 

when we were high, green, among leaves; 

a life given

in a time of callow innocence,

before storms came

and we all fell down,

rattled down cold streams,

caught in the stones,

while berries, seasons, flowed past.

Then quicker currents, elvers, dislodged us,

nudged us out into the flow,

rushed us down with black leaf-debris,

and swept on

forgetting us

on some river-bend or delta.

For us, drifted together,

this is the time when shells are ready

for that gentler breaking.

The deep and tender earth 

assails us with dreams,

breaks us, 

nourishes us, 

as we tug apart 

its own black crust.

Pueden LEER más poemas en entradas anteriores de la autora.

IMAGEN: De archivo.

NATURALEZA MUERTA

Por mucho que amemos al máximo
esas raras intersecciones de tiempo y espacio
donde somos nada excepto juguetes del amor
atrapados, como dos ciervos sorprendidos en un claro,
nada excepto dulce anonimato de la carne,
nada excepto ritmo bendito de la vida
que se ama a si mismo a través de nosotros-
dos cuerpos humanos afinados con las estrellas que giran-


todo esto es casi nada
sin los pequeños obsequios cotidianos
que construyen un puente entre lo que está separado,
las pequeñas caricias habituales que cesan el miedo,
la gracia de pequeñas ayudas prestadas –
dos cuencos con arándanos y yogur,
dos tazas de café,
dos cucharas,
en una mesa de madera
bajo el sol del octubre.


Moya Cannon

(Traducción: Leonor Silvestri)

Moya Cannon. Poeta irlandesa, nació en Dunfanaghy, Condado de Donegal,en 1956 y vive en Galway. Estudió Historia y política en el University College de Dublín y en el Corpus Christi College de Cambridge. Durante 1995 fue editora de la Poetry Ireland Review. Publicó Oar (1990) y The Parchment Boat (1997). Ha obtenido el Premio Brendan Behan y y el Premio Lawrence O’Shaughnessy.

Tomado del blog http://14poetasirlandesas.blogspot.com.ar/

VIOLÓN

De dondequiera que venga la música,
debe venir de un instrumento.
Quizá por eso nos gusta más el instrumento
que más se nos parece

un cuello largo,
un mástil que ama el tacto,
tripa,
una caja que resuena

y la vida, el arco de pelo y madera
que nos moldea mediante las necesarias horas
cacofónicas,
que une la oscuridad y la luz en un solo tono profundo,
que nos conduce, renuentes, a la música.



Moya Cannon

(Traducción de Jorge Fondebrider,
en Zapping, La Nación, Revista,10-03-02).

MÁS POEMAS de Cannon, aquí.

IMAGEN: Violonchelo.