EL INTERROGATORIO DEL HOMBRE DE MUCHOS CORAZONES

¿Quién es ella,

esa que está en tus brazos?

Es aquella a la que llevé mis huesos 

y construí una casa que era sólo una chocita 

y construí una vida que era más de una hora 

y construí un castillo en el que nadie vive 

y construí, al final, una canción 

para acompañar la ceremonia.

¿Por qué la has traído aquí?

¿Por qué llamas a mi puerta 

con pequeñas historias y canciones?

Me había unido a ella como un hombre 

se une a una mujer y aún así no había lugar 

para fiestas o formalidades 

y esas cosas son importantes para una mujer 

y, ya ves, vivimos en un clima frío 

y no está permitido besarse en la calle, 

por eso hice una canción que no era verdad. 

Hice una canción llamada esponsales.

¿Tú vienes a mi del matrimonio 

y das un pisotón en mi entrada 

y me pides un juicio sobre tales cosas?

Nunca. Nunca. No es mi esposa verdadera.

Es mi bruja verdadera, mi bieldo, mi yegua, 

mi madre dolorosa, mi falda llena de infierno, 

el sello de mis penas, el sello de mis contusiones 

y también los niños que pudiera parir 

y también un lugar privado, un cuerpo de huesos 

al que compraría francamente si lo pudiera comprar, 

que yo desposaría si pudiera desposarme.

¿ Y voy a atormentarte por eso?

Cada hombre tiene un pequeño destino adjudicado 

y el tuyo es uno apasionado.

Pero yo estoy atormentado. No tenemos sitio.

La chocita que compartimos es casi una prisión 

donde no puedo decir ranúnculo, cariñito, 

dulce patito, calabacita, cinta de amor, medallón, 

tú, corazón mío, niña de verano, chica alegre y todas 

esas cosas sin sentido que se dicen en la cama.

Decir me he acostado con ella no es bastante.

No sólo me la he encamado.

La he atado con un nudo.

¿Por qué te metes entonces los puños 

en tus bolsillos? ¿Por qué arrastras 

los pies como un escolar?

Hace años que ato ese nudo en mis sueños.

He pasado por una puerta en mis sueños 

y ella estaba siempre allí en el delantal de mi madre. 

Una vez se metió por una ventana con la forma 

del ojo de una cerradura y llevaba los pantalones 

de pana rosa de mi hija y cada vez yo ataba a esas 

   mujeres

con un nudo. Una vez vino una reina. La até también. 

Pero esto es algo que he atado realmente 

y ahora la he asegurado.

Canté para que saliera. La atrapé.

Acabé con ella con una canción.

No había otro apartamento para eso.

No había otro cuarto para eso.

Sólo el nudo. El nudo encamado.

Por eso he puesto mis manos sobre ella, 

y he llamado a sus ojos y a su boca 

míos y también a su lengua.

¿Por qué exiges de mí que tome decisiones?

Yo no soy ni juez ni sicóloga.

Tú posees tu nudo encamado.

Y sin embargo tengo horas verdaderas del día y de la 

   noche

con niños y balcón y una buena mujer.

Por eso he anudado esos otros nudos, 

pero en ellos mejor no pensaría, 

cuando te hablo de ella. Ahora no.

Si ella fuera una habitación para alquilar — yo pagaría. 

Si ella fuera una vida que salvar, la salvaría.

Tal vez soy un hombre de muchos corazones.

¿ Un hombre de muchos corazones?

¿Por qué tiemblas tú en mi portal?

Un hombre de muchos corazones no me necesita.

Estoy teñido de ella hasta el fondo.

He dejado que me sorprendas con las manos en la masa, 

me sorprendas con mi loco avenate en una hora loca 

para mi yegua, mi paloma, mi propio cuerpo limpio. 

Tal vez cree la gente que tengo serpientes en mis botas, 

pero te digo que por una vez estoy en los estribos, 

sólo una vez, esta vez, en la carrera por la copa.

El amor de la mujer está en la canción.

La llamé la mujer de rojo.

La llamé la muchacha en rosa, 

pero ella era diez colores

Y sin embargo tengo horas verdaderas del día y de la 

   noche

con niños y balcón y una buena mujer.

