jueves, 18 de mayo de 2017

HARTO DEL AMOR




Voy caminando por calles que están muertas.
Voy caminando, caminando con vos 
en el pensamiento.
Mis pies están cansados, mi mente confusa
Y las nubes están llorando.

¿Oí a alguien decir una mentira?
¿Oí el grito lejano de alguien?
Hablé como un niño
Y me destruiste con una sonrisa
Mientras dormía.

Estoy harto del amor, pero inmerso en él.
Estoy muy harto de esta clase de amor.

Veo, veo amantes en el pasto.
Veo, veo siluetas en la ventana,
Los miro hasta que se van
Y me dejan abrazado a una sombra.

Estoy harto del amor, oigo sonar el reloj.
Estoy harto del amor,de esta clase de amor.

A veces, el silencio puede ser un trueno.
A veces, quiero darme a la fuga
¿Podrás ser fiel alguna vez?
Pienso en vos y lo dudo.

Estoy harto del amor, 
ojalá nunca te hubiera conocido.
Estoy harto del amor,
Estoy tratando de olvidarte.

No sé qué hacer,
Daría cualquier cosa 
por estar con vos.



Bob Dylan  (Duluth, EEUU, 1941)


(Sin mención del traductor)


LOVE SICK

I'm walkin' through streets that are dead
Walkin', walkin' with you in my head
My feet are so tired
My brain is so wired
And the clouds are weepin'.

Did I hear someone tell a lie?
Did I hear someone's distant cry?
I spoke like a child
You destroyed me with a smile
While I was sleepin'.

I'm sick of love that I'm in the thick of it
This kind of love, I'm so sick of it.

I see, I see lovers in the meadow
I see, I see silhouettes in the window
I'll watch them 'til they're gone
And they leave me hangin' on
To a shadow.

I'm sick of love, I hear the clock tick
This kind of love, ah, I'm love sick.

Sometimes the silence can be like thunder
Sometimes I wanna take to the road and plunder
Could you ever be true
I think of you
And I wonder.

I'm sick of love, I wish I'd never met you
I'm sick of love, I'm tryin' to forget you.

Just don't know what to do
I'd give anything to
Be with you.



martes, 16 de mayo de 2017

DOS CANCIONES DE BOB




TODO LO QUE EN REALIDAD QUIERO


No busco competir contigo
ganarte o engañarte o maltratarte
simplificarte, clasificarte
negarte, desafiarte o crucificarte
lo que en realidad quiero
nena, es ser tu amigo.

No, no busco pelear contigo
asustarte o abrumarte
arrastrarte o vaciarte
encadenarte o humillarte,
lo que en realidad quiero
nena, es ser tu amigo.

No busco bloquearte
ofenderte o golpearte o encerrarte
analizarte, categorizarte
anularte o hacer publicidad con vos,
lo que en realidad quiero
nena, es ser tu amigo.

No quiero ponerte cara de piedra,
perseguirte o cazarte, rastrearte o localizarte
o deshonrarte o desplazarte
o definirte o confinarte
lo que en realidad quiero
nena, es ser tu amigo.

No quiero conocer a tu familia
no quiero suspenderte o apalearte
o seleccionarte o diseccionarte
o inspeccionarte o rechazarte,
lo que en realidad quiero
nena, es ser tu amigo.

No quiero fingir contigo,
tomarte o sacudirte u olvidarte,
no intento que sientas como yo,
veas como yo o seas como yo.
Todo lo que quiero, nena, 
es ser tu amigo.



MUJERES DE DÍAS LLUVIOSOS # 12 & 35


Bueno, te apedrearán cuando intentes
ser bueno,
te apedrearán tal como dijeron que lo harían,
te apedrearán cuando trates de irte a casa,
te apedrearán cuando estés solo,
pero yo no me sentiría tan solo,
todo el mundo tiene que ser apedreado.

Te apedrearán cuando estés caminando
por la calle,
te apedrearán cuando intentes conservar tu asiento,
te apedrearán cuando estés en el suelo,
te apedrearán cuando vayas hacia la puerta,
pero yo no me sentiría tan solo,
todo el mundo tiene que ser apedreado.

Te apedrearán cuando estés
desayunando,
te apedrearán cuando seas joven y capaz,
te apedrearán cuando estés tratando 
de ganarte un dólar,
te apedrearán y luego te dirán, “Buena suerte”,
pero yo no me sentiría tan solo,
todo el mundo tiene que ser apedreado.

Bueno, te apedrearán y dirán que es la última vez,
pero luego te apedrearán y después volverán a hacerlo,
te apedrearán cuando conduzcas tu auto,
te apedrearán cuando
toques la guitarra,
sí, pero yo no me sentiría tan solo,
todo el mundo tiene que ser apedreado.

