AÑO VIEJO 2024

AÑO VIEJO 1973

Se terminó este año cabrón. Se fue a la cresta.
Se fue completamente a pique: capotó.
Con sus terrores y llantos y entierros a cuestas
y los cuatro jinetes del apocalipsis.

Ahora está sonando la sirena. Y ahora mismo
estallan los fuegos artificiales. Y ahora
comienzan los abrazos. «A año muerto
año puesto» me decías con una copa en la mano
corriéndote las lágrimas. «Que seas feliz».

Se terminó este año cabrón. Se fue a la cresta.



Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

Pueden LEER la biografía y más poemas en entradas anteriores del autor.

 

AÑO VIEJO 1973

Se terminó este año cabrón. Se fue a la cresta.
Se fue completamente a pique: capotó.
Con sus terrores y llantos y entierros a cuestas
y los cuatro jinetes del apocalipsis.

Ahora está sonando la sirena. Y ahora mismo
estallan los fuegos artificiales. Y ahora
comienzan los abrazos. «A año muerto
año puesto» me decías con una copa en la mano
corriéndote las lágrimas. «Que seas feliz».

Se terminó este año cabrón. Se fue a la cresta.





Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

La primera oscuridad

COSAS QUE SE ESCUCHAN

Qué extraño es sentir el sonido de la lluvia
cuando no está lloviendo
mirar por la ventana las calles secas
y sentir el sonido incesante de la lluvia
Ahora escucho el crujido de una silla mecedora
Alguien teje alguien se para
alguien entra con unas tazas de té
alguien hace ruido con la vajilla
Qué extraño es sentir el quejido
de una silla mecedora
cuando nadie se está meciendo
el tintinear de la vajilla
cuando nadie está poniendo la mesa
la algarabía de los invitados
cuando las sillas están vacías
y el sonido de la lluvia
el persistente sonido de la lluvia
cuando no está lloviendo



EL INTRUSO

Alguien va a entrar
una noche en tu habitación
Alguien va a entrar
sin llamar a la puerta
Y por más
que le pongas llave por dentro
por más
que asegures la ventana
con clavos
aquello que tanto temes
va a entrar en tu habitación
Y lo escucharás avanzar
paso a paso hacia ti
y sentirás su aliento
cada vez más frío
cada vez más cerca
y será el jadeo
de tu propia respiración



SUMMA THEOLOGICA

La niñez es la prueba 
de la existencia de Dios

La vejez es la prueba 
de su inexistencia

La muerte mira nomás 
y no dice nada



REENCUENTRO

Y entonces
desde algún lugar recóndito
de la cara que estaba frente a mí
en el Starbucks Café
afloró su otra cara
y apareció de nuevo
el brillo que tenía en los ojos
cuando aún nos queríamos
Fue sólo un resplandor
una milésima de segundo
hasta que volvió la cara
de la mujer que estaba
sentada en mi mesa
mirándome con ojos
que ya no eran míos
diciéndome palabras
que ya no eran nuestras
compartiendo lo único
que podíamos compartir:
un café descafeinado
y la cuenta



MOVIMIENTO SÍSMICO

Tuve una vez un gran amor
que derribó mi casa
agrietó mis puentes
y me hizo perder el equilibrio
Después vinieron las réplicas:
amoríos de baja intensidad
que ni siquiera
me hicieron temblar
En cuanto al gran amor
ay mísero de mí
todavía respira
debajo de las ruinas

(De: "La primera oscuridad", FCE, 2011)

Óscar Hahn

Óscar Hahn. Poeta chileno. Nació en Iquique en 1938. Obtuvo el grado de Master of Arts en la Universidad de lowa y el de Doctor en Filosofía en la Universidad de Maryland. En 1971 fue miembro del Programa Internacional de Escritores de la Universidad de lowa. Hasta 1973 fue profesor de la Universidad de Chile. Durante 10 años fue co-editor del Handbook of Latín American Studíes de la Biblioteca del Congreso de Washington D. C. Actualmente es profesor de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de lowa. Como poeta ha publicado los libros Esta rosa negra (1961), Agua final (1967), Arte de morir (1977), Mal de amor (1981), Imágenes nucleares (1983) , Estrellas fijas en un cielo blanco (1989), Versos robados y Antología virtual (1996), entre otros. Algunos de sus libros han sido traducidos al inglés. En 1989, la Editorial Universitaria de Santiago publicó Asedios a Óscar Hahn, de Enrique Lihn y Pedro Lastra. En 1991 fue designado miembro correspondiente de la Academia Chilena de la Lengua. Obtuvo el Premio Alerce de la Sociedad de Escritores de Chile y el Premio Municipal de Santiago. Sus poemas han sido vastamente antologados.