Por eso he anudado esos otros nudos, 

pero en ellos mejor no pensaría, 

cuando te hablo de ella. Ahora no.

Si ella fuera una habitación para alquilar — yo pagaría. 

Si ella fuera una vida que salvar, la salvaría.

Tal vez soy un hombre de muchos corazones.

¿ Un hombre de muchos corazones?

¿Por qué tiemblas tú en mi portal?

Un hombre de muchos corazones no me necesita.

Estoy teñido de ella hasta el fondo.

He dejado que me sorprendas con las manos en la masa, 

me sorprendas con mi loco avenate en una hora loca 

para mi yegua, mi paloma, mi propio cuerpo limpio. 

Tal vez cree la gente que tengo serpientes en mis botas, 

pero te digo que por una vez estoy en los estribos, 

sólo una vez, esta vez, en la carrera por la copa.

El amor de la mujer está en la canción.

La llamé la mujer de rojo.

La llamé la muchacha en rosa, 

pero ella era diez colores

y diez mujeres.

Apenas pude nombrarla.

Yo sé quién es ella.

Tú la has nombrado bastante.

Tal vez no debí expresarlo con palabras, 

francamente, pienso que estoy peor por esos besos, 

borracho como una cuba, fuera de quicio, 

y decidido a atarla para siempre.

Ves, la canción es la vida, 

la vida que no puedo vivir.

Dios, al pasar,

pronuncia a la monogamia como jerigonza.

Yo quería inscribirla en la ley.

Pero, ya sabes, para eso no hay ley.

¡Hombre de muchos corazones, tú eres tonto!

El trébol ha echado espinas este año 

y ha impedido al ganado su fruto 

y las piedras del río

han chupado ojos humanos hasta secarlos, 

estación tras estación, 

y cada cama ha sido condenada, 

no por la moral ni por la ley 

sino por el tiempo.

(Del Libro "Poesía completa", 

Linteo, 2013)

Anne Sexton (E.E.U.U.,  Massachusetts en 1928 -1974)

(Traducción: José Luis Reina Palazón)

THE INTERROGATION OF THE MAN OF MANY HEARTS /// Who's she, / that one in your arms? // She’s the one I carried my bones to / and built a house that was just a cot / and built a life that was over an hour / and built a castle where no one lives / and built, in the end, a song / to go with the ceremony. // Why have you brought her here? / Why do you knock on my door / with your tittle stones and songs? //I had joined her the way a man joins / a woman and yet there was no place / for festivities or formalities / and these things matter to a woman / and, you see, we live in a cold climate / and are not permitted to kiss on the street / so I made up a song that wasn’t true. / I made up a song called Marriage. //

YOU come to me out of wedlock / and kickyourfoot on my stoop / and ask me to measure such things? // Never. Never. Not my real wife. / She’s my real watch, my fork, my mare, / my mother of tears, my skirtful of hell, / the stamp of my sorrows, the stamp of my bruises / and also die children she might bear / and also a private place, a body of bones / that I would honesdy buy, if I could buy, / that I would marry, if I could marry. // And should I torment you for thatI / Hack man has a smallfate allotted to him / and jours is a passionate one. // But I am in torment. We have no place. / The cot we share is almost a prison / where I can’t say buttercup, bobolink, / sugarduck, pumpkin, love ribbon, locket, / valendne, summergirl, funnygirl and all / those nonsense things one says in bed. / To say I have bedded with her is not enough. / I have not only bedded her down. / I have tied her down with a knot. //

Then why do you stick your fists / into your pockets? Why do you shuffle /jour feet like a schoolboy? / / For years I have tied this knot in my dreams. / I have walked through a door in my dreams / and she was standing there in my mother’s apron. / Once she crawled through a window that was shaped / like a keyhole and she was wearing my daughter’s / pink corduroys and each time I tied these women / in a knot. Once a queen came. I tied her too. / But this is something l have actually tied / and now I have made her fast. / I sang her out. I caught her down. / I stamped her out with a song. / There was no other apartment for it. / There was no other chamber for it. / Only the knot. The bedded-down knot. / Thus I have laid my hands upon her / and have called her eyes and her mouth / as mine, and also her tongue. // Why do you ask me to make choices? / / I am not ajudge or a psychologist. / You own your bedded-down knot. / /