Bueno, te apedrearán cuando estés
caminando completamente solo,
te apedrearán cuando vayas a casa,
te apedrearán y luego dirán que eres valiente,
te apedrearán cuando estés
en tu tumba,
pero yo no me sentiría tan solo,
todos deben ser apedreados.



Bob Dylan (Duluth, EEUU, 1941)


(Traducción de David Labi)


ALL I REALLY WANT TO DO

I ain't lookin' to compete with you
Beat or cheat or mistreat you
Simplify you, classify you
Deny, defy or crucify you
All I really want to do
Is, baby, be friends with you.

No, and I ain't lookin' to fight with you
Frighten you or tighten you
Drag you down or drain you down
Chain you down or bring you down
All I really want to do
Is, baby, be friends with you.

I ain't lookin' to block you up
Shock or knock or lock you up
Analyze you, categorize you
Finalize you or advertise you
All I really want to do
Is, baby, be friends with you.

I don't want to straight-face you
Race or chase you, track or trace you
Or disgrace you or displace you
Or define you or confine you
All I really want to do
Is, baby, be friends with you.

I don't want to meet your kin
Make you spin or do you in
Or select you or dissect you
Or inspect you or reject you
All I really want to do
Is, baby, be friends with you.

I don't want to fake you out
Take or shake or forsake you out
I ain't lookin' for you to feel like me
See like me or be like me
All I really want to do
Is, baby, be friends with you.



RAINY DAY WOMAN # 12 & 35"

Well, they'll stone ya when you're trying to be so good
They'll stone ya just a-like they said they would
They'll stone ya when you're tryin' to go home
Then they'll stone ya when you're there all alone
But I would not feel so all alone
Everybody must get stoned.

Well, they'll stone ya when you're walkin' 'long the street
They'll stone ya when you're tryin' to keep your seat
They'll stone ya when you're walkin' on the floor
They'll stone ya when you're walkin' to the door
But I would not feel so all alone
Everybody must get stoned.

They'll stone ya when you're at the breakfast table
They'll stone ya when you are young and able
They'll stone ya when you're tryin' to make a buck
They'll stone ya and then they'll say "good luck"
Tell ya what, I would not feel so all alone
Everybody must get stoned.

Well, They'll stone you and say that it's the end
Then they'll stone you and then they'll come back again
They'll stone you when you're riding in your car
They'll stone you when you're playing your guitar
Yes, but I would not feel so all alone
Everybody must get stoned.

Well, they'll stone you when you walk all alone
They'll stone you when you are walking home
They'll stone you and then say you are brave
They'll stone you when you are set down in your grave
But I would not feel so all alone
Everybody must get stoned.




domingo, 14 de mayo de 2017

449




Morí por la Belleza -mas apenas
en la tumba me había acomodado
cuando Otro, que murió por la Verdad,
vino a ocupar la habitación de al lado-

"Por qué moriste", preguntó con suavidad,
"por la Belleza", contesté-
"Y yo -lo que es lo mismo- morí por la Verdad
-somos hermanos", concluyó-

Y así, como Parientes reunidos por la sombra-
hablamos desde nuestros cuartos respectivos-
hasta que el musgo nos tapó la boca-
y cubrió- nuestros nombres.



Emily Dickinson (E.E.U.U., Amherst, Massachusetts, en 1830; id.1866)

(Traducción: Mirta Rosenberg) 

449

I died for Beauty--but was scarce
Adjusted in the tomb
When One who died for Truth, was lain
In an adjoing Room--

He questioned softly "Why I failed?"
"For Beauty," I replied--
"And I--for truth--Themself are One--
We Brethren, are," He said--

And so, as Kinsmen, met a Night--
We talked between the Rooms--
Until the Moss had reached our lips--
And covered up--our names--






viernes, 12 de mayo de 2017

SONETO 73











En mí puedes ver esa estación del año
en que hojas amarillas —pocas, o ninguna—
cuelgan de las ramas que tiemblan de frío,
coros en ruinas donde, antes, los pajaros cantaban.   
En mí ves la penumbra de ese día 
que después del ocaso se apaga en Occidente. 
La noche, esa otra muerte, se la lleva poco a poco 
y sella todo en su silencio. 
En mí ves el brillo de aquel fuego
que yace en las cenizas de su juventud
como en el lecho donde la muerte acecha,
consumido por aquello que alguna vez lo alimentaba.
Esto lo ves, y tu amor se hace más fuerte
para amar bien lo que en breve te abandona.






