AQUÍ ANTES DEL ALBA AZUL

Aquí antes del alba azul y en soledad
pienso en ti: vuelve a casa. La luna está llena sobre los edificios
matutinos. la sombra de la soledad yace en mi mano:
Vuelve a casa. En este altillo vacío de altas ventanas
las sombras se deslizan, y ha llegado gente;
Pienso en ti: en el temprano silencio entre nosotros que ES,
doblado profundamente en la noche y el pozo negro de las fuentes
aquí-dentro se ha puesto en marcha para que nos conozcamos ahí-dentro, y
nosotros ESTAMOS unidos por un sonido o un gesto;
más allá de la distancia, antes del tiempo, al pie del
bosque silencioso, veámonos aquí, te quiero.
Hay un fuego que crepita, me he despertado temprano
antes del alba-amor y cuánto hace que necesito
de ti todo lo que siento; no sé
dónde estás ni qué sucede, pero
es seguro que las estrellas del alba abandonarán su luz 
en lugares desolados, y esto es sólo porque pienso en ti
a primera hora de la mañana, amor. 



Janine Pommy Vega

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

[Here before this sunrise blue & in this solitude]

Here before this sunrise blue & in this solitude
to you: come home. The moon is full over morning
buildings, the shade of solitude is upon my hand:
Come home. In this empty loft of high Windows
the shades are lifting, and people are arrived;
To you: In the early silence between us that IS,
folded deep into night & the black well of Sources
in-here is gone forth to meet in-there, &
we ARE bound below a sound or gesture;
beneath distance, before time, at the foot of the
silent forest, meet me here, I love you.
A fire is crackling, I have risen early
before the dawn—love and how long I have
need of you all I feel; don’t know
where you are or what’s happening, yet
surely the morning stars will shed their light
in desolate places, and this just from me
first thing in the morning, love. 

Janine Pommy Vega (E.E.U.U.; Jersey City, 1942- Willow, 2010) fue una de las primeras mujeres poetas publicadas por "City Lights", editorial que dio a conocer a la mayoría de los escritores de la generación beat. A los 16 años leyó "On the roads"e inmediatamente viajó a Nueva York con la idea de conocer a los miembros del grupo, cosa que consigue. Su marido, el pintor peruano Fernando Vega muere de sobredosis en un viaje que habían hecho juntos a Europa. Janine vuelve a Estados Unidos y escribe "Poemas a Fernando", que se convertiría en su primer libro, en 1968.  

CON AMOR EN LOS BOLSILLOS

con amor en los bolsillos
estoy de camino
a casa / un tren

               después de eso Cómo

nadie lo sabe
-pero llegaré
tu ojo, quién te ha visto
amor, con los bolsillos
llenos, ¿ya estás en casa?
iluminado, el amor se prende
el tren tambalea
un raga infinito canta su melodía




Janine Pommy Vega (E.E.U.U.; Jersey City, 1942 -Id.Willow, 2010)

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum) 

WITH LOVE IN MY POCKET

with love in my
pocket I'm on my way
home / a train
             after this How

no one knows
-but I'll get there:
your eye, who has seen
you love, with my
pockets full, that you're home?
lamplit love kindles
a wobbly train
raga never ends singing

ELOGIO A MI MARIDO

Supongo que tampoco habrá sido fácil vivir conmigo,
mis rencores, mis altibajos, mis exigencias de intimidad,
orgullo de leo sollozando en la cama mientras intentas
                                      [dormir
y tú, interrumpiéndome en medio de mil poemas
¿has llamado al seguro? esa vez que detuviste un poema
a medio camino entre las colinas de nebraska y
colorado, odetta cantando, el mundo entero cantando
                                      [en mi interior
el triunfo de nuestra revolución en el aire
yo a punto de anotarlo, y tú
tú diciendo algo sobre el carburador
para que todo se esfumara
pero nos aferramos el uno al otro
creyendo hallar la balsa
aunque estamos los dos a la deriva, como en esta casa
                                      [de barro
demasiado pequeña, las paredes polvorientas a nuestro
                  [alrededor, una fina lluvia de polvo
contrarresta el alto, puro aire y machaca nuestras
                                      [fosas nasales
colgamos nuestras fotos de los múltiples mundos:
collage de nueva york, y pósters de san francisco,
colocados los platos japoneses, los cuchillos chinos
martillean diminutas telas indias sobre el adobe
nos tambaleamos y chocamos en lo más profundo
                                 [de la otra persona
caminamos con torpeza de un lugar equivocado al otro
como niños que salen a jugar de noche sobre un barco
y el barco se escapa de sus amarras, y ellos observan
                                      [las estrellas
sobre las que todo desconocen, intentando descifrar
hacia dónde se dirigen



