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sábado, 25 de marzo de 2023

EL AUTOR DE UNA VIDA Y DE UNA OBRA CREPUSCULAR

 


Por EZEQUIEN ALEMIAN

Fuente: Revista Ñ, 2010.


Darío Canton es uno de los escritores más interesantes y menos debatidos en la escena literaria local. Publicó su primer libro, La saga del peronismo, en 1964. Es una crónica poética muy breve de algunos momentos de la historia del peronismo, escrita con un lenguaje un tanto desconcertante, ni íntimo ni distanciado, explorador de tonos nuevos en la escritura de poesía.

Corrupción de la naranja, su segundo libro, es de 1968. Empieza así: “Si se toma una naranja / en buen estado / y se la deja / en Buenos Aires / bajo techo / el primer día del verano / a la intemperie ambiente”. La descripción de lo que sucede con esa fruta a lo largo de tres meses constituye la parte inicial del libro. El trabajo sobre la “cosidad” de los objetos, la tensión hacia ese umbral en que terminan por absorber el lenguaje, o en el que el lenguaje se convierte en una “cosa”, será una constante de toda su producción.

Un año después, en Poamorio, utilizará un registro más intimista y anecdótico, narrando el proceso de separación de una pareja. Acá serán el cuerpo, el sexo, el deseo, los temas que tomarán su espacio problemático. El texto empieza en la mitad del libro, cuidadosamente compuesto por Juan Andralis.

En 1972, otra aventura de edición y escritura: La mesa, un libro anónimo, sin mención de autor, editado por Siglo XXI. Es un volumen de poemas que incluye, además del índice general, un largo cuerpo bibliográfico, un índice temático y un índice de nombres. Es un tratado sobre el objeto “mesa”: definición, usos, tipos, estilo, patología, derecho, filosofía, y una docena de entradas más.

La escritura de Canton es seca y prolija, mucho más narrativa o descriptiva que metafórica. Las imágenes escasean. La rítmica es muy marcada: son versos cortos, respetuosos de las estructuras sintácticas de la frase, con cierto uso de las repeticiones. El aspecto irónico de su lenguaje se acentuará a partir de 1975, cuando empiece a publicar Asemal (“la mesa”, al revés).

Asemal, tentempié de poesía, es una hoja con poemas propios que Canton mandará por correo a unos 700 corresponsales de todo el país, durante cuatro años. Veinte números en total. “Lea despacio, mastique bien las palabras”, es la frase que encabeza el envío, diseñado y armado por Andralis, en cuya imprenta se hacía la hoja “El xxxxxx como un manchón / de tinta se fue extendiendo / negra / cubriéndolo todo”, dice uno de los poemas, de julio de 1976. “Asemal (“hace mal”) tenía que ver también con ese momento en que las cosas ‘había que hacerlas bien’ ”, señala Cantón.

En el 75 hay otro libro: Poemas familiares, editado por la revista Crisis, y de 1977 es el Abecedario Médico Canton, redefinición de 800 términos extraídos de un Vademecum medicinal. Es un trabajo sobre el idioma, matrizado por el humor particular del autor y con un espléndido desarrollo visual de, otra vez, Andralis.

La vida comienza

Asemal deja de salir por un motivo económico (Canton se hacía cargo de todos los gastos) y por un motivo literario. “Quiero consagrarme a otro proyecto. Se trata de escribir una suerte de biografía intelectual” escribió en un Balance y despedida” incluido en el último envío. La base de esta biografía, dice Canton, serán los Cuentos de poemas, que ha venido incluyendo en Asemal y que describen cada uno la minuciosa composición de uno de sus poemas. “Es lo que tiene que ver con el oficio, con la cocina de la escritura. Siempre me interesó indagar cómo es que se trabaja”, asegura hoy el autor.