William Shakespeare

(Traducción de Martín Monreal
y Cristina Piña)



SONNET 73

That time of year thou may'st in me behold 
When yellow leaves, or none, or few, do hang
Upon those boughs which shake against the cold, 
Bare ruin'd choirs, where late the sweet birds sang. 
In me thou see'st the twilight of such day, 
As after sunset fadeth in the west, 
Which by-and-by black night doth take away,
Death's second self, that seals up all in rest. 
In me thou see'st the glowing of such fire 
That on the ashes of his youth doth lie, 
As the death-bed whereon it must expire 
Consum'd with that which it was nourish'd by. 
This thou perceivest, which makes thy love more strong,
To love that well which thou must leave ere long.






William Shakespeare (Stratford on Avon, Reino Unido, 1564-id., 1616) Dramaturgo y poeta inglés. Tercero de los ocho hijos de John Shakespeare, un acaudalado comerciante y político local, y Mary Arden, cuya familia había sufrido persecuciones religiosas derivadas de su confesión católica, poco o nada se sabe de la niñez y adolescencia de William Shakespeare. Parece probable que estudiara en la Grammar School de su localidad natal, si bien se desconoce cuántos años y en qué circunstancias. Según un coetáneo suyo, William Shakespeare aprendió «poco latín y menos griego», y en todo caso parece también probable que abandonara la escuela a temprana edad debido a las dificultades por que atravesaba su padre, ya fueran éstas económicas o derivadas de su carrera política. Sea como fuere, siempre se ha considerado a Shakespeare como una persona culta, pero no en exceso, y ello ha posibilitado el nacimiento de teorías según las cuales habría sido tan sólo el hombre de paja de alguien deseoso de permanecer en el anonimato literario. A ello ha contribuido también el hecho de que no se disponga en absoluto de escritos o cartas personales del autor, quien parece que sólo escribió, aparte de su producción poética, obras para la escena. La andadura de Shakespeare como dramaturgo empezó tras su traslado a Londres, donde rápidamente adquirió fama y popularidad en su trabajo para la compañía Chaberlain’s Men, más tarde conocida como King’s Men, propietaria de dos teatros, The Globe y Blackfriars. También representó, con éxito, en la corte. Sus inicios fueron, sin embargo, humildes, y según las fuentes trabajó en los más variados oficios, si bien parece razonable suponer que estuvo desde el principio relacionado con el teatro, puesto que antes de consagrarse como autor se le conocía ya como actor. Su estancia en la capital británica se fecha, aproximadamente, entre 1590 y 1613, año este último en que dejó de escribir y se retiró a su localidad natal, donde adquirió una casa conocida como New Place, mientras invertía en bienes inmuebles de Londres la fortuna que había conseguido amasar. La publicación, en 1593, de su poema Venus y Adonis, muy bien acogido en los ambientes literarios londinenses, fue uno de sus primeros éxitos. De su producción poética posterior cabe destacar La violación de Lucrecia (1594) y los Sonetos (1609), de temática amorosa y que por sí solos lo situarían entre los grandes de la poesía anglosajona. Con todo, fue su actividad como dramaturgo lo que dio fama a Shakespeare en la época. Su obra, en total catorce comedias, diez tragedias y diez dramas históricos, es un exquisito compendio de los sentimientos, el dolor y las ambiciones del alma humana. Tras unas primeras tentativas, en las que se transparenta la influencia de Marlowe, antes de 1600 aparecieron la mayoría de sus «comedias alegres» y algunos de sus dramas basados en la historia de Inglaterra. Destaca sobre todo la fantasía y el sentido poético de las comedias de este período, como en Sueño de una noche de verano; el prodigioso dominio del autor en la versificación le permitía distinguir a los personajes por el modo de hablar, amén de dotar a su lenguaje de una naturalidad casi coloquial. A partir de 1600, Shakespeare publica las grandes tragedias y las llamadas «comedias oscuras». Los grandes temas son tratados en las obras de este período con los acentos más ambiciosos, y sin embargo lo trágico surge siempre del detalle realista o del penetrante tratamiento psicológico del personaje, que induce al espectador a identificarse con él: así, Hamlet refleja la incapacidad de actuar ante el dilema moral entre venganza y perdón; Otelo, la crueldad gratuita de los celos; y Macbeth, la cruel tentación del poder. En sus últimas obras, a partir de 1608, cambia de registro y entra en el género de la tragicomedia, a menudo con un final feliz en el que se entrevé la posibilidad de la reconciliación, como sucede en Pericles. Shakespeare publicó en vida tan sólo 16 de las obras que se le atribuyen; por ello, algunas de ellas posiblemente se hubieran perdido de no publicarse (pocos años después de la muerte del poeta) el Folio, volumen recopilatorio que serviría de base para todas las ediciones posteriores.





