DOS PÁJAROS AZULES

                          LIV. ANIVERSARIO 


                                                             A William Rothenstein 
                                 “Y tenía cincuenta años cuando me sucedió esto”.

Ya no creo en el lenguaje de las flores,
Aquel Pájaro azul para mí ya no canta.
Mis ojos se han cansado del color,
Estoy ya fatigado de las voces superfluas.

Lo digo de una vez, son los tristes cincuenta.
Edad madura mía, que por fruto me traes
La vista vacilante y la marcha insegura,
¡Tu follaje trae sólo hojas muertas y secas!

Pero amigos llegados de muy lejos
-Me dicen que ninguno es profeta en su tierra-,
No han querido alentarme sino sólo ofrecerme
Un poco de consuelo por mis lustros odiados.

Subieron a mi piso con flores en las manos,
Y con tono sincero y mejor intención,
Desearon con dulzura todavía más años
A mi ya tonta edad, y mejor salud.

Y mientras bebíamos por los buenos deseos
Ese vino de oro en el fino cristal,
Me pareció que en coro, de las voces,
Con música divina se elevaban los ramos;

Y ya que el pinzón en mi ventana
Y el canario, compañero de jaula,
Piaban tan alegres, creí reconocer
A mi Pájaro azul que cantaba en la fronda.




Paul Verlaine

(Traducción: Sandra Gudiño)

                          LIV. ANNIVERSAIRE 

                                                             A William Rothenstein 

                 “ Et j’avais cinquante ans quand cela m’arriva. » 

Je ne crois plus au langage des fleurs
Et l’Oiseau bleu pour moi ne chante plus.
Mes yeux se sont fatigués des couleurs
Et me voici las d’appels superflus. 

C’est en un mot, la triste cinquantaine.
Moirage mûr, pour tous fruits tu ne portes
Que vue hésitante et marche incertaine
Et ta frondaison n’a que feuilles mortes! 

Mais des amis venus de l’étranger,
-Nul n’est, dit-on, prophète en son pays -
Du moins ont voulu, non encourager,
Consoler un peu ces lustres haïs. 

Ils ont grimpé jusques à mon étage
Et des fleurs plein les mains, d’un ton sans leurre.
Souhaité gentiment à mon sot âge
Beaucoup d’autres ans et santé meilleure.

Et comme on buvait à ces vœux du cœur
Le vin d’or qui rit dans le cristal fin,
Il m’a semblé que des bouquets, en chœur,
Sortaient des voix sur un air divin;

Et comme le pinson de ma fenêtre
Et le canari, son voisin de cage,
Pépiaient gaiement, je crus reconnaître
L’Oiseau bleu qui chantait dans le bocage.

PÁJARO AZUL


hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quedate ahí adentro, no voy
a dejar que nadie te vea.
hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los meseros
y los marineros nunca se dan cuenta
que está ahí adentro.


hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo te quedás ahí o querés
traerme problemas?
¿o joderme con mis obras?
¿querés que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?
hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado astuto, sólo lo dejo salir
a veces a la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas triste.
luego lo vuelvo a meter,
y él canta un poquito
ahí adentro, no dejo 
que se muera del todo 
y dormimos juntos así
con nuestro pacto secreto.
Es tan tierno como 
para hacer llorar a un hombre, 
pero yo no lloro,
¿y vos?



Charles Bukowski

(Versión : un servidor)

BLUEBIRD

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pour whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say,
stay down, do you want to mess
me up? 
you want to screw up the
works? 
you want to blow my book sales in
Europe? 
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.
then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do
you? 



Paul Verlaine nació en 1844, en Metz y murió en 1896, en París.
VER más poemas y biografía completa, aquí



Charles Bukowski nació en Andernach, Alemania -1920-y murió en Los Ángeles, E.E.U.U., en 1994). VER más poemas y biografía completa, aquí

POEMAS SATURNIANOS

A Eugéne Garriere

Los sabios de antaño, que valían tanto como los de hoy,
creyeron, y éste es un punto todavía mal dilucidado,
leer en el cielo tanto las dichas como los desastres
y que cada alma estaba unida a uno de los astros.
(Mucho se ha bromeado, sin pensar que a menudo
la risa es tan ridicula como engañosa,
sobre esta explicación del misterio nocturno.)
Ahora bien, aquellos nacidos bajo el signo de SATURNO,
fiero planeta, caro a los nigrománticos,
entre todos tienen, según los viejos grimorios,
buena parte de desdicha y de cólera.
La imaginación, inquieta y débil,
en ellos anula el esfuerzo de la razón.
En sus venas la sangre, sutil como un veneno
raro y ardiente como la lava, corre y arrolla
encogiendo su triste ideal que se derrumba.
Y así los saturnianos deben sufrir y así
morir —admitiendo que seamos mortales—,
pues su plan de vida ha sido trazado linea a linea
por la lógica de una Influencia maligna.


Paul Verlaine

(Traducción: Ramón Hervás)

POÉMES SATURNIENS

A Eugéne Garriere

Les Sages d'autrefois, qui valaient bien ceux-ci,
Crurent, et c'esí un point encor mal éclairci,
Lire au del les bonheurs ainsi que les desastres,
Et que chaqué ame était liée a l'un des astres.
(On a beaucoup raillé, sans penser que souvent
Le rire est rídicule autant que décevant,
Cette explicarían du mystére nocturne.)
Or ceux-la qui sont nés satis le signe SATURNE,
Fauve planéte, cbere aux nécromanciens,
Ont entre tous, d'aprés les grímoires anciens,
Bonne part de malheur et bonne pan de hile.
L'Imagination, inquiete et débile,
Vient rendre nul en eux l'effort de la Raison.
Dans leurs veines le sang, subtil comme un poison,
Brúlant comme une lave, et rare, coule et roule
En grésillant leur triste Ideal qui s'écroule.
Tels les Saturniens doivent souffrír et tels
Mourir, — en admettant que nous soyons mortels, —
Leur plan de vie étant dessiné ligne a ligne
Par la logique d'une Influence maligne.