And yet I have real daytimes and nighttimes / with children and balconies and a good wife. / Thus I have tied these other knots, / yet I would rather not think of them / when I speak to you of her. Not now. / If she were a room to rent I would pay. / If she were a life to save I would save. / Maybe I am a man of many hearts. II A man of many hearts? / Why then do you tremble at my doorway? / A man of many hearts does not need me. //I’m caught deep in the dye of her. / I have allowed you to catch me red-handed, / catch me with my wild oats in a wild clock / for my mare, my dove and my own clean body. / People might say I have snakes in my boots / but I tell you that just once am I in the stirrups, / just once, this once, in the cup. / The love of the woman is in the song. / I called her the woman in red. / I called her the girl in pink / but she was ten colors /

and ten women. / I could hardly name her. // I know who she is. / You have named her enough. / / Maybe I shouldn’t have put it in words. / Frankly, I think I’m worse for this kissing, / drunk as a piper, kicking the traces / and determined to tie her up forever. / You see the song is the life, / the life I can’t live. / God, even as he passes, / hands down monogamy like slang. / I wanted to write her into the law. / But, you know, there is no law for this. / / Man of many hearts, you are a fool! / The clover has grown thorns this year / and robbed the cattle of their fruit / and the stones of the river / have sucked men s eyes dry, / season after season, / and every bed has been condemned, / not by morality or law, / but by time.

Pueden LEER biografía y más poemas en entradas anteriores.

NOSOTROS

 

Yo estaba envuelta en piel
negra y blanca y
tú me deshiciste y entonces
me colocaste en luz dorada
y entonces me coronaste,
mientras la nieve cala
tras la puerta como dardos diagonales.
Mientras una nieve de diez pulgadas
caía como estrellas
en pequeños fragmentos de calcio,
estábamos en nuestros propios cuerpos
(ese cuarto que nos enterrará)
y tú estabas en mi cuerpo
(ese cuarto que nos sobrevivirá)
y al principio te froté
los pies secándolos con una toalla
porque yo era tu esclava
y entonces me llamaste princesa.
¡Princesa!
Oh entonces
me puse de pie en mi piel dorada
y me deshice de los Salmos
y me deshice de la ropa
y tú desataste la brida
y tú desataste tas riendas
y yo desabroché los botones,
y deshice los huesos, los equívocos,
las postales de Nueva Inglaterra,
las noches de enero pasadas las diez
y nos erguimos como trigo,
hectárea tras hectárea de oro,
y cosechamos,
cosechamos.
 
 
Anne Sexton (E.E.U.U., Massachusetts -1928 -1974)

(Traducción: Ben Clarck)

 

Pueden leer la biografía en una entrada anterior de la autora (Nota del administrador)
 
 

A MI AMANTE, AL VOLVER JUNTO A SU ESPOSA

Ella está toda ahí.
Fue fundida cuidadosamente para ti
y moldeada desde tu infancia,
moldeada a partir de tu centenar de estudiantes favoritas.

Ella siempre ha estado ahí, cariño.
Ella, realmente, es exquisita. 
Fuegos artificiales en el aburrimiento de febrero
y tan real como una olla de hierro.

Seamos sinceros, yo he sido pasajera. 
Un lujo. Un velero rojo brillante en el puerto.
Mi pelo agitándose como humo por la ventanilla del auto.
Una joven almeja fuera de estación.

Ella es más que eso. Es lo que tienes que tener,
ha elevado tu práctico crecimiento tropical.
Ella no es un experimento. Ella es toda armonía.
Ella cuida de que la barca tenga remos y toletes,

ha puesto flores silvestres en la ventana 
para el desayuno,
sentada junto al torno de ceramista al mediodía,
ha dado a luz tres hijos bajo la luna,
tres querubines dibujados por Miguel Ángel,

y lo hizo con sus piernas abiertas
en los meses terribles en la capilla.
Si miras hacia arriba, los niños están allí
como delicados globos pegados al techo.