miércoles, 10 de mayo de 2017

SONETO 106





Cuando en la crónica de tiempos idos
veo que a hermosas criaturas se describe
y que embellece la belleza viejas rimas
que a damas muertas e hidalgos encarecen,
entonces, cuando alaban la dulce belleza
de pie, mano, labio, frente y ojo,
veo en su antigua pluma que expresar desea
la gran belleza que tú ahora tienes.
Así sus alabanzas son apenas profecías
de este nuestro tiempo y a ti te prefiguran
mas sus ojos, que sólo adivinarte conseguían
incapaces fueron de cantar tu hermosura.
Y nosotros, que el presente contemplamos
con ojos arrobados, para alabarte somos mudos.



William Shakespeare  (Stratford on Avon, Reino Unido, 1564-id., 1616)


(Traducción: Cristina Piña)


SONNET 106

When in the chronicle of wasted time
I see descriptions of the fairest wights
And beauty making beautiful old rhyme
In praise of ladies dead and lovely knights,
Then in the blazon of sweet beauty’s best,
Of hand, of foot, of lip, of eye, of brow,
I see their ántique pen would have expressed
Ev'n such a beauty as you master now.
So all their praises are but prophecies
Of this our time, all you prefiguring,
And for they looked but with divining eyes,
They had not skill enough your worth to sing.
For we which now behold these present days,
Have eyes to wonder, but lack tongues to praise.





lunes, 8 de mayo de 2017

TORTURAS
















POSIBILIDADES

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del Warta.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente
a amar a la humanidad.
Prefiero tener a la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar
que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Prefiero hablar de otra cosa con los médicos.
Prefiero las viejas ilustraciones a rayas.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas
a lo ridículo de no escribirlos.
Prefiero en el amor los aniversarios no exactos
que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas
que no me prometen nada.
Prefiero la bondad astuta que la demasiado crédula.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas
del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado
a muchas otras tampoco mencionadas.
Prefiero el cero solo
al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo insectil al estelar.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad
de que el ser tiene su razón.


(Sin mención del traductor)

***

TORTURAS

Nada ha cambiado.
El cuerpo es doloroso,
tiene que comer y respirar, y dormir,
tiene una piel delgada y justo debado de ella, sangre;
tiene una considerable cantidad de dientes y uñas,
sus huesos son frágiles, sus articulaciones moldeables.
En las torturas, se tiene en cuenta todo eso.

Nada ha cambiado.
El cuerpo tiembla como temblaba
antes y después de la fundación de Roma,
en el siglo veinte antes y después de Cristo;
las torturas son como eran, sólo la Tierra se ha hecho más pequeña,
y cualquier cosa que pasa sucede en la casa del vecino.

Nada ha cambiado.
Únicamente hay más gente,
junto a antiguas culpas aparecieron nuevas,
manipuladas, reales, momentáneas y no culpas,
pero el grito con el que el cuerpo responde por ellas
era, es y será un grito de inocencia,
según una escala y un registro eternos.

Nada ha cambiado.
O sólo los modales, las ceremonias, los bailes.
El movimiento de las manos protegiendo la cabeza
sigue, no obstante, siendo el mismo.
El cuerpo se retuerce, forcejea, convulsiona;
cae derribado, contrae las rodillas,
se amorata, se hincha, babea y sangra.

Nada ha cambiado.
Excepto el curso de los ríos,
la línea de los bosques, de las costas, de los desiertos y de los glaciares.
Entre estos paisajes el alma vaga,
desaparece, regresa, se acerca, se aleja,
extraña para sí misma, inasible,
una vez segura, otra insegura, de su existencia,
mientras que el cuerpo está y está y está
y no tiene dónde meterse.




Wislawa Szymborska (Polonia; Kórnik, 1923; Cracovia, 2012)

(Traducción: Abel A.Murcia)

TORTURY

Nic się nie zmieniło.
Ciało jest bolesne,
jeść musi i oddychać powietrzem i spać,
ma cienką skórę, a tuż pod nią krew,
ma spory zasób zębów i paznokci,
kości jego łamliwe, stawy rozciągliwe.
W torturach jest to wszystko brane pod uwagę.

Nic się nie zmieniło.
Ciało drży, jak drżało
przed założeniem Rzymu i po założeniu.
w dwudziestym wieku przed i po Chrystusie,
tortury są, jak były, zmalała tylko ziemia
i cokolwiek się dzieje, to tak jak za ścianą.