Si antes Canton era un escritor que escribía poemas, ahora será un escritor que escriba sobre un escritor que escribe poemas. Trabajará en este proyecto hasta 1989, modificando el esquema sobre la marcha. “¿Qué es una vida humana?”, se pregunta. Lee el Flaubert de Sartre, el Henry James de León Edel, algunos trabajos de Philippe Lejeune sobre la biografía. El resultado son más de dos mil páginas que después de largas idas y venidas por el mundo editorial, y bajo el título general de De la misma llama, comenzará a publicar distribuidas en cinco tomos. En el año 2000 aparece el tomo IV (La historia de Asemal y sus lectores), en el 2004, el tomo I (Berkeley, 1960-1963). Luego salen, en el 2005, el tomo II (Los años en el Di Tella, 1963-1971), en el 2006 el III (De plomo y poesía, 1972-1979) y en el 2008 el tomo VI (Nue-Car-Bue. De hijo a padre, 1928-1960).

Es una obra heterogénea, desbordada por cuerpos textuales del origen más diverso: recuerdos, cartas de terceros, mapas, fotos, fragmentos de diarios personales, reflexiones, publicidades, reproducciones de libros (¡entre ellas, íntegras y facsimilares, las de algunos de sus poemarios!), de revistas, de documentos, poemas, cuentos, cuentos de poemas, cuadros estadísticos. “Cosas que tienen importancia por sí mismas, que pueden interesar per se. No me interesa estetizarlas. Pretendo que tengan valor como testimonio”, se explica Canton.

De la misma llama es una autobiografía íntima, el retrato de una generación, el análisis obsesivo de una obra hecha, el diario de una obra en proceso. Por momentos es archivo puro, todavía no articulado en un relato, como el muestreo del trabajo de campo de un historiador o de un sociólogo. Vértigo: la atención sobre cada asunto u objeto se descompone en la atención sobre las partes de ese asunto u objeto. Es un libro escrito, pero también un libro no escrito, sino pegado. Un collage de material recopilado. Es un libro para leer, pero también para mirar. Para recorrer de manera continua o salteada, entero o por partes. Los tomos, los índices, la resolución gráfica (excepcional, de Rubén Fontana), las marcas textuales, los subtítulos, los epígrafes, permiten abordar el material de infinidad de maneras.

No es en la detallada descripción de los procesos de escritura y corrección de sus poemas donde está lo más apasionante de esta obra. Después de todo, si algo transmite la voluntad de compartir una experiencia de trabajo es que la única experiencia que hace sentido es la que uno vive solo. Su propia obra lo demuestra. Intentando describir la forma en que se ha convertido en escritor, Cantón se transforma en otra cosa. Porque De la misma llama no es el libro de un escritor. Es el libro de un artista; un libro de artista.

Si la longitud del relato de una vida debe ser proporcional al interés que esa vida despierta, la autobiografía de Canton está fuera de escala, por breve. No porque su vida sea excepcional, sino por lo contrario. Cantón es cada uno de nosotros. Nos pasamos la vida imaginando momentos excepcionales, y la vida se pierde con todo lo que vamos perdiendo. Canton atesora lo que olvidamos. Si pudiese guardarlo todo en el libro, una obra crepuscular, conmovedora, se transformaría en la vida misma.

Ahora Canton trabaja en el sexto tomo (Malvinas y después), que cubrirá desde 1980 hasta 2009.



Darío Canton (Nueve de Julio, Provincia Buenos Aires, 1928)


(Actualmente "De la misma llama" va por el tomo VIII (N.del A.).  



lunes, 19 de octubre de 2020

ANAQUEL DE VASOS CANOPOS

























Plegaria

Santa madre de las bibliotecas
vos que podés poco
como yo
rogá por nosotros
tus fieles
y por nuestros hijos
librálos de todo
mala men
te
protegélos del fuego
accidental
deliberado
de las ratas
del sol
el agua
el aire
las polillas
de lectores ladrones
maniáticos
coleccionistas
dañinos
de bibliotecarios aburridos
incompetentes
descuidados
de mudanzas
reorganizaciones
inventarios
de la falta de espacio
de presupuesto
de las consecuencias del progreso
a veces torcidas
de los errores humanos
voluntades al margen
y más si son buenas
de tanto que no sé
ni puedo prever
rogá por ellos
señora
hacé que se multipliquen
sus ediciones sin erratas
en todas las lenguas
rogá con el mazo
señora
para que no mueran
los lean otros
despacio
se acuerden de mí
por siempre jamás