Ella ha llevado a cada uno a lo largo del corredor
después de la cena, sus cabezas discretamente inclinadas,
dos piernas protestando, uno frente al otro, 
su cara encendida con una canción y un pequeño sueño.


Te devuelvo tu corazón.
Te doy permiso−

para la descarga en ella, latiendo
iracundo en la suciedad, 
para la puta que hay en ella
y la sepultura de su herida−
para enterrar su pequeña roja herida viva−

para la pálida bengala titubeante bajo sus costillas,
para el marinero ebrio que espera en su pulso izquierdo,
para su rodilla de madre, para las medias, 
para las ligas, para la llamada.


La curiosa llamada
cuando te cobijes entre sus brazos y pechos
y tires de la cinta naranja en su pelo
y contestes a la llamada, la rara llamada.

Ella es tan desnuda y singular.
Ella es la suma de ti mismo y de tu sueño. 
Escálala como un monumento, paso a paso.
Ella es sólida. 

En cuanto a mí, yo soy una acuarela. 
Lavable. 



Anne Sexton 

(Traducción: José Luis Reina Palazón)

FOR MY LOVER, RETURNING TO HIS WIFE

She is all there. 
She was melted carefully down for you 
and cast up from your childhood, 
cast up from your one hundred favorite aggies. 
She has always been there, my darling. 
She is, in fact, exquisite. 
Fireworks in the dull middle of February 
and as real as a cast-iron pot. 
Let's face it, I have been momentary. 
vA luxury. A bright red sloop in the harbor. 
My hair rising like smoke from the car window. 
Littleneck clams out of season. 
She is more than that. She is your have to have, 
has grown you your practical your tropical growth. 
This is not an experiment. She is all harmony. 
She sees to oars and oarlocks for the dinghy, 
has placed wild flowers at the window at breakfast, 
sat by the potter's wheel at midday, 
set forth three children under the moon, 
three cherubs drawn by Michelangelo, 
done this with her legs spread out 
in the terrible months in the chapel. 
If you glance up, the children are there 
like delicate balloons resting on the ceiling. 
She has also carried each one down the hall 
after supper, their heads privately bent, 
two legs protesting, person to person, 
her face flushed with a song and their little sleep. 
I give you back your heart. 
I give you permission - 
for the fuse inside her, throbbing 
angrily in the dirt, for the bitch in her 
and the burying of her wound - 
for the burying of her small red wound alive - 
for the pale flickering flare under her ribs, 
for the drunken sailor who waits in her left pulse, 
for the mother's knee, for the stocking, 
for the garter belt, for the call - 
the curious call 
when you will burrow in arms and breasts 
and tug at the orange ribbon in her hair 
and answer the call, the curious call. 
She is so naked and singular 
She is the sum of yourself and your dream. 
Climb her like a monument, step after step. 
She is solid. 
As for me, I am a watercolor. 
I wash off. 

Anne Sexton. Seudónimo de Anne Gray Harvey. Poeta norteamericana. Nació en Massachusetts en 1928. Se casó con Alfred Muller Sexton a los 19 años. Un año después de nacida su primera hija le diagnosticaron depresión post-parto, sufriendo su primer crisis mental e ingresando a un hospital neuropsiquiátrico. Regresaría allí varias veces, sobre todo luego de sus intentos de suicidio, que se agudizaron luego del nacimiento de sus segunda hija. Fue su médico quien la apoyó para que desarrollara el interés en la poesía que había mostrado en la escuela secundaria. En el otoño de 1957 se inscribió en un taller de poesía en donde conocería a Sylvia Plath. Unidas en una relación con matices que lindaban entre la identificación mutua y la rivalidad poética, fueron influencias la una para la otra, llegando a competir en las clases por quien escribía el mejor poema. En 1974, a pesar de su éxito como escritora –había ganado el Premio Pulitzer de poesía por su libro Live or Die- perdió su batalla contra la enfermedad mental. Luego de almorzar con su mejor amiga, Sexton fue hasta el garage, encendió el motor de su auto y se suicidó con el monóxido de carbono (1975).