PARTITURA

La música de las esferas
no la produce la rotación
de los planetas en el cielo
sino la frotación
de los cuerpos en la tierra



Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

MISTERIO GOZOSO

Pongo la punta de mi lengua golosa en el centro mismo
del misterio gozoso que ocultas entre tus piernas
tostadas por un sol calientísimo el muy cabrón ayúdame
a ser mejor amor mío limpia mis lacras libérame de todas
mis culpas y arrásame de nuevo con puros pecados originales,
ya?


Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

GLADIOLOS JUNTO AL MAR

Gladiolos rojos de sangrantes plumas
lenguas del campo llamas olorosas:
de las olas azules amorosas
cartas os llegan: pálidas espumas

Flotan sobre las alas de las brumas
epístolas de polen numerosas
donde a las aguas piden por esposas
gladiolos rojos de sangrantes plumas

Movidas son las olas por el viento
y el pie de los gladiolos van besando
al son de un suave y blando movimiento

Y en cada dulce flor de sangre inerte
la muerte va con piel de sal entrando
y entrando van las flores en la muerte



Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

HUESOS

http://www.youtube.com/watch?v=DbRmePK3mCY

Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

TELEVIDENTE

Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de lowa City

Tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado

La pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca

Y soy el aviso comercial de mí mismo
que anuncia nada
a nadie


Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

LA MUERTE ESTÁ SENTADA A LOS PIES DE MI CAMA

Mi cama está deshecha: sábanas en el suelo
y frazadas dispuestas a levantar el vuelo.
La muerte dice ahora que me va a hacer la cama.
Le suplico que no, que la deje deshecha.
Ella insiste y replica que esta noche es la fecha.
Se acomoda y agrega que esta noche me ama.
Le contesto que cómo voy a ponerle cuernos
a la vida. Contesta que me vaya al infierno.
La muerte está sentada a los pies de mi cama.
Esta muerte empeñosa se calentó conmigo
y quisiera dejarme más chupado que un higo.
Yo trato de espantarla con una enorme rama.
Ahora dice que quiere acostarse a mi lado
sólo para dormir, que no tenga cuidado.
Por respeto me callo que sé su mala fama.
La muerte está sentada a los pies de mi cama



Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

EN UNA ESTACIÓN DEL METRO

Desventurados los que divisaron
a una muchacha en el Metro

y se enamoraron de golpe
y la siguieron enloquecidos

y la perdieron para siempre entre la multitud

Porque ellos serán condenados
a vagar sin rumbo por las estaciones

y a llorar con las canciones de amor
que los músicos ambulantes entonan en los túneles

Y quizás el amor no es más que eso:

una mujer o un hombre que desciende de un carro
en cualquier estación del Metro

y resplandece unos segundos
y se pierde en la noche sin nombre



Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

¿POR QUÉ ESCRIBE USTED?

Porque el fantasma porque ayer porque hoy:
porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin:
porque la bomba porque el medio porque el jardín

Porque góngora porque la tierra porque el sol:
porque san Juan porque la luna porque rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel:
porque la carne porque la tinta porque la piel

Porque la noche porque me odio porque la luz:
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque la sed:

porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más:
porque algún día porque todos porque quizás


Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)

TRACTATUS DE SORTILEGIIS

En el jardín había unas magnolias curiosísimas, oye,
unas rosas re-raras, oh,
y había un tremendo olor a incesto, a violetas macho,
y un semen volando de picaflor en picaflor.
Entonces entraron las niñas en el jardín,
llenas de lluvia, de cucarachas blancas,
y la mayonesa se cortó en la cocina
y sus muñecas empezaron a menstruar.
Te pillamos in fraganti limpiándote el polen
de la enagua, el néctar de los senos, ves tú?
Alguien viene en puntas de pie, un rumor de pájaros
pisoteados, un esqueleto naciendo entre organzas,
alguien se acercaba en medio de burlas y fresas
y sus cabellos ondearon en el charco
llenos de canas verdes.
Dime, muerta de risa, a dónde llevas
ese panal de abejas libidinosas.
Y los claveles comenzaron a madurar brilloso
y las gardenias a eyacular coquetamente, muérete,
con sus durezas y blanduras y patas
y sangre amarilla, aj!
No se pare, no se siente, no hable
con la boca llena
de sangre:
que la sangre sueña con dalias
y las dalias empiezan a sangrar
y las palomas abortan cuervos
y claveles encinta
y unas magnolias curiosísimas, oye,
unas rosas re-raras, oh.


Óscar Hahn (Chile, Iquique, 1938)