Confesión

La tapa del escritorio
que fue de nuestro padre
y hoy tiene mi hermano
está vencida
desde hace años
como treinta y cinco
y nunca fue arreglada;
simplemente
uno no se apoya en ella
y
para mantenerla cerrada
coloca en la parte superior
en la hendija
un pedazo de papel doblado
que ayuda a sostenerla.
Si intento ser preciso
en la descripción
es porque soy el culpable;
fui yo
apoyado en ella
pensando intensamente
en una mujer
que me gustaba
cuyos ojos y tetas
y piernas y labios y pelo y risa
—nunca se lo dije
¿morirá sin saberlo?—
fui yo el que la rompió

(del libro: CANTOLOGÍA POETICA 1975-2019;
Librería Hernández; gentileza del autor)

Dario Canton (9 de Julio, Provincia de Buenos Aires, Argentina, 1928)


LEER Biografía en entrada anterior del autor (Nota del administrador)




miércoles, 1 de enero de 2020

AVISO DEL POETA DARÍO CANTON

El poeta Darío Canton, me ha solicitado la difusión de la donación de sus libros, según el texto que me ha enviado y que es el siguiente: 



"DONACIÓN DE LIBROS


Si bien todos mis libros pueden descargarse de mi página, tengo conciencia de que no es lo mismo que contar con los volúmenes impresos.
De acuerdo con lo anterior, pongo a disposición de los interesados colecciones completas de De la misma llama (ocho volúmenes, nueve tomos; años 2000 a 2017, tres editoriales; peso aproximado de 9 kilos) y de Elecciones en la ciudad (tres tomos).
Se dará preferencia a bibliotecas de instituciones de enseñanza universitaria o terciaria, pero se atenderán igualmente los pedidos fundados de otras instituciones o individuales de personas que justifiquen su interés.
Los pedidos deben dirigirse a dariocanton@yahoo.com
Los libros deberán retirarse, en día y ahora a convenir, de un depósito sito en el barrio de Boedo de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Si tiene alguna duda, por favor, consulte.

Darío Canton"

martes, 3 de octubre de 2017

DE LA MISMA LLAMA - Tomo VIII (*)




































La música, con o sin letra, que me conmueve,
me lleva al llanto. La lectura que me llega,
me abisma en el silencio.

  
LA VERDAD

Quien se acuesta contigo
y te abraza
y te besa
y llega hasta el final
no soy yo
es el olvido


Anoche soñé
con una mujer
a la que amé.
Está muerta
pero en el sueño
me sigue amando.


Era una chica hermosa
de labios carnosos
y gran risa
lindas tetas.
Nunca nos acostamos.
Un día alguien
muchos años después
me preguntó por ella
de tal manera
con tal matiz
en su expresión
que supe que él sí.
Está muerta
Pero yo
terco
le reclamo
por qué con él
no conmigo.


MELIBEA

Estoy
sigo
nunca dejo
de estar caliente
con ella
la mujer
a la que jamás
toqué un pelo
muerta hace años
en otra parte.
Era mi heroína
de la obra de Rojas
la que me ponía
al rojo vivo
de adolescente
con sus tetas
mi droga
dicción


PUERTAS ADENTRO

Me gustaba cómo
después de discutir
durante horas
duramente
desparramaba su cuerpo
sobre la cama
rendida
se dejaba hacer


COPLA HIPERBÓLICA

Si por cada vez
que me acuerdo de vos
te concedieran un deseo
la vida
no te alcanzaría
para pedirlos.


CONTACTO

La mujer
que se enamoró
del ciego
puso sus pechos al aire
sobre sus manos


PAVANA

Al saber Berenice
por Lavinia
buena amiga
que su amante
no siempre cumplía
decidió, solidaria
salir en su ayuda
y meterse en la cama con ellos:
a veces tres
pueden más que dos.

Adivine quien lea el final
y sea feliz


IMPERATIVO

Yo
     ne
          ce
              si
                  to

me dijo articulando
las sílabas lentamente
que me cojas
un poquito.