LOS ESCRITOS DE JESÚS

JESÚS AMAMANTADO

María, tus grandes
manzanas blancas me ponen alegre.
Siento que tu corazón impulsa
su máquina y me duermo como una mosca.
Toso como un pájaro su gusano.
Soy un bebé de caramelo y tú eres mi mujer.
Tú eres una roca y yo unas algas con flecos.
Tú eres un lirio y yo la abeja que se mete adentro.
Cierro mis ojos y te chupo como un fuego.
Crezco. Crezco. Engordo cada vez más.
Soy un niño en un bote y tú eres el mar,
la sal, cada pez valioso.

No. No.
Todo mentira.
Yo soy pequeño
y tú me sostienes.
Me das leche
y somos uno
y estoy contento.
No. No.
TOdo mentira.
Soy un camión. Yo marco el camino.
Yo te poseo.



JESÚS EN VELA

Era el año
del libro Todo sobre sexo,
el Hombre y la Mujer Sensuales se regodeaban,
pero Jesús ayunaba.
Se tragaba Su vida célibe.
El suelo tembló como un océano,
una gran ola sexual bajo Sus pies.
Sus pergaminos se mordían entre sí.
Iba envuelto en oro como en una náusea.
Afuera los gatitos colgaban de las tetas de su madre
como salchichas ahumadas.
Los gallos lloraban todo el día, golpeando por amor.
Salió sangre de la bomba de la cocina,
pero Él ayunaba.
Era como una gran casa
sin gente,
ni planes.



JESÚS DUERME

Jesús duerme tan callado como un juguete,
y en Su sueño
desea a María.
Su pija aullaba como un perro,
pero Él se retiró bruscamente de este juego
como una puerta que se cierra de golpe.
Esa puerta le partió el corazón,
pues Su necesidad era acuciante.
Hizo una estatua de Su deseo.
COn su verga como cincel
esculpió la Pietà.
En esa muerta era importante tener sólo un deseo.
Esculpió esa muerte.
Fue persistente.
Murió una y otra vez.
Nado más y más por el cordón umbilical hacia arriba, 
respirando agua a través de sus branquias.
Nadó a través de piedras.
Nadó a traavés de la divinidad
y como no había conocido a María
se unieron en Su muerte,
la cruz para la mujer,
en un último abrazo,
en una pose eterna
como un centro de mesa.



JESÚS SALVA A LA PROSTITUTA

La puta está arrodillada
con sus manos sobre su pelo rojo.
No estaba buscando clientes.
Tenía mucho miedo.
Un delicado cuerpo vestido de rojo,
tan rojo como un puño destrozado,
además estaba sangrando
porque el pueblo quería
apedrearla hasta que se muriera.
Las piedras le impactaban como abejas
a un caramelo y puta dulce de pelo rojo
como ella era, gritaba: Nunca más, nunca más.
Y Jesús vio esto y pensó en exhumarla
como un funebrero.

Jesús sabía que la puta padecía
una enfermedad mortal y Él podia curarla
con Sus dos dedos pulgares.
Levantó Su mano y las piedras
cayeron al suelo como buñuelos.
Levantó la mano otra vez
y la puta vino y Lo besó.
La curó dos veces. En el lugar.
La curó dos veces en cada pecho,
y apretó Sus dedos en los pezones
hasta que la leche salió,
esos dos forúnculos de las putas.
La prostituta siguió a Jesús como una perrita,
porque él la había salvado.
Entonces dejó de ser trabajadora del sexo
y se convirtió en Su mascota.
Que Él la salvara la hizo sentir niña
otra vez y que tenía un padre
que le limpió la oscuridad de sus ojos.
Y de a poco, se hizo cargo de sí misma,
sabiendo que le debía la vida a Jesús,
y esa era su carta ganadora.



