Soneto Nº 12

todo está pronto para bocê empezar a viver 
como siempre sonhou
sonido digital - realismo total
qualidade del ar - calma delante del caos
la história ainda no acabou

hoje bocê merece el sol de las meninas
lluvia por la tarde
la imperfección tiene sus vantagens
el tiempo cura qualquer tipo de herida

esclavos de la estética de la química de la alegría
el populacho desprecia a la buena poesía
para mejor disfrutar la disenteria
todo está pronto para bocê empezar a viver como siempre sonhou

en las brumas de este film real como tu olho
bocê se cree gran cosa mas no passa de un piolho




Douglas Diegues




Douglas Diegues. Poeta brasileño. Nació en Rio de Janeiro en 1965,y reside actualmente en Campo Grande, Mato Grosso do Sul, Brasil, en la frontera con Paraguay. Fue editor de varias publicaciones literarias: Bernarda, Teyu'íViola de Cocho y Caracol/Viola. En 2003 publicó Dá Gusto Andar Desnudo Por Estas Selvas, Sonetos salvajes, escrito en portuñol o en "brasiguayo".

TODOS MIS ABUELOS...

Todos mis abuelos que murieron hoy moran en el rocío.
El son del pre-violín tiene sabiduría
de rocío.
Nací en una tribu de rocío.
Nuestra tribu
habla rocío. Quien no habla
rocío
no es de la tribu.
A las flores les gusta abrirse hacia el rocío.
Nacen palabras
de rocío de la boca de los indios
como flores.
Un esplendor bugre* de rocío no tiene precio.
Ahora nuestra verdad es de rocío, nuestro destino es de rocío
nuestro fracaso es de rocío.
Ahora sólo consigo creer en el rocío.
El mundo está lleno de maldad
— sólo nos queda la dignidad del rocío.




Douglas Diegues  (Brasil, Rio de Janeiro, 1965)

(Traducción de Reynaldo Jiménez)

*Bugre: Palabra proveniente del francés, « bougre», que a su vez deriva de «búlgaro», sinónimo de no-cristiano, de infiel, de persona sexualmente pervertida, excluida o temida por su potencial transgresor. [Nota del Traductor]

Todos os meus avós que morreram hoje moram no orvalho.

O som do pré-violino tem sabedoria
de orvalho.

Nasci numa tribo de orvalho. Nossa tribo
fala orvalho. Quem nâo fala
orvalho
nâo é da tribo.

As flores gostam de se abrir para o orvalho. Nascem palavras
de orvalho da boca dos índios
como flores.

Un esplendor-bugre de orvalho nâo tem preço.

Agora nossa verdade é de orvalho, nosso destino é de orvalho,
nosso fracasso é de orvalho.

Agora só consigo acreditar no orvalho.

O mundo está cheio
de maldade — só nos resta a dignidade do orvalho.