Pero tiene que ser ya
             

Algarabía
de los chicos
en el patio
de la escuela
pájaros en el follaje
al atardecer


ZAMBULLIDA

Como quien se arroja
desde una plataforma fija
muy alta
hacia el natatorio
así él
al doble vacío
de la calle
y de su mente



Ezequiel
¿y el calor de la casa?
¿dónde está que se ha puesto tan fría?
¿No será que lo guarda tu cuna
                                               nuna
                                               luna
recortada en la pared
allá?
Un barrilete
dos barriletes
tres barriletes

sigue el chupete al garete
chupando mucho fresquete
¡y nadie que lo resquete!
Ezequiel
¿y el calor de la casa?
que te corro si no lo traés
¿cómo, que ya estás dormido?
guardalo con vos
entonces
y soñame mucho


PLEGARIAS

A pesar de las demandas
permanentes
que llueven sobre ellos
y por momentos los abruman
los dioses
de los credos
más variados
se mantienen
en sus trece
neutrales como suizos:
sus reinos
no son de este mundo
nada tienen que ver
con nosotros
  
(*Del Libro físico enviado
generosamente por el poeta,
a mi domicilio)
Darío Canton




Darío Canton. Poeta argentino. Nació en 1928 en Nueve de Julio, prov. de Buenos Aires. Su obra literatura, bastante inclasificable en cuanto a género, como se advierte ya por sus títulos, comprende La saga del peronismo (Ediciones Ancora, Bs. As., 1964), Corrupción de la naranja (Ediciones del Mediodía, Bs. As., 1968), Poamorio (Ed. del Mediodía, 1969; hay edición bilingue inglés-castellano: Ed. Saru, Tucson, Arizona, 1984), La mesa. Tratado poeti-lógico (Editorial Siglo XXI, Bs. As., 1972; observación: el nombre del autor no aparece en la tapa ni en el interior del libro, y no por omisión), Poemas familiares (Ediciones Crisis, Bs. As., 1975) y Abecedario Médico Canton. Vademedicumnemotecnicusabreviatus (Archivo Gráfico Editorial, Bs. As., 1977). Además, entre 1975 y 1979, Canton distribuyó por correo la publicación periódica Asemal (la mesa escrito de derecha a izquierda), a la que calificó de "tentempié de poesía". En total salieron veinte números, a partir de lo cual Canton empezó a cartearse con numerosos corresponsales: el resultado de esa experiencia está recogido íntegramente en La historia de Asemal y sus lectores, publicado en un tomo; pero el procedimiento,  mezcla de diálogos, con narración autobiográfica, poemas, diarios, cuaderno de bitácora, ilustraciones y fotografías, se disemina en ocho Tomos más, voluminosos, que tienen el mismo nombre DE LA MISMA LLAMA,  y llevan números romanos, con las fechas cronológicas de la vida y obra del autor. 

Los poemas publicados corresponden al Tomo final,  que abarca desde el año 2007 al 2016. 






lunes, 23 de julio de 2012

RUEGO



Que a nadie 
que yo conozca
se le ocurra
morir esta noche
accidentarse
tener dudas metafísicas
llamar para aclararlas.
Soy un animal cansado
que quiere dormir.



PIDO DISCULPAS...

Pido disculpas
a los vecinos
por los gritos
con que a
todas horas
sobre todo
los fines de semana
daba rienda suelta 
a la vida
que en mi estallaba.



ANODINA


Un hombre
de mediana edad
que viaja en colectivo
sentado
los ojos cerrados
pensando
recordando
cubriendo en media hora
medio siglo de vida
recorre en el espacio
del universo
una distancia 
que es nada
un tiempo en el Tiempo
como pompa de jabón
que revienta
sin estruendo
sin dejar huella
ni siquiera
la del asombro.


(De la misma llama-1980-1989)



Dario Canton (Buenos Aires, 9 de Julio, 1928)









domingo, 25 de octubre de 2009

HISTORIA




Laly era la hija
de uno de mis tíos
par parte de madre
formado en Inglaterra
a principios de siglo
experto naval
que volvió
cuando la guerra del 14
o poco antes
casado
-para asombro
del resto de la familia—
con una inglesa
que en su credo crió
a dos hijos que tuvo
(¿privilegio de madre?
¿de madre extranjera?
¿de madre extranjera
protestante convencida
frente a incrédulo padre nativo
católico de nombre?).