HABLA EL AUTOR DE LOS ESCRITOS DE JESÚS

En mi sueño
ordeñé una vaca,
la tremenda ubre
como un gran lirio de goma
sudaba entre mis dedos
y cuanto tironée,
esperando el jugo de la luna,
esperando a la madre blanca,
salpicó sangre,
y me cubrió de vergüenza.
Entonces Dios me hablóy dijo:
La gente sólo habla bien de la Navidad.
Cuando dicen algo malo, cuchichean.
Así que yo fui a la fuente y saqué
un bebé del lecho del río.
Entonces Dios me habló y dijo:
Toma esta mujer de pan de jengibre
y ponela en el horno.
Cuando la vaca dé sangre
y el Cristo haya nacido,
tenemos que comernos todos los sacrificios,
tenemos que comernos a todas las mujeres hermosas.


Anne Sexton (E.E.U.U.,  Massachusetts en 1928 -1974)

(Traducción: José Luis Reina Palazón)

THE JESUS PAPERS

JESUS SUCKES

Mary, your great
white apples make me glad.
I feel your heart work its
machine and I doze like a fly.
I cough like a bird on its worm.
I’m a jelly-baby and you’re my wife.
You’re a rock and I the fringy algae.
You’re a lily and I’m the bee that gets inside.
I close my eyes and suck you in like a fire.
I grow. I grow. I’m fattening out.
I’m a kid in a rowboat and you’re the sea,
the salt, you’re every fish of importance.


No. No.
All lies.
I am small
and you hold me.
You give me milk
and we are the same
and I am glad.
No. No.
All lies.
I am a truck. I run everything.
I own you.



JESUS AWAKE

It was the year
of the How to Sex Book,
the Sensuous Man and Woman were frolicking
but Jesus was fasting.
He ate His celibate life.
The ground shuddered like an ocean,
a great sexual swell under His feet.
His scrolls bit each other.
He was shrouded in gold like nausea.
Outdoors the kitties hung from their mother’s tits
like sausages in a smokehouse.
Roosters cried all day, hammering for love.
Blood flowed from the kitchen pump
but He was fasting.
His sex was sewn onto Him like a medal
and His penis no longer arched with sorrow over Him.
He was fasting.
He was like a great house
with no people,
no plans.



JESUS ASLEEP

Jesus slept as still as a toy
and in His dream
He desired Mary.
His penis sang like a dog,
but He turned sharply away from that play
like a door slamming.
That door broke His heart
for He had a sore need.
He made a statue out of His need.
With His penis like a chisel
He carved the Pietà.
At this death it was important to have only one desire.
He carved this death.
He was persistent.
He died over and over again.
He swam up and up a pipe toward it,
breathing water through His gills.
He swam through stone.
He swam through the godhead
and because He had not known Mary
they were united at His death,
the cross to the woman,
in a final embrace
poised forever
like a centerpiece.



JESUS RAISES UP THE HARLOT


The harlot squatted
with her hands over her red hair.
She was not looking for customers.
She was in a deep fear.
A delicate body clothed in red,
as red as a smashed fist
and she was bloody as well
for the townspeople were trying
to stone her to death.
Stones came at her like bees to candy
and sweet redheaded harlot that she was
she screamed out, I never, I never.
Rocks flew out of her mouth like pigeons
and Jesus saw this and thought to
exhume her like a mortician.

Jesus knew that a terrible sickness
dwelt in the harlot and He could lance it
with His two small thumbs.
He held up His hand and the stones
dropped to the ground like doughnuts.
Again he held up His hand
and the harlot came and kissed Him.
He lanced her twice. on the spot.
He lanced her twice on each breast,
pushing His thumbs in until the milk ran out,
those two boils of whoredom.
The harlot followed Jesus around like a puppy
for He had raised her up.
Now she forsook her fornication
and became His pet.
His raising her up made her feel
like a little girl again when she had a father
who brushed the dirt from her eye.
Indeed, she took hold of herself,
knowing she owed Jesus a life,
as sure-fire as a trump card.




THE AUTOR OF THE JESUS PAPERS SPEAKS


In my dream
I milked a cow,
the terrible udder
like a great rubber lily
sweated in my fingers
and as I yanked,
waiting for the moon juice,
waiting for the white mother,
blood spurted from it
and covered me with shame.
Then God spoke to me and said:
People say only good things about Christmas.
If they want to say something bad,
they whisper.
So I went to the well and drew a baby
out of the hollow water.
Then God spoke to me and said:


Here. Take this gingerbread lady
and put her in your oven.
When the cow gives blood
and the Christ is born
we must all eat sacrifices.
We must all eat beautiful women.