Nic się nie zmieniło.
Przybyło tylko ludzi,
obok starych przewinień zjawiły się nowe,
rzeczywiste, wmówione, chwilowe i żadne,
ale krzyk, jakim ciało za nie odpowiada,
był, jest i będzie krzykiem niewinności,
podług odwiecznej skali i rejestru.

Nic się nie zmieniło.
Chyba tylko maniery, ceremonie, tańce.
Ruch rąk osłaniających głowę
pozostał jednak ten sam.
Ciało się wije, szarpie i wyrywa,
ścięte z nóg pada, podkurcza kolana,
sinieje, puchnie, ślini się i broczy.

Nic się nie zmieniło.
Poza biegiem rzek,
linią lasów, wybrzeży, pustyń i lodowców.
Wśród tych pejzaży duszyczka się snuje,
znika, powraca, zbliża się, oddala,
sama dla siebie obca, nieuchwytna,
raz pewna, raz niepewna swojego istnienia,
podczas gdy ciało jest i jest i jest
i nie ma się gdzie podziać.




IMAGEN: Gato de angora.





sábado, 6 de mayo de 2017

TU AMOR ES TODO


























no todo puede ser reanimado
como un hámster muerto, que uno pone sobre la estufa
para que se deshiele y así aguante unos tres días más.
tengo dolores benignos y me acuesto sobre la alfombra,
que hoy cumple años, porque mi bisabuela la compró 
hace un siglo para poder dejar algo de herencia. así,
la muerte nunca se ausenta. ¿conocés al monje silencioso
que colgaba la muerte en la pared en forma de caracteres?
a mi novio le gusta más ocuparse del papel que de mí,
me toma como a un panfleto y lee el título en voz alta:
¿qué visión necesita europa? yo le digo que no soy
una fundación comprometida con ciertos temas. lo que a mí
me interesa es el amor, el pulso acelerado y a veces
también las repeticiones. eso es todo.




Nikola Richter


(Traducción: Cecilia Pavón)




Nikola Richter. Poeta alemana, nacida en Brema en 1976; actualmente vive en Berlín. Es autora y redactora de blogs y libros. Le interesa darle una mirada cultural a la política y la documentación narrada de la vida cotidiana. Entre sus publicaciones se encuentran, entre otros, los libros en prosa "Die Lebenspraktikanten" (2006), "Schluss machen auf einer Insel" (2007), y los de poesía "roaming (2004), "die do-re-mi-maschine" (2009) y "afuera de juego" (2009). Publica de igual manera en diferentes revistas literarias y periódicos, y editó junto con Rery Maldonado en 2011 el libro "Los Superdemokraticos. Eine literarische politische Theorie" (Verbrecher Verlag, Berlin).




jueves, 4 de mayo de 2017

EL POBRE B.B.























Yo, Bertolt Brecht, vengo de la selva negra.
Mi madre me llevó a las ciudades
cuando yacía en su cuerpo. Y el frío de los bosques
quedará en mí hasta la muerte.

En la ciudad de cemento estoy a mis anchas
provisto del último sacramento:
diarios, tabaco y alcohol.
Desconfiado, perezoso y al fin satisfecho.

Con la gente soy amable. Me pongo
un rígido sombrero como usan ellos.
Digo: son animales de un olor muy especial.
Y digo: no importa, yo también lo soy.

En mis hamacas vacías, de mañana, 
cada tanto hago sentar un par de mujeres
las miro despreocupado y les digo:
¡No esperen nada de mí, chicas!

De noche reúno hombres a mi alrededor
y nos tratamos de "gentlemen".
Ponen sus pies sobre mi mesa
y dicen: vamos a estar mejor. Y no pregunto: ¿cuándo?

De madrugada, en la gris claridad, mean los pinos,
y sus parásitos, los pájaros, comienzan a chillar.
Es la hora en que termino mi copa y arrojo
la colilla y me duermo inquieto.

Una generación ligera la nuestra, instalada
en casas que creíamos indestructibles.
(Así construimos las altas cajas que se levantan en la isla de Manhattan
y las antenas finas que entretienen al Atlántico).

De esas ciudades quedará quien las atravesaba: ¡el viento!
La casa alegra al que en ella come: ¡y él, la vacía!
Sabemos que somos provisorios
y que después de nosotros nada memorable vendrá.

Espero que durante los terremotos que vengan
no se me apague el puro "Virginia" por amargura
a mí, Bertolt Brecht, que fui a parar a las ciudades de cemento,
viniendo de la selva negra, dentro de mi madre, a edad temprana.



Bertolt Brecht


(Traducción: Jorge Hacker)


VOM ARMEN B.B.

