domingo, 17 de noviembre de 2019

SEDA






















Esto no es el Japón
pero es un hilo
invisible como el mundo.

Me despedí de mi amada
para no volver a verla.
Por eso el mar es tan hosco
tan árido, insensible.
Ya no veré Europa
ni la vasta estepa rusa
ni la frontera china.

Mi vida es una hoguera.
Amo hasta el daño que me hizo.



ATANOR

III
Quieren hacerte a semejanza de unas manos.
Modelarte.
Desnuda de marfil o finos mármoles.
Con maestría un hombro
            sabiduría un ojo
            memoria de elefante una clavícula
            ilustrísima polaridad un pie.
Quieren hacerte a imagen de unos pobres
grabados de historia del arte.
No sin asombro me dirijo a ellos
tratando de decirles.
Pero insisten en sus argumentos.
Rebuscan en el fino, falso
detalle.
Como ciegos tantean la intimidad
de una sombra.
No es por orgullo
                  celos
                  enemistad
con la filosofía
que yo porfío
          me quejo
          arremeto
contra sus deseos.
¿Qué sería de un cuerpo vivo
retratado sin más
que una conjura de colores



(De: Poemas sin libro)




Joseph Mallord William Turner (1775-1851)



Miro la espuma
con que mi padre afeita a sus clientes,
los delgados
hilos de sangre que la surcan,
y pienso en los crepúsculos
cargados de presagios en el puerto.
Sueño que estoy
atado al mástil de un velero
en medio de la tormenta,
El estrépito no me deja
oír a mi padre llamándome.
Lo veo gesticular en la peluquería
pero me dejo llevar
por una música de olas.
Sé que la tormenta pasará.
Sé que los sueños terminan.
En la espuma de afeitar
que mi padre dejó en la bacinilla
ya se disuelven los últimos
recuerdos.

(De: Extracción del agua de la niebla,
Tomado del blog: Otra Iglesia esimposible)

Eduardo Mileo



Eduardo Mileo. Poeta argentino, nacido en Buenos Aires en 1953. Editó los libros Quítame estas cruces (Ediciones del Escuerzo, 1982), Tiendas de campaña (Trocadero, 1985), Dos épicas (con Alberto Muñoz, Filofalsía, 1987), Puerto depuesto (Último Reino, 1987), Mujeres (Último Reino, 1989; 2ª edición: Ediciones en Danza, 2005), Misa negra (con Alberto Muñoz, Último Reino, 1992), Poema del amor triste (Ediciones en Danza, 2001), Poemas sin libro (1er premio de poesía del Fondo Nacional de las Artes, Ediciones en Danza, 2002), Muro con lagartos (Ediciones en Danza, 2004), Poemas del sin trabajo (Ediciones en Danza, 2007), Los frutos del apetito (con Javier Cófreces, Ediciones en Danza 2011), Titanes (con Javier Cófreces y Alberto Muñoz, Ediciones en Danza,2014), Bestias pop (con ilustraciones de Rafael Mileo, Pequeño Ratón Ilustrado, 2015). Extracción del agua de la niebla (Ediciones en danza, 2018). Junto a Javier Cófreces y Gabriela Franco, editó las antologías Última poesía argentina (Ediciones en Danza, 2008) y Primeras poetas argentinas (Ediciones en Danza, 2009). Junto a Javier Cófreces publicó Un palmar sin orillas, antología de la poesía de Francisco Madariaga (Ediciones en Danza, 2009). Editó el casete Mujeres (Circe/último Reino, 1989), donde recita poemas del libro homónimo y otros. Realizó, con Alberto Muñoz, el trabajo de teatro musical Misa negra (1991). Junto al compositor Raúl Mileo, editó los CD A boca de jarro e Irala, sueño de amor y de conquista. Integró el grupo poético La Epopeya, junto a Alberto Muñoz y Javier Cófreces. Fue miembro del consejo editorial de la revista de poesía La Danza del Ratón hasta su último número, aparecido en 2001. Fue secretario de redacción de la revista Babel. En el año 2000 recibió una beca nacional del Fondo Nacional de las Artes. En el 2001 ganó el Primer Premio de Poesía del Fondo Nacional de las Artes. Integró la Comisión Directiva de la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina (SEA).




