AQUÍ VEMOS QUE EL SOLIPCISMO LLEVADO ESTRICTAMENTE COINCIDE CON EL PURO REALISMO

Qué pasa si los otros

se han ido; queda aún

la calma de las vísceras

esparcidas al alba, en el rocío.

Como una fábula local

fijando los disturbios

de la noche en el pasto

hasta que vino la mañana.

Dormir no es una acción,

sino una teoría.

En la profunda oscuridad, parece

algo cercano a la naturaleza;

pero yo estoy despierto por ahora,

y por los años que vendrán.

Narciso amarillo en temporada.

Camelia japonesa. Amarilis.

  

John Burnside

  

(Traducción: Daniel Lipara)

(Del Libro: Aprender a dormir,

Ed. Audisea, 2017)

Obsequio del libro en papel:

Silvio Katz.

IV ‘HERE WE SEE THAT SOLIPSISM STRICTLY CARRIED OUT COINCIDES WITH PURE REALISM’

What if the others

have gone; there is still

the quiet of viscera,

splayed in the morning dew.

A local narrative, of sorts,

pinning the nights

disturbance to the grass,

till morning came.

Sleep is not an action,

but a theory.

Closer to nature, it seems

in the tunnelled dark;

but I am awake for now,

and for years to come.

Jonquils in season.

Japonica. Amaryllis.

John Burnside nació en Dunfermline, Fife, Escocia, en 1955.  Es poeta, novelista y cuentista. Estudió literatura Inglesa y Europea en el Cambridge College of  Arts and Technology. Trabajó como ingeniero de software antes de dedicarse exdusivamente a la escritura a partir de 1996. Entre sus libros de poesía se cuentan The Hoop (1988); Feast Days (1992); The Asylum Dance (2000); The Ligfit Trap (2001); Gift Songs (2007); The Hunt in the Forest (2009); Black Cat Bone (2011); All One Breath (2014) y Still Life with Feeding Snake (2017). Como novelista, publicó: The Dumb House (1997), The Mercy Boys (1999), The locust room cape (2001),  Living Nowhere (2003) y Las huellas del Diablo (Lumen, 2007).  También es el autor de una colección de historias cortas, Elvis Burning (2000). Ha obtenido numerosos reconocimientos, incluyendo el Geoffrey Faber Memorial Prize y el T.S. Eliot Prize (2011). Fue uno de los 20 poetas seleccionados por la Poetry Society, en 1994, como New Generation Poets. Ex escritor residente en la Universidad de Dundee, actualmente enseña en la Universidad de St Andrews. Vive en su ciudad natal.  Ha sido traducido a una docena de lenguas.

ET CANEM MEUM

Recién cuando me levanto a despedirme

sabés que este perro es mío:

porque se cuida solo, en un rincón,

a menos que lo necesiten,

silencioso, invisible,

como medio dormido,

sombra ligeramente elaborada

entre las sombras

hasta que se levanta rápido

de un solo movimiento,

como un oso que emerge de los árboles

y extrañamente es más que cualquier cosa que hayas visto,

él va conmigo -y yo con él-

y lo que a mí me falta lo lleva en esa gran

cabeza negra, una reserva

llena de sueños

de los que no soy parte, aunque les sigo

el hilo, como el humo de un arma en un claro

o una hueste lejana de voces en lo oscuro, corriendo

hacia nosotros, arriesgando al viento su alegría

como si la tierra misma

estuviera hecha de deseo.

John Burnside (Escocia, Dunfermline, Fife,  1955)

(Traducción: Daniel Lipara)

(Del Libro: Aprender a dormir,

Ed. Audisea, 2017)

-Obsequio del libro en papel:

Silvio Katz-.

ET CANEM MEUM

It’s only when I rise to take my leave,

you know this dog is mine:

for he keeps to himself, in the corner,

unless he is needed,

invisible, silent,

seemingly half-asleep,

a slighdy elaborate shadow

amongst the shadows,

till, rising to his feet

in one swift move,

the way a bear, emerging from the trees,

is strangely more than anything you know,

he goes along with me - and I with him –

and what I lack, he carries in that great

dark head, a brimming

reservoir of dreams

I am not party to, although I catch

the drift of it, like gunsmoke in a clearing,

or some far host of voices in the dark,

running towards us, chancing their joy to the wind,

as if the earth itself

 was done with longing.

