CENIZAS DEL MEDIODÍA

ADIÓS a un sueño, no se hace
en la piedra el Paraíso, no hay espacio para el fruto;
quién almorzará ahora si lo que irrumpe
es la noche, manteles sucios de ceniza.
Adiós al pan, al sabor de otra boca
en la boca propia, al deseo de cebada y centeno,
plano que se inclina para que rueden,
esposados, palabra y cosa, hacia el abismo.
En qué dialecto, por qué gracia,
a través de que mecánica:
si ahora viera tu rostro, cualquier rostro,
lo creería mancha, error de un supuesto Plan
que debiera ser blanco sobre blanco.
Hay sangre, verdín, torpeza,
crimen que no se oculta, 
vulgar locura de marino ebrio,
Fuego de San Telmo visto por un instante
desde alguna dársena a la que abandonaron,
hace mucho, los pájaros. Adiós
a la topografía, al número primo,
a la balanza, a la señal en el cielo o la tierra;
ya no vendré, no vendrás, 
no lloverá ni hará buen tiempo,
todo será imposible, la voz dirá no ha lugar,
y no habrá lugar alguno.





TAL VEZ en el centro de cuanto observa, 
donde todo se reúne y se concentra;
allí, quizás, el viajero que arriba sano a destino
y el niño que entra al mar y no se ahoga.
Allí, alimento y almohada.
Una música sin instrumento.
Tal vez en una escena que imagino,
la mujer en lo alto de la escalera,
el hombre al pie, llamándola 
por todos sus nombres, incluso los secretos.
Entre uno y otro hay oscuridad
y ninguno de los dos lleva una lámpara.
Ella, ¿todavía recuerda su nombre?
Él, ¿habla su misma lengua?
Alfa y Omega, polo y polo,
¿quién se duerme sobre el hilo que los une?
¿quién, luego de dormir, despierta?



Carlos Barbarito

Carlos Barbarito, nació en Pergamino, Provincia de Buenos Aires, Argentina, en 1955. Su obra literaria comprende quince libros de poesía y dos de crítica de artes plásticas. Algunos de sus libros son: Poesía quebrada (1984);  Éxodos y trenes (1987); Viga bajo el agua (1992); La luz y alguna cosa (1998) y Cenizas del mediodía (2010) Figura en: Breve diccionario de autores argentinos desde 1940 .Inventario Relacional de la Poesía en Lengua Española 1951-2000, de Juan Ruiz de Torres y José Javier Márquez Sánchez . • ABC de las artes visuales en la Argentina • Diccionario de autores argentinos .Sus textos sobre arte y literatura y su obra poética están traducidos, en parte, al inglés,al francés, al portugués, al persa, al catalán y al holandés.

Sitios: http://vigabajoelagua.blogspot.com, PORTAL.

(Lewes, Sussex, 28 de marzo de 1941)

Un cuaderno en el suelo.
La mujer de la limpieza lo barre,
junto con pedacitos de papel, boletos de tranvía,
papeles estrujados en forma de bollos.
¿Qué está escrito en el cuaderno?
El amor forma nudos, el amor los rompe.
Ahora no volveré a ir a este lugar. Está vacío.
La hoja muerta descansa en el seto.
Sólo hay una delgada sábana, ahora,
entre mi ser y las infinitas profundidades.
La mujer de la limpieza no sabe qué hay en el cuaderno,
tal vez ni siquiera le importa.
Le importa, sí, que el piso esté limpio
y el libro, los papeles y los boletos,
donde corresponde, debajo del escritorio, en el cesto.

(Inédito)*

Carlos Barbarito (Buenos Aires, Pergamino, 1955)

*Enviado especialmente por su autor para este blog.

Más poemas pueden leerse aquí.

Está escrito en la losa, en la vara, en la argamasa...

Está escrito en la losa, en la vara, en la argamasa,
en el oficio, en la ceguera, en el hambre,
en la cortina que se agita y en la que se rasga,
en el antiguo bosque y en la jornada lluviosa,
en la boya que flota, en la espera,
en el zorro que persigue a su presa
y en el zorro disecado junto a la ventana;
está escrito en cada gota, en cada semilla,
en el primer tambor y en la última trompeta,
en el olor a madera de roble, en la dársena más olvidada,
en el mal y en la cura, en la sal y en la escama,
en la piedra verde, en la piedra roja, en la piedra blanca,
en el viento del este, en la cola del cometa,
en el amor, en el veneno, en el metro patrón,
en sílabas, acechos, escarchas, cúpulas:
No hay vida luego de la vida,
siempre hay muerte después de la muerte.
Y es Tiempo, no Amor, lo que juzga.

(Inédito)*

Carlos Barbarito (Buenos Aires, Pergamino, 1955)

*Enviado especialmente por su autor para este blog.

A la pregunta no responden...

A la pregunta no responden
aquellos que debieran responder
desde el fino apetito,
la conciencia calibrada
a un palmo por encima de la tierra.
Cómo decir blanco
sin quedar desnudo ante desconocidos,
cómo decir negro
sin lastimar lo que apenas admite roce.
En qué lengua habla.
En qué medida esa lengua
alcanza oquedades, jorobas, ardores.
Cómo entablar diálogo,
cómo inquirir acerca de pulsaciones
y destellos, la manera
en que el mundo se dispone
para que brote una flor
y en la flor se hagan el color y el perfume.
Hay todavía más. Y más.
Tal vez no alcance para contenerlo
cuanto hay a mano, lo ancho
y profundo, lo advertido
y lo ignorado, cuanto
vibra, fluye, se tensa, sube o se precipita.
A la pregunta, el aire fijo,
la llave de paso bloqueada.
Hacia la luz una polilla,
choca una y otra vez contra la lámpara;
a cada golpe el tiempo
hunde un poco más su aguja,
avanza a través de la carne
hacia el nervio central, la médula

(Inédito)*

Carlos Barbarito (Buenos Aires, Pergamino, 1955)

*Enviado especialmente por su autor para este blog.