Paul Verlaine. Poeta francés que figura entre los principales representantes del movimiento simbolista. Verlaine nació el 30 de marzo de 1844, en Metz, hijo de un oficial del ejército. Estudió en el liceo Bonaparte de París. Sus primeras obras, entre las que destacan Poemas saturnianos (1866) y Fiestas galantes (1869), se caracterizan por el antirromanticismo propio de los parnasianos. El verso se centra más en los aspectos técnicos que en los sentimientos. En 1870 contrajo matrimonio, pero abandonó a su esposa dos años más tarde para viajar y vivir con el poeta de 17 años Arthur Rimbaud. En 1873 Verlaine, en estado de embriaguez, hirió a Rimbaud de un disparo y pasó los dos años siguientes en prisión. La colección Romanzas sin palabras (1874), escrita durante su estancia en la cárcel, está basada en su relación con Rimbaud. Esta lamentable coyuntura le hizo volver al catolicismo de su infancia y su reconversión inspiró un volumen de poesía religiosa titulado Sabiduría (1881). Verlaine dio clases de francés en Inglaterra de 1875 a 1877 y luego regresó a Francia donde dio clases de inglés por espacio de un año. Intentó entonces, sin éxito, convertirse en campesino, con su alumno Lucien Létinois, al que llamaba su hijo adoptivo y a quien dedicó muchas de las elegías de Amor (1888). Létinois murió repentinamente de fiebres tifoideas en 1883. El resto de la vida de Verlaine transcurrió entre periodos de desenfreno alcohólico y periodos de arrepentimiento ascético. Con la publicación de Los poetas malditos (1884), una obra crítica, y Antonio y ahora (1884), una colección de poemas, Verlaine se transformó en poeta simbolista, preocupado por los sueños y la ilusión. Su influencia se manifiesta en los poetas franceses posteriores. El sonido de su poesía es por lo general más importante que su significado. También escribió prosa autobiográfica, como Memorias de un viudo (1886), Mis hospitales (1891) y Confesiones (1895). Murió el 8 de enero de 1896 en París.

(Biografía tomada de el poder de la palabra)

CORTEJO

Un mono con chaqueta de brocado
trota y brinca delante de ella,
que arruga un pañuelo de encaje
en su mano enguantada con arte

mientras que un negrito todo de rojo
mantiene con los brazos los vuelos
de su pesado vestido en suspenso,
atento al pliegue que se mueve;

el mono no pierde de vista
la garganta blanca de la dama,
opulento tesoro que reclama
el torso desnudo de uno de los dioses;

el negrito a veces levanta
más alto de lo necesario, el granuja,
su fardo suntuoso, a fin
de ver eso con lo que por la noche sueña;

ella baja las escaleras
del todo insensible
al sufragio insolente
de sus animales familiares.



Paul Verlaine (Francia, Metz, 1844 - París,1896)

(Traducción: Ramón Hervás)

CORTÉGE

Un signe en veste de brocart
Trotte et gambade devant elle
Qui froisse un mouchoir de dentelle
Dans sa main gantée avec art,

Tandi qu'un négrillon tout rouge
Maintient à tour de bras les pans
De sa lourde robe en suspens,
Attentif à tout pli qui bouge;

Le singe ne perd pas des yeux
La gorge blanche de la dame,
Opulent trésor que réclame
Le torse nú de l'un des dieux;

Le négrillon parfois soulève
Plus haut qu'il ne faut, l'aigrefin
Son fardeau somptueux, afin
De voir ce dont la nuit il rêve;

Elle va par les escaliers
Et ne paraît pas davantage
Sensible à l'insolent suffrage
De ses animaux familiers

LOS INGENUOS

Los altos tacones luchaban con las largas faldas
de tal suerte que, según el terreno y el viento,
a veces brillaban unas medias, ay, demasiado a menudo
interceptadas, pero nos gustaba ese juego de engaños.

También a veces, el dardo de un insecto celoso
inquietaba el cuello de las bellas bajo las ramas,
y era entonces un repentino destello de nucas blancas:
un regalo que colmaba nuestros jóvenes ojos de locos.

Caía la tarde, una tarde equívoca de otoño:
las bellas, colgándose de nuestros brazos,
dijeron entonces unas palabras tan hermosas, en voz baja
que nuestra alma desde entonces tiembla y se asombra.



Paul Verlaine (Francia, Metz, 1844 - París,1896)

(Traducción: Ramón Hervás)

LES INGÉNUS

Les hauts talons luttaient avec les longues jupes,
En sorte que, selon le terrain et le vent,
Parfois luisaient des bas de jambes, trop souvent
Interceptes! —el nous aimions ce jeu de dupes.

Parfois aussi le dard d'un insecte jaloux
Inquiétait le col des belles sous les branches,
Et c'était des éclairs soudains de nuques blanches,
Et ce régal comblait nos jeunes yeux de fous.

Le soir tombait, un soir équivoque d'automne:
Les belles, se pendant réveuses à nos bras,
Dirent alors des mots si spécieux, tout bas,
Que notre âme depuis ce temps tremble et s'étonne.


IMAGEN:  Mademoiselle de Lancey, by Carolus Duran (1876)