IMAGEN: "Jesucristo y María Magdalena", Fotografía de Bruce Labruce.

ADVERTENCIAS PARA UNA PERSONA ESPECIAL

Ten cuidado con el poder,
esa avalancha puede enterrarte,
nieve, nieve, nieve, asfixiando tu montaña.

Ten cuidado con el odio,
puede abrir la boca y arrojarte fuera de ti
para comerse tu pierna, un instante leproso.

Ten cuidado con los amigos,
porque cuando los traiciones,
como lo harás,
enterrarán sus cabezas en la taza del baño
y tirarán la cadena.

Ten cuidado con tu intelecto,
porque sabe tanto que no sabe nada
y te deja colgando al revés,
bramando conocimiento mientras tu corazón
cae de tu boca.

Ten cuidado con los juegos, el papel del actor,
el discurso planeado, sabido, dado,
porque te traicionarán
y te quedarás como un niño pequeño desnudo,
orinándose sobre su propia camita.

Ten cuidado con el amor
(a menos que sea verdadero,
y cada parte de ti diga sí incluyendo los dedos de los pies),
porque te envolverá como una momia,
y tu grito no podrá ser oído
y ninguno de tus movimientos servirá.

¿Amor? Sea hombre. Sea mujer.
Debe ser una ola por la que quieres deslizarte,
entregarle tu cuerpo, entregarle tu risa,
entregar, cuando la arena áspera te atrape,
tus lágrimas en la tierra. Amar a otro es algo
semejante a una plegaria y no puede ser planeado, solo caes
en sus brazos porque tus creencias desarman tu incredulidad.

Persona especial,
si yo fuera tú no prestaría atención
a mis advertencias,
hechas en cierto modo de tus palabras
y en cierto modo de las mías.
Una colaboración.
No creo una palabra de lo que he dicho,
excepto una, excepto que te pienso como un árbol joven
con hojas pegadas y sé que te enraizarás
y vendrá lo realmente verde.

Déjalo ser. Déjalo ser.
Oh, persona especial,
hojas posibles,
a esta máquina de escribir le gustas en el camino hacia ellas,
pero quiere quebrar copas de cristal
en la celebración,
por ti,
cuando la oscura corteza se arroja
y flotas alrededor
como un globo desinflado.



Anne Sexton (E.E.U.U.,  Massachusetts en 1928 -1974)

(Traducción: Luz M. Astudillo)

ADMONITIONS TO A SPECIAL PERSON

Watch out for power, 
for its avalanche can bury you, 
snow, snow, snow, smothering your mountain.

Watch out for hate, 
it can open its mouth and you'll fling yourself out
to eat off your leg, an instant leper.

Watch out for friends, 
because when you betray them, 
as you will, 
they will bury their heads in the toilet
and flush themselves away.

Watch out for intellect, 
because it knows so much it knows nothing
and leaves you hanging upside down, 
mouthing knowledge as your heart
falls out of your mouth.

Watch out for games, the actor's part, 
the speech planned, known, given, 
for they will give you away
and you will stand like a naked little boy, 
pissing on your own child-bed.

Watch out for love
(unless it is true, 
and every part of you says yes including the toes) , 
it will wrap you up like a mummy, 
and your scream won't be heard
and none of your running will end.

Love? Be it man. Be it woman.
It must be a wave you want to glide in on, 
give your body to it, give your laugh to it, 
give, when the gravelly sand takes you, 
your tears to the land. To love another is something
like prayer and can't be planned, you just fall
into its arms because your belief undoes your disbelief.

Special person, 
if I were you I'd pay no attention
to admonitions from me, 
made somewhat out of your words
and somewhat out of mine.
A collaboration.
I do not believe a word I have said, 
except some, except I think of you like a young tree
with pasted-on leaves and know you'll root
and the real green thing will come.

Let go. Let go.
Oh special person, 
possible leaves, 
this typewriter likes you on the way to them, 
but wants to break crystal glasses
in celebration, 
for you, 
when the dark crust is thrown off
and you float all around
like a happened balloon. 