Diane di Prima

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

POEM IN PRAISE OF MY HUSBAND


I suppose it hasn't been easy living with me either,
with my piques, and ups and downs, my need for
privacy
leo pride and weeping in bed when you're trying 
to sleep
and you, interrupting me in the middle of a thousand 
poems
did I cal the insurance people? the time you
stopped a poem
in the middle of our drive over the nebraska hills and
into colorado, odetta singing, the whole world
singing in me
the triumph of our revolution in the air
me about to get that down, and you
you saying something about the carburetor
so that it all went away
but we cling to each other
as if each thought the other was the raft
and he adrift alone, as in this mud house
not big enough, the walls dusting down around us, 
a fine dust rain
counteracting the good, high air, and stuffing our 
nostrils
we hang our pictures of the separate worlds:
new york college and san francisco posters
set out our japanese dishes, chinese knives
hammer small indian marriage cloths into the adobe
we stumble thru silence into each other's gut
blundering thru from one wrong place to the next
like kids who snuck out to play on a boat at night
and the boat slipped from its moorings, and they look 
at the stars
about which they know nothing, to find out
where they are going

Diane di Prima, Nueva York, E.E.U.U., 1934. Comenzó a escribir a la edad de siete años y decidió ser poeta a los catorce. Con 19 años mantenía correspondencia con Ezra Pound. Di Prima pasó el fin de los años ‘50 y principios de los ‘60 en Manhattan, donde participó en el incipiente movimiento Beat y donde llegó a ser conocida como una importante escritora dentro de este movimiento y una figura puente entre el movimiento Beat y los últimos hippies.  Su primer libro de poesía, This Kind of Bird Flies Backward (“Esta especie de pájaro vuela hacia atrás”), fue publicado en 1958 por la editorial Hettie y LeRoi Jones.  En varias ocasiones se enfrentó a cargos de obscenidad acusada por el Gobierno de los Estados Unidos debido a su trabajo en el Teatro de los Poetas de Nueva York y en el periódico The Floating Bear; y al carácter de su poesía. En 1966 se trasladó a Nueva York donde pasó algún tiempo en Millbrook con la comunidad psicodélica de Timothy Leary e imprimió las dos primeras ediciones de Psychodelic Prayers (“Oraciones psicodélicas”) de Leary ( primavera de 1966). En 1969 escribió una novela de relato erótico, en la que detallaba su propia experiencia en el movimiento Beat, titulado Memoirs of a Beatnik. Desde 1974 hasta 1997, di Prima enseñó poesía en el Jack Kerouac School de Disembodied Poetics (“Poetas desencarnados”), del Instituto de Naropa en Boulder, Colorado, compartiendo el programa con sus compañeros “Beats” Allen Ginsberg (co-fundador del programa), William Burroughs, Gregory Corso y otros.A finales de 1960 se mudó definitivamente a California, donde ha vivido desde entonces. Aquí, di Prima se involucró en las actividades políticas de los Diggers y estudió Budismo, sánscrito, alquimia y Gnosticismo.  También publicó su obra principal, el poema largo Loba, en 1978, con una edición ampliada en 1998. Diane di Prima es autora de 43 libros de poesía y prosa. Fue también dramaturga y activista a favor de la justicia social; y docente.Su obra ha sido traducida a más de 20 idiomas y ha recibido numerosos reconocimientos a su labor poética.

NANA PARA UN BEBÉ NONATO

Cielo
cuando te abras paso
encontrarás
una poeta
apenas la opción ideal.

No puedo prometerte
que nunca pasarás hambre
o que no estarás triste
en este mundo
descuartizado
y reducido a cenizas

pero puedo enseñarte
cielo
a amar tanto
que tu corazón se rompa
por siempre jamás



Diane Di Prima (E.E.U.U.; Brooklyn, Nueva York, 1934)

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

SONG FOR BABY-O, UNBORN

Sweetheart
when you break thru
you’ll find
a poet here
not quite what one would choose.

