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miércoles, 26 de octubre de 2016

CARTAS A LA MOSCA


















1.

Mientras voy hacia vos 
me demoro en los amarillos
que van a alimentarnos
este invierno

el otoño trabaja entre los árboles
y los pájaros ensayan nuevas canciones

un escarabajo
prometió 
llevar mi mensaje
a tu ventana

buscalo 
entre las cortezas

él sabe 
la fecha exacta 
de mi llegada


3

como en una escena
de whitman
un niño de cinco años
llega corriendo
se acerca a su hermana mayor
con un ramito en la mano

la hermana toma las hojas
entre los dedos
huele

enebro
-dice al niño
que corre otra vez
tras la pelota

yo me quedo
enebro 
en la lengua

la diferencia
entre lo que existe
y no



8

podría amarte
el tiempo
en que cae
un pétalo
sin
deshacerse



15

se demora
al hilo de la luz
en la hebra
que teje

como si fuera
la belleza del mundo
su trabajo


18

no los dedos
de tu mano
que acarician
mi hombro

el intervalo
en el aire
que dejó 
el movimiento
de los dedos
de tu mano



pd:

hace ciento treinta millones de años
que las plantas -estacionarias-
despliegan una brillante sexualidad
para anunciar su deseo

colibríes
abejas
mariposas
escarabajos
polillas
pequeños mamíferos

el exquisito cortejo
que vuelva al aire
impregnado 
de polen y zaúcar

como minuciosas 
cartas
      de amantes 

del otro lado
sabe la flor
        hace ciento treinta
        millones de años
que la esperan.




Laura Forchetti





Laura Forchetti. Poeta argentina. Nació casi en la primavera de 1964 en Coronel Dorrego, Pcia. de Buenos Aires, donde todavía reside. Coordina talleres de lectura y escritura en su ciudad y en la zona. Publicó: Cerca de la acacia (Vox, 2007); Cartas a la mosca (El suri porfiado, 2010); Un objeto pequeño (con la artista plástica Graciela San Román, Ed.Vacasagrada, 2010 y temprano en el aire (Vacasagrada, 2012).Textos suyos integran la antología 23 chichos bahienses, de Editorial Vox, año 2005 y la antología Poetas Argentina 1961-1980 (selección de Andi Nachon) de Editorial del Dock, año 2007. 








martes, 17 de febrero de 2015

temprano en el aire



4-

siempre la muerte 
es un gesto ridículo

pienso en delmira agustini 
la imagen del cuerpo 
atravesado

sobre el corazón 
la herida

tendida ahora
en la cama del marido

de la mano de él 
muertos los dos

la desnudez expuesta 
como nunca

encendida
por la pasión
a los veintitantos años

una fotografía 
clausura la palabra 
las metáforas 
el cuerpo perdido 
en ese gesto

ya no se leen los poemas
dispuestos
para los cirujanos



7-

sobre el vestido negro 
en la fotografía 
la flor del hibiscus 
reúne toda la luz 
en su naranja intenso

enorme
abierta como un ojo
en la sombra húmeda

la mujer corta la flor
para mí 
-no puedo detenerla-

sólo quería
mirarla
sobre el follaje oscuro
en la pared de ladrillos

soñar
que ilumina la noche
en el silencio de tres siglos
de la casa

encendida 
en el patio de tierra

su nombre de flor 
sobre mi memoria

la abuela
lo decía casi en secreto 
como si no quisiera develar 
su presencia:
rosa china
en el jardín de entonces

las palabras
encontradas en la infancia
densas
como objetos
que pesan en las manos
que huelen

era lo exótico:
plumas de pavo real
porcelanas
seda roja
sobre seda negra

cinco pétalos
naranja
como una palma

en la fotografía
la flor que cortó la mujer
sin darme tiempo
para decirle
que no es nada

una imagen 
atravesó los años 
como fuego

la rosa china 
ilumina el patio irreal 
de la abuela 
que sale a cubrirla
con delicadeza 
contra la helada 
en el invierno que vuelve



16-

temprano
en el aire 
junto jazmines 
como si bordara o escribiera


uno a uno
en un vaso de barro


hay que dejarlos secar
para hacer té
cosecharlos
antes de que caigan
a la tierra

perfumo mi mano
que va
entre las hojas amante

el día se detiene 
en este acto 
dispuesto para vos 
pero no ves

demoro el trabajo 
del amarillo 
y el mío

la gata huele alrededor 
la mañana 
que no conoce

espirales que hilvanan 
los jazmines 
mientras caen
y todo contiene la respiración 
para que no se apague 
la minúscula luz 
la agitación
blanca
del viento

todo contiene la respiración 
menos mi mano 
que borda o escribe 
entre las hojas

deja que el tiempo haga su parte

como si cada cosa 
fuera sólo perfume 
-y qué más hace falta-

digo el ritmo
de las silabas de idea
co-mo-un-jaz-mín-li-via-no

pétalos de mi voz 
apenas sostenida 
antes de deshacerse 
que-cae-cae-cae



Laura Forchetti (Cnel.Dorrego, Prov. de Buenos Aires, 1964)



IMAGEN: La poeta uruguaya Delmira Agustini.




sábado, 26 de septiembre de 2009

dickinson j443:


todavía no ha llovido

cruzo mi pueblo
bajo el silencio
domingo medianoche

envuelta en un chal
que he tejido yo misma

y en el gesto de doblarlo
sobre mis brazos
ha venido a mi boca
su poema

          como si lo más mínimo
          fuera infinito –para mí-

tan lejana yo
de su lengua
de los detalles de su casa
de sus libros religiosos

pero sin embargo
aquí
doblando un chal
sobre mis hombros
mientras camino por la noche
vuelvo a ser ella
mi hermana
vestida de blanco

una conversación abierta
como un río
que avanza en desorden
llevando la sombra de la luna
casi nada

la suave intimidad
de dos mujeres
que hablan en voz baja

reunidas en el azar
de un gesto

ese rostro
que se acerca
tiene mis ojos
tengo tanto que hacer

los versos
en la oscuridad
donde me conozco:

la piel erizada de frío
los juegos con las estrellas
el acto inútil de poner flores
en un vaso




Laura Forchetti (Cnel.Dorrego, Prov. de Buenos Aires, 1964)



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