viernes, 15 de noviembre de 2019

ESTADOS DE EXTRAÑEZA

























ECOLOCACIÓN

Intento saldar esa brecha
entre contemplar tu extrañeza
o pertenecer a ella:
habitar tu comprensión
o hacerme un lugar allí;
no quiero diferir
pues cuando lo hago me pierdo.
La ecolocación o biosonar,
es la capacidad que poseen algunos animales
de conocer el entorno
a través de la emisión de sonidos
o al descifrar el eco que producen los objetos
en torno a su desplazamiento.
Todas esas mañanas de desesperación
necesité que alguien me llamara
para decirme quién era yo.
Mis ojos fallaban y debía desarrollar adaptaciones.
‘desfalleciente,
abandonado en Dios’,
como hubiera escrito el peregrino Johann Scheffer,
‘más de mil veces nació aquel en Belén
pero nunca en mí’,
¿cómo no iba a estar perdido?
Vaciaba los blísteres
y la mañana invertía los espejos
hasta hacer confortable
la calma que procede al pánico.
Tropezaba, chocaba contra los objetos;
buscaba puntos de orientación por resonancia.
El sonar de los barcos está basado en este principio,
podría ser un medio de localización acústica,
allí donde el radar emite ondas,
el sonar utiliza impulsos sonoros.
Para Heráclito, cuando lo oscuro
marca el predominio de la humedad,
el invierno acontece.
Un golpe de luz
en la mañana de los días por venir.
La multiplicidad de caminos
extendida hasta la cancelación.



ESTADOS DE EXTRAÑEZA

La memoria posee cierta cualidad espectral
donde el mundo conocido
amenaza con deshacerse
y trastabilla la identidad en cuestión.
La etimología de ‘persona’
es ‘máscara usada por un personaje teatral’,
la palabra fascinó a Ezra Pound,
quien tituló ‘Personae’ (1926)
su compilación de poemas breves.
Algunos dicen que ‘persona’
significa ‘resonar a través de una máscara’
y en tal caso la voz tendría prioridad
en el origen de esta palabra.
‘Sujeto’ suele contraponerse a ‘objeto’.
Pero la poesía altera la gramática,
a veces tiembla el sujeto del enunciado
o tropieza quien habla en la enunciación
como si el proceso de despersonalizarse
implicara una tormenta de nieve.
La memoria entonces es esa huella imprecisa
que se crea al no retornar.
Ser escrito o pensado o dicho
o una mariposa que se sueña Zhiangzu,
algo agazapado entre ‘los monstruos de la razón’.
¿Qué recuerdos nos sostienen?
Aquel camino de subida en el invierno de Trondheim.
Los colores de esa tarde robados a un cuadro
de Caspar David Friedrich.
Pero la memoria tiene cuartos que se deshacen
habitaciones como las del hotel que dejamos.
¿Te acordás?
Éramos nosotros los que bajábamos
corriendo de aquel monte nevado.
No, creo que no era un monte.
No, no estaba nevando.
No, no corríamos tanto.
No. No éramos nosotros.

 (De: Chanson Babel, 2017)

Javier Galarza




Javier Galarza. Poeta argentino, nacido en Buenos Aires, en1968. Investigador literario y docente.  Publicó los libros Pequeña guía para sobrevivir en las ciudades (2001), El silencio continente (2008), Reversión (2010, Tropofonia, Belo Horizonte), Refracción (añosluz, 2012), Cuerpos textualizados (Letra Viva, 2014, en coautoría con Natalia Litvinova), Lo atenuado (audisea, 2014) y La noche sagrada (audisea, 2017). Chanson Babel (Buenos Aires Poetry, 2017) y Für Alina (Ed. en Danza, 2018). Desde el año 2003 es Profesor Asociado de la Fundación Centro Psicoanalítico Argentino donde dio cursos sobre Hölderlin, Rilke y Paul Celan. Escribió notas y ensayos sobre Alejandra Pizarnik y Osip Mandelstam, entre otros. Se dedica a la enseñanza y coordina grupos de investigación literaria. Dirigió la revista “Vestite y andate”.






miércoles, 13 de noviembre de 2019

EQUÍVOCOS



el inconveniente de dar por hecho
que lo primero es lo verdadero:
después llega el verano
y aquellas manchas entre los árboles
se convierten en frutos
y cuentan historias
más reales

sin embargo
afirmar que siempre
la consecuencia
sucede al acto
equivaldría a pretender
que a este lo define
lo correcto o esperado

un equívoco:
como si aquel al que amamos
nos olvidara




Jonio González (Buenos Aires, Argentina, 1954- Reside en Barcelona, desde 1982)

(Tomado del blog:







lunes, 11 de noviembre de 2019

Tocaste un subdominante en fuga...

