I won’t promise
you’ll never go hungry
or that you won’t be sad
on this gutted
breaking 
globe

but I can show you
baby
enough to love
to break your heart
forever

EL DÍA QUE TE BESÉ

El día que te besé, la última cucaracha
se murió. Las Naciones Unidas
abolieron todas las cárceles. El papa
admitió a Jean Genet como miembro
del Colegio de Cardenales. La
Fundación Ford, con gasto enorme,
reconstruyó la ciudad de Atenas.
El día que hicimos el amor, el dios pan
volvió a la Tierra, Eisenhower dejó
de jugar al golf. Los supermercados
vendieron marihuana. Y Apolo leyó
poemas en el parque Union Square.
El día que retozaste en mi cuerpo
las bombas se disolvieron.



SI ME VENGO A VIVIR

Si me vengo a vivir contigo,
¿me prometerías
un pedazo de carne los domingos,
una hojita de azucena
para olerla en la almohada,
un queso en el refrigerador,
un beso de lengua
entre las pesadillas?
Si no es así,
no me vengo contigo.




Diane di Prima (E.E.U.U., Nueva York, 1934) 

(Traducción: José Vicente Anaya)

IMAGEN: Bianca Temperini, por Wendy Niklewicz.

NO AMOR (*)

Sin amor
Sin compasión
Sin inteligencia
Sin belleza
Sin humildad
Veintisiete años son suficientes
Madre – demasiado tarde – años de locura – Lo siento
Papá – ¿Qué pasó?
Allen – Lo siento
Peter- Santa Rosa Juventud
Betty – Tanta valentía femenina
Keith – Gracias
Joyce – Chica hermosa
Howard – Nene, cuídate
Leo – Abrir las ventanas y Shalom*
Carol – Deja que suceda
¡Déjenme salir ahora por favor!
Por favor, déjame entrar



Elise Cowen

(Traducción: Odeen Rocha)

NO LOVE (*)

No love
No compassion
No intelligence
No beauty
No humility
Twenty-seven years is enough
Mother – too late – years of meanness – I’m sorry
Daddy – What happened?
Allen – I’m sorry.
Peter – Holy Rose Youth
Betty – Such womanly bravery
Keith – Thank you
Joyce – So girl beautiful
Howard – Baby take care
Leo – Open the windows and Shalom
Carol – Let it happen
Let me out now please –
– please let me in


(*) Se cree que es el último poema escrito por la autora.

Elise Cowen (Nueva York, 1933 -1962). Poeta norteamericana, de la generación beatnik. Nacida de una familia judía de clase media, Cowen escribió poesía desde muy joven, influenciada por la obra de Emily Dickinson , T.S.Eliot , Ezra Pound y Dylan Thomas.Mientras asistía a Barnard College en la década de 1950, se hizo amiga de Joyce Johnson (en ese momento, Joyce Glassman). Fue durante este período que fue presentada a Ginsberg por el profesor de filosofía de Donald Cook. Los dos descubrieron un conocido en comun en Carl Salomón , a quien habían visto mientras pasaron  un tiempo por separado en un hospital mental. Una relación romántica siguió en la primavera y el verano de 1953. Sin embargo, dentro de un año, Ginsberg se reune y  se enamora de Peter Orlovsky, su eventual compañero de vida. A pesar de esto, Cowen se mantuvo unida emocionalmente a Ginsberg para el resto de su vida. En febrero de 1956, ella y su amante Sheila se mudaron a un apartamento con Ginsberg y Orlovsky. En el momento Cowen tenía un trabajo como mecanógrafa. para la oficina de la policía pero mas tarde fue despedida. Después se mudó a San Francisco, y finalmente a  Manhattan. Pero Cowen comienza a ser afectada por problemas psicológicos cada vez más graves, con el tiempo tiene que ser admitida en Hospital Bellevue con el fin de obtener un tratamiento para la hepatitis y la psicosis. Pero ella se opuso y regresó a casa de sus padres en el apartamento de  la Avenida Bennett, es alli de donde salta del séptimo piso a través de la ventana de la sala. Sus padres quemaron todos sus poemas, porque se avergonzaban de las representaciones sexuales y del consumo de drogas que aparecían en los textos de su hija. Sin embargo, Leo Skir, un amigo cercano, tenía 83 de sus poemas en su poder al momento de su muerte, y se encargó de la publicación de varios en revistas literarias prominentes de la década de 1960.

IMAGEN: Cowen, durante el fugaz romance que tuvo con Ginsberg (primavera y verano de 1953).