CARTA DE AMOR ESCRITA EN UN EDIFICIO EN LLAMAS

Queridísimo Foxxy,

Estoy en una jaula,
la jaula que fue nuestra,
llena de camisas blancas y ensaladas verdes,
el congelador criticando nuestras deliciosas críticas,
y llevé películas en mis ojos,
y llevabas huevos a tu madriguera,
y jugamos a las sábanas, sábanas, sábanas
todo el día, incluso en la bañera como lunáticos.
Pero hoy prendí fuego a la cama
y el humo está llenando la habitación,
se está calentando lo suficiente para derretir las paredes,
y el congelador, un pegajoso diente blanco.

Me he puesto una máscara para escribir mis últimas palabras,
y son solo para ti, y las pondré
en el congelador designado para el vodka y los tomates,
y tal vez perduren.
No será así con la perra. Sus manchas se caerán.
Las cartas viejas se derretirán dentro de una abeja negra.
Los camisones ya están despedazados
en el papel, el amarillo, el rojo, el morado.
La cama –bueno, las sábanas se han convertido en oro–
duro, oro duro, y el colchón
se está convirtiendo en piedra por un beso.

En cuanto a mí, querido Foxxy,
mis poemas para ti pueden o no pueden alcanzar el congelador
y su esperanzadora eternidad,
¿es suficiente para ti?
¿El primero donde nombraste
mi nombre directamente en P.R.?
Si mis pies no estuvieran cediendo terreno
contaría toda la historia–
no solo la historia de la sábana
sino la historia del ombligo,
la historia de los curiosos párpados,
la historia del whisky amargo del pezón–
y empujaría nuestro amor donde perteneció.
Pese a mis guantes de amianto,
la tos está llenándome de negro,
y un polvo rojo se filtra a través de mis venas,
nuestra pequeña jaula se viene abajo públicamente
y sin pretenderlo, ya ves,
el sentido de un acto solitario,
una incineración del amor,
pero en lugar de eso parece que nos estamos hundiendo
justo en medio de una calle rusa,
las llamas haciendo el sonido de
un caballo siendo golpeado y golpeado,
el látigo adora su triunfo humano,
mientras las moscas esperan, golpe por golpe,
directamente desde United Fruit S.A.



Anne Sexton (E.E.U.U.,  Massachusetts en 1928 -1974)

(Traducción: Luz M. Astudillo)

LOVE LETTER WRITTEN IN A BURNING BUILDING

Dearest Foxxy,

I am in a crate, the crate that was ours,
full of white shirts and salad greens,
the icebox knocking at our delectable knocks,
and I wore movies in my eyes,
and you wore eggs in your tunnel,
and we played sheets, sheets, sheets
all day, even in the bathtub like lunatics.
But today I set the bed afire
and smoke is filling the room,
it is getting hot enough for the walls to melt,
and the icebox, a gluey white tooth.

I have on a mask in order to write my last words,
and they are just for you, and I will place them
in the icebox saved for vodka and tomatoes,
and perhaps they will last.
The dog will not.  Her spots will fall off.
The old letters will melt into a black bee.
The night gowns are already shredding
into paper, the yellow, the red, the purple.
The bed -- well, the sheets have turned to gold --
hard, hard gold, and the mattress
is being kissed into a stone.

As for me, my dearest Foxxy,
my poems to you may or may not reach the icebox
and its hopeful eternity,
for isn't yours enough?
The one where you name
my name right out in P.R.?
If my toes weren't yielding to pitch
I'd tell the whole story --
not just the sheet story
but the belly-button story,
the pried-eyelid story,
the whiskey-sour-of-the-nipple story --
and shovel back our love where it belonged.

Despite my asbestos gloves,
the cough is filling me with black and a red powder seeps through my
veins,
our little crate goes down so publicly
and without meaning it, you see, meaning a solo act,
a cremation of the love,
but instead we seem to be going down right in the middle of a Russian
street,
the flames making the sound of
the horse being beaten and beaten,
the whip is adoring its human triumph
while the flies wait, blow by blow,
straight from United Fruit, Inc.