Ich, Bertolt Brecht, bin aus den schwarzen Wäldern.
Meine Mutter trug mich in die Städte hinein
Als ich in ihrem Leibe lag. Und die Kälte der Wälder
Wird in mir bis zu meinem Absterben sein.

In der Asphaltstadt bin ich daheim. Von allem Anfang
Versehen mit jedem Sterbsakrament:
Mit Zeitung. Und Tabak. Und Branntwein.
Misstrauisch und faul und zufrieden am End.

Ich bin zu den Leuten freundlich. Ich setze
Einen steifen Hut auf nach ihrem Brauch.
Ich sage: Es sind ganz besonders riechende Tiere
Und ich sage: Es macht nichts, ich bin es auch.

In meine leeren Schaukelstühle vormittags
Setze ich mir mitunter ein paar Frauen
Und ich betrachte sie sorglos und sage ihnen:
In mir habt ihr einen, auf den könnt ihr nicht bauen.

Gegen Abend versammle ich um mich Männer
Wir reden uns da mit “Gentlemen” an.
Sie haben ihre Füße auf meinen Tischen
Und sagen: Es wird besser mit uns. Und ich frage nicht: Wann?

Gegen Morgen in der grauen Frühe pissen die Tannen
Und ihr Ungeziefer, die Vögel, fängt an zu schrein.
Um die Stunde trink ich mein Glas in der Stadt aus und schmeiße
Den Tabakstummel weg und schlafe beunruhigt ein.

Wir sind gesessen, ein leichtes Geschlechte
In Häusern, die für unzerstörbare galten
(So haben wir gebaut die langen Gehäuse des Eilands Manhattan
Und die dünnen Antennen, die das Atlantische Meer unterhalten).

Von diesen Städten wird bleiben: der durch sie hindurchging, der Wind!
Fröhlich machet das Haus den Esser: er leert es.
Wir wissen, daß wir Vorläufige sind
Und nach uns wird kommen: nichts Nennenswertes.

Bei den Erdbeben, die kommen werden, werde ich
hoffentlich Meine Virginia nicht ausgehen lassen durch Bitterkeit
Ich, Bertolt Brecht, in die Asphaltstädte verschlagen
Aus den schwarzen Wäldern in meiner Mutter infrüher Zeit.






Bertold Brecht. Poeta, director teatral y dramaturgo alemán, cuyo tratamiento original y distanciado de los temas sociales y de los experimentos revolucionarios ha influido enormemente en la creación y en la producción teatrales modernas. Brecht nació en 1898 en Augsburgo (Baviera), y se formó en las universidades de Munich y Berlín. En 1924, aparece como autor teatral en el Berlín Deutsches Theater, bajo la dirección de Max Reinhardt. Sus primeras obras muestran la influencia del expresionismo, el principal movimiento dramático de la época. En 1928, escribió un drama musical, La Ópera de dos centavos, con el compositor alemán Kurt Weill. Este musical, basado en The Beggar's Opera (1728) del dramaturgo inglés John Gay, era una cáustica sátira del capitalismo y se convirtió en el éxito teatral más importante de Brecht. Se estrenó en 1928 en Berlín. En 1924, había empezado Brecht a estudiar el marxismo, y, desde 1928 hasta la llegada de Hitler al poder, escribió y estrenó varios dramas didácticos musicales. La ópera Ascención y caída de la ciudad de Mahoganny (1927-1929), también con música de Weill, volvía a criticar severamente el capitalismo. La preocupación por la justicia fue un tema fundamental en su obra. Durante este periodo inicial de su carrera, Brecht dirigía a los actores y empezó a desarrollar una teoría de técnica dramática conocida como teatro épico. Rechazando los métodos del teatro realista tradicional, prefería una forma narrativa más libre en la que usaba mecanismos de distanciamiento tales como los apartes y las máscaras para evitar que el espectador se identificara con los personajes de la escena. Brecht consideraba esta técnica de alienación, la -distanciación-, como esencial para el proceso de aprendizaje del público, dado que eso reducía su respuesta emocional y, por el contrario, le obligaba a pensar. A causa de su oposición al gobierno de Hitler, Brecht se vio forzado a huir de Alemania en 1933, viviendo primero en Escandinavia y estableciéndose finalmente en California en 1941. Fue durante esos años de exilio cuando produjo algunas de sus mejores obras, como La vida de Galilleo Galilei (1938-1939), Madre coraje y sus hijos (1941), que consolidaron su reputación como importante dramaturgo, y El Círculo de tiza caucasiano (1944-1945). Brecht se consideraba a sí mismo un hombre de teatro que se había liberado de las tendencias del teatro expresionista para experimentar con nuevas formas. Quería mostrar que ese cambio no sólo era posible sino que era necesario. Su versátil empleo de la lengua y de las formas poéticas -lenguaje clásico mezclado con el habla del hombre de la calle, versos libres e irregulares- lo dirigió a sacudir la conciencia del público y a llevarlo de una pasividad acrítica a la reflexión y, esperanzadamente, a la acción. En 1948, Brecht volvió a Alemania, se estableció en Berlín Este y fundó su propia compañía teatral, el Berliner Ensemble. Fue una figura controvertida en la Europa del Este, ya que su pesimismo moral chocaba con el ideal soviético del socialismo realista. A lo largo de su vida escribió también varias colecciones de poemas, que, con sus obras de teatro, lo sitúan entre los más grandes autores alemanes. Murió en 1956, en Berlín.