QUERÍA UNA CONCHA DE DORADO PLACER

Quería una concha de dorado placer
     más puro que la heroína
Para honrarte
Un corazón tan grande
     que puedas quitarte los zapatos y estirarte
La Anatomía del Amor
     Oh si yo fuera una
     concha de dorado placer más puro
     que la heroína o el cielo
Para honrarte     
     Cama doble corazón como 
una pradera en Yosemite
Para asimilar tu soltura
     La imaginación tan clara y activa como
             una marisma al sol
Para ser interesante durante la cena
       El alma como tu rostro antes
            de nacer
Para alabarte
       pechos, cabello, dedos 
       mi cuerpo hecho ciudad
en tus brazos la noche entera



Elise Cowen (E.E.U.U., New York, 1933- 1962)

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

I WANTED A CUNT OF GOLDEN PLEASURE


I wanted a cunt of golden pleasure
                purer than heroin
To honor you in
A heart big enough to take off
                your shoes and stretch out 
To honor you in. 
                Double bed heart like a
                meadow in Yosemite
To take your ease in 
                Imagination clear & active as 
                          sunny tidepools. 
To serve up good talk with dinner 
                Soul like your face before you
                          were born 
To glory you in 
                breast, hair, fingers, 
                whole city of body
In your arms all night

FÁCIL AMAR

Fácil amar

          a los POETAS

       Su

ESPLENDOR

Derramándose sobre todas las páginas

Exigiendo arco iris diminutos

Fácil Amar

      a los Poetas

Su

ESPLENDOR

Derramándose sobre todas las páginas

        vertiéndose

sobre mi falda.

Elise Cowen (E.E.U.U., New York, 1933- 1962)

(Traducción: Annalisa Marí Pegrum)

EASY TO LOVE


Easy to love

            the POETS
     their
SPLENDOUR
Falling all over the pages
Extorting atromic rainbows

Easy to love
       the Poets

Their

SPLENDOUR
Falling all over the pages
       into
My lap.

POEMA PARA TIRANOS

parece que debo amarte incluso a ti
más fácil amar las cosas bonitas
los niños                  las campanillas
más fácil                  (al aumentar la compasión)
amar al desconocido
fácil incluso darse cuenta (con compasión)
del dolor y del terror implícito en aquellos
que tratan el mundo alrededor
con tanta brutalidad           tanto odio
pero oh yo no soy cristo
bendiciendo a mis verdugos
no soy buda         no soy santa
tampoco poseo esa fuerza incandescente
de la fe iluminada
pero       así y todo
eres un ser que siente
respirando este aire
al igual que yo soy un ser que siente
buscando mi iluminación
debo buscar la tuya
si tuviera el amor suficiente
si tuviera la fe suficiente
podría quizá entonces trascender tu camino
y alterar incluso eso
perdóname entonces —
no puedo amarte todavía



Lenore Kandel (E.E.U.U.; New York, 1932 - San Francisco, 2009)

(Traducción: Anna-Lisa Marí Pegrum)

POEM FOR  TYRANTSS


it seems I must love even you
easier loving the pretty things
the children   the morning glories
easier    (as compassion grows)
to love the stranger

easy even to realize      (with compassion)
the pain and terror implicit in those
who treat the world around them
with such brutality     such hate

but oh   I am no christ
blessing my executioners
I am no buddha   no saint
nor have I that incandescent strength
of faith illuminated

yet   even so
you are a sentient being
breathing this air
even as I am a sentient being
breathing this air
seeking my own enlightenment
I must seek yours

if I had love enough
if I had faith enough
perhaps I could transcend your path
and alter even that

forgive me, then― 
I cannot love you yet

Lenore Kandel, poeta estadounidense de la Generación Beat, nació en 1932 en Nueva York y falleció en 2009 en San Francisco. A pesar de ser considerada una de las poetas más valiosas de la época moderna, su poesía apenas es conocida y su nombre, al igual que el de muchas otras mujeres de la Generación Beat, tan sólo ha comenzado a estudiarse recientemente. Publicó dos libros de poemas (The Love Book, 1966; World Alchemy, 1967) antes de sufrir un grave accidente de moto junto con su marido de entonces, el hell angel Billy Fritsch. Aunque el accidente le dejó graves secuelas permanentes en la espalda, Lenore no dejó nunca de escribir. El primer libro The Love Book, fue perseguido por presunta obscenidad y dio lugar a un famoso litigio: en 1966, la policía confiscó ejemplares del libro en las ya míticas librerías City Lights Books y Psychedelic Books. Lenore fue denunciada por “hard-core pornography” o pornografía dura, convirtiendo así el libro en una fuente inacabable de polémicas. Con todo, se trataba quizás de la primera obra de la Generación Beat en la que las mujeres (hasta entonces visualizadas como “esposas” y representantes de la falta de libertad y conformidad) pasaron a convertirse de objetos a sujetos. En 1959, a la edad de 27 años, comenzó a practicar zazen en Nueva York y vio publicadas tres colecciones cortas de su poesía. En 1960 se dirigió a San Francisco con la intención de quedarse un fin de semana pero acabó quedándose. En esta ciudad conoció a los poetas beat y formó parte de los Diggers, un movimiento contracultural anarquista en el cual conoció a Diane di Prima, otra poeta beat. Además, participó en el Verano del Amor, siendo la única mujer que compartió escenario con Gary Snider, Neal Cassady y Allen Ginsberg.