Why should calamity be full of words?
Shakespeare, Richard III


Tocaste un subdominante en fuga
Mi pelo de mujer descansa sobre tu almohada:
el punto de reposo de la duración de las figuras
en tu espalda
en los artefactos del baño
en la pintura blanca del techo
Después de más de treinta años
la connivencia se convierte en gesto de triunfo
Vinimos de lo que somos
no del pollo que almorzamos esta tarde
no de las flores que enviaste
no de la utopía formal con que me sacás la ropa
sino de la alegoría de la rosa
de la aburrida música de Mozart
de la calamidad de los cuerpos.


(Tomado del blog: Otra iglesia es imposible)


Silvia Camerotto




Silvia Camerotto nació en Buenos Aires, Argentina, en 1959. Poeta, traductora y docente. Administra el blog De Sibilas y Pitias (http://desibilasypitias.blogspot.com ). Publicó La Grosse Fuge (Del Dock, 2012), 420 minutos de abstinencia (Del Dock, 2008).  Participó en Argentarium (Ediciones en Danza, 2009), una antología bilingüe de los poemas breves de Ezra Pound en versión de trece poetas y traductores argentinos. Ha traducido a numerosos poetas ingleses, estadounidenses e irlandeses. Traductora del número especial de la revista Ñ que se presentó en la Feria de Frankfurt 2010. Participó como invitada del Salon du Livre de París 2013 en 30 años Democracia y poesía. Colabora como traductora en el blog de Jorge Aulicino: Otra Iglesia es imposible.




sábado, 9 de noviembre de 2019

LA COMPAÑÍA DE LA VIDA














Afuera llueve
y adentro
hay una pequeña huerta
que asoma en las macetas.

Tomates cherry, ajíes, aromáticas.
Bendiciones de invierno.
La compañía de la vida
en sus breves detalles.

Llueve en el frío
del cercano agosto
y el abedul
detrás de la ventana
concentra pajaritos en racimo
anunciando la nieve
que baja de los cerros.
Está ocurriendo todo
ante mis ojos
y alguien
que no quisiera ser
sólo registra tu ausencia.


(De: Pampa de Huenuleo,
Ediciones en danza, 2017)

LA PARTE MÁS NEGRA

Un día aparece 
y uno siente 
que todo 
terminó.

Se pudo fingir hasta ese momento 
pero ya no podrá hacerlo
ni por un segundo más.

No es una mancha que se expande.
Un gas que asfixia.

Es una sensación de luz cortada.
De parabrisas estrellado 
por una piedra en el camino.

No quedan huellas.

Uno no sabe quién es ni dónde está.

Te arrancan los ojos, 
te cortan la lengua, 
te tapan los oídos, 
te despellejan vivo.

No hay referencias en ese vacío.

Al rato, como si alguien 
encendiera la luz,
la parte más negra se esconde, 
es decir, adelgaza 
tanto como para hacernos creer
que desapareció.

Los que estamos en el ajo
sabemos que esto no ocurre.

Una vez que se presenta 
nunca más deja de hacerlo.

Esto pasa de vez en cuando, 
por eso vuelven a aumentarme 
la dosis.
(Tomado del Blog El Infinito Viajar:

Graciela Cros




Graciela Cros nació en Carlos Casares (provincia de Buenos Aires) en 1945 y reside en San Carlos de Bariloche, Patagonia Argentina, desde 1971. Estudió Lenguas y Literaturas Modernas en la Universidad de Buenos Aires. Ha publicado 11 poemarios: Poemas con bicho raro y cornisas (1968); Pares Partes (1985); Flor Azteca (1991); Decimos (1992); La escena imperfecta (1996); Urca (1999); Cordelia en Guatemala ( 2001); Libro de Boock (2004); La cuna de Newton (2007); Hacer la de Elvis (2009) y  Mansilla (2010)  Hacer la de Elvis y Cordelia en Guatemala. Como antóloga preparó Marcas en el tránsito. Antología de Poetas Jóvenes de Bariloche (Ed. en danza, 1995). En narrativa publicó la novela Muere más tarde (2004), Premio de la Secretaría de Cultura de la Nación por la Región Patagónica, además de tres volúmenes de cuentos, entre ellos, Sin venganza no hay madera. En 2003 editó el disco compacto Cordelia en Guatemala / Poemas leídos por su autora. Su obra, distinguida en numerosas oportunidades y traducida al inglés y el portugués, aparece en antologías del país y del extranjero como la de los 200 años de poesía argentina; selección y prólogo de Jorge Monteleone, 2010, entre ellas. Imparte talleres y seminarios de poesía contemporánea y escritura creativa.