IMAGEN: Golden retriever, perro escocés.

AL HOMBRE MÁS JOVEN

Veo que sabés

     cómo funciona el mundo, toda

esa mierda, esa carroña

      de tener pero no

ser;

     bromista y arrogante, casi sos

algo esperable

     en el infierno de otro,

cruza de perro desafiante

     y tiburón, un aristócrata

con nunc dimittis;

     así que ya podés estar seguro

de que sos bienvenido a este lugar,

     de que nadie va a hacer, acá,

un idus de marzo

     de tu fiesta;

pero escuchá:

     ¿podes oírlo

el sonido que suena

     contra el sonido

de las pisadas

     cuando andás ya sin suerte?

No hace falta que digas la verdad:

     simplemente no simules

que ya sabías

     tu destino de antemano;

aún falta que llegue

el halcón, su oscilar

en la cresta del día, antes de que sus garras

     se claven

y después, cuando se tire de cabeza

     para vaciar el corazón

y la mañana te encuentre

     con un hilo de sangre

como grasa entre el cuello de la camisa

     y el mentón,

salí al sol

     para que todos vean:

tus amigos,

     tus muertos,

este grupo de publícanos

     que te mantuvo satisfecho sólo

para destriparte

     ahora.

John Burnside (Escocia, Dunfermline, Fife,  1955)

(Traducción: Daniel Lipara)

(Del Libro: Aprender a dormir,

Ed. Audisea, 2017)

-Obsequio del libro en papel:

Silvio Katz-.

TO THE YOUNGER MAN

I see you know

the world’s way, all that

slop and carrion ' of having, but not

being;

ludic and cavalier, you’re almost viable

in someone else’s hell,

answering dog

with shark, aristocrat

with nunc dimittis-, so rest assured,

you’re welcome in this place,

there’s,no one, here, would

Ides of March your party;

but - listen:

can you hear it in the floor,

the ring that rings against the ring

of footsteps

when you stumble out of luck?

No need to tell the truth: just dont pretend

you walked into a fete

you knew would happen;

there’s falcon still

to come, the noontide

swing of it, before the claws digin

- and later, when it dives to drain the heart

and daybreak finds you with a run of blood,

like grease, between the collar and the chin,

step out into the sun for all to see:

your friends, your dead,

this team of publicans, who only kept you sweet

to gut you now.

IMAGEN:  El actor Christian Bale in the movie version of Bret Easton Ellis's yuppie-noir "American Psycho."

MIS ABUELOS EN 1963

Se habían movido hacia el centro de las cosas,
redondos y suaves, y cerrado sobre sí mismos
como hongos,

o como los duendes de mis libros,
se ocupaban del fuego del hogar
y hablaban en lenguas.

Una presencia que creció adentro de la casa,
se entreveraron, como el musgo y el liquen,
para sugerir lo inextricable,

y sentados uno junto al otro, se unían en el té y el almidón,
sin doblegarse en el largo logro
de la permanencia, de haber elegido quedarse quietos.



John Burnside (Escocia, Dunfermline, Fife, en 1955)

(Traducción: Carlos López Beltrán
y Pedro Serrano)

MY GRANDPARENTS IN 1963


They had moved to the centre of things,
rounded and smooth, and closed upon themselves
like mushrooms,

or like the goblins in my books
they tended the fire in the hearth
and spoke in tongues.

A presence that had grown inside the house
they mingled, like moss and lichen, to suggest
the inextricable,

and sat together, bound in tea and starch,
unbending in the long accomplishment
of permanence, of choosing to be still.



IMAGEN: El humor de Quino.