EROS

¡Alabado sea el joven Eros que se coge a todas las chicas!
Sólo los dioses aman con tanta generosidad
compartiendo su felicidad con todos
¡Alabado sea Eros! Aquel que ama tan sólo la belleza
y la encuentra en todas partes
Eros te he conocido, y a tus diosas pasajeras
envueltas en un halo de amorlujuria tan real como una flor cualquiera
que florece un día y se pierde luego con el viento
he visto cómo centelleaban tus ojos de placer
cuando admirabas la belleza de la dulce Psique con tu lengua enamorada
para verlos brillar con la misma profunda dicha
mientras otras mujeres tiernas yacían entre tus manos
¡Alabado sea Eros! Aquel que es incapaz de acumular amor
pero lo gasta como el agua en un tamiz dorado
compartiendo su propia gracia lasciva
con todos aquellos que le permiten la entrada
infieles como flores, veleidosos como la mariposa que soporta el viento
¡Alabado sea Eros, hijo de los dioses!
aquel que ama tan sólo la belleza  y la encuentra
en todas partes.


Lenore Kandel (E.E.U.U., Nueva York, 1932; San Francisco, 2009) 

(Traducción: Anna-Lisa Marí Pegrum)

EROS/POEM

Praise be to young Eros who fucks all the girls!
Only the gods love with such generosity
sharing beatitude with all
Praise be to Eros! who loves only beauty
and finds it everywhere
Eros I have met you and your passing goddesses
wrapped in a haze of lovelust as true as any flower
that blooms its day and then is lost across the wind
I have seen your eyes lambent with delight
as you praised sweet Psyche's beauty with your loving tongue
and then have seen them sparkle with that same deep joy
as other tender ladies lay between your hands
Praise be to Eros! who can hoard no love
but spends it free as water in a golden sieve
sharing his own soft wanton grace
with all who let his presence enter in
faithless as flowers, fickle as the wind-borne butterfly
Praise be to Eros, child of the gods!
who loves only beauty            and find it
everywhere

LLEGANDO A LOS OCHENTA

Llegando a ochenta,
Aminoro la velocidad del barco,
Para un atraque seguro.
El barco fue maltratado,
Una vela rasgada, 
El timón a veces tambaleaba.
Difícilmente seamos una magnífica atracción. 
Fue una travesía larga
Atravesando tiempo, esfuerzos y triunfos,
Ochenta años,
De aprender qué queríamos ser
Y cómo convertirnos en eso.

Un día el barco se va a romper
¿Y entonces qué será de mí?
Sólo un respiro
Que se pierde en la nada
O un espíritu de aire y fuego
solo,
¿Liberado?
¿Quién sabe?
Saludanos en el aribo
Al viejo barco y y a mi,
Pero no podemos quedarnos anclados.
Pronto tenemos que zarpar
En la última travesía misteriosa
Que todos recorren
Hacia la muerte.
Sin mi barco ahí,
Deseame suerte.



May Sarton 

(Traducción: Marianela Leonardelli)

COMING INTO EIGHTY

Coming into eighty
I slow my ship down
For a safe landing.
It has been battered,
One sail torn, the rudder
Sometimes wobbly.
We are hardly a glorious sight.
It has been a long voyage
Through time, travail and triumph,
Eighty years
Of learning what to be
And how to become it.

One day the ship will decompose
And then what will become of me?
Only a breath
Gone into nothingness
Alone
Or a spirit of air and fire
Set free?
Who knows?

Greet us at landfall
The old ship and me,
But we can’t stay anchored.
Soon we must set sail
On the last mysterious voyage
Everybody takes
Toward death.
Without my ship there,
Wish me well.

