GUÍA PARA PERDERSE EN LA CIUDAD

Yo necesitaba saber si lo que escribía
era realmente mi experiencia
y no una acumulación de recuerdos
que se desvanecería como hielo al tacto
una acumulación de recuerdos para los que tuve
que crear un estante
si las cosas que estaban alrededor mío
no estaban escritas en alguna hoja
mi vida no habría valido la pena.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Víctor López Zumelzu

Víctor López Zumelzu (Curacaví, Chile, 1982). Ha publicado Los surfistas (VOX, 2006; Premio Hispanoamericano de Poesía 2005 de revista VOX-Diario de Poesía, Amigos de lo ajeno y Álbum del universo bakterial); Anleitung, um sich in der Stadt zu vertieren(Lanzallamas/Latinale, 2009); Guía para perderse en la ciudad (Ripio, 2010; VOX, 2012; Liliputienses, 2014; Premio Municipal de Poesía 2011); Erosión (Alquimia, 2014); Mi hermano (Vox, 2015), Bocetos de plantas y animales (Liliputienses, 2017). En el año 2006, fue becario de la Fundación Pablo Neruda. Sus textos han sido traducidos al portugués (Marília Garcia), al inglés (Brandon Holmquest) y al alemán (Rike Bolte). En  2013 publica su nuevo libro Erosión en Alquimia ediciones de Chile.

CARTAS

Mi querida Mariel

Cuando escribo de Chile no pienso en Chile como un país

                                                                 /sino que escribo

otro sinónimo más de lejanía / Alguna mañanas me des-

                                                                /pierto con una

resaca semejante a una delgada línea de mar en las pestañas

                                                                / Más allá

una muchacha amarra flores amarillas en medio del desierto

                                                               /y entre sus

piernas hay un cuaderno borroso que parece decir/ “esta

                                                              /es mi escritura

una niebla en la que apenas”/ Escribir es siempre

                                                              /decir lo mismo

/Ahora voy a escribir un verso genial/ algo digno de Yeats

                                                              /una ensoñación

/sobre una Venus que reposa desnuda en un estanque de

                                                              /peces/ pero no

precisamente de una Venus, sino más bien de una quince-

                                                              /-añera de los

barrios bajos de Santiago/ que yace violada y muerta en

                                                             /las riberas del

Mapocho/ Un surfista viaja toda su vida en un autobús

                                                           /que de a poco se

desvanece/ a veces mira a través de la ventana el paisaje

                                                           /enormes

carteles con nombres de ciudades desconocidas/ trasladarse

                                                           /de un lugar

/hacia otro punto/ donde el mismo viaje es un signo de

                                                           /desvanecimiento

/de continua pérdida/ Él le escribe poemas de amor porque

                                                           /no se atreve

a decirle que la ama más que el universo/ un día decide

                                                           /mostrarle sus

textos y ella le dice que son demasiado tontos/ no dicen nada

                                                           /nuevo / Toda

escritura es una especie de caída / leve/ despacio / sin tiempo

                                                           / cerca del

suelo la sensación de velocidad aumenta / los ojos se dilatan

                                                           / el fotógrafo

enfoca la escena y le pide que por un momento / sólo por

                                                           / un momento

cierre los ojos y que imagine que el breve viaje hacia

la oscuridad / no huele siempre como un ramo de flores

amarillas olvidadas en medio del desierto / En Colombia

hay cientos de mariposas de colores / en Chile de vez en

cuando la corriente del niño trae peces voladores que se

                                                           / elevan a varios

centímetros de altura / Toda escritura es precisamente esto

                                                           /  y que salga el

sol cuando deseamos que salga el sol / y ponernos abrigos

                                                            bufandas

cuando deseamos que este mismo muera.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Víctor López Zumelzu (Curacaví, Chile, 1982)




IMAGEN: Fotografía de Nobuyoshi Araki. 

ACEITUNAS

Un puñado de aceitunas reposan quietas en una bandeja de plata.
No hay nada de sexual o estético en eso.
Solo son un puñado de aceitunas dice alguien sin un rastro mínimo
de pasión

Los invitados a veces miran entre sus anteojos el paisaje
un débil horizonte que se empaña

Dos desconocidos que sin querer se encuentran
se bajan de sus automóviles
y pasan a ser parte de la misma fotografía

Una versión rápida y convincente de la historia
es que no hay historia.

Un mozo que ha trabajado toda su juventud en el mismo lugar
un día decide escribir en su libreta de notas
La vida debería ser más que un puñado de aceitunas quietas
en una bandeja de plata

Después lo borra y vuelve a trabajar

Más allá el sonido del mar de la ola rompiéndose
La brisa que mueve la hoja del cuaderno
El vaho que se eleva, el paisaje se ilumina.

 Envío de Ana Herrera

 Con mi caracol y mi revólver. 

Muestra de poesía chilena reciente 

en selección y notas del poeta Diego Alfaro 

Palma-  Edición: Vallejo & Co.

Víctor López Zumelzu (Curacaví, Chile, 1982)