Vivían en el campo
donde él, retirado, trabajaba
y una vez
cuando Laly tenía
no más de diez años
decidieron mandarla
aunque ella no quería
un tiempo a Montevideo
a quedarse
en lo de unos amigos.
Allí estuvo unos días
hasta que una infección
fulminante
terminó con su vida
sin que sus padres
en el remolino de la duda
distancia desconcierto
desazón incredulidad
pudieran llegar
sino al velorio
desearan
haber muerto mil veces
cargaran con su sombra
el resto de sus días.

Estas cosas las sé
por mi madre
(pasaron poco antes
de mi nacimiento)
aunque acaso haya detalles
en parte inexactos;
sucede que no siempre
yo la oía
con igual interés
me confiaba
pensando que otro día.

Hoy sólo queda mi hermano
para aclararme dudas
pero es alguien que no quiere
remover el pasado
cuyo silencio
debo respetar.

Los actores de esta historia
lector
ya no son más
ninguno de ellos;
antes de que yo
sin correr
los alcance
la dejo en tus manos.


Dario Canton (Buenos Aires, 9 de Julio, 1928)

(Diario de Poesía, Nº39,
1996

LEER libros completos y bibliografía en la página de Canton.



CANTINELA



¿Cuántos

hoy
por las noches
lloriqueando
repiten como borracho
"vos no me querés a mí
Vos no me querés a mí"
hasta quedarse dormidos?
¿Cuántos
polvos de milenios
lo hicieron desde el principio
y hoy ya no son
ni son sus madres?
¿Y cuántos
todavía
habrán de?

Ese río de llanto
¿para qué?


( Diario de Poesía,
N° 39- Primavera de 1996)
Darío Canton (Argentina, Nueve de Julio, Provincia de Buenos Aires, 1928)

MUSEO

Días hábiles, de 14 a 20
Feriados, de 10 a 20
La pija
que tienen ante ustedes
dijo el guía
según un calco que reproduce
fielmente el original
fue desenterrada
hace doscientos años
y data
del siglo tercero;
estaba
dentro de una vasija
y
como ven
parada.

(Asemal, 1975/9,
reproducido en Diario de Poesía,
N° 39- Primavera de 1996)


Darío Canton (Argentina, Nueve de Julio, Provincia de Buenos Aires, 1928)

sábado, 20 de diciembre de 2008

Es útil...



Es útil cada tanto

medir las tensiones
de los hilos que nos unen:
los cables de acero
las telarañas
soportan almas
de distinto peso




Darío Canton (Argentina, Nueve de Julio, Provincia de Buenos Aires, 1928)

viernes, 26 de septiembre de 2008

CORRUPCIÓN DE LA NARANJA



Si se toma una naranja

en buen estado
y se la deja
en Buenos Aires
bajo techo
el primer día del verano
a la temperatura ambiente:

—lunes seis de enero

la naranja se endurece
se vuelve más opaca
de superficie rugosa.
En una parte la piel
si se presiona
cede algo.

—lunes veinte de enero

La zona que era dura
está más dura;
la blanda reblandecida.
Se advierte un olor distinto.

—lunes tres de febrero

El foco de blandura
se cubre de verdín
y al costado
en un punto
la piel se debilita;
una franja circular
firme aún
muestra su antiguo color.

—lunes diecisiete de febrero

Aparece otro foco
en el medio
y un tercero
mayor
en la parte
que apoya en el mármol.
Grietas
pequeñas se insinúan
como si la naranja
cayendo
hubiera golpeado
en un borde
repetidas veces.
La forma ya no es oval.

-lunes veinticuatro de febrero

Figuras que cambian
en verde y en blanco
por todo el contorno.
La piel se repliega
se torna más suave.
Oliendo de cerca
los ojos cerrados
parece perfume.

-lunes dos de marzo

La naranja
se sigue aplastando
adquiere contornos cuadrados

-lunes 9 de marzo

El blanco y el verde armonizan
en el fondo marrón;
lo quiebran
las grietas profundas.

-lunes dieciseis de marzo

Si se deja caer la naranja
de lo alto
sobre el piso
suena a hueco
rebota parcialmente.
Liviana, reseca.
El olfato
percibe los restos
del olor que tuvo
la esencia misma
lejana
ahondando.



Darío Canton (Argentina, Nueve de Julio, Provincia de Buenos Aires, 1928)