PISCIS

Ella amaba el húmedo susurro del cieno
cuando el agua de la marisma se rezumaba
y el estuario se erguía ante el pueblo
a través de una luz cobriza,

una ofrenda de vidrio y escamas
y maderos barnizados de sal,
un círculo que recorría durante millas
en busca de conchas,

recolectando estrellas de mar de una lámina
de tensión plateada, intrigada por las tiras
de vísceras, los hilos de carne sin sangre
y las formas resurrectas que carecían de nombre

pero que ofrecían amistad, memorias, pesar,
una pulsación entre el agua y su mano,
el sentimiento de algo antiguo y profundamente enterrado,
el latido del corazón y la visión animando la arena.



John Burnside (Escocia, Dunfermline, Fife, en 1955)

(Traducción: Carlos López Beltrán
y Pedro Serrano)

PISCES

She loved the wet whisper of silt
when tidewater seeped away
and the estuary rose to the town
through copper light,

a tender of glass and scales
and driftwood varnished with salt,
a circle she walked for miles
in search of shells,

picking starfish from a sheet
of silver tension, puzzled by the trails
of viscera, the threads of bloodless meat
and resurrected forms that had no names

but offered kinship, memory, regret,
a pulse between the water and her hand,
the feel of something old and buried deep,
heartbeat and vision quickening the sand.

UNA PIEL NORMAL

Los días húmedos llegan como un sarpullido:
después de un mes de sol, los vidrios de las ventanas
están nublados con la vida póstuma
del pelaje del gato y la balsamina,
y, enguantada en su último ataque
de eczema, nuestra silenciosa vecina
se sienta tras sus cortinas como una veladora
prendida, el rostro de lado,
los hombros encogidos.
Está desarmando los relojes que coleccionó todo el año
en bazares y fiestas de pueblo
y acomodando las piezas sobre la mesa.
Ella sabe cómo están hechas las cosas —pero no se trata de eso
lo que importa es el orden que inventa
y fija en su mente:
un mapa de engranes y resortes, dispuestos en hileras,
invisiblemente numerados.
Lo que anhelamos en el dolor es un orden,
la impresión de una vida
que no puede ser destruida, sólo desmantelada.
Durante años comprabas esas navajas de mango naranja,
la pasta de dientes y los champús suaves para una piel sensible
que yo nunca tuve. Durante años desarmé
los recuerdos que creí que me completarían
al desentrañarlos.
Lo que anhelamos en el dolor
es la razón: una impresión de nosotros mismos
como seres heridos, explicados,
privados de un destino.
Tarde por la noche,
nuestra vecina corre sus cortinas, desaparece,
y se recuesta en la reparadora oscuridad, medio despierta,
y adquiere una piel normal
a fuerza de voluntad.
No soy aquel que tú pensaste
sensible, el alma que esperabas encontrar:
al llegar a casa, húmedo aún de lluvia iluminada por la luna
entro al silencio que dejaste, en una casa sin sueños,
y reconozco cuán poco siento
si me detengo a escuchar.



John Burnside (Escocia, Dunfermline, Fife, en 1955)

(Traducción: Carlos López Beltrán
y Pedro Serrano)

A NORMAL SKIN

The wet days come like a rash:
after a month of sun, the windowpanes
are clouded with the afterlife
of cat fur and busy-lizzies,
and, gloved in her latest attack
of eczema, our silent neighbour
sits between her curtains like a burning
candle, her face turned aside,
her shoulders hunched.
She's taking apart the clocks she collected all year
at boot fairs and local fêtes
and laying them out in pieces on the table.
She knows how things are made — that's not the point —
what matters is the order she creates
and fixes in her mind:
a map of cogs and springs, laid out in rows,
invisibly numbered.
What we desire in pain
is order, the impression of a life
that cannot be destroyed, only dismantled.
For years you would buy those razors with orange handles,
the toothpastes and mild shampoos for a sensitive skin
I never had. For years, I took apart
the memories I thought would make me whole
being unravelled.
What we desire in pain
is reason: an impression of ourselves
as wounded, explained,
coerced from a destination.
Late at night,
our neighbour draws her curtains, disappears,
and lies in the healing darkness, half-awake,
achieving a normal skin
by an effort of will.
I'm not the one you thought
was sensitive, the soul you hoped to find:
arriving home, still wet with moonlit rain,
I enter the silence you left, in a dreamless house,
and reckon how little I feel,
when I stop to listen.