May Sarton, seudónimo de Marie Eleanore Sarton (Belgica, 1912). Cuando las tropas alemanas invadieron Bélgica,  en 1914, su familia huyó a Ipswich, Inglaterra , donde vivía la abuela materna de Sarton. Un año más tarde, se mudaron a Boston, Massachusetts . Ella fue a la escuela en Cambridge, Massachusetts, donde se graduó en la Cambridge High School  de América en 1929.Tomó lecciones en su  adolescencia, pero siempre continuó escribiendo poesía, llegando a publicar su primer libro en 1937, titulado Encuentro en abril. En 1945 conoció a su pareja durante los próximos trece años, Judy Matlack, en Santa Fe, Nuevo México . Se separaron en 1956, cuando el padre de Sarton murió y Sarton se trasladó a Nelson, New Hampshire. Miel en la colmena (1988) es acerca de su relación.  En 1990, sufrió un derrame cerebral, lo que redujo su capacidad para concentrarse y escribir; después de varios meses, fue capaz de dictar sus diarios finales, en los que celebra las alegrías de su vida. Murió de cáncer de mama, en 1996.

LUNA DE DICIEMBRE

Antes de ir a la cama
Después de una caída de nieve
Miro hacia el campo
Que brilla a la luz de la luna,
Tan tranquilo, intacto y blanco.
El silencio de la nieve llena mi mente
cuando dejo la ventana.

Horas después, cerca del amanecer
Cuando vuelvo a mirar hacia afuera
Todo el paisaje cambió:
La superficie perfecta ya no está
Surcada y escrita,
Donde las criaturas salvajes deambulaban
Mientras la luna se elevaba y brillaba.

¿Por qué no ladró mi perro?
¿Por qué no escuché ningún sonido
en el piso bloqueado de nieve,
en la oscuridad tumultosa? 

Cuánto puede venir, cuánto puede salir
Cuando la luna de diciembre brilla,
Qué mundos de juegos nunca conoceremos
Durmiendo en una noche blanca y fría,
Después de una caída de nieve.



May Sarton (Belgica, 1912, 1996 -vivió en E.E.U.U, desde los 4 años)

(Traducción: Marianela Leonardelli)

DECEMBER MOON

Before going to bed
After a fall of snow
I look out on the field
Shining there in the moonlight
So calm, untouched and white
Snow silence fills my head
After I leave the window.

Hours later near dawn
When I look down again
The whole landscape has changed
The perfect surface gone
Criss-crossed and written on
Where the wild creatures ranged
While the moon rose and shone.

Why did my dog not bark?
Why did I hear no sound
There on the snow-locked ground
In the tumultuous dark?

How much can come, how much can go
When the December moon is bright,
What worlds of play we'll never know
Sleeping away the cold white night
After a fall of snow.



IMAGEN:  Luna de diciembre en New Hampshire.

UNA OBSERVACIÓN

Los jardineros verdaderos no pueden soportar los guantes
Entre el toque firme y la raíz tierna,
Deben dejar que sus manos se llenen de nudos 
Mientras se mueven con una fuerte sensibilidad
Debajo de la tierra, entre las rocas y brotes,
Sin magullar o herir la fruta oculta.
Y así vi cómo las manos de mi madre se llenaron de cicatrices,
Ella, que podía sanar la planta o amiga herida
Con el mismo amor vulnerable pero riguroso.
Una vez me molestó ver su retorcida belleza,
Pero ahora su verdad me ha sido dada para vivir,
Mientras aprendo por mí mismo que debemos ser duros
Para movernos entre lo tierno con una mano abierta,
Y para permanecer sensibles hasta el final.
Pagar con un poco de dureza, para un mundo noble.



May Sarton (Belgica, 1912, 1996 -vivió en E.E.U.U, desde los 4 años)

(Traducción: Marianela Leonardelli)

AN OBSERVATION

True gardeners cannot bear a glove
Between the sure touch and the tender root,
Must let their hands grow knotted as they move
With a rough sensitivity about
Under the earth, between the rock and shoot,
Never to bruise or wound the hidden fruit.
And so I watched my mother's hands grow scarred,
She who could heal the wounded plant or friend
With the same vulnerable yet rigorous love;
I minded once to see her beauty gnarled,
But now her truth is given me to live,
As I learn for myself we must be hard
To move among the tender with an open hand,
And to stay sensitive up to the end
Pay with some toughness for a gentle world.