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viernes, 13 de mayo de 2016

MI PEQUEÑO ACTO PRIVADO (*)






















ME GUSTARÍA QUE ME PEINARA

Me gustaría que me peinara pero no se lo digo
pido disculpas por encontrarla desnuda
dice que no importa, que ver a una novia trae
suerte
no intento entender: estoy en el lugar
impalpable
el sentido íntimo de las cosas
se me revela en milésima de segundos.



LA TARDE CAE SOBRE LOS RESTOS DEL TÉ

La tarde cae sobre los restos del té
los chinos de las tazas 
se escaparon

dejándonas a nosotras
las mujeres

sus pequeñas moradas blancas
para lavar.



ACTO PRIVADO

Ven, corderito, ven con mami
nos encontraremos en todas
las fiestas de mañana
reiremos como locos
nos quedaremos
en habitaciones de huéspedes
mirando viejas películas
los dos en la cama
bajo mantas amarillas.

Inmensas cosas nos esperan
cuanto más doy
más grande me vuelvo
es preciso siempre
que algo se nos escape.

Acá estoy, corderito
caminando bajo aromos de enero
ejecuto una y mil veces
mi pequeño acto privado.

¿Qué haremos cuando el amor
se vuelva inexpresable?



AGUA DE FRAMBUESAS

Abrí la boca y cerrá los ojos, dijiste.
Era verano, había viento.
Algo pequeño y blando
rozó mis labios y cayó en mi boca.

Por instinto mordí:
el sabor ácido de un beso
volviéndose agua.

Caminamos tomados del brazo
impulsándonos cada tanto
por si la levedad de las frutas
quisiera hacernos volar.



(* Libro enviado por 
Valeria Cervero) 


Griselda García




Griselda García nació en Buenos Aires, Argentina, en 1979. Publicó los libros de poesía Alucinaciones en la alfalfa (2000), El arte de caer (Alicia Gallegos Editora, 2001), La ruta de las arañas (Ediciones del Dock, 2005) y El ojo del que mira (La Carta de Oliver, 2009) , Hallucinations in the Alfalfa and other poems (traductor: Hugh Hazelton, Wolsak y Wynn, Canadá, 2010) y Mi pequeño acto privado (Barnacle, 2015);  en narrativa: La madre del universo, relatos breves (2012).  Co-dirigió la editorial de poesía La Carta de Oliver. Fue secretaria de redacción de la revista de poesía La Guacha. En 2013 estrenó el corto Blanco (co-directora y guionista) en el Festival Internacional de Cine de Venecia. Se dedica al dictado de talleres de escritura creativa y al seguimiento de obras literarias en progreso. Dirige la colección de poesía La verdad se mueve de Ediciones Del Dock.





martes, 1 de diciembre de 2015

AHORA ESTOY COMO QUERÍA ESTAR




Ahora estoy como quería estar: 
de algodón y rellena de aserrín
con la piel de antiguos enemigos bajo las uñas
tolero cualquier cosa de mis amigos imaginarios

sólo los insectos en nariz y oídos
me mantienen con vida.



LAS FIESTAS HAN PASADO

Las fiestas han pasado, nos dejaron
guirnaldas y píldoras
con mi compañero cósmico
vamos a bares del oeste 
hacemos collares con nuestros dientes
y cubrecamas con nuestras pieles

esta noche llevo lentejuelas en la sangre
pero no puedo ver la estrella que me guía.



TOMÓ MI MANO

Tomó mi mano
y esperamos juntos 
la maceración.



SI TE REGALAN FLORES

Si te regalan flores
sentís que el deseo 
es verte muerta y hermosa

en cambio cuando amanece 
y la luz se filtra por las rendijas 
lo tomás como visiones del futuro
y sabés qué es lo que soñabas. 



ODA 

Esta noche me subo a cualquier auto
invito a todo el que esté sentado en un umbral 
a beber conmigo.

Esta noche recito poemas a los marineros.
Trato de no ver el cariño con que ese hombre 
acaricia el cabello de su mujer.

Veo películas de Marilyn Monroe
y envidio su vestido salmón 
y su pequeña cintura.

Esta noche desespero 
al no recordar la voz de mi padre.



(De: "Mi pequeño acto privado"

-Barnacle, 2015)

Griselda García  (Buenos Aires, Argentina, 1979)









jueves, 18 de junio de 2009

EL OJO DEL QUE MIRA


















(Tres poemas)



Torso desnudo de un muchacho al sol

El cuerpo se tensa
en cien fibras enloquecidas.
En el abdomen plano
dos líneas se pierden
en la espesura del pubis.
Esas líneas bastarían
para adorarlo meses.

Al final del día
buscarle las axilas, olerlo
buscarlo entre las piernas
y encontrarlo duro
pesado de semen joven.

Es verano.
La tortura de no tenerlo es dulce.





Álbum familiar

Cuando en mitad de la noche
presentimos y tocamos
y tocando descubrimos
agua, a veces crema, sangre
por un segundo dudamos
entre limpiarnos
o seguir durmiendo.

Ahora lo sabemos:
buscábamos algo
que ya nos encontró.

Ciegos como topos
nunca supimos hacia dónde.
No por eso dejamos de cavar.




Descripción de un estado físico

Por la lengua, dientes, paladar
transita el sonido.
En la garganta, tráquea, glotis
mora la angustia.

El suceso imprime su huella.
Luego asfixia y mutismo.
Al final, quizás
la palabra.
En el medio
horas o años
de silencio.

La mente es un manojo
de espejos rotos
sin ninguna luz cerca.




Griselda García (Buenos Aires,  Argentina, 1979)