jueves, 7 de noviembre de 2019

PIDO UN CAFÉ


























Pido un café
mientras
voy hasta los libros de bolsillo
Un hombre frente a Philip Roth
toma Engaño
Hago lo mismo
y salta la pregunta
Es un canguro tierno, precioso
Te escribo un mensaje
Pedís un poema
Abro el libro de Roth
—¿Cómo se llama esto?
—Pues no sé ¿Cómo lo llamamos?
—Cuestionario sobre escaparnos juntos.
—Cuestionario sobre escaparnos juntos que tienen los amantes maduros.
—No eres madura.
—Claro que lo soy.
—Me pareces joven.
—¿De veras? Eso tiene que aparecer en el cuestionario.
Cierro el libro
y vuelven a mí tus iluminaciones profanas
Ahora, vos y yo
hacemos equilibrio en un filamento
¿El canguro?
Ellos
aparecen en forma de interrogantes
Me voy del bar
a comprar pastillas
las que permiten funcionar en el mundo
Un león
espera a la salida
voy a ser devorada
Ellos
aparecen en forma de respuesta.



MI CORAZÓN NO PUEDE NO

Mi corazón no puede no
ser un regalo
Y vos, cristal
en donde sueño agazapada
y huyo de las estafas del amor
Si fuera del club de los observadores de nubes
diría que no es el rebaño que anuncia lluvia
Son cúmulos
Aurora boreal que porfía
el aguacero inesperado que ahoga la confianza
Entrega
que se diluye en el cielo encarnizado
No sé de lo poco
Sé de lo excesivo
y puedo ser nube pasajera
volverme naranja en la oscuridad del día
Rayo que te parta en medio de la ciudad
Y no me olvides
Y no me olvides.

(De: Luna de escorpio, libro inédito;
Poemas tomados de la revista Op.Cit.:
 Mariela Laudecina



Mariela Laudecina, nació en Mendoza, en 1974. Reside en Córdoba desde 2002. Publicó:  "Girar hacia el oeste" (2000) Universidad Nacional de Cuyo; Hacia la cavidad (poesía +música - 2006).   Ciruelas (poesía 2007) Ambos por Llantodemudo Ediciones. Intiyaco (poesía 2009) Ediciones Flor de cardo. "El cielo es para los ángeles" (novela breve 2009 por Textos de cartón Reedición 2014 por Borde Perdido). "Tomo las decisiones con los pies" (poesía 2011). "Perfume de jarilla" (poesía 2013), ambos por llantodemudo. "La culpa es del sueño" (poesía 2015) Editorial Yaugurú y El bosque de las mujeres amadas, Córdoba, Editorial Buena Vista, 2017 Integró la antología poética A  solas con todo el mundo (2007). Participó en la muestra de Poesía y Pintura erótica organizada por el Consejo Provincial de la mujer (2008). Es cantante y enseña a bailar tango. Coordina talleres y clínicas de poesía. Es directora de la colección de poesía Mambo Nicanor de la Editorial Buena Vista. Administra el blog El Deseo de ser Volcán. Narrativa: El cielo es para los ángeles (novela), Córdoba, Textos de Cartón, 2009; Córdoba, Borde Perdido Editora, 2014





martes, 5 de noviembre de 2019

ASÍ ES EL FUEGO





















Dijiste me gustan
los árboles gruesos
a su alrededor crecen
yuyos en sombras
tienen la belleza
que el día no les da.


No hay cimientos eternos.
Cada noche anudar las ramas
y desatarlas con la luz del día
los pastos son llanura
hierba, morada
hasta que no lo son.


Flores, manantiales
bestias temibles
hay que posarse allí
en sus lomos

¿y después?

el rastro
las escamas traslucidas.

¿Y el amor?

El amor es el peso del mundo
sin amor no hay descanso
tampoco creas
que tenemos una mínima
incidencia
sobre las iluminaciones
o los venenos
de semejante hiedra
  

(De: Así es el fuego
ClubHem, 2018)

 Marcedes  Araujo




Mercedes Araujo. Nació en Mendoza, Argentina,  en 1972 y vive en Buenos Aires, desde los 22 años. Escritora, viajera, cocinera, degustadora de vinos y abogada ambientalista. Publicó La hija de la Cabra (novela, Bajo la luna, 2012 –Primer Premio del Fondo Nacional de las Artes),  cuenta una historia de amor trágico y los padecimientos de los primeros habitantes del desierto mendocino al quedarse sin agua; La isla (Bajo la luna, 2010 ); Viajar sola (Abeja reina, 2009); Duelo (Ediciones Del Dock, 2005 con C. Esses y C. Romana) y Ásperos Esmeros (Ediciones Del Copista, 2003). Algunos de los poemas se tradujeron y forman parte de antologías. Su blog es: cartasdesdeeljardin.blogspot.com.







