PERPLEJIDAD AL ATARDECER

Un pájaro solitario consume su ruta,
lleva en su pequeño cuerpo incrustado el crepúsculo
que deslava su menguada blancura.
La belleza de sus colores ha sido su infortunio.

Tarde de verano. Llueve en “el cuadro del paisaje”,
y el sonido del viento es casi un canto humano.
La luz araña el agua y se pierde en una estela de sombra
que se alarga. Sueña que el día prosigue,
pero la noche ya destila su tiempo de fatiga
que cae en un profundo reposo.

La línea del horizonte es apenas un hilo brillante,
el pájaro que atraviesa el “cuadro”:

¡qué lejos está del cielo!



Héctor Freire

Héctor Freire nació en Buenos Aires, Argentina, en 1953. Poeta. Profesor en Letras, crítico literario y de cine. Fundador de la Primera Escuela  Literaria del Teatro IFT. Fue Jurado del Fondo Nacional de las Artes (género Ensayo). Director de la revista Rizoma. Forma parte del Consejo de Redacción de la revista Topía (psicoanálisis, sociedad y cultura). Jefe de Redacción de la revista Barataria, y jefe de Edición de la revista cultural La Pecera (Mar del Plata). Fue guionista del programa televisivo DNI. Publicó los libros: Literatura y cine (1996). Sostiene Tabucchi (1999), De cine somos: críticas y miradas desde el arte (2007). Coeditor de Insignificancia y autonomía -debates a partir de Cornelius Castoriadis - (2007). El cine en su laberinto -literatura, pintura y  sociedad- (2009). En poesía: Quipus (1981), Des-Nudos (1984), Voces en el sueño de la piedra (1991), Poética del tiempo (1997) y Motivos en color de perecer (2003);  y Satori (Ed. en danza, 2010), de donde fueron extraidos los poemas publicados de esta entrada y de las anteriores.  Integra la antología La poesía del siglo XX en Argentina (Colección  Visor de Poesía, Madrid, 2010); asimismo integra  "Poesía de pensamiento", una Antología de poetas argentinos, editado en España, de la que fue asimimismo, uno de sus gestores.

TAXODIUM DISTICHUM*

En México, cerca de Oaxaca, vive un árbol 
que, según dicen, tiene más de dos mil años.
Se lo conoce como el árbol del tule.

Ante el ojo humano,
su sensación de amenaza se impone.
Una nube vegetal que se perfila en el horizonte 
advierte que ahí la silenciosa naturaleza 
decidió poner en práctica un plan arquitectónico 
destinado a unificar a todos los árboles.
Es como si todo en ese lugar 
hubiera crecido de improviso.

A pesar de la ausencia de forma, que parece 
negar toda noción de peso y volumen, 
el árbol del tule es más que una forma viviente: 
la corteza del tronco revela toda su fatiga acumulada 
y las ramas, como anclas, son raíces 
que crecen hacia arriba. Convencido de que sólo 
resiste lo que se concentra en un único fin: 
dar un sentido al tiempo y encontrar un lugar, 
donde la muerte no ejerza dominio alguno.

(Oaxaca, 28/2/2008)

* Nombre botánico de un árbol, 

que mide 40 metros de alto y 42 metros 

de contorno. También se lo conoce en México 

con el nombre de sabino. 

Texto escrito a partir de una fotografía.

Héctor Freire  (Buenos Aires, Argentina, 1953)

EL PRIMER SOL DEL DÍA *

* Amanecer con monstruos marinos

J. M. W. Turner

Una ráfaga de luz abre un agujero
en la red del tiempo:
esa sucesión inevitable habituada a la carencia,
a los cuerpos ligados de la noche
que no cede a los reclamos del día.

Aletargada en una lenta ceremonia para nadie,
la oscura memoria recurrente de la lluvia
ha envuelto al frío en una fina brasa.

Ahora, los ritos del agua sobre la madera
depositan el otro tiempo de los astros.
Una hermosa superficie en la piel del ojo
agazapa una falsa definición:
otras identidades de lo abierto
ondulan sobre sí mismas en el anillo
del cielo que es puente y caricia.
Obstinada partícula de luz que sostiene
un sistema de sombras trazando su propio
ideograma de nube más sutil que el aire.

Solamente siendo fuego
la realidad de este paisaje dejará de tener sed,
para convertirse en jubilosa danza de agua.




Héctor Freire  (Buenos Aires, Argentina, 1953)

LA ETERNIDAD Y UN DÍA

Pero pide que tu camino sea largo.

KONSTANTINO KAVAFIS

-Qué rápido llegamos al fin del camino-

Y ni siquiera la muerte es trágica, sólo una triste fotografía 
que nos fija en su silencio, y donde
nuestras más profundas vacilaciones
son como antiguas pinturas en una cueva, que el aire de la vida
va borrando como cualquier cosa visible
dispuesta a ser asimilada: la luz sobre la hoja del jazmín,
los cabellos de mi madre transformados en raíces
sin ningún sitio a donde ir. Un punto fijo
entre las nubes que se hacen y deshacen en el horizonte.

-Qué rápido llegamos al fin del camino-

Lo que un día nos gustó deja de pronto de atraemos, 
lo que abrazamos una vez ya no nos contiene.
Y nuestros cuerpos se han convertido 
en indescifrables paisajes detenidos.
Donde lo que ocurrió ni tan siquiera existe: 
y cuán evanescente es el trabajo realizado.

-El tiempo todo lo quiere para nada.-

Aun así, dibujamos huellas inciertas más allá de las palabras, 

evidenciando lo que termina con miras a un efecto:
“Se escribe sólo para volver a borrar lo escrito”.

Héctor Freire  (Buenos Aires, Argentina, 1953)