martes, 2 de mayo de 2017

ANÁLISIS TARDÍO





















Ya sé, ya sé que estoy en el fondo del hoyo,
que todo lo que toco ya lo he tocado;
que soy el prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo sabe a viejo;
que incluso el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento siquiera reconocer quién soy;
que he perdido incluso la antigua paciencia del orfebre;
que la vejez muestra, por impaciencia, solo las miserias;
que no saldré de aquí por más sonrisas que haga;
que voy de arriba abajo por la tierra como bestia en una jaula;
que de tantas sogas que tengo termino por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre y por lo tanto pura;
que adoro la luz solamente si es sin esperanza.





Pier Paolo Pasolini 

(Versión: Jorge Aulicino,
tomada de su blog: 
"Otra iglesia es imposible")

ANALISI TARDIVA

So bene, so bene che sono in fondo alla fossa;
che tutto quello che tocco l'ho già toccato;
che sono prigionero di un indecente interesse;
ehc ogni convalescenza è una ricaduta;
che le acque sono stagnanti e tutto sa di vecchio;
che anche l'umorismo fa parte del blocco inamovibili;
che non faccio altro che ridurre all'antico il nuovo;
che non intento ancora riconoscere chi sono;
che ho perso perfino l'antica pazienza di orefice;
che la vecchiaia mette in mostra per impazienza solo le miserie;
che non uscirò mai di qui per quanti sorrisi faccia;
che giro su e giù per la terra come una bestia in gabbia;
che di tante corde che ho finisco col tirarne una sola;
che mi piace infangarmi perché il fango è materia povera e perciò pura;
che adoro la luce soltanto se è senza speranza.





Pier Paolo Pasolini (Bolonia, 1922-Roma, 1975) Escritor y director cinematográfico italiano. Estudió en la Universidad de Bolonia e, influenciado por A. Gramsci, intentó sistematizar el hermetismo con el marxismo. Personalidad compleja y provocativa, en su faceta de escritor fue crítico, narrador y poeta, e intentó revalorizar lo popular como vehículo de expresión de la realidad. Son notables los ensayos Sobre la poesía dialectal (1947) y La poesía popular italiana (1960); las antologías Poesía dialectal del siglo XX (1955) y Antología de la poesía popular (1955); sus obras poéticas La mejor juventud (1954), Las cenizas de Gramsci (1957), La religión de mi tiempo (1961) y Poesía en forma de rosa (1961-1964); sus novelas Muchachos de la calle (1955), Una vida violenta (1959) y Mujeres de Roma (1960), y los dramas Orgía (1969) y Calderón (1973). En 1961 inició su carrera cinematográfica, en la que defendió el lenguaje popular y la investigación abierta y adogmática de la realidad. En sus películas inserta escenas líricas con el más descarnado realismo, lo que convierte su obra en una de las más originales de nuestro tiempo: Accatone (1961), Mamma Roma (1962), El evangelio según san Mateo (1964), Pajarracos y pajaritos (1966), Edipo rey (1967), Teorema (1968), Pocilga (1969), Medea (1970), la Trilogía de la vida (integrada por El Decamerón, 1971; Los cuentos de Canterbury, 1972; Las mil y una noches, 1974) y Salò o los 120 días de Sodoma (1975), que iniciaba una nueva fase de autocrítica que se vio truncada por su muerte tras ser asesinado en trágicas circunstancias.






domingo, 30 de abril de 2017

CARTA A MALVOLIO































Jamás se trató de una fuga de mi parte, Malvolio,
y tampoco de un flair mío que huela lo peor
a mil leguas. Ésta es una virtud
que tú posees y que no te envidio, incluso
porque no le sabría sacar ningún provecho.
No, no se trató nunca de una fuga
sino sólo un respetable
tomar las distancias.