domingo, 3 de noviembre de 2019

LEYENDA IRLANDESA



Quizás
me pierda como Condla
si me ofreces
la manzana de Avallon,
me suba a tu barca de cristal
cruce estrellas, galaxias, infinitos.
Quizás
me rehúse luego
a probar otro alimento
está bien sabido que estos frutos de ambrosía
curan heridas, penas, cicatrices.
Quizás
no haya conjuro posible
al que el druida Corán
pueda acudir para apartarme de tu lado
y se desmayen las horas, los minutos, los instantes.
Quizás
te vuelvas omnipresente espejismo
de mis miradas
y ya no pueda ser la misma.
Ten cuidado, nadie ha vuelto de la Isla de los Manzanos.

(de “Banshee”, Hemisferio Derecho ed., 2013)



REGRESO  A VOS

 Regreso a vos

     una y otra vez
                 a través de un
                           deseo de agua
                         en cualquiera
                            de sus formas


   y lanzo una piedra


         para que sepas
               que aquí entre
                      los caldenes
                             seguís vivo



(De: Un jardín en medio de la nieve,
Alción, 2017)

 Marina Kohon





Marina Kohon (Mar del Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina, 1965). Poeta y traductora Coordina el Club de Lectura de Literatura Irlandesa desde el 2010. Publicó en poesía: La ruta del marfil (2012) y Banshee (2013). Administra el blog Ogham: Arte Celta Irlandés, Traducciones y Otros Hallazgos: http://oghamirlanda.blogspot.com.ar . Como traductora de poesía colabora con los blogs Otra Iglesia es Imposible, La Biblioteca de Marcelo Leites y El Poeta Ocasional. Fue invitada al Festival de las Letras de Rosario en 2011 y 2012, al Festival Internacional de Poesía de San Nicolás 2011, a la gira con poetas galeses “Forgetting Chatwin” en 2013, a Diálogo de Provincias en el  marco de la 41º FeriaInternacional del Libro de Buenos Aires 2015 y a la Feria Internacional del Libro de La Habana 2016. Publicó los poemarios: “La ruta del marfil”, Alción Editora, 2012, y “Banshee”, Hemisferio Derecho Ediciones, 2013, la plaqueta “De la chacra al cielo”, Colectivo Semilla, 2014; y Un jardín en medio de la nieve (2017.
(Biografía tomada e la entrevista de Rolando Revagliatti, a la poeta, en 2017:





viernes, 1 de noviembre de 2019

LA ELEVACIÓN DE LA PERSONA A TRAVÉS DE LA LECTURA






















Si sigo acumulando libros
pronto podré formar una pila tal
que me permitirá alcanzar la lamparita de este cuarto
que está quemada
y podré cambiarla
y así podré leerlos.



ANTE LA PUERTA

Ante la puerta
busca las llaves
pero sólo halla fósforos
y resignado
prende fuego la casa.



GABRIELA ANTOGNONI

Alguna magia
me lleve a su lado
para seguirla
y por un rato
vivirle
          de costado
la vida
y besarla a destiempo
al tomarme lo que deja en los vasos.

(De: Perro negro siempre malo)


S/T

En el alero de una casa nueva
veo al paisano viejito emponchado
tomando el sol de la mañana

Sigue ahí cuando paso de vuelta
pero ahora una muchacha
le está dando algo con una cuchara

El viejo me mira y me sonríe
como diciendo: "Mirá qué vida"


(Tomado de la página:
El Infinito Viajar)


Pablo Cruz Aguirre




Pablo Cruz Aguirre. Poeta argentino, nacido en 1970, en Puerto Belgrano, Creció en en Mar del Plata. Después de la secundaria se fui a vivir a Buenos Aires para estudiar la carrera de Publicidad. Actualmente vive en Capilla del Monte, Córdoba. Publicó los libros:  Perro negro siempre malo (Del Diego, 1998) ; Currículum vitae (Ediciones Del Diego, 2001); De casa al trabajo (Vox, 2006); Catán, versiones literales de Cathay de Ezra Pound (Chapita, 2010) y Bracanalto (Vox, 2011), una recopilación de textos de diversos orígenes y registros.  Trabajo en una revista local llamada El Burro. Entre 1992 y 1993 coeditó la revista Mientras se corta el césped. En 1996 junto a Guillermo Neo editó el único número de la revista Tinta Seca.