Al comienzo no fue muy difícil,
cuando las separaciones eran netas,
el horror de un lado y la decencia,
oh, tan sólo una decencia infinitesimal,
del otro. No, no fue difícil,
bastaba doblar la esquina, apagarse,
volverse invisibles,
serlo tal vez. Pero después...

Después que los establos se vaciaron,
el honor yla indecencia, anudados en el mismo pacto
fundaron el permanente oxímoron
y ya no fue cuestión de huidas y reparos.
Era la hora del batiburrillo
conceptual, el revés era el derecho
y todo el resto burla y silencio.


Fue tu hora y aún no termina.
Con qué agilidad revolvías
materialismo histórico y pauperismo evangélico,
pornografía y redención, náusea por el olor
a trufa, el dinero que te llovía.
No, no estás equivocado, Malvolio, la ciencia del corazón
no existe todavía, cada uno la inventa como quiere.
Pero déjate de fugas, ahora que apenas se puede 
buscar la esperanza en su negativo.
Deja que mi fuga inmóvil pueda decirle ¡ánimo!
a alguien o a mí mismo, que la partida sigue abierta,
que la partida está cerrada para quien rehúsa
las distancias y se apura como haces tú, Malvolio,
porque sabes que mañana será imposible
también para tu astucia.



Eugenio Montale


(Traducción: Fabio Morábito)



Nota Bene: "Malvolio" es Pier Paolo Passolini, a quien Montale le dirige la carta.


LETTERA A MALVOLIO


Non s'è trattato mai d'una mia fuga, Malvolio,
e neanche di un mio flair che annusi il peggio
a mille miglia. Questa è una virtù
che tu possiedi e non t'invidio anche
perchè non potrei trarne vantaggio.

No,
non si trattò mai d'una fuga
ma solo di un rispettabile
prendere le distanze.

Non fu molto difficile dapprima,
quando le separazioni erano nette,
l'orrore da una parte e la decenza,
oh solo una decenza infinitesima
dall'altra parte. No, non fu difficile,
bastava scantonare scolorire,
rendersi invisibili,
forse esserlo. Ma dopo.

Ma dopo che le stalle si vuotarono
l'onore e l'indecenza stretti in un solo patto
fondarono l'ossimoro permanente
e non fu più questione
di fughe e di ripari. Era l'ora
della focomelia concettuale
e il distorto era il dritto, su ogni altro
derisione e silenzio.

Fu la tua ora e non è finita.
Con quale agilità rimescolavi
materialismo storico e pauperismo evangelico,
pornografia e riscatto, nausea per l'odore
di trifola, il denaro che ti giungeva.
No, non hai torto Malvolio, la scienza del cuore
non è ancora nata, ciascuno la inventa come vuole.
Ma lascia andare le fughe ora che appena si può
cercare la speranza nel suo negativo.
Lascia che la mia fuga immobile possa dire
forza a qualcuno o a me stesso che la partita è aperta,
che la partita è chiusa per chi rifiuta
le distanze e s'affretta come tu fai, Malvolio,
perchè sai che domani sarà impossibile anche
alla tua astuzia.





Eugenio Montale. Poeta, crítico literario y premio Nobel italiano. Nació el 12 de octubre de 1896 en Génova. En 1917 se incorpora a filas y conoce allí a Sergio Solmi, y en 1919 a Camilo Sbarbaro. Luchó en la I Guerra Mundial. En 1925 firma el Manifiesto de los intelectuales antifascistas promovido por Giovanni Amendola y redactado por Benedetto Croce. Tras trabajar en una revista y en una editorial, en el año 1928 fue director de la biblioteca del Gabinete Vieusseux en Florencia, trabajo que abandonó en 1938 a causa de sus convicciones antifascistas. Durante diez años fue traductor al italiano de autores ingleses y norteamericanos y en 1948, se inició como crítico literario y musical para el Corriere della Sera, de Milán. Editó cinco libros de poemas, entre los que destaca Huesos de sepia (1925), Las ocasiones (1939) y El vendaval y otras cosas (1956), todos ellos reeditados en un solo volumen, Poesie, en (1958). En 1966 publica Auto da fe y es nombrado Senador vitalicio por Giuseppe Saragat, presidente de la República Italiana. En 1971 aparece Satura y en 1973 Diario del 71 y 72. En 1974 recibe el doctorado honoris causa de la Facultad de Letras de la Universidad de Roma. En 1975 recibe el Premio Nobel.  Falleció en Milán en 1981. Fue sepultado junto a su mujer en el cementerio de San